Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 6.
Kein Mensch kann seine ganze Lebensgeschichte aufschreiben. Ich nehme an, wenn man die Geschichte der Gedanken und Worte eines Menschen aufschreiben könnte, so würde die Welt selbst die Bücher kaum fassen, so wunderbar ist die Geschichte, die man erzählen könnte. Aus meinem Leben im Elternhaus und in der Schule kann ich nur einige Begebenheiten wiedergeben, so wie ich mich nach vierzig oder fünfzig Jahren an sie erinnere. Eine der frühesten, die sich meinem kindlichen Gemüt sehr tief eingeprägt hat, betrifft:
Meine erste und letzte Schuld
Als ich ein ganz kleiner Junge war, noch im Kinderkittel, und eine Schule bei einer Frau besuchte, brauchte ich einmal einen Griffel für meine Schiefertafel und hatte kein Geld, um ihn zu kaufen. Ich fürchtete, ausgeschimpft zu werden, weil ich meine Griffel so oft verlor, denn ich war ein richtig unachtsamer kleiner Kerl. Darum wagte ich nicht, zu Hause zu fragen. Was sollte ich also tun? Im Ort gab es einen kleinen Laden, in dem die alte Mrs. Pearson Nüsse, Kreisel, Kuchen und Bälle verkaufte, und manchmal hatte ich gesehen, wie Jungen und Mädchen bei der alten Dame anschreiben durften. Ich überlegte bei mir, dass Weihnachten bevorstand und dass mir dann ganz sicher irgendjemand einen Penny schenken würde, vielleicht sogar einen ganzen silbernen Sixpence. Ich wollte also für einen Griffel Schulden machen und sie an Weihnachten bestimmt bezahlen. Mir war nicht wohl dabei, aber ich nahm all meinen Mut zusammen und ging in den Laden. Es ging um einen Farthing, also um einen Viertelpenny. Da ich noch nie etwas geschuldet hatte und mein Ruf gut war, reichte mir die freundliche alte Frau den Griffel, und ich hatte Schulden. Es gefiel mir nicht besonders, und ich hatte das Gefühl, etwas Unrechtes getan zu haben. Aber ich ahnte nicht, wie bald ich dafür büßen sollte.
Am 5. Februar 1881 wurde auf dem Friedhof von Colchester Esther Pearson aus St. Leonard beigesetzt, im Alter von sechsundneunzig Jahren. Spurgeon vermerkte dazu: Esther Pearson ist die alte Dame, in deren Laden ich für einen Farthing anschreiben ließ.
Wie mein Vater von diesem kleinen Geschäft erfuhr, habe ich nie herausgefunden. Aber irgendein Vögelchen hat es ihm zugezwitschert, und sehr bald nahm er mich ernstlich ins Gebet. Gott segne ihn dafür! Er war ein vernünftiger Mann und keiner von denen, die ihre Kinder verwöhnen. Er hatte nicht vor, seine Kinder zum Spekulieren zu erziehen und zu dem Spiel, das große Schurken Finanzgeschäfte nennen. Darum machte er meinem Schuldenmachen sofort und unmissverständlich ein Ende. Er hielt mir eine sehr eindringliche Predigt über das Schuldenmachen: wie ähnlich es dem Stehlen sei, wie Menschen dadurch zugrunde gerichtet würden, und wie ein Junge, der einen Farthing schuldig bleibe, eines Tages hundert Pfund schulden, ins Gefängnis kommen und Schande über seine Familie bringen könne. Das war wahrhaftig eine Predigt. Ich glaube, ich kann sie noch heute hören, und mir klingen die Ohren, wenn ich daran denke. Dann wurde ich zum Laden geführt wie ein Fahnenflüchtiger, den man in die Kaserne zurückbringt. Die ganze Straße hinunter weinte ich bitterlich und schämte mich schrecklich, weil ich dachte, jeder wisse, dass ich Schulden hatte. Unter vielen ernsten Ermahnungen wurde der Farthing bezahlt, und der arme Schuldner wurde freigelassen wie ein Vogel, den man aus dem Käfig lässt. Wie süß war es, schuldenfrei zu sein! Wie gelobte und beteuerte mein kleines Herz, dass mich nie wieder etwas dazu verleiten sollte, Schulden zu machen! Es war eine gute Lehre, und ich habe sie nie vergessen. Wenn allen Jungen in ihrer Jugend dieselbe Lehre eingeimpft würde, wäre das für sie so gut wie ein Vermögen und würde ihnen im späteren Leben wagenladungsweise Ärger ersparen. Gott segne meinen Vater, sage ich, und schenke dem alten England eine ganze Generation solcher Väter, um es davor zu bewahren, von der Schurkerei aufgefressen zu werden. Denn mit all den Gesellschaften, Plänen und dem Papiergeld wird die Nation so morsch wie faules Holz! Seit jenem frühen Ekel habe ich Schulden gehasst, wie Luther den Papst gehasst hat.
