Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 48.
Von Mrs. C. H. Spurgeon.
Die Ehe stammt aus dem Paradies und führt dorthin zurück. Ich war nie halb so glücklich, ehe ich verheiratet war, wie ich es jetzt bin. Wenn ihr verheiratet seid, beginnt eure Seligkeit. Der Mann liebe seine Frau wie sich selbst und noch ein wenig mehr, denn sie ist seine bessere Hälfte. Er sollte fühlen: „Wenn es auf der ganzen Welt nur eine gute Frau gibt, so habe ich sie.“ Pflüger Hans hat das schon lange von seiner eigenen Frau gedacht; und nach fünfunddreißig Jahren ist er dessen gewisser als je. Es gibt keine bessere Frau auf der Erde als seine eigene, ganz eigene Geliebte.
Pflüger Hans.
Wieder liegt die verantwortungsvolle Aufgabe vor mir, meine eigenen liebsten persönlichen Erinnerungen mit der Autobiografie meines Geliebten zu verweben, damit das Bild seiner Lebensgeschichte in schönen Farben leuchte und einige der letzten Pinselstriche empfange, die nötig sind, um es so vollständig wie möglich zu machen. Ach, dass seine liebe Hand nicht mehr imstande ist, sie zu liefern! Jede Zeile, die ich schreibe, erfüllt mich mit Bedauern, dass ich die Erinnerung an seinen Wert und seine Güte nicht besser darstellen kann.
Jemand schrieb mir kürzlich, es sei unmöglich, dass die nächsten Freunde eines Mannes ein wahres und unparteiisches Bild von ihm gäben; sie lebten ihm zu nahe, ihr Blick werde durch ihre Bewunderung getrübt, sie könnten vieles nicht sehen, was andere, die aus größerer Entfernung und von breiterer Warte aus zuschauten, deutlich erkennen könnten. Das scheint mir ein großer Irrtum zu sein, außer freilich in Fällen, wo „die Ferne dem Anblick Zauber verleiht“; denn wer könnte vernünftigerweise eher die inneren Eigenschaften und die Gesinnung eines Menschen verstehen und erkennen als der, welcher in beständiger und vertrauter Gemeinschaft mit ihm lebte und dem sein Herz wie ein klarer, stiller See war, der das Licht und die Schönheit des Himmels selbst widerspiegelte? Die meinen Mann am besten kannten, können bezeugen, dass die genaue Kenntnis seines Charakters und der nahe Umgang mit ihm nur umso deutlicher zeigten, wie nahe er durch Gottes Gnade „hingekommen war zu einerlei Glauben und Erkenntnis des Sohnes Gottes und ein vollkommener Mann geworden, der da sei im Maße des vollkommenen Alters Christi“. Nicht nach seiner eigenen Einschätzung, das sei wohl verstanden; er sprach nie von sich, als habe er „es ergriffen“; er war immer „ein armer Sünder und gar nichts“. So überragend und herrlich war Jesus Christus sein Ein und Alles, dass sein gnädiges, sanftes, liebliches Leben täglich bezeugte, dass der Heilige Geist in seinem Herzen wohnte und die überschwängliche Kraft Gottes ihn durch den Glauben bewahrte und befähigte, „würdiglich zu wandeln der Berufung, mit der er berufen war“. Robert Murray M‘Cheyne pflegte zu beten: „Oh Gott, mache mich so heilig, wie ein begnadigter Sünder gemacht werden kann!“, und nach dem Leben meines Mannes zu urteilen, muss eine ähnliche Bitte beständig in seinem Herzen, wenn nicht auf seinen Lippen gewesen sein.
