19. „Der Knabenprediger der Marschen“

Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 19.

Meine erste Predigt

Ich erinnere mich gut an den ersten Ort, an dem ich zu einer Versammlung von Erwachsenen sprach. Es war bei weitem nicht meine erste öffentliche Ansprache, denn in Newmarket und Cambridge und anderswo hatte mir die Sonntagsschule reichlich Gelegenheit gegeben, das Evangelium zu verkündigen. Aber eine richtige, ordentliche Predigt vor einer zum Gottesdienst versammelten Gemeinde hatte ich noch nicht gehalten bis zu einem ereignisreichen Sonntagabend, an dem ich mich in einem Häuschen in Teversham fand und vor einer kleinen Versammlung einfacher Dorfbewohner redete. Die Geschichte ist nicht neu, aber sie verdient es, noch einmal erzählt zu werden.

In Cambridge gibt es eine Predigervereinigung, die mit der Kapelle in der St. Andrew’s Street verbunden ist, wo einst Robert Robinson und Robert Hall dienten. Eine Anzahl trefflicher Brüder predigt das Evangelium in den verschiedenen Dörfern rings um Cambridge, wobei jeder nach Plan an die Reihe kommt. Zu meiner Zeit war der leitende Geist der ehrwürdige Mr. James Vinter, den wir „Bischof Vinter“ zu nennen pflegten. Seine freundliche Seele, sein warmes Herz und seine gütige Art reichten aus, um eine ganze Bruderschaft mit Liebe zu versorgen. So gehörte eine stattliche Schar eifriger Arbeiter zu der Vereinigung und arbeitete als wahre Jochgenossen. Ich habe den Verdacht, dass er nicht nur selbst predigte und seinen Brüdern half, sondern auch eine Art Werbeoffizier war, der junge Männer heranzog, um die Zahl der Schar aufrechtzuerhalten. Jedenfalls kann ich über einen Fall aus eigener Erfahrung sprechen.

Ich hatte an einem Samstag den Vormittagsunterricht beendet, und die Jungen gingen alle zum freien Nachmittag nach Hause, als der erwähnte „Bischof“ hereinkam und mich bat, am nächsten Abend nach Teversham hinüberzugehen. Dort sollte nämlich ein junger Mann predigen, der Gottesdienste nicht sehr gewohnt sei und sich wahrscheinlich über Gesellschaft freuen würde. Das war ein schlau ausgedachter Satz, wenn ich mich richtig erinnere, und ich glaube, das tue ich. Denn damals, im Licht dessen, was jener Sonntagabend enthüllte, drehte ich ihn hin und her und bewunderte seine Klugheit gewaltig. Eine Bitte, hinzugehen und zu predigen, wäre auf ein entschiedenes Nein gestoßen. Aber einem guten Bruder, der nicht gern allein war, nur Gesellschaft zu leisten und vielleicht auf seine Bitte ein Lied anzusagen oder zu beten, war gar keine schwierige Sache. Und die Bitte, so verstanden, wurde fröhlich erfüllt. Der Junge wusste wenig, was Jonatan und David taten, als er laufen musste, um den Pfeil zu holen; und ebenso wenig wusste ich, was geschah, als man mich überredete, einen jungen Mann nach Teversham zu begleiten.

Meine Sonntagsschularbeit war vorbei, der Tee getrunken, und ich machte mich mit einem Herrn auf den Weg, der ein paar Jahre älter war als ich, durch Barnwell und die Newmarket Road entlang. Wir sprachen über gute Dinge, und schließlich drückte ich meine Hoffnung aus, dass er beim Predigen die Gegenwart Gottes spüren werde. Er schien zusammenzufahren und versicherte mir, er habe noch nie in seinem Leben gepredigt und könne so etwas nicht versuchen; er verlasse sich dabei auf seinen jungen Freund, Mr. Spurgeon. Das war eine neue Sicht der Lage, und ich konnte nur antworten, dass ich kein Prediger sei und, selbst wenn ich einer wäre, ganz unvorbereitet. Mein Begleiter wiederholte nur, er sei in einem noch viel entschiedeneren Sinn kein Prediger. Er würde mir bei jedem anderen Teil des Gottesdienstes helfen, aber es werde keine Predigt geben, wenn ich keine hielte. Er sagte mir, wenn ich eine meiner Sonntagsschulansprachen wiederholte, würde sie gerade zu den armen Leuten passen und ihnen wahrscheinlich mehr Befriedigung geben als die durchdachte Predigt eines gelehrten Theologen. Ich fühlte, dass ich mich ehrlich verpflichtet hatte, mein Bestes zu tun. Ich ging still weiter und erhob meine Seele zu Gott, und es schien mir, ich könnte doch gewiss ein paar armen Häuslern von der Lieblichkeit und Liebe Jesu erzählen, denn ich empfand sie in meiner eigenen Seele. Unter Gebet um göttliche Hilfe beschloss ich, den Versuch zu wagen. Mein Text sollte sein: „Euch nun, die ihr glaubt, ist Er kostbar“, und ich wollte dem Herrn vertrauen, dass Er mir den Mund zur Ehre Seines lieben Sohnes öffne. Es schien ein großes Wagnis und eine ernste Prüfung; aber im Vertrauen auf die Kraft des Heiligen Geistes wollte ich wenigstens die Geschichte vom Kreuz erzählen und die Leute nicht ohne ein Wort nach Hause gehen lassen.

