Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 83.
Von Pastor Thomas Spurgeon.
Der Text, der uns seit Jahren Trost gewesen ist, ist der, welcher sagt: „Ich habe dich auserwählt im Ofen des Elends.“ Glücklich genug ist der Mann, der von Gott erwählt ist; er darf nicht fragen, wann oder wo. Doch wir könnten wünschen, es wäre in unserem Fall anders, und Eifer und Inbrunst würden nicht dadurch gehemmt und behindert, dass sie mit schmerzhaften Schwachheiten des Fleisches zusammengespannt sind. Wir könnten mehr tun, und wir meinen ohne Selbstvertrauen hinzufügen zu dürfen, wir würden mehr tun, wenn wir nicht gerade in dem Augenblick niedergestreckt würden, da unser Werk unsere Gegenwart verlangt. Doch dem Herrn sei die Ordnung unserer Gesundheit oder Krankheit, unseres Lebens oder unseres Todes überlassen; aber solange wir leben, wollen wir nichts unversucht lassen zur Mehrung seines herrlichen Reiches auf Erden. Jede Zeit der Erleichterung soll in seinem Dienst angewandt werden. Die Zeit ist kurz, darum muss sie umso sparsamer genutzt werden; das Werk ist groß, darum muss man dem Herrn umso schlichter vertrauen.
Während der Krankheit des Pastors ist die Kanzel im Tabernakel fünfmal von Mr. Thomas Spurgeon und einmal von Mr. Charles eingenommen worden; und es war für beide kranke Eltern eine Freude ganz ungewöhnlicher Art, von allen Seiten die sehr günstigen Urteile des Volkes Gottes über die gegenwärtige Nützlichkeit und die künftige Bedeutung ihrer Söhne zu hören. Gottesfürchtige Eltern sollten durch unsere Erfahrung ermutigt werden, für die Errettung ihrer Kinder zu beten und sie zu erwarten.
C. H. S., in den „Notizen“ in „The Sword and the Trowel“, vor der Abreise zu dem in diesem Kapitel beschriebenen Erholungsurlaub.
Lasst mich gewisse Baptisten in diesem Hotel beschreiben. Erstens ein Vater und sein Sohn; der Vater ziemlich lahm, der Sohn sehr aufmerksam gegen den Vater, ja, ein Vorbild; der Vater bessert sich gesundheitlich, aber nicht der Rede wert. Gemeint sind natürlich der liebe Schreiber selbst und „Sohn Tom“, wie die Herausgeberin anmerkt. Zweitens ein alter Diener mit grauem Bart, ein wunderlicher Kauz, gewöhnlich „der alte George“ genannt. Drittens Mrs. Godwin, Tochter von Doktor Acworth aus Rawdon und Frau des Sohnes von Doktor Godwin aus demselben Ort. Bei ihr sind zwei Töchter, einst Schülerinnen von Miss Dransfield, vortreffliche Damen. Viertens ein alter rundgesichtiger Holländer, ein Mennonit, mit seiner Tochter, ebenfalls Mennonitin, Feinde der Kindertaufe und sehr froh, Mynheer Spuurjeoon zu sehen!
C. H. S., in einem Brief nach Hause während des Urlaubs.
„Mutter schlechter, komm zurück“, war die traurige, kurze Nachricht, die mich 1878 aus Australien nach Hause eilen ließ. Wie freudig war die Entdeckung bei der Ankunft in Plymouth, dass die Krise ihrer Krankheit vorüber war! Aber ach, ach! Der liebe Vater wurde bald krank; und da ich half, ihn daheim zu pflegen, und versuchte, seinen Platz im Tabernakel einzunehmen, sah es wirklich so aus, als habe die Vorsehung mich eher um seinetwillen als um der Mutter willen zurückgeführt. Diese Vermutung wurde noch bestärkt, als zu meiner großen Überraschung vorgeschlagen wurde, ich solle den Genesenden nach Mentone begleiten.