Eine andere Begebenheit aus jenen frühen Tagen gereicht mir eher zur Ehre. Lange nachdem meine eigenen Söhne erwachsen waren, erinnerte ich meinen Vater an ein Erlebnis, für das er bis dahin nie eine Erklärung gehabt hatte. Mein Bruder hatte als Kind schwache Fußgelenke und fiel deshalb häufig hin, was ihm zu Hause Ärger einbrachte. Schließlich wollte mein Vater ihn von dem heilen, was er für bloße Unachtsamkeit hielt, und drohte ihm, er werde jedes Mal Schläge bekommen, wenn er mit Spuren eines Sturzes nach Hause käme. Als ich meinen Vater an diese Regel erinnerte, sagte er ganz triumphierend: „Ja, so war es, und von da an war er vollständig geheilt.“ „Ach“, antwortete ich, „das dachtest du. Aber so war es nicht, denn er ist danach noch oft hingefallen. Ich habe ihm aber immer die Knie gewaschen und die Kleider ausgebürstet, damit keine Spuren seiner Stürze mehr zu sehen waren.“
Bilder aus Kindertagen
Ich erinnere mich, als Kind auf dem Kaminsims einen Apfel aus Stein gesehen zu haben, einem Apfel wunderbar ähnlich und sehr schön bemalt. Jahre später sah ich diesen Apfel wieder, aber er war nicht reifer geworden. Er hatte günstige Umstände gehabt, um weich und süß zu werden, wenn er überhaupt jemals mürbe werden konnte. Aber ich glaube nicht, dass er je reif für den Tisch geworden wäre, selbst wenn die Sonne des Äquators auf ihn geschienen oder der Tau des Hermon auf ihn gefallen wäre. Seine harte Marmormasse hätte einem Riesen die Zähne ausgebrochen. Er war ein heuchlerischer Bekenner, ein hartherziger Spötter kleiner Kinder, eine bloße Nachahmung der Früchte Gottes. Es gibt Gemeindeglieder, die früher unfreundlich, habgierig, tadelsüchtig, übellaunig und selbstsüchtig waren, alles, was hart und steinern ist. Sind sie es jetzt noch? Sind sie mit den Jahren nicht milder geworden? Nein, sie sind eher noch schlimmer, wahre Hunde im Haus, die schnappen und knurren, zerreißen und verschlingen. Große Leute darin, das Schnitzwerk des Heiligtums mit ihren Äxten niederzuhauen, Brunnen zuzuschütten und gute Ackerstücke mit Steinen zu verderben. Wenn der Teufel einen Stein braucht, um ihn nach einem Prediger zu werfen, nimmt er ganz sicher einen von ihnen.