Unsere kurze Hochzeitsreise verbrachten wir in Paris; und da ich die schöne Stadt schon viele Male besucht und außerdem einige Monate im christlichen Haus von Pastor Audebez verbracht hatte, um die Sprache zu lernen, fühlte ich mich dort ganz zu Hause und hatte die große Freude, meinen Mann zu all den Orten und Sehenswürdigkeiten zu führen, die geeignet waren, seine Teilnahme und Bewunderung zu wecken. Wir hatten durch besondere Gunst eine behagliche Zimmerflucht im Zwischengeschoss des Hôtel Meurice, und jeden Tag erkundeten wir ein neues Museum, eine Kirche oder eine Bildergalerie oder fuhren zu einem geschichtlich berühmten Ort, und alle Reize von Paris schienen mir zehnmal reizvoller als je zuvor, wegen jener anderen liebenden Augen, die sie jetzt mit mir betrachteten.
Die Stadt war damals in den Tagen ihres Prunks und Wohlstands; keine Feuer der Kommune hatten ihre Straßen versengt und geschwärzt, keine aufrührerischen Massen hatten ihre Tempel und Paläste geplündert und ihre Herrlichkeit in den Staub gelegt; sie war siegreich und strahlend und sprach im Stolz ihres Herzens: „Ich sitze als Königin und werde kein Leid sehen.“ Ach! es standen ihr Tage des Unheils und der Trübsal bevor, als Krieg, Blutvergießen, Feuer und Hungersnot ihre Schönheit verwüsteten und ihre auserlesenen Wohnungen zerstörten. Aber keine Ahnung solch schrecklicher Heimsuchungen beunruhigte unsere Herzen; der Glanz der Gegenwart erleuchtete die ganze Zukunft. Wir fuhren nach Versailles, nach Sèvres, in den Louvre, die Madeleine, den Jardin des Plantes, den Luxembourg, das Hôtel de Cluny; kurz, an jeden Ort, für den wir Zeit fanden, wohin Christen gehen und doch mit gutem Gewissen zurückkommen konnten. Ein Blick in die Börse fesselte uns sehr. Welch ein Schauplatz des Streites war das! Welchen ohrenbetäubenden Lärm machten die Männer! Mein Mann schilderte die Aufregung auf seine eigenartige Weise mit wenigen Worten: „Der Topf kochte immer wilder, je näher die Stunde drei kam, und dann liefen die Makler wie der Schaum obenauf über, und nach und nach folgte der ganze schwarze Inhalt!“ Wer mit dem Ort und seinen Gebräuchen vertraut ist, wird die Treffsicherheit und den Humor dieser anschaulichen Beschreibung erkennen.
Natürlich zog das Innere der Kirchen viel von unserer Aufmerksamkeit auf sich; wir fanden immer etwas zu bewundern, obwohl es, ach, auch viel zu beklagen gab. Als wir die Kathedrale Notre-Dame besuchten, konnte ich meinen Begleiter fesseln, indem ich ihm erzählte, dass ich sie in vollem Festschmuck gesehen hatte, bei der Hochzeit Kaiser Napoleons des Dritten mit seiner reizenden Kaiserin Eugénie, und wie glitzernd und prächtig sie damals aussah, mit ihren reichen Behängen aus kaiserlichem Purpursamt, über und über mit goldenen Bienen bestickt! Aller Reichtum und alle Schätze des großen Heiligtums waren damals aufgeboten, und das Ergebnis war großartig. Ohne solchen Schmuck hat die Kirche eine eigene schlichte und feierliche Größe, die das Gemüt sehr beruhigt; und zu der Zeit, von der ich schreibe, wurde ihre Heiligkeit nach Meinung ihrer römisch-katholischen Besucher noch dadurch erhöht, dass sie so heilige Reliquien besaß wie ein Stück des wahren Kreuzes und die Dornenkrone! Diese wurden Besuchern gegen eine besondere Gebühr gezeigt, ebenso eine erstaunliche Zahl prächtiger Gewänder, mit Gold und Edelsteinen besetzt und ein fürstliches Lösegeld wert. Ich glaube, dass zur Zeit der Kommune viel von diesem Schatz fortgeschafft oder rücksichtslos zerstört wurde.