Man könnte meinen, ich hätte nach einem solchen Vorrecht mit beiden Händen gegriffen; aber wenn die Wahrheit gesagt werden soll, muss ich gestehen, dass ich keineswegs erpicht darauf war, mitzugehen. Vielleicht war ich des Reisens ein wenig müde; vielleicht wollte ich eine feste Beschäftigung finden; vielleicht widerstrebte es mir, meine Mutter zu verlassen, die noch so schwer krank war. Ich bilde mir auch ein, dass ich die verzeihliche Furcht hatte, meinem Vater nicht die Gesellschaft bieten zu können, die er verdiente und wünschte. Ich musste erst noch lernen, wie leicht es war, ihm zu gefallen. Wie es sich fügte, war ich noch keine Woche bei ihm, da konnte ich schreiben: „Was für ein guter Vater er doch ist! Ich liebte ihn sehr, obwohl ich fern von ihm war, und jetzt wird meine Zuneigung dadurch wachsen, dass ich bei ihm bin.“ Und so geschah es in der Tat. Drei Monate in Mentone, unter den wechselnden Erfahrungen ernster Arbeit und glücklicher Erholung, wachsender Gesundheit und trauriger Rückfälle, schönen und stürmischen Wetters, gaben mir einen Einblick in seinen Charakter, wie ich ihn auf keine andere Weise hätte gewinnen können. Seitdem sind mir die Erinnerungen an jenen Aufenthalt im sonnigen Süden mit dem lieben Mann Gottes manches Mal eine Begeisterung gewesen.
Ich bin nicht sicher, ob ich nach Verlauf von zwanzig Jahren gewagt hätte, die Geschichte jenes denkwürdigen Besuchs zu erzählen, wären nicht die Briefe, die ich nach Hause schrieb, glücklicherweise erhalten geblieben. Die liebe Mutter hat sie alle diese Jahre aufbewahrt, und sie haben mein Gedächtnis sehr erfrischt. Ich wünschte nur, ich hätte mehr als diese dreißig Sendschreiben geschrieben und darin ausführlicher von den Worten und Taten meines geliebten Vaters in jenen frohen und goldenen Tagen berichtet. Vielleicht ist es besser, sich zu freuen, dass ich so viel schrieb. Wir sollten abwechselnd nach Hause schreiben. Vater nannte meinen Teil der Arbeit mein Buch und gab mir „volle Erlaubnis, fünfzigtausend Bogen zu schreiben“. Wie wenig ahnte einer von uns, welchem Zweck diese Aufzeichnungen schließlich dienen würden!
Von unserer Reise in das Land des Sonnenscheins braucht wenig gesagt zu werden. Der liebe Kranke begann sich zu bessern, sobald wir aufbrachen. In Folkestone schien es ihm besser zu gehen und in Paris noch besser. Selbst die lange Nachtfahrt nach Marseille ermüdete ihn nicht übermäßig. Ehe wir die lustige Hauptstadt verließen, „hatten wir im Gebet gekniet und um Frieden und Freude auf unserem Weg gebeten; und gleich zu Beginn hatten wir eine Antwort in Gestalt einer erfreulichen Begegnung mit einem bekehrten Juden, der als Vertreter des Reisebüros Cook tätig war. Er sprach sehr ernst über das gesegnete Buch und seinen lieben Heiland Jesus Christus. Auf der Reise unterhielt uns Vater eine Zeit lang mit Rechenrätseln, bei denen er natürlich die Oberhand behielt.“ Die Nacht war bitterkalt, unser Atem gefror an den Wagenfenstern, und doch nahm der kranke Prediger keinen Schaden. „Unsere Gebete wurden höchst gnädig erhört; wir hatten reiche und seltene Reisebarmherzigkeiten.“ Ich hätte sagen sollen, dass unsere Gesellschaft aus Vater und Sohn bestand, aus Mr. Joseph Passmore, dem freundlichsten und liebenswürdigsten aller Reisegefährten, und aus dem „alten George“, oder, wie ich ihn, wie ich finde, zu nennen pflegte, „Vater Weihnacht“.