Als wir kleine Kinder waren, hatten wir ein kleines Gartenbeet und säten unsere Samen hinein. Ich erinnere mich gut, wie ich am Tag nach der Aussaat hinging und die Erde wegkratzte, um zu sehen, ob es nicht schon wachse, wie ich es nach einem Tag oder allerhöchstens zwei erwartet hatte. Und die Zeit, bis der Samen über der Erde erscheinen würde, kam mir erstaunlich lang vor. „Das war kindisch“, sagt ihr. Ich weiß, dass es das war. Aber ich wünschte, ihr wärt mit euren Gebeten ebenso kindisch. Wenn ihr sie in die Erde gelegt habt, dann geht hin und seht nach, ob sie aufgegangen sind. Und wenn nicht sofort, dann seid nicht so kindisch, dass ihr nicht bis zur bestimmten Zeit warten wollt, sondern geht immer wieder hin und seht nach, ob sie zu keimen begonnen haben. Wenn ihr überhaupt an das Gebet glaubt, dann erwartet, dass Gott euch erhört. Wenn ihr nicht erwartet, werdet ihr nicht empfangen. Gott wird euch nicht erhören, wenn ihr nicht glaubt, dass Er euch erhören wird. Wenn ihr aber glaubt, dass Er es tut, dann wird Er so gut sein wie euer Glaube. Er wird niemals zulassen, dass ihr besser von Ihm denkt, als Er ist. Er wird der Höhe eurer Gedanken entsprechen, und nach eurem Glauben wird euch geschehen.
Wenn wir zur Schule gingen, zeichneten wir Häuser, Pferde und Bäume auf unsere Schiefertafeln. Ich erinnere mich, wie wir unter das Haus „Haus“ schrieben und unter das Pferd „Pferd“, denn manche hätten das Pferd sonst für ein Haus halten können. So gibt es auch Leute, die ein Schild um den Hals tragen müssten, um zu zeigen, dass sie überhaupt Christen sind. Sonst könnten wir sie für Sünder halten, so sehr gleichen ihre Taten denen der Gottlosen.
Ich erinnere mich, wie ich als Junge einmal einen Hund hatte, den ich sehr schätzte. Ein Mann auf der Straße bat mich, ihm den Hund zu schenken. Ich fand das ziemlich unverschämt und sagte es ihm auch. Ein Herr aber, dem ich davon erzählte, sagte: „Nun nimm einmal an, der Herzog Soundso“, der ein großer Mann in der Gegend war, „würde dich um den Hund bitten. Würdest du ihn ihm geben?“ Ich antwortete: „Ich glaube schon.“ Da sagte der Herr: „Dann bist du genau wie alle Welt. Du würdest denen geben, die es nicht nötig haben.“
Als Junge habe ich auf der Straße einen Gaukler gesehen, der ein halbes Dutzend Bälle oder Messer und Teller in die Luft warf und sie immer weiter warf und auffing. Mir erschien das wunderbar. Aber der religiöse Gaukler übertrifft alle anderen bei Weitem. Er muss zugleich das Christentum und die Weltlichkeit in der Luft halten und zwei Sätze Bälle gleichzeitig auffangen. Zugleich ein Freier Christi und ein Sklave der Welt zu sein, erfordert wahrlich feine Schauspielkunst. Eines Tages, Herr Gaukler, wird Ihnen einer der Bälle entgleiten, und Ihr Spiel wird aus sein. Ein Mensch kann das nicht immer durchhalten und zu allen Stunden so geschickt spielen. Früher oder später versagt er, und dann wird er zum Gespött und zum Sprichwort und muss sich schämen, wenn überhaupt noch Scham in ihm ist.
Ich kann das Binsenlicht nie vergessen, das das Wohnzimmer des alten Hauses schwach erhellte. Auch nicht die gezogenen Kerzen, die recht ordentlich waren, wenn nicht zu viele davon auf ein Pfund gingen. Und auch nicht die gegossenen Kerzen, die nur hervorgeholt wurden, wenn Gäste kamen oder eine besondere Persönlichkeit erwartet wurde. Kurze Sechser waren sehr ansehnliche Haushaltslichter. Die gemischten Kerzen sind mir nie so gut vorgekommen wie die alte Sorte aus reinem Talg, aber vielleicht irre ich mich. Jedenfalls habe ich keine Vorliebe für Mischungen in der Theologie, sondern ziehe die echte Ware ohne Kompromisse vor.
Ein Nachtlicht ist eine herrliche Erfindung für Kranke. Es hat das Binsenlicht verdrängt, das man oft in eine Art riesigen Turm stellte. Mir als krankem Kind erschien dieser Turm in der Nacht schrecklich. Das Licht schien durch die runden Löcher an der Seite wie lauter gespenstische Augen und starrte mich an. Und mit seinem runden Lichtring an der Decke ließ es mich an den brennenden Feuerofen Nebukadnezars denken.