Die Schönheit der Sainte-Chapelle entzückte uns besonders, und wir gingen mehr als einmal dorthin. „Sie ist ein kleiner Himmel aus buntem Glas“, war das Urteil meines Geliebten; und wahrhaftig, ihre Lieblichkeit schien fast himmlisch, als wir, von ihrem Glanz umhüllt, dastanden und das Licht der sinkenden Sonne ihre unvergleichlichen Fenster zu einem wahren Traum blendender Anmut und Farbenharmonie verklärte.
Dann gab es Saint-Roch, Saint-Sulpice, Sainte-Clotilde und eine Menge anderer Kirchen, nicht zu vergessen Saint-Étienne-du-Mont, ein großartiges Bauwerk mit dem prächtigen Schrein der heiligen Genoveva, in seiner Art ein vollkommenes Kleinod, noch Saint-Germain-l’Auxerrois mit seinen alten Rosenfenstern und seinen wehmütigen Erinnerungen an die verratenen Hugenotten; von dort wurde die Sturmglocke zum Blutbad an den Hugenotten geläutet.
Auch das Panthéon, einst ein Tempel, jetzt eine Kirche, erhielt seinen Teil unserer aufmerksamen Teilnahme. Soweit ich mich erinnern kann, war das Gebäude selbst fast leer, bis auf einige Standbilder ringsum; aber wir stiegen in die Gruft hinab, die die Gräber von Rousseau, Voltaire und anderen bemerkenswerten oder berüchtigten Männern enthält, und wir lauschten mit einer Art Furcht dem donnernden Echo, das dort lauert und Besucher in diese unterirdischen Gewölbe lockt. Es ist sehr laut und schrecklich, wie ein abgefeuerter Kanonenschuss, und man bekommt ein ganz unheimliches Gefühl, wenn man ein solch betäubendes Brüllen tief unten in den Eingeweiden der Erde hört. Nach diesem Erlebnis waren wir sehr froh, wieder an die frische Luft zu kommen.
Natürlich fuhren wir nach Saint-Cloud, das jetzt, ach, in Trümmern liegt. Es gibt, oder gab, einen einsamen, lieblichen Weg durch den Park zum Gipfel einer Anhöhe, die von der Laterne des Diogenes gekrönt war. Von dort war die Aussicht herrlich. Tief unten floss die Seine, dahinter lagen die Vororte der Stadt; der Mont Valérien zur Rechten, Paris gerade vor Augen, die vergoldete Kuppel des Invalidendoms in der klaren Luft glänzend; Saint-Sulpice und das Panthéon und zahllose Spitzen und Türme bildeten Merkzeichen im großen Meer der Häuser und Straßen, im Hintergrund die beiden Höhen von Montmartre und Père-Lachaise; all das zusammen, vom Hügel aus gesehen, bildete ein unbeschreiblich reizendes Bild.
Ich versuchte, eine gute Fremdenführerin zu sein, und ich glaube, es gelang mir ziemlich gut, denn mein Begleiter war sehr entzückt, und in späteren Jahren übernahm er bei seinen häufigen Besuchen in der französischen Hauptstadt mit Freunden und Reisegefährten selbst die Rolle des Führers, mit den glücklichsten und befriedigendsten Ergebnissen. Er war nie in Verlegenheit, wohin er gehen oder wie er die Zeit auf die angenehmste und nützlichste Weise verbringen sollte. Ein kleiner Brief, zwanzig Jahre nach unserer Hochzeitsreise aus Paris geschrieben, enthält die folgenden Sätze: „Mein Herz fliegt zu dir, wenn ich an meinen ersten Besuch in dieser Stadt unter deiner lieben Führung denke. Ich liebe dich jetzt wie damals, nur vielfach vermehrt.“
Ach, „zarte Anmut eines Tages, der vergangen ist“, deine Freude wird durch die Entfernung nicht geringer und durch die Trennung nicht verloren; vielmehr ist sie im Himmel und in den tiefsten Kammern meines Herzens aufbewahrt, und eines Tages, wenn dieses Kästchen zerbrochen wird, wird sie „zu mir zurückkommen“, nicht hier, sondern in jenem glücklichen Land, wo die Tage nicht sterben, wo „die Berührung einer entschwundenen Hand“ wieder gefühlt werden und „der Klang einer verstummten Stimme“ wieder in meinen entzückten Ohren Musik machen wird!