Ein kurzer Halt in Marseille tat gut, aber der Rest der Reise erwies sich als langsam und ermüdend. Wie soll ich von der Freude sprechen, mit der der Pastor seinen erwählten Ruheort begrüßte? Was tat es, dass das Wetter eine Weile so ungünstig war, dass er beständig sagen musste: „Das ist nicht Mentone“; der bloße Anblick der Hügel und der Oliven und des Meeres belebte seinen Geist. Er wusste, dass sie, wenn die Sonne auf sie schien, überaus lieblich sein würden. Die letzten Januartage waren „so schön, wie es nur sein konnte“; obwohl die Glieder noch nicht stark waren, war es also möglich, in Doktor Bennets Garten zu gelangen oder den Fischern zuzusehen, wie sie ihr Zugnetz einholten, und sogar eines oder das andere der reizenden Täler hinaufzuschlendern. Aber der Fortschritt war allzu langsam, und es trat ein beunruhigender Rückfall ein. Es war ein schwarzer Donnerstag, als ich nach Hause berichten musste: „Mit dem rechten Fuß des lieben Vaters ist etwas nicht recht, und er fürchtet, dass es schlimmer wird.“ Am ersten März konnte höchstens gesagt werden: „Wo der Weg ziemlich eben war, kam er allein recht gut zurecht, aber ab und zu musste er sich auf meine Schulter stützen.“ Eine Woche später gab es frohere Nachricht: „Alles ist bei uns voller Barmherzigkeit. Der liebe Vater bessert sich weiter, obwohl seine Knie es gewiss nicht eilig haben, zu voller Kraft zu kommen.“ Doch er erholte sich allmählich. Groß war mein Kummer, dass die letzte Woche stürmisch und trübe war. Ich hatte so gehofft, er könne im heilenden Sonnenschein sein, „nur um den letzten Schliff zu bekommen“. Am vierten April hatte ich die Freude, zu vermerken: „Vater erklärt sich heute Morgen für besser als je.“ Das war die letzte Meldung.
Besonders fiel mir der Empfang auf, den alle dem großen Prediger bereiteten. Es war kaum die Art von Empfang, die in solchen Fällen üblich ist. Es lag keine ungebührliche Vertraulichkeit darin, aber er war herzlich, ungezwungen und, ich möchte sogar sagen, liebevoll. Jedermann freute sich, ihn zu sehen. Die Ausländer, die ihn „Meester Sparegen“ nannten, wetteiferten mit den Engländern darin, ihm ihre Freude über seine Rückkehr zu versichern. Er hatte für alle ein freundliches Lächeln und ein munteres Wort. Das Hôtel de la Paix, das Hotel des Friedens, wurde noch friedlicher, als er dort Gast wurde. Alte Bekannte und Prediger des Evangeliums wurden von ihm besonders herzlich empfangen. Selbst der Geistliche, der beanspruchte, „ein Freund seit mehr als zwanzig Jahren zu sein, weil“, so sagte er, „ich Sie die ganze Zeit über abgeschrieben habe“, wurde mit einem recht großen Stück Aufmerksamkeit bedacht. Am liebsten waren ihm jedoch die drei Helden des Königs, Georg Müller, John Bost und Hudson Taylor. In der Gesellschaft dieser verwandten Geister schwelgte er buchstäblich. War es nicht eine Ehre für mich, Zuschauer zu sein?
Die Hausandacht war ein köstlicher Teil des Tageslaufs. Natürlich hielt sie gewöhnlich C. H. S., aber er bat manchmal andere, daran teilzunehmen. Seine ungekünstelten Erklärungen und seine wunderbaren Gebete waren wahrhaft eine Begeisterung. Ich wunderte mich nicht, dass Bitten um einen Anteil an diesem Vorrecht eingingen. In meinem Tagebuch finde ich folgende bemerkenswerte Eintragung vom dritten März: „Wir hatten zwei neue Teilnehmer an der Morgenandacht. Sie waren Vater fremd und hatten durch den Kellner um Zulassung zu unserer Andacht gebeten; so wurden eine stattliche Mutter und eine große Tochter vom Belgrave Square herzlich willkommen geheißen.“
Oft musste gleich nach dem Frühstück die Arbeit erledigt werden; denn man muss wissen, dass C. H. Spurgeons Ferien keineswegs ganz dem sogenannten Vergnügen gewidmet waren. Seine wahrste Freude fand er im tätigen Dienst. Manchmal schien es uns allen, wenn die Wahrheit gesagt werden soll, dass er sich nicht genug ausruhte. Da waren jene unaufhörlichen Briefe; wie ärgerten sie mich, denn er wollte sie selbst beantworten, wenn ich ihn am Meer oder unter den Oliven haben wollte! Wie liebte er die Olivenbäume, vor allem weil sie ihm von seinem Herrn und von Gethsemane erzählten!