Einmal hängte ich gedankenlos ein Pfund Talgkerzen über einen Wäscheständer. Dieses Gestell wurde nahe ans Feuer gerückt, und das Ergebnis war eine Masse Fett auf dem Boden und Kerzendochte, die fast all ihren Talg verloren hatten. Das ist eine Lehre für uns alle, bestimmte Dinge keiner großen Hitze auszusetzen, damit wir sie nicht zum Schmelzen bringen. Ich fürchte, bei manchem Menschen braucht es nur das gewöhnliche Feuer des täglichen Lebens, damit seine guten Vorsätze dahinschmelzen. Ebenso ist es mit schönen Bekenntnissen und dem Prahlen mit Vollkommenheit, das in diesem Zeitalter des Scheins so verbreitet ist.
Ich erinnere mich deutlich an einen Missionssaal, in dem mein Vater häufig predigte. Er wurde von Kerzen in Wandleuchtern aus Blech erhellt, die an der Wand hingen. Diese Lichter wurden oft sehr trübe, weil niemand die Dochte putzte. Einmal wollte ein alter Mann in sein Gesangbuch sehen und nahm die Kerze von ihrem Platz. Seine Hand machte er zum Kerzenleuchter, Daumen und Zeigefinger gebrauchte er als Lichtputzschere, und als er husten musste, benutzte er versehentlich seinen Mund als Löschhütchen. So trug er die ganze Ausstattung einer Kerze in seiner eigenen Person.
Wir trieben auch handfeste Späße mit Kerzen. Wir höhlten eine Rübe aus, schnitten Augen und eine Nase in die Schale und stellten eine Kerze hinein. Das konnte man mit Verstand zur Belustigung gebrauchen. Man konnte es aber auch unverständig dazu benutzen, Kinder und Grünschnäbel zu erschrecken, die davonliefen, weil sie meinten, ein Gespenst zu sehen. Es gibt noch andere Dinge als Rüben, mit denen man törichte Leute erschrecken kann. Aber es ist eine Schande, das Licht der Wahrheit zu einem solchen Zweck zu gebrauchen.
Während einer meiner vielen Ferienzeiten in Stambourne machte ich eine abwechslungsreiche Erfahrung, die ich wohl nicht vergessen werde. Mein lieber Großvater liebte die Lieder von Dr. Watts sehr. Meine Großmutter wollte, dass ich sie lerne, und versprach mir für jedes Lied, das ich ihr fehlerfrei aufsagen würde, einen Penny. Ich fand das eine leichte und angenehme Art, Geld zu verdienen, und lernte sie so schnell, dass Großmutter sagte, sie müsse den Preis auf einen halben Penny pro Lied senken und später auf einen Farthing, wenn sie sich durch ihre Großzügigkeit nicht völlig ruinieren wolle. Niemand weiß, wie tief der Betrag pro Lied noch gesunken wäre. Aber Großvater sagte, er werde von Ratten überrannt, und bot mir für jedes Dutzend, das ich töten würde, einen Schilling. Damals stellte ich fest, dass mir das Rattenfangen mehr einbrachte als das Liederlernen. Aber ich weiß, welche Beschäftigung mir auf Dauer mehr Gewinn gebracht hat. Ganz gleich, über welches Thema ich predige, kann ich noch heute mitten in jeder Predigt einen passenden Liedvers anführen. Die Lieder sind mir geblieben, während die alten Ratten schon seit Jahren dahin sind und die Schillinge, die ich mit ihrem Fang verdiente, längst ausgegeben sind.
Viele Erinnerungen wurden eines Tages in mir wach, als ich mein Exemplar von Whites Naturgeschichte von Selborne aufschlug und folgende Widmung las:
Stockwell-Schule, Colchester. Zuerkannt dem jungen Herrn C. Spurgeon als erster Preis der Klasse in Englisch, bei der Halbjahresprüfung am 11. Dezember 1844. T. W. Davids, Prüfer.