Es war eine kurze, helle Zeit, diese unsere Hochzeitsreise; sie dauerte etwa zehn Tage, denn mein Mann konnte sein heiliges Werk nicht länger verlassen, und wir waren beide begierig heimzukehren, um die Freuden eines eigenen Heims zu entdecken und das neue Gefühl zu genießen, Herr und Herrin über alles zu sein, was wir überblickten! Welch eine reine, ungetrübte Freude war diese Heimkehr! Wie dankten und lobten wir den Herrn für seine überschwängliche Güte gegen uns, dass er uns dorthin gebracht hatte, und wie ernst und innig betete mein Mann, dass Gottes Segen auf uns ruhen möge, jetzt und immerdar! Wie wir alles im Haus bewunderten und meinten, es habe nie zuvor ein ganz so entzückendes Heim gegeben, werden die am besten verstehen, die im Land der Liebe gelebt haben und das Glück kennen, dort einen Haushalt zu gründen. Auf dem Tisch im kleinen Wohnzimmer lag ein kleines Paket, das sich beim Öffnen als ein zierliches Kartenetui erwies, ein Hochzeitsgeschenk von Mr. W. Poole Balfern, begleitet von den folgenden Zeilen, die ich hier abgeschrieben und festgehalten habe, weil sie wahrhaftig unser erstes „Willkommen daheim“ waren und in gewissem Sinn unser künftiges Leben vorhersagten:
Ein Hochzeitswunsch
Ihr Lieben, kaum weiß ich, was ich soll sagen an diesem wichtigsten von euren Tagen. Ich wünsch euch Freude, und solang ihr lebt, die Gaben, die nur Gott euch gibt. Ob kurz das Leben, ob es lang, ob dunkel Leid, ob hell Gesang, ob ihr betrübt seid oder froh, ob reich, ob arm, ob so, ob so, ach, möchtet ihr durch Christus sein Erben der Unsterblichkeit allein, Erben von Gerechtigkeit und Frieden, Erben vom Leben, das nie geschieden, Erben der Herrlichkeit, die noch kommt, Erben der ewigen Heimat dort! Im Tal und auf der Höhe weit, im Dunkel und in Helligkeit, stets reich an Gnade, die lebendig macht, stets vorwärts eilend Tag und Nacht; Christus stets im Blick behaltend, sanft und demütig, recht verwaltend; einer des andern Glaubens Erben, eins in ihm im Leben und im Sterben; von seinem Geist gelehrt, geleitet, von Gnad und Huld genährt, begleitet, gesegnet, behütet von seiner Lieb, bis ihr ihn droben seht, wo nichts mehr trüb.
Ich denke, auch die Umstände, unter denen mein Geliebter und Mr. Balfern sich kennenlernten, verdienen eine kurze Erwähnung. An einem Samstag war die Zeit der Predigtvorbereitung gekommen, und der liebe Prediger hatte sich in seinem Studierzimmer eingeschlossen, als ein geistlicher Besucher gemeldet wurde. Er wollte seinen Namen nicht nennen, sondern sagte: „Sagen Sie Mr. Spurgeon, dass ein Knecht des Herrn ihn sprechen möchte.“ Darauf antwortete mein Mann: „Sagen Sie dem Herrn, dass ich so mit seinem Meister beschäftigt bin, dass ich mich dem Knecht nicht widmen kann.“ Dann wurde gemeldet, der Besucher sei W. Poole Balfern, und kaum hörte Mr. Spurgeon den Namen, lief er zu ihm hinaus, ergriff seine Hand mit beiden Händen und rief: „W. Poole Balfern! Der Mann, der ‚Blicke auf Jesus‘ geschrieben hat! Komm herein, du Gesegneter des Herrn!“ Als er lange danach diese Begegnung beschrieb, sagte Mr. Balfern: „Ich lernte damals, dass das Geheimnis von Mr. Spurgeons Erfolg darin lag, dass er im Heiligen Geist gewiegt war.“ Das war ein sehr bemerkenswerter Ausdruck, dem ich, soviel ich mich erinnere, sonst nirgends begegnet bin; aber er war ebenso wahr wie treffend.