Ich gestehe, dass ich ihm die Zeit missgönnte, die er auf den Briefwechsel mit allen außer der lieben Mutter und der Gemeinde im Tabernakel verwandte. So schrieb ich damals über diese Sache: „Was seine anderen Briefe betrifft, so wünschte ich, die Leute würden ihn nicht mit unsinnigen Episteln belästigen. Ich muss zugeben, dass es ihm keine große Mühe zu machen scheint, sie zu beantworten; doch die Zeit wäre im Sonnenschein weit besser verbracht; aber was nicht zu ändern ist, muss man ertragen.“ Ich glaube, ich verstehe jetzt besser, warum er fast jedem antwortete. Er kannte so gut die Macht des Briefschreibens. Er wusste auch, wie froh die Empfänger sein würden und welche lebenslangen Freunde er sich gewinnen würde. Erst kürzlich schickte mir ein ehrwürdiger Heiliger in seinem neunundachtzigsten Lebensjahr, „nur zum Ansehen“, einen Brief, den er vom lieben Vater aus Mentone erhalten hatte. Es war die Antwort auf eine Dankesbotschaft für eine Predigt in „The Christian Herald“ und lautete so:
„Mein lieber Bruder,
ich danke Ihnen für Ihr ermunterndes Wort. Es ist eine große Freude, einem betagten Gläubigen ein Mittel des Trostes zu sein. Sie werden sehr wahrscheinlich vor mir heimkommen, aber sagen Sie ihnen, ich komme, so schnell die Gicht mich lässt. Der Herr wird Sie nicht verlassen, jetzt da graue Haare gekommen sind, sondern wird Sie nun an seinem Busen tragen. Friede sei mit Ihnen!
Herzlich Ihr
@C. H. Spurgeon.“
Wer kann die Freude ermessen, die dieses kurze, helle, brüderliche Briefchen dem Achtzigjährigen brachte, der schließlich doch nicht als Erster „heimkam“?
Aber es gab noch andere Arbeit zu tun. Die wöchentliche Predigt musste durchgesehen und die Zeitschrift herausgegeben werden. Hier ist ein bemerkenswerter Ferieneintrag: „Er ist sehr mit der Zeitschrift beschäftigt und fürchtet, euch heute nicht schreiben zu können.“ Überdies war gewöhnlich irgendein Buch in Arbeit, und da, wer Bücher schreiben will, sie auch lesen muss, ein Grundsatz, der selbst bei einem so eigenständigen Denker wie ihm galt, steht in meinem Tagebuch geschrieben: „Wir haben uns viele Stunden mit Lesen vertrieben, und Vater hat Gedankenblumen gepflückt, die später zu duftenden Sträußen geordnet werden sollen.“ Das einzige Missgeschick auf unserer Reise nach Mentone war der vorübergehende Verlust einer Tasche voller Bücher; aber einen ernsteren Verlust konnte es für den Verfasser und Verschlinger von Büchern kaum geben. Er war wie ein Handwerker, dem man sein Werkzeug genommen hat. Er war in schrecklicher Not und wollte sich nicht trösten lassen, bis die Tasche wieder zum Vorschein kam. „Groß war die Freude des Pastors, als er seinen besonderen Schatz wiederfand.“