Wir betraten den niedrigen Raum des strohgedeckten Häuschens, in dem einige schlichte Landarbeiter mit ihren Frauen versammelt waren. Wir sangen und beteten und lasen die Schrift, und dann kam meine erste Predigt. Wie lang oder wie kurz sie war, weiß ich heute nicht mehr. Es war nicht halb so schwer, wie ich gefürchtet hatte; aber ich war froh, als ich einen ordentlichen Schluss vor mir sah und das letzte Lied ansagen konnte. Zu meiner eigenen Freude war ich nicht steckengeblieben, hatte nicht mittendrin aufgehört und war nicht ohne Gedanken gewesen, und der ersehnte Hafen war in Sicht. Ich kam zum Ende und nahm das Gesangbuch zur Hand. Doch zu meinem Erstaunen rief eine alte Stimme: „Gott segne dein liebes Herz, wie alt bist du denn?“ Meine sehr feierliche Antwort war: „Mit solchen Fragen müssen Sie warten, bis der Gottesdienst vorbei ist. Lasst uns jetzt singen.“ Wir sangen, der junge Prediger sprach den Segen, und dann begann ein Zwiegespräch, das sich zu einer warmen, freundlichen Unterhaltung ausweitete, an der sich jeder zu beteiligen schien. „Wie alt bist du?“ war die Hauptfrage. „Ich bin unter sechzig“, war die Antwort. „Ja, und unter sechzehn“, erwiderte die alte Frau. „Lassen Sie mein Alter beiseite, denken Sie an den Herrn Jesus und daran, wie kostbar Er ist“, war alles, was ich sagen konnte, nachdem ich versprochen hatte, wiederzukommen, wenn die Herren in Cambridge mich dafür geeignet hielten. Sehr groß und tief war in jenen Tagen meine Ehrfurcht vor „den Herren in Cambridge“.

Gibt es nicht andere junge Männer, die auf eine ähnlich bescheidene Weise anfangen könnten, für Jesus zu sprechen, junge Männer, die bisher stumm wie Fische gewesen sind? Unsere Dörfer und Weiler bieten jungen Rednern schöne Gelegenheiten. Sie sollen nicht warten, bis sie in eine Kapelle eingeladen werden oder einen schönen Aufsatz vorbereitet oder eine gebildete Zuhörerschaft gewonnen haben. Wenn sie hingehen und aus dem Herzen erzählen, was der Herr Jesus für sie getan hat, werden sie bereitwillige Zuhörer finden. Viele unserer jungen Leute wollen ihren Dienst für Christus mit großen Taten beginnen und tun darum gar nichts. Keiner meiner Leser soll einem so unvernünftigen Ehrgeiz zum Opfer fallen. Wer bereit ist, kleine Kinder zu unterrichten oder Traktate zu verteilen und so am Anfang anzufangen, wird weit eher nützlich sein als der Jüngling, der voller Ziererei ist, in einer weißen Halsbinde schläft, nach dem Predigtamt strebt und an gewissen gehobenen Manuskripten feilt, die er bald von der Kanzel des Pastors vorzulesen hofft. Wer in der Küche eines Bauern über schlichte Themen des Evangeliums spricht und den Fuhrknecht und die Milchmagd fesseln kann, hat mehr vom Prediger in sich als der steife kleine Mann, der ständig davon schwatzt, gebildet zu sein, und damit meint, gelernt zu haben, Wörter zu gebrauchen, die niemand verstehen kann. Die Allerärmsten mit Freude und Nutzen zuhören zu lassen, ist an sich schon eine Leistung; und darüber hinaus ist es die bestmögliche Verheißung und Vorbereitung für einen einflussreichen Dienst. Unsere jüngeren Brüder sollen sich auf das Predigen in Häusern verlegen, und zwar reichlich. Gibt es keine Laienpredigervereinigung, so sollen sie allein arbeiten. Die Kosten für Miete, Kerzen und ein paar Bänke sind nicht sehr groß; das Taschengeld manches jungen Mannes würde alles decken. Keine abgelegene Häusergruppe sollte ohne ihren Predigtraum bleiben, kein Weiler ohne seinen Abendgottesdienst. Das ist die Lehre des strohgedeckten Häuschens in Teversham.

Als Mr. Spurgeon am Sonntagmorgen, dem 13. März 1859, in der Music Hall der Royal Surrey Gardens über die Worte predigte: „Euch nun, die ihr glaubt, ist Er kostbar“, sagte er:

„Dieser Text erinnert mich an den Anfang meines Dienstes. Es ist etwa acht Jahre her, dass ich als Junge von sechzehn Jahren zum ersten Mal in meinem Leben aufstand, um in einem Häuschen einer Handvoll armer Leute, die zum Gottesdienst zusammengekommen waren, das Evangelium zu predigen. Ich fühlte meine eigene Unfähigkeit zu predigen, aber ich wagte es, diesen Text zu nehmen: ‚Euch nun, die ihr glaubt, ist Er kostbar.‘ Ich glaube nicht, dass ich über einen anderen Text etwas hätte sagen können. Aber Christus war meiner Seele kostbar, und ich war in der Glut meiner jugendlichen Liebe, und ich konnte nicht schweigen, wenn ein kostbarer Jesus das Thema war. Ich war gerade erst der Knechtschaft Ägyptens entronnen. Ich hatte die zerbrochene Fessel nicht vergessen; noch erinnerte ich mich an jene Flammen, die um meinen Pfad zu brennen schienen, und an jenen verschlingenden Abgrund, der seinen Rachen öffnete, als wollte er mich verschlucken. Mit all diesen Dingen frisch in meinem jungen Herzen konnte ich von der Kostbarkeit dessen sprechen, der mein Heiland gewesen war, mich wie ein Brandscheit aus dem Feuer gerissen, mich auf einen Felsen gestellt, mir ein neues Lied in den Mund gegeben und meine Schritte gefestigt hatte. Und was soll ich nun zu dieser Zeit sagen? ‚Was hat Gott getan!‘ Wie ist aus dem Kleinsten tausend und aus dem Geringsten ein großes Volk geworden! Und was soll ich über diesen Text sagen, außer dass, wenn der Herr Jesus damals kostbar war, Er jetzt ebenso kostbar ist? Und wenn ich damals erklären konnte, dass Jesus der Gegenstand des Verlangens meiner Seele war, dass ich für Ihn zu leben hoffte und für Ihn zu sterben bereit wäre, kann ich dann nicht, Gott ist mein Zeuge, sagen, dass Er mir heute kostbarer ist als je zuvor? In der Erinnerung an Seine beispiellose Barmherzigkeit gegen den größten der Sünder muss ich mich Ihm aufs Neue weihen und mein Herz aufs Neue Ihm übergeben, der mein Herr und König ist. Diese Bemerkung mache ich zur Einleitung. Sie mag selbstbezogen erscheinen, aber ich kann nicht anders. Ich muss Gott inmitten der großen Gemeinde die Ehre geben und dem Herrn jetzt meine Gelübde bezahlen vor all Seinen Heiligen, in deiner Mitte, Jerusalem!“

Gebührendes Gewicht ist dem Urteil von Männern und Frauen beizumessen, die nahe bei Gott leben, und in den meisten Fällen wird ihr Urteil nicht falsch sein. Doch diese Berufung ist weder endgültig noch unfehlbar und nur in dem Maß zu schätzen, wie die Befragten Einsicht und Frömmigkeit besitzen. Ich erinnere mich gut, wie ernstlich mir eine so gottesfürchtige christliche Frau, wie je eine gelebt hat, vom Predigen abriet. Ich bemühte mich, den Wert ihrer Meinung offen und geduldig abzuwägen; aber sie wurde vom Urteil von Personen mit größerer Erfahrung aufgewogen. Wenn ein Mann wirklich von Gott zum Predigtdienst berufen ist, so fordere ich ihn heraus, sich ihm zu entziehen. Ein Mann, der wirklich die Eingebung des Heiligen Geistes in sich hat, die ihn zum Predigen ruft, kann nicht anders; er muss predigen. Wie ein Feuer in den Gebeinen wird dieser Einfluss sein, bis er hervorlodert. Freunde mögen ihn bremsen, Feinde ihn kritisieren, Verächter ihn verhöhnen; der Mann ist unbezwingbar. Er muss predigen, wenn er den Ruf des Himmels hat. Die ganze Erde mag ihn verlassen; dann würde er den kahlen Berggipfeln predigen. Hätte er den Ruf des Himmels und keine Gemeinde, so würde er den rauschenden Wasserfällen predigen und die Bäche seine Stimme hören lassen. Er könnte nicht schweigen. Er würde zu einer Stimme in der Wüste werden: „Bereitet dem Herrn den Weg!“ Ich glaube ebenso wenig, dass man Prediger aufhalten kann, wie man die Sterne des Himmels aufhalten kann. Ich halte es für ebenso unmöglich, einen Mann, der wirklich berufen ist, vom Predigen abzubringen, wie einen gewaltigen Wasserfall aufzuhalten, indem man versucht, den rauschenden Strom in einem Kinderbecher aufzufangen. Der Mann ist vom Himmel bewegt worden; wer will ihn aufhalten? Er ist von Gott berührt worden; wer will ihn hindern? Mit Adlerflügeln muss er fliegen; wer will ihn an die Erde ketten? Mit Seraphsstimme muss er reden; wer will seine Lippen versiegeln? Und wenn ein Mann so redet, wie der Geist ihm zu reden gibt, wird er eine heilige Freude empfinden, die der des Himmels verwandt ist. Und wenn es vorbei ist, wünscht er sich wieder an seine Arbeit; er sehnt sich danach, noch einmal zu predigen. Ist nicht das Wort des Herrn wie ein Feuer in mir? Muss ich nicht reden, wenn Gott es dorthin gelegt hat?

Ich war drei Jahre lang ein Mann aus Cambridge, obwohl ich nie die Universität besuchte. Ich hätte keinen akademischen Grad erwerben können, weil ich Freikirchler war; und überdies war es für mich besser, meine Studien unter einem vortrefflichen Gelehrten und zärtlichen Freund fortzusetzen und zugleich zu predigen. Nach dem ausdrücklichen Urteil meines Lehrers galt ich in meinen Studien als genügend fortgeschritten, um einen guten Platz auf der Liste einzunehmen, wäre der Weg offen gewesen. „Du könntest es spielend gewinnen“, sagte er zu mir. Ich hatte jedoch einen besseren Studiengang. Denn als ich zu predigen anfing, arbeitete ich gewöhnlich so: Ich war früh am Morgen auf, betete und las das Wort. Den ganzen Tag unterrichtete ich entweder meine Schüler oder studierte Theologie, so viel ich konnte. Dann wurde ich um fünf Uhr abends ein Reiseprediger und ging in die Dörfer rings um Cambridge, um zu verkünden, was ich gelernt hatte. Mein stilles Nachsinnen auf dem Weg half mir, das Gelesene zu verdauen, und das öffentliche Wiederholen meiner Lektion, indem ich sie den Leuten predigte, prägte sie meinem Gedächtnis ein. Ich meine nicht, dass ich je einen einzigen Satz auswendig wiederholte; aber ich dachte meine Lektüre im Stehen noch einmal durch und arbeitete sie so in meine innerste Seele ein. Und ich kann bezeugen, dass ich nie so viel und so gründlich gelernt habe, wie wenn ich schlicht und ernst verkündete, was ich zuerst in meinen eigenen Verstand und mein eigenes Herz aufgenommen hatte. Ich fand, dass ich größeren Nutzen davon hatte, anderen zu verkünden, was ich gelernt hatte, als wenn ich alles für mich behalten hätte.