So viele Erinnerungen hängen an unserem ersten Heim, und so viele bemerkenswerte Ereignisse des frühen Ehelebens geschahen in seinen Mauern, dass ich meine Leser bitten muss, sich das Haus vorzustellen, wie es im ersten Band abgebildet ist, damit sie die folgende Beschreibung leichter verstehen. Im Erdgeschoss bezeichnet das einzelne Fenster, das jetzt von einem Baum fast verdeckt ist, der erst nach jenen Tagen gepflanzt wurde, das kleine vordere Wohnzimmer, die „gute Stube“ nach altmodischer Ausdrucksweise, wo der größte Teil des häuslichen Lebens verbracht wurde; darüber lag, mit zwei Fenstern, ein recht großes Zimmer, das beste im Haus und darum dem besten Zweck gewidmet: das Studierzimmer des Hausherrn; und die beiden Fenster unmittelbar darüber gehörten zu einem gleich großen Schlafzimmer, wo später unsere Zwillingsknaben das Licht der Welt erblickten. Es mag hier nicht unpassend sein zu sagen, dass wir uns in allen Häusern, in denen wir gewohnt haben, insgesamt vier, nie mit dem belastet haben, was ein neuerer Schriftsteller „den Nachteil eines Salons“ nennt; vielleicht aus dem guten Grund, dass wir so häusliche, beschäftigte Leute waren, dass wir einen so nutzlosen Raum nicht brauchten; aber besonders, glaube ich, weil man immer fühlte, dass die „beste Stube“ von Rechts wegen dem gehörte, der „viel gearbeitet hat in dem Herrn“.
Nie habe ich diesen frühen Entschluss bereut; er ist eine weise Einrichtung für ein Pfarrhaus, wenn nicht für jedes andere Haus. Als wir zuerst nach Westwood kamen, wo es einen schönen Raum für Gesellschaften gibt, gab es viel fröhliche Erörterung darüber, wie er eingerichtet werden sollte. Das große Billardzimmer war schon in ein Studierzimmer verwandelt und vom Boden bis zur Wölbung der Decke mit Büchern gefüllt; aber für die kostbaren Bände meines Mannes wurde mehr Raum gebraucht, und sein Herz hing daran, den großen Saal in eine ebenso große Bibliothek verwandelt zu sehen. Ich schlug mit großem Vergnügen vor, wir sollten es wie die Boffins bei Dickens machen: „Sie hält ihren Teil des Zimmers auf ihre Weise; ich halte meinen Teil des Zimmers auf meine Weise“; und unter lautem Gelächter belustigten wir uns mit der Vorstellung, dass der große Raum zur Hälfte als „Gemach der gnädigen Frau“ eingerichtet würde, während die andere Hälfte literarischen Beschäftigungen gewidmet und so eingerichtet wäre, dass „Silas Wegg“ kommen und „in Poesie verfallen“ könnte, wann immer es ihm beliebte! Mit der Zeit erledigte sich die Frage von selbst. Es dauerte volle zwölf Monate, bis die riesigen Bücherregale, mit denen der Raum ausgekleidet werden sollte, fertig und aufgestellt waren, und dann sah er so schön als Bibliothek aus, dass niemand an seinem Recht und Anspruch auf diese ehrenvolle Bezeichnung zweifeln konnte. Doch das ist eine Abschweifung.