Mit ganz besonderer Freude erinnere ich mich daran, dass auch ich zur Arbeit angehalten wurde und dass ich den Präsidenten des Predigerseminars zum Privatlehrer hatte. Lasst mich einige Anführungen geben, die den Lehrplan der Zweigstelle jener Anstalt in Mentone genügend andeuten werden: „Ich las das erste Kapitel einer französischen Geschichte, über das Vater mich nachher abfragte. Dann blieb ich bis zur Essenszeit bei Hodge, und bis morgen hoffe ich richtig in Gang zu kommen. Es ist sehr gut vom lieben Vater, dass er sich so für mein Wohl einsetzt. Ich will mein Allerbestes tun, damit er es nie bereut.“ „Vater und Sohn arbeiteten an Geschichte und an Hodge. Der trockenste Stoff geht in Flammen auf, wenn C. H. S. etwas von seinem Feuer daranlegt.“ „Vater liegt jetzt auf einem Sofa an einem offenen Fenster und prüft eine Fibel der Volkswirtschaftslehre, ehe ich sie studiere. Ich frage mich, ob dieser außerordentliche Seminarkurs mir Zutritt zur Konferenz verschaffen wird; ich hoffe es sehr.“ „Ich habe eben eine Prüfung in Geschichte abgeschlossen und bin, wie gewöhnlich, Klassenbester. Eine noch anregendere Art, französische Geschichte zu studieren, wurde gestern eingeführt. Vater lieh sich Carlyles ‚Französische Revolution‘ und las sie uns vor!“ Es folgt ein Hinweis, dass Mr. Passmore diese Unterrichtsweise sogar noch mehr zu schätzen schien als Hodge. Aber o, es war herrlich, C. H. Spurgeon Carlyle lesen zu hören!
Jeden Tag, wenn das Wetter es begünstigte und die Gesundheit es erlaubte, machten wir irgendeinen Ausflug. Oft bestand er nur aus einer Fahrt eines der Täler hinauf und einem Spaziergang zurück; aber gewöhnlich nahmen wir unser Mittagessen mit, und der „alte George“ war schwer geprüft, weil es keinen Fleck gab, der eben genug für sein Tischtuch war, und kein eleganteres Tafelstück als eine Orange; aber das waren Kleinigkeiten, die unser geschärfter Appetit verachtete. Wie genoss der liebe Pastor die Freiheit dieser Streifzüge! Die Frühlingsblumen und die Falltürspinnen nicht weniger als die aufragenden Berge und die rauschenden Bäche erfüllten seine Seele mit Gebet und Lob und Dichtung. Gebet und Lob fanden beständig Ausdruck, und mindestens einmal floss auch die Dichtung über. „Wir aßen unter den Tannen zu Mittag. Unterdessen sangen uns die Vögel vor. Kein Wunder also, dass das dichterische Feuer hervorbrach und C. H. S. seiner Freude in aus dem Stegreif gereimten Versen Luft machte. Vielleicht sollte erklärt werden, dass wir vor der Mahlzeit zusammen Cowper gelesen hatten.“
Fünfmal gingen wir das Tal von Gorbio hinauf und erklärten, dass „fünfzigmal uns des lieblichen Ortes kaum müde machen würde“. Längere, aber kaum genussreichere Ausflüge machten wir nach Bordighera, „dem Ort, wo die Sonne immer zu scheinen scheint“, nach Nizza und Monaco und Roquebrune und Ventimiglia und Dolceacqua.