An nassen Abenden muss ich ein sonderbar aussehender Jüngling gewesen sein. Denn ich ging für meine Predigtarbeit drei, fünf oder sogar acht Meilen hinaus und wieder zurück. Und wenn es regnete, zog ich wasserdichte Gamaschen, einen Regenmantel und einen Hut mit wasserdichtem Überzug an und trug eine Blendlaterne, um mir den Weg über die Felder zu zeigen. Ich bin sicher, dass mir jene frühen Dienste für meinen Herrn großen Gewinn brachten. Wie oft genoss ich es, das Evangelium in der Küche eines Bauern, in einem Häuschen oder in einer Scheune zu predigen! Vielleicht kamen viele Leute, um mich zu hören, weil ich damals noch ein Junge war. In meinen jungen Tagen sagte ich, fürchte ich, viel Sonderbares und machte viele Fehler; aber meine Zuhörer waren nicht überkritisch, und keine Zeitungsschreiber folgten mir auf den Fersen. So hatte ich eine glückliche Übungsschule, in der ich durch beständige Übung die Gewandtheit im Reden erlangte, die ich heute besitze.

Bei dieser Wanderarbeit hatte ich viele Abenteuer und sehr verschiedene Erlebnisse. Ich erinnere mich an einen Sommerabend, an dem ich zugesagt hatte, in einem Dorf nicht weit von Waterbeach zu predigen. Doch bevor ich mein Ziel erreichen konnte, verdunkelte sich der Himmel, und ein schweres Gewitter brach über die Gegend herein. Manche Leute haben schreckliche Angst vor Blitzen; aber seit ich an den Herrn Jesus Christus glaube, habe ich keine Furcht im Gewitter, wie schwer es auch sein mag. Ich erinnere mich deutlich, wie ich als ganz junger Bursche während eines gewaltigen Unwetters eines Nachts im Haus meines Onkels war. Die Älteren fürchteten sich alle; ich aber hatte mich wirklich dem Herrn Jesus anvertraut und wagte nicht, mich zu fürchten. Das Kleine war oben, und niemand war mutig genug, es herunterzuholen, wegen eines großen Fensters an der Treppe. Ich ging ins Schlafzimmer hinauf, brachte das Kind zu seiner Mutter, las dann einen Psalm und betete mit meinen Verwandten, die vor Schrecken zitterten. Es bestand wirkliche Gefahr, denn ein Heuschober in kurzer Entfernung geriet in Brand; aber ich war so ruhig wie im Sonnenschein eines Sommertages. Nicht weil ich von Natur mutig war, sondern weil ich unerschütterliches Vertrauen auf meinen Herrn hatte. Ich liebe die Blitze; Gottes Donner ist meine Wonne. Ich fühle mich nie so wohl wie bei einem großen Gewitter mit Donner und Blitz. Dann ist mir, als könnte ich auffahren mit Flügeln wie ein Adler, und mein ganzes Herz singt dann gern:

Der Gott, der in der Höhe herrscht
und donnert, wann Er will,
der auf dem Sturmeshimmel fährt
und lenkt das Meer so still:

Der ehrfurchtgebietende Gott ist unser,
unser Vater und unsere Liebe;
Er sendet Seine Himmelsmächte,
uns hinaufzutragen.

Die Menschen fürchten sich von Natur vor dem Himmel. Die Abergläubischen haben Angst vor den Zeichen am Himmel, und selbst der tapferste Geist zittert manchmal, wenn das Firmament von Blitzen lodert und der rollende Donner das weite Himmelsgewölbe erbeben und widerhallen zu lassen scheint. Ich aber schäme mich immer, im Haus zu bleiben, wenn der Donner die feste Erde erschüttert und die Blitze wie Pfeile vom Himmel zucken. Dann ist Gott draußen, und ich gehe gern auf einen weiten Platz hinaus, schaue hinauf und betrachte die sich öffnenden Tore des Himmels, wenn der Blitz weit dahinter etwas enthüllt und mich ins Unsichtbare blicken lässt. Ich höre gern die Stimme meines himmlischen Vaters im Donner.

Bei dieser besonderen Gelegenheit genoss ich auf dem Weg zum Predigtort das Gewitter. Aber als ich an einem Häuschen an der Straße vorbeikam, sah ich eine Frau, die wegen des Unwetters sehr erschrocken und in großer Not zu sein schien. Ich mochte nicht vorbeigehen und einen Mitmenschen in Not lassen. So ging ich ins Haus, las ein paar Bibelverse, betete und tröstete so die Frau. Dann ging ich weiter zu meinem Ziel, um meine Zusage zu erfüllen. Als ich ins Dorf kam, zog ich meinen Regenmantel aus, weil seine glatte Oberfläche die grellen Blitze so zurückzuwerfen schien, dass es die Ängstlichen erschrecken konnte. Ich fand, dass die Leute wegen der Heftigkeit des Unwetters nicht mit einem Gottesdienst rechneten. So ging ich von Haus zu Haus und lud sie ein, zum gewohnten Versammlungsort zu kommen. Diese ungewöhnliche Weise, eine Gemeinde zu sammeln, brachte mir viele Zuhörer. Der Gottesdienst wurde gehalten, und an seinem Ende ging ich zurück zu meinem Heim in Cambridge.