Wir begannen den Haushalt in sehr bescheidenem Maßstab und mussten selbst dann in allen Dingen strenge Sparsamkeit üben, denn mein lieber Mann sehnte sich ernstlich danach, jungen Männern zu helfen, das Evangelium zu predigen, und aus unseren schmalen Mitteln mussten wir ziemlich viel zum Unterhalt und zur Ausbildung von Mr. T. W. Medhurst beitragen, der als Erster für das Werk ausgebildet wurde. Aus einem so kleinen Anfang erwuchs das heutige Predigerseminar mit seiner herrlichen Geschichte geleisteter und noch zu leistender Dienste, von dem in künftigen Kapiteln ausführlicher berichtet werden soll. Ich freue mich, daran zu denken, wie ich die Freude meines Geliebten teilte, als er die Anstalt gründete, und dass wir zusammen planten und knauserten, um das Vorhaben seines liebenden Herzens auszuführen; es gab mir eine ganz mütterliche Anteilnahme am Seminar und an „unseren eigenen Männern“. Die Hauptschwierigkeit in Geldangelegenheiten war in jenen Tagen, „beide Enden zusammenzubringen“; wir hatten nie genug übrig, um „eine Schleife daraus zu binden“; aber ich kann jetzt sehen, dass dies Gottes Weg war, uns darauf vorzubereiten, in den kommenden Jahren mit armen Pastoren mitzufühlen und ihnen zu helfen.
Einer dieser guten Männer sagte einmal, als er mir den Kummer seiner Armut erzählte: „Sie können das kaum verstehen, denn Sie sind nie in derselben Lage gewesen“; aber meine Gedanken flogen zurück zu jener frühen Zeit, und ich konnte wahrheitsgemäß sagen: „Ich mag nicht in solchen Tiefen der Not gewesen sein, wie sie Sie jetzt zu verschlingen scheinen; aber ich erinnere mich gut, wie wir nach dem System des ‚Ohne-Auskommens‘ lebten und nur ‚Gottes Vorsehung unser Erbteil‘ war, und wie er oft seine Hand ausstreckte und uns sichtbar half, wenn unsere Mittel sehr knapp und die Kassen sowohl des Seminars als auch des Haushalts fast leer waren.“ Ich erinnere mich an eine besondere Zeit der Not, der durch große und unerwartete Barmherzigkeit abgeholfen wurde. Es kam eine Zahlungsforderung, ich glaube, es muss eine Steuer oder Abgabe gewesen sein, denn ich hatte nie Rechnungen bei Händlern offen, und wir hatten nichts, um sie zu begleichen. Welch eine bedrückende Aufregung ergriff uns! „Frauchen“, sagte mein Geliebter, „was können wir tun? Ich muss aufhören, das Pferd zu mieten, und jedes Mal zu Fuß zur New Park Street gehen, wenn ich predige!“ „Unmöglich“, antwortete ich, „bei so vielen Gottesdiensten könntest du es einfach nicht.“ Lange und bang überlegten wir hin und her und legten unsere Last vor den Herrn und flehten ihn an, uns zu Hilfe zu kommen. Und natürlich hörte und antwortete er, denn er ist ein treuer Gott. In jener Nacht oder am nächsten Tag, ich weiß nicht mehr genau, wurde ein Brief empfangen, der zwanzig Pfund für unseren eigenen Gebrauch enthielt, und wir erfuhren nie, wer ihn geschickt hatte, nur dass er als Antwort auf das Gebet kam! Das war unsere erste gemeinsame und persönliche häusliche Erfahrung einer besonderen Not, für die unser himmlischer Vater sorgte, und unsere Herzen empfanden eine sehr feierliche Ehrfurcht und Freude, als wir erkannten, dass er wusste, was wir bedurften, ehe wir ihn baten. Als die Jahre vergingen, wurden solche denkwürdigen Begebenheiten in unserer Geschichte gnädig vermehrt und sogar übertroffen; aber vielleicht war diese erste gesegnete Errettung der Grundstein für den starken und mächtigen Glauben meines Mannes, denn ich erinnere mich nicht, ihn danach je wieder in quälender Sorge um die Mittel für irgendeines seiner großen Werke gesehen zu haben; er verließ sich ganz auf den Herrn, sein Vertrauen war vollkommen, und ihm mangelte nichts.
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 2 (London: Passmore and Alabaster, 1898), Kapitel 48. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.