Cap Martin war ein Lieblingsort. Sobald das Wetter aufklarte, erscholl die muntere Stimme: „Sohn Tom, ich beantrage eine Fahrt nach Cap Martin.“ Ich unterstützte darauf den Antrag von Herzen, und die Freunde, denn inzwischen hatten sich andere uns angeschlossen, nahmen ihn einstimmig an. Nach einer luftigen Fahrt „kletterten wir über die Felsen und sahen zu, wie die blassgrünen Rosse schäumend dem Ufer zujagten und sich um uns her in Gischt zerschlugen. Wir waren eine fröhliche Gesellschaft insgesamt, und wer will sagen, dass der liebe Vater nicht der Fröhlichste von allen war?“
Manchmal wurde eine richtige Ausflugsgesellschaft gebildet, „persönlich geführt“ von C. H. S. So lesen wir in den Chroniken unseres Besuchs: „Wir hatten vorgestern einen prächtigen Ausflug nach Ventimiglia, eine ganze Gesellschaft von uns, in zwei Wagen. Vater war natürlich Führer und fesselte uns sehr mit seinen anschaulichen Beschreibungen des Amphitheaters und der Kathedrale. Ihr wisst, wie viel mehr man lernen kann, wenn er zur Hand ist, um es zu zeigen.“
Ich bin versucht, ausführlich aus dem Bericht über einen Besuch in dem reizenden Wohnsitz von Mr. Thomas Hanbury anzuführen. Da er von dem, dessen Ruhezeit ich zu schildern versuche, voll genossen wurde, kann ich ihn nicht schweigend übergehen. „Dreiundzwanzigster März 1879. Der Morgen war nass und kalt; aber plötzlich drehte der Wind, und die Sonne versuchte, sich durch die Wolken zu kämpfen. Wir fragten uns gerade, ob wir auf eine Ausfahrt am Nachmittag hoffen dürften, als gemeldet wurde, Mr. Hanburys Wagen warte, um uns zum Palazzo Orengo zu bringen. Mr. Hanbury hatte die Veränderung eher bemerkt als wir und war des günstigen Wetters gewisser; so schickte er freundlich nach uns mit dem Versprechen, uns zurückzubringen, wann wir wollten. Die Aussicht auf eine reizende Fahrt und einen lieblichen Spaziergang in einem irdischen Paradies, von einem erlesenen Mittagessen ganz zu schweigen, wurde begierig ergriffen.
Vom prächtigen Tor an der Landstraße gingen wir auf einem sanften Gefälle zum Herrenhaus hinab. An jeder Biegung, ja, bei jedem Schritt gab es etwas zu bewundern und zu bestaunen. Die Wege sind mit winzigen blauen Strandkieseln bestreut, so dass wir trockenen Fußes durch den Garten gingen, obwohl die Pflanzen und Sträucher von kristallenen Zeichen des eben gefallenen Regens überflossen. Mr. Hanbury war unser Führer und erzählte ausführlich von Aloen und Agaven und Eukalyptusbäumen und den seltenen und merkwürdigen Pflanzen, die er aus allen Himmelsrichtungen gesammelt hatte. Ich sah eine ganze Anzahl meiner australischen Freunde, Kasuarine, Akazie, Gummibaum und so weiter.“ Ich erinnere mich gut, dass der liebe Vater besonders entzückt war von der wunderbaren Pracht der Anemonen. Tausende dieser leuchtenden Blumen in jeder Farbe sprossen aus dem frischen grünen Gras, gewiss ein herabgefallener Regenbogen! Auch eine Aloe gefiel ihm sehr. Zum großen Bedauern ihres Besitzers begann sie zu blühen. Sie war die schönste im Garten, und Mr. Hanbury wusste nur zu gut, dass ihr Bemühen, sich noch weiter zu verschönern, mit dem Tod enden musste.
Doch Doktor Bennets Garten war unser hauptsächlicher Zufluchtsort, „ein wahres Paradies am Hang eines felsigen Abgrunds“. Wie oft wir ihn besuchten, kann ich nicht sagen. Er lag ganz in der Nähe, und es war keine besondere Einladung nötig. Vater blickte gern von diesem Aussichtspunkt auf die Stadt und wünschte, dass ich die Szene zeichnete. Es war nicht das erste Mal, dass mein Stift ihm zu Diensten war; und groß war meine Freude, die Szenen in mein Skizzenbuch zu übertragen, die ihn besonders interessierten, wie etwa einige wunderliche Proben von Baukunst in der Altstadt, die vom Tunnel durchbohrte Klippe mit dem italienischen Wachhaus auf ihrer Stirn, die Burgruine und den fließenden Brunnen in Roquebrune oder einen besonders knorrigen und gewundenen Olivenbaum. Nie hatte ein strebsamer Künstler einen nachsichtigeren Gönner.