Nachdem es mir einmal gelungen war, mich an die Spitze der Klasse zu arbeiten, achtete ich darauf, diesen Platz zu behalten. Nur zu einer bestimmten Zeit beschloss ich, bis ganz nach unten zu kommen. Mein Lehrer konnte sich meine ungewöhnliche Dummheit nicht erklären. Bis ihm plötzlich aufging, dass ich mich absichtlich vom Kopf der Klasse, der einer zugigen Tür gegenüberlag, bis ans Ende hinuntergearbeitet hatte, das neben dem Ofen lag. Daraufhin drehte er die Sitzordnung der Schüler um. Und es dauerte nicht lange, bis ich wieder auf den Ehrenplatz geklettert war, wo ich nun auch die Wärme des Feuers genießen konnte.
Mr. R. D. Cheveley aus Harrogate, der in Colchester ein Mitschüler von C. H. Spurgeon gewesen war, schrieb im Februar 1892 an die Zeitschrift The Christian World:
„Stockwell House in Colchester, wo Charles Haddon Spurgeon vom elften bis zum fünfzehnten Lebensjahr, eigentlich vom zehnten bis zum vierzehnten, seine Ausbildung erhielt, war eine durch und durch gute Schule des Mittelstandes mit klassischem und kaufmännischem Unterricht. Mr. Henry Lewis, der Leiter, war ein Mann von überlegener literarischer Bildung. Jahrelang stand ihm ein sehr gelehrter Mann zur Seite, Mr. Leeding, der erst vor Kurzem gestorben ist. Mr. Leeding war Lehrer für die alten Sprachen und für Mathematik. Sein Unterricht war sehr gründlich, und in Charles Spurgeon hatte er einen Schüler von sehr aufnahmefähigem Geist, besonders in Latein und in der Geometrie nach Euklid. Ich erinnere mich gut, dass er in beiden Fächern sehr weit fortgeschritten war, sodass er Stockwell House als durch und durch gebildeter junger Mann verließ. Ja, so gebildet, wie man es außerhalb der Universitäten überhaupt werden konnte.“
In der Zeitschrift Schwert und Kelle vom Oktober 1890 schrieb Mr. Spurgeon folgende freundliche Worte zum Heimgang seines alten Lehrers:
Die Zeitungen von Norwood melden folgenden Todesfall: Leeding, am 11. September, in der Akademie West Norwood, Edwin Sennit Leeding, im Alter von siebenundsiebzig Jahren.
Dieser Mr. Leeding war 1845 Hilfslehrer an der Schule von Mr. Henry Lewis in Colchester, und ich, C. H. Spurgeon, war einer der Jungen in seiner Obhut. Er war ein Lehrer, der seine Schüler wirklich lehrte, und durch sein fleißiges Geschick erhielt ich das Fundament, auf dem ich in späteren Jahren weiterbaute. Er verließ Colchester, um in Cambridge eine eigene Schule zu eröffnen, und ich ging zuerst nach Maidstone und dann für etwa zwei Jahre nach Newmarket. Dann kamen wir wieder zusammen, denn ich ging zu ihm nach Cambridge, um ihm in seiner Schule zu helfen und dafür in meinen Studien gefördert zu werden. Er hat schriftlich hinterlassen, dass er es nicht für nötig hielt, dass ich eines der freikirchlichen Colleges besuche, da ich die meisten der dort gelehrten Fächer beherrschte. Er war auch der Ansicht, dass ich, während ich bei ihm war, leicht die Universität hätte durchlaufen können, wenn nicht die Kanzel dazwischengekommen wäre. Seine Schule hatte keinen Erfolg, denn er war nicht gesund genug, um sich um sie zu kümmern. In späteren Jahren fand ich meinen alten Lehrer in West Norwood im Kampf gegen die schwierigen Umstände, die die staatlichen Schulen für private Unternehmungen geschaffen hatten. Er war ein guter und treuer Mann, ein Mann des Gebets, des Glaubens und fester Grundsätze. Sein Leben war voller Prüfungen, und ich habe ihn sehr niedergeschlagen gesehen. Aber er hat seinen Lauf ehrenhaft vollendet und ist zu seinem Lohn eingegangen. Unter den vielen, von denen ich Hilfe empfangen habe, habe ich immer ihn als meinen Lehrer angesehen. So ist der Lehrer heimgegangen, und der Schüler darf nicht vergessen, dass er ihm zu gegebener Zeit folgen wird.
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 6. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.