Eines Nachts, als ich in einem Dorf das Wort gepredigt hatte, ging ich ganz allein einen einsamen Fußweg nach Hause. Ich weiß nicht, was mit mir los war, aber ich war bereit, mich zu erschrecken; als ich wahrhaftig etwas in der Hecke stehen sah, gespenstisch, riesenhaft, mit ausgebreiteten Armen. Gewiss, dachte ich, bin ich diesmal auf etwas Übernatürliches gestoßen; hier ist ein ruheloser Geist, der unter dem Mond seinen mitternächtlichen Gang macht, oder ein Dämon des Abgrunds, der umherstreift. Ich überlegte einen Augenblick bei mir, und da ich nicht an Gespenster glaubte, fasste ich Mut und beschloss, das Rätsel zu lösen. Das Ungeheuer stand auf der anderen Seite eines Grabens, mitten in der Hecke. Ich sprang über den Graben und fand mich an einem alten Baum, den irgendein Spaßvogel mit Mühe weiß getüncht hatte, um Einfältige zu erschrecken. Dieser alte Baum hat mir oft gute Dienste getan, denn ich habe von ihm gelernt, auf Schwierigkeiten loszuspringen und zu erleben, wie sie verschwinden oder sich in Triumphe verwandeln.

Häufig habe ich an jenen Orten auf dem Land, wenn ich in einem niedrigen, mit Menschen überfüllten Gebäude predigte, die Kerzen aus Mangel an Luft trübe brennen sehen, ein deutliches Zeichen, dass wir uns umbrachten, indem wir eine Luft einatmeten, aus der das Lebensspendende fast ganz gewichen war. Ich habe gefürchtet, die Lichter würden ausgehen, und hielt es für besser, die Gemeinde etwas früher als gewöhnlich gehen zu lassen. Einmal hatte ich auf einer kleinen Kanzel zu jeder Seite eine Kerze, war etwas lebhaft und schlug eine meiner Leuchten von ihrem Platz. Sie fiel auf den kahlen Kopf eines Freundes unten, der mit einem Ausdruck heraufschaute, den ich in diesem Augenblick noch vor mir sehe und der mich noch immer lächeln lässt. Ich nahm von dem Missgeschick nicht mehr Notiz, als dass ich es in das einflocht, was ich gerade sagte. Und ich glaube, die meisten meiner Zuhörer hielten es für eine treffende praktische Veranschaulichung der Bemerkung, die es begleitete: „Wie schnell wird die Herrlichkeit des Lebens niedergeschlagen!“

In meinen früheren Tagen las ich irgendwo in einem Band mit Vorlesungen über die Predigtlehre eine Aussage, die mich damals ziemlich erschreckte. Sie lautete etwa so: „Wenn jemand Schwierigkeiten hat, einen Predigttext auszuwählen, sollte er lieber sofort in den Krämerladen oder an den Pflug zurückkehren, denn offenbar fehlt ihm die Fähigkeit, die ein Prediger braucht.“ Da das sehr oft mein Kreuz und meine Last gewesen war, fragte ich mich, ob ich mich einer weltlichen Arbeit zuwenden und den Predigtdienst verlassen sollte. Aber ich habe es nicht getan, denn ich bin noch immer überzeugt, dass ich, obwohl durch das pauschale Urteil des Vortragenden verdammt, einem Ruf folge, auf den Gott offenkundig Sein Siegel gesetzt hat. Ich war wegen jener strengen Bemerkung so sehr in Gewissensnot, dass ich meinen Großvater, der etwa fünfzig Jahre im Predigtdienst gestanden hatte, fragte, ob er je bei der Wahl seines Themas in Verlegenheit gewesen sei. Er sagte mir offen, das sei immer seine größte Not gewesen, verglichen mit der das Predigen selbst überhaupt keine Sorge sei. Ich erinnere mich an die Bemerkung des ehrwürdigen Mannes: „Die Schwierigkeit liegt nicht darin, dass es nicht genug Texte gibt, sondern dass es so viele gibt, dass ich zwischen ihnen in der Klemme bin.“ Wir sind so etwas wie der Liebhaber erlesener Blumen, der sich von allen Schönheiten des Gartens umgeben sieht und nur eine auswählen darf. Wie lange zögert er zwischen der Rose und der Lilie, und wie groß ist die Schwierigkeit, eine unter zehntausend lieblichen Blüten vorzuziehen! Ich muss zugeben, dass mir die Wahl des Textes noch immer eine sehr große Verlegenheit ist, eine Verlegenheit des Reichtums, wie die Franzosen sagen, ganz verschieden von der Ratlosigkeit der Armut: die Sorge, sich der dringendsten unter so vielen Wahrheiten anzunehmen, die alle Gehör verlangen, so vielen Pflichten, die alle eingeschärft werden müssen, und so vielen geistlichen Bedürfnissen der Leute, die alle gestillt werden wollen. Ich bekenne, dass ich oft Stunde um Stunde sitze, bete und auf ein Thema warte, und dass dies der Hauptteil meines Studiums ist. Viel harte Arbeit habe ich darauf verwendet, Themen zu bearbeiten, über Lehrpunkte nachzugrübeln, aus Versen Gerippe zu machen und dann jeden Knochen davon in den Katakomben der Vergessenheit zu begraben, immer weiter über Meilen gebrochenen Wassers treibend, bis ich die roten Lichter sehe und geradewegs auf den ersehnten Hafen zuhalte. Ich glaube, dass ich fast an jedem Samstag meines Lebens genug Predigtentwürfe vorbereite, um einen Monat damit auszukommen, wenn ich mich frei fühlte, sie zu predigen. Aber ich wage ebenso wenig, sie zu gebrauchen, wie ein ehrlicher Seemann eine Ladung Schmuggelware an Land bringen würde.