Nach dem Essen begab man sich gewöhnlich ins Rauchzimmer, wo Vater frei mit den anderen Hotelgästen plauderte, die keineswegs abgeneigt waren, mit dem berühmten Prediger Gedanken auszutauschen. Und er konnte fast über jedes Thema reden. Wie erfreut war er, dort einen betagten mennonitischen Baptisten zu treffen! Ein elsässischer Baron, der einige der Predigten übersetzt hatte und den ganzen Weg von Cannes gekommen war, um ihn zu sehen, wurde eines Abends mit gebührender Förmlichkeit in seinem Privatwohnzimmer empfangen.
Wird jemand überrascht sein zu hören, dass Mr. Spurgeon einmal einer Zaubervorstellung beiwohnte? „Wir wurden mit einer ‚glänzenden Zaubersitzung‘ unterhalten, gegeben von ‚dem Professor und Taschenspieler B. Marchelli‘. Die Vorstellung war sehr gut für die eines umherziehenden Zauberkünstlers. Der liebe Vater schien sie mächtig zu genießen, besonders als der Professor auf erstklassige Weise eine Turteltaube aus der Tasche des ‚alten George‘ hervorzog.“ Fast jeden Abend hatten wir eine Lesung leichterer Art, wobei „The Ingoldsby Legends“ ein Lieblingswerk waren. Es war auch mein Vorrecht, zur väterlichen Heiterkeit beizutragen, indem ich gewisse humorvolle Skizzen meiner australischen Erlebnisse vorlas, manchmal unter einem Hagel von Zeitungen und anderen Wurfgeschossen.
Wir genossen unsere Sonntage gründlich. Die presbyterianische Kirche war damals noch nicht gebaut, so beteten wir in einem Raum der Villa von Mrs. Dudgeon an. Doktor Hanna und andere predigten, und unser Pastor war oft ein aufmerksamer Zuhörer. Er hatte stets ungeteiltes Lob für eine Predigt, die Jesus erhöhte und seine sterbende Liebe verkündigte. „Das war eine sehr liebliche Predigt“, pflegte er zu sagen, wenn eine solche Rede gehalten worden war. Wie erfreut war er, Georg Müller über „Geduldiges Harren auf Gott“ zu hören! Besonders freute er sich über den Mann hinter der Botschaft. Der Prediger kam zu unserer Abendmahlsfeier und schloss sie mit Gebet. Ich erinnere mich, dass er, nachdem er um große Dinge für meine geliebten Eltern gebeten hatte, sehr ernstlich für „den lieben Sohn in Australien“ betete. Ich hatte die große Freude, ihm mitzuteilen, dass ich der Sohn in Australien war; und o, wie warm drückte er mir die Hand, der liebe alte Mann! Wenig ahnten wir damals, dass er neun Jahre später helfen würde, mich in Neuseeland zu trauen.
Vielleicht darf ich über unsere Sonntage noch hinzufügen, dass es mein freudiges Vorrecht war, mehrere Gottesdienste zu leiten. Bei einer Gelegenheit saß der Pastor des Metropolitan Tabernacle auf einem Platz unter der Veranda. Ich sagte ihm nachher, wie gut es war, dass ich nicht gerade zu den „Außenstehenden“ gesprochen hatte. Ich kann die liebevolle Ermutigung, die er mir gab, nicht vergessen. Nicht weniger schätzte ich die milde Kritik und die wertvollen Winke über Stil und Vortrag. Man möge mir auch verzeihen, dass ich die Erinnerung daran hüte, wie er während dieses glücklichen Urlaubs den Gedanken fasste, mich immer bei sich zu haben und einen Gottesdienst am Sonntagnachmittag einzurichten, den ich leiten sollte. Aber der Meister wollte es anders.