Ich habe immer den glücklichsten Tag, wenn ich am Morgen von meinem Meister einen guten Text bekomme. Wenn ich an einem Tag zwei oder drei Predigten halten musste, habe ich Ihn um das Thema für den Morgen gebeten und darüber gepredigt. Und ich habe Ihn um das Thema für den Nachmittag oder den Abschnitt für den Abend gebeten und darüber gepredigt, nachdem ich zum Trost meiner eigenen Seele darüber nachgesonnen hatte, nicht auf die berufsmäßige Art eines gewöhnlichen Predigtmachers, sondern indem ich mich selbst daran labte. Solche einfache Speise hat den Leuten weit mehr gutgetan, als wenn ich eine Woche lang eine Predigt fabriziert hätte. Denn sie kam warm aus dem Herzen, gleich nachdem ich sie in meiner eigenen Seele empfangen hatte, und darum wurde sie gut gesprochen, weil sie gut gekannt, gut geschmeckt und gut empfunden war. Manchmal sind mir meine Texte auf sehr bemerkenswerte Weise zugekommen. Als ich in Cambridge wohnte, musste ich wie gewöhnlich am Abend in einem Nachbardorf predigen, zu dem ich zu Fuß gehen musste. Nachdem ich den ganzen Tag gelesen und nachgesonnen hatte, konnte ich nicht auf den richtigen Text kommen. Was ich auch tat, es kam keine Antwort vom heiligen Orakel, kein Licht blitzte aus den Urim und Tummim. Ich betete, ich durchsuchte die Schrift, ich ging von einem Vers zum anderen, aber mein Geist wollte keinen Text ergreifen. Ich war, wie Bunyan sagen würde, „in meinen Gedanken sehr hin und her geworfen“. Gerade da trat ich ans Fenster und schaute hinaus. Auf der anderen Seite der schmalen Straße, in der ich wohnte, sah ich einen armen, einsamen Kanarienvogel auf den Schieferplatten, umringt von einer Schar Spatzen, die alle auf ihn einpickten, als wollten sie ihn in Stücke reißen. In diesem Augenblick kam mir der Vers in den Sinn: „Mein Erbe ist wie der bunte Vogel, um den sich die Vögel sammeln.“ Ich ging mit der größtmöglichen Gelassenheit los, bedachte die Stelle auf meinem langen, einsamen Weg und predigte über das Volk des Eigentums und die Verfolgungen durch seine Feinde, mit Freiheit und Leichtigkeit für mich und, wie ich glaube, zum Trost meiner ländlichen Zuhörer. Der Text war mir gesandt worden, und wenn ihn nicht die Raben brachten, dann gewiss die Spatzen.

Als ich in Cambridge wohnte, hörte ich einmal Mr. Jay aus Bath predigen. Sein Text lautete: „Wandelt nur würdig des Evangeliums Christi.“ Ich erinnere mich, mit welcher Würde und doch wie schlicht er predigte. Er machte eine Bemerkung, die meinen jungen Geist tief beeindruckte und die ich nie vergessen habe: „Ihr braucht wohl einen Mittler zwischen euch und Gott, aber ihr braucht keinen Mittler zwischen euch und Christus; ihr dürft so zu Ihm kommen, wie ihr seid.“ Ein anderer seiner treffenden Aussprüche war dieser: „Das Papsttum ist eine Lüge, der Puseyismus ist eine Lüge, die Taufwiedergeburt ist eine Lüge.“ Ich erinnere mich auch, dass Mr. Jay im Lauf seiner Predigt sagte, man werfe den Damen manchmal vor, sich zu kostspielig zu kleiden. Er sagte uns, er selbst verstehe nicht viel von dieser Sache; aber wenn sie ihn wissen ließen, wie hoch ihr Einkommen sei, würde er ihnen sagen, wie viele Ellen Seide, Satin, Spitze oder Band sie sich leisten könnten. Meine Erinnerungen an Mr. Jay sind so, dass ich sie nicht verlieren möchte. Gewöhnlich haben die Worte eines ehrwürdigen Patriarchen, wie er es damals war, um seines Alters willen umso größeres Gewicht. Ich glaube, hätte ich dieselbe Predigt von einem jungen Mann gehört, so hätte ich nicht viel davon gehalten; aber sie schien umso tiefer, weil sie von einem alten Mann kam, der beinahe schon am Rand des Grabes stand.

In einer frühen Zeit meines Dienstes, als ich noch ein Junge war, ergriff mich ein heftiges Verlangen, Mr. John Angell James zu hören. Und obwohl meine Geldmittel recht dürftig waren, machte ich eine Pilgerreise nach Birmingham, einzig zu diesem Zweck. Ich hörte ihn an einem Wochenabend in seiner großen Sakristei eine Bibelstunde über jenes kostbare Wort halten: „Ihr seid vollkommen in Ihm.“ Der Wohlgeschmack jener sehr lieblichen Rede bleibt mir bis heute, und ich werde die Stelle nie lesen, ohne die ruhigen, aber ernsten Worte jenes hervorragenden Gottesmannes damit zu verbinden. Jahre später, als ich in Mr. James’ Gesellschaft war, erzählte ich ihm, dass ich den ganzen Weg von Cambridge nach Birmingham gegangen war, um ihn predigen zu hören. Als ich den Text erwähnte, antwortete er: „Ach, das war eine calvinistische Predigt. Die hat dir gefallen; aber mit mir würdest du nicht immer zurechtkommen.“ Ich war auch froh über die Gelegenheit, ihm für sein kostbares Buch „Der ängstlich Fragende“ zu danken, das das Mittel gewesen ist, so viele Sünder zum Heiland zu bringen, und das mir sehr hilfreich gewesen war, als ich den Herrn suchte.