Wir hatten einen ganzen Tag mit Georg Müller in Doktor Bennets Garten, und ich kann aus meinem Brief vom folgenden Tag dieses bemerkenswerte Zeugnis über den Gewinn solcher Gemeinschaft abschreiben: „Der liebe Vater erklärt, er sei durch die Gemeinschaft mit Mr. Müller weit besser imstande, ‚sicher zu sein und sich nicht zu fürchten‘.“ Die Stärkung des Glaubens war damals sehr nötig. Wie gut bemisst Gott seine Hilfe! In demselben Brief stehen, nachdem unser Kummer über die anhaltende Krankheit der Mutter vermerkt ist, diese Worte: „Eine weitere Quelle der Sorge ist der Mangel an Mitteln für den Kolportageverein. Auch diese Sache haben wir gläubig dem Gott aller Gnade befohlen, der seine Knechte gewiss nicht Mangel leiden lassen wird. Der liebe Vater ist schon in vielen Nöten gewesen und ist immer befreit worden. Auch in dieser Not wird der Herr sich seiner annehmen, denn was sind 700 Pfund für ihn?“
Für Pastor John Bost, den Leiter der Anstalten von La Force, willigte C. H. Spurgeon ein, eine öffentliche Versammlung zu leiten. Abgesehen davon, dass er an seinem Werk unter den Epileptikern tiefen Anteil nahm, war Vater sehr von dem Mann selbst eingenommen. Der Engländer und der Franzose hatten etwas gemeinsam, denn Pastor Bost war voller Humor und dabei etwas beleibt. Er selbst sagte: „Mr. Müller ist ein großer Mann, John Bost ist ein dicker Mann.“ Im Englischen bedeuten „great“ und „big“ beide groß, das eine aber im Sinn von bedeutend, das andere von umfangreich. Die Versammlung war ein großer Erfolg. „Beide Redner mischten reichlich Spaß in ihre Ansprachen; und ich für meinen Teil lachte und weinte die ganze Zeit abwechselnd. Für ‚die lieben Epileptiker‘ wurde höchst wirkungsvoll gebeten.“
Diese Skizze von C. H. Spurgeon in Mentone wäre kaum vollständig, wenn sie nicht erzählte, wie belustigt er über den Karnevalszug war. Ich erinnere mich, wie sehr ihn die verschiedenen Einfälle interessierten und wie herzlich er über die grotesken lachte. Besonders gefiel ihm eine Gruppe, die auf Eseln ritt und Leuchter darstellte. Die Leiber der Männer waren die Kerzen, ihre Köpfe die Flammen, und auf ihren Speeren hielten sie Löschhütchen. Ich wundere mich fast, dass die Gruppe nachher nicht in „Sermons in Candles“, seinem Buch „Predigten in Kerzen“, vorkam.
Sobald ein gewisses Maß an Gesundheit zurückkehrte, blickte der eifrige Arbeiter sehnsüchtig nach Hause. Sein Oberpfleger erklärte, er sei nicht imstande zurückzukehren, aber der Kranke war ungeduldig, wieder im Geschirr zu sein. Hier ist die amtliche Meldung vom siebzehnten März: „Er scheint mir kaum stark genug, die tausend Pflichten seines gewaltigen Werkes auf sich zu nehmen; aber er will nichts davon hören, länger zu bleiben, und hat schon einen Schlafwagen bestellt.“ Dringende Vorstellungen aus dem Tabernakel, er möge fernbleiben, bis er völlig wiederhergestellt sei, trafen ein; aber eine zusätzliche Woche war alles, was die vereinten Bemühungen erreichen konnten. Er war wie ein Windhund an der Leine, bis er wieder auf seinem Posten war.
Und was für eine Heimkehr war das! Nightingale Lane hörte damals süßere Musik, als je eine Nachtigall hervorbrachte, die Musik liebevollen Willkommens für die Lieben, vermischt mit inbrünstigem Dank gegen Gott. Und als der gesegnete Dienst im Tabernakel wieder aufgenommen wurde, stieg zum Himmel ein Lobpreis empor, laut wie das Rauschen vieler Wasser, von einer Gemeinde und Zuhörerschaft, die ihren Pastor fast ebenso sehr liebte, wie er sie liebte.
Welch einen Empfang muss er dreizehn Jahre später gehabt haben, als er aus demselben sonnigen Land heim zu Gott ging!
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 4 (London: Passmore and Alabaster, 1900), Kapitel 83. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.