Ein entscheidender Punkt in der Geschichte des jungen Predigers

Cambridge, 15. Mai 1851.

Mein lieber Vater,

die Wahl, wann ich nach Hause komme, fällt mir leicht. Ich hoffe sehr, du bist so freundlich, mich zur Ausstellung gehen zu lassen. Mr. C., der bei Mr. Lewis war, hat mich gerade besucht. Ich gehe zum Tee in sein Haus; er wohnt bei Mr. R. Ich glaube, ich habe kein Erbarmen mit ihm, ich meine mit Mr. R.; Barett und Talar sind ein armseliger Preis, für den man seine Grundsätze verkauft. Du hast Mr. Leeding nicht geschrieben. Wo ist Mr. Walker? Ich kann nicht schreiben, denn ich weiß nicht, wo er sich aufhält. Wir haben noch keinen Prediger. Wir hatten einige ausgezeichnete Aushilfen. Ich fühle mich sehr wohl und darf sagen, glücklich. Wäre nicht mein schändliches Herz, ich könnte mich freuen. Ich bin der Geringste von Gottes Volk; ich bin sicher, dass ich der Schlechteste bin. Und doch bin ich einer davon. Ich glaube an Jesus und vertraue Ihm, und das, so meine ich, ist der Beweis des Lebens. Ich kann mich in Seine Arme fallen lassen, auch wenn ich nicht auf meinen eigenen Verdiensten ruhen kann, denn ich habe keine. Jesus und Jesus allein ist meine Verteidigung. Ich weiß, dass du für mich betest. Ich glaube, ich habe die Antwort auf deine ernsten Bitten gespürt. Manchmal schütte ich mein Herz süß und frei aus; ein andermal bringe ich kaum eine Bitte hervor. Welch ein Gegensatz, welch eine Mischung, welch ein Widerspruch bin ich! Ich hoffe, dir und der lieben Mutter geht es gut. Grüße an alle.

Dein liebevoller Sohn, Charles.

Der Satz im obigen Brief, „Du hast Mr. Leeding nicht geschrieben“, deutet an, dass in Cambridge Lehrer und Schüler eine wichtige Nachricht von Mr. John Spurgeon gespannt erwarteten. Als sie eintraf, schrieb Mr. Leeding die folgende Antwort. Sie war das Mittel, C. H. Spurgeon in Cambridge zu halten, und beeinflusste so mittelbar sein ganzes künftiges Leben:

Union Road, Cambridge, 11. Juni 1851.

Mein lieber Herr,

ich beeile mich, Ihr Schreiben zu beantworten, das ich gern früher erhalten hätte. Ich hatte nicht erwartet, mich vor Ende nächster Woche von Charles zu trennen; aber ein paar Tage sind von geringer Bedeutung, und Sie dürfen sicher sein, dass er Cambridge am nächsten Montag mit dem ersten Zug verlässt.

Da Sie, wie ich annehme, offen geschrieben haben, würde ich mich für schuldig halten, wenn ich nicht im selben Geist über die künftige Laufbahn Ihres Sohnes antwortete. Ich bin unaufhörlich dankbar gewesen für jene barmherzige Fügung der Vorsehung, die ihn zuerst unter mein Dach brachte, sowohl wegen der Hilfe, die er mir leistet, als auch wegen des heilsamen Einflusses seiner Frömmigkeit und seines ganzen Charakters. Es wird für mich ein schwerer Schlag sein, ihn zu verlieren, besonders aus dem letzteren Grund. Ich will ihm für die nächsten zwei Halbjahre gern fünf Pfund pro Halbjahr geben; dann soll er im Verhältnis zum Wachstum der Schule eine angemessene Erhöhung bekommen. Dieses Wachstum geht derzeit langsam voran, aber ich habe noch gute Hoffnung auf allen Erfolg, den ich mir wünsche. Ich hatte mit höchst bösartigen Feinden zu kämpfen, aber ihre Gewalt ist auf ihr eigenes Haupt gefallen.

Was Charles’ Fortschritte betrifft, so kann ich mit Zuversicht über die Punkte sprechen, die auf sein künftiges Leben als Prediger oder Lehrer gerichtet sind. Er hat sehr viel gelesen und ausgezeichnete Fortschritte in der Gewandtheit gemacht, lateinische Schriftsteller zu lesen. Im Griechischen hat er gut gearbeitet, aber in diesem Fach hatte er viel mehr nachzuholen, und er schien darin seit seinem Weggang von Mr. Lewis nichts Nützliches getan zu haben. Sie dürfen sich auf mein Wort als Christ verlassen, dass er auf dem klaren Weg geistiger Förderung und Auszeichnung ist. Ich bin sicher, dass er ebenso gut für den Predigtdienst vorbereitet wird, wie wenn er zu diesem Zweck auf einem College wäre.

Sie können davon ausgehen, dass er für den Predigtdienst sicher ist, und zwar in sehr wenigen Jahren. Er hat erstklassige Fähigkeiten, einen Kopf, der den tiefsten Fragen gewachsen ist, verbunden mit einer fließenden Redegabe. Er gilt als höchst wertvolle Hilfe in der Sonntagsschule und wird von einem Herrn, der mit ihr verbunden ist, mit der größten Freundlichkeit behandelt. Dieser äußert oft die höchste Wertschätzung für ihn und macht ihn tatsächlich zu seinem engsten Freund. Dieser Herr ist ein Mann von gesundem Urteil und echter Frömmigkeit, in wohlhabenden Verhältnissen und Vater einer Familie. Welchen Mangel an Ehre Charles auch „in seinem Vaterland“ erfahren mag, ich kann Ihnen sagen, dass er hier nicht ohne Ehre ist. Er hat auch regelmäßig an Predigtstellen gedient, die mit unserer Gemeinde verbunden sind, und ist überall willkommen. Einer der Laienprediger, in den ich das größte Vertrauen setze, hat mir gegenüber eine hohe Meinung von ihm geäußert und mich ermächtigt zu sagen, er zweifle nicht, dass die Gemeinde zu gegebener Zeit seine Gaben für den Predigtdienst richtig einschätzen werde.

Ich könnte noch mehr hinzufügen; aber ich denke, das genügt, um Sie zu überzeugen, dass Sie seinen Interessen dienen, wenn Sie ihm erlauben, mindestens noch ein Jahr hier zu bleiben. Ich beanspruche in dieser Sache eine gewisse Selbstlosigkeit. Wäre ich der Meinung, seinen Interessen wäre am besten gedient, wenn er anderswo ein höheres Gehalt suchte, so würde ich es für meine Pflicht halten, es ihm zu raten. Er könnte ein wenig mehr Geld bekommen, aber er hätte weit weniger Gelegenheit, sich fortzubilden. Mir ist mehrmals der Gedanke gekommen, dass er, da er jung ist und noch einige Jahre vor sich hat, bevor er in den Predigtdienst eintreten könnte, vielleicht das Studium an der Universität Cambridge durchlaufen könnte. Das wäre für ihn als Studenten von großem Vorteil und eine gute Empfehlung. Er könnte dieselbe Arbeit tun wie ich und seine eigenen Kosten bezahlen, ohne Sie einen Schilling zu kosten. Wenn meine Schule ordentlich wächst, lässt es sich machen; in einem Jahr ist es noch früh genug, darüber zu entscheiden.

Ich bin, wie Sie sehen müssen, darauf bedacht, ihn zu behalten, ebenso sehr um seinetwillen wie um meinetwillen. Wenn Sie aber für das nächste Jahr mehr Geld wünschen, als ich anbiete, muss ich mich der schmerzlichen Notwendigkeit fügen, mich von ihm zu trennen. Zugleich bin ich sicher, dass Sie damit einen falschen Schritt tun würden.

In der Hoffnung, dass es Ihnen, Mrs. S. und Ihrer Familie gut geht,

bleibe ich, lieber Herr,

Ihr sehr ergebener E. S. Leeding.

An Mr. Spurgeon.

Der folgende Brief zeigt, dass Mr. Spurgeons Bitte, zur Großen Ausstellung gehen zu dürfen, erfüllt wurde. Er drückt auch seine Dankbarkeit aus, dass er bald nach Cambridge zurückkehren sollte, obwohl wahrscheinlich selbst er damals kaum ahnte, wie viel von der Entscheidung seines Vaters abhing:

Colchester, 25. Juni 1851.

Meine liebe Tante,

ich lege dies dem Briefchen an den Onkel bei. Geht es ihm besser? Ich habe meine drei Tage in London sehr genossen und bin jetzt glücklich zu Hause. Ich bin sehr dankbar, dass ich, so Gott will, nach Cambridge zurückgehe. Für meine Fortschritte dort schäme ich mich nicht. Sie sollten und könnten größer sein, aber sie sind doch etwas. Meine Fehler habe ich nicht dort gelernt; die hatte ich schon in Maidstone, und ich mag es gar nicht, wenn man dem Ort die Schuld gibt, an den mich die Vorsehung gestellt hat. Ich bin ganz Fehler, abgesehen von dem, was Gottes Gnade zurechtgebracht hat. Ich bin zufrieden, wenn man schlecht über mich redet, solange ich nur in der Gnade wachsen und Gott dienen kann. Wo ich am meisten Gelegenheit habe, Sündern den Weg des Heils zu sagen und mich für eine künftige Arbeit vorzubereiten, da werde ich mich, so hoffe ich, immer am glücklichsten fühlen. Menschliche Weisheit möchte ich erwerben, aber nur als Dienerin und Magd der geistlichen Erkenntnis und göttlichen Unterweisung.

Großvater ist jetzt bei uns. Er predigte gestern Abend über das Wort: „Wirf dein Anliegen auf den Herrn; der wird dich versorgen und wird den Gerechten in Ewigkeit nicht wanken lassen.“ Es muss etwas Gesegnetes für die neugeborenen Söhne Gottes sein, in der Stunde der Not eine solche Stütze zu haben. Und wer seine eigene Gerechtigkeit aufgegeben hat und allein auf Jesus vertraut, hat ein volles Recht auf diese Verheißung.

Mutter ist zur Feier des einundfünfzigsten Dienstjubiläums des alten Mr. Merchant nach Layer Breton gefahren. Er kann kaum noch predigen und steht da als ein Denkmal der unwandelbaren Liebe Gottes, der einen Menschen, den Er einmal geliebt hat, immer lieben wird. Der Wahlspruch über seiner Kanzel lautet: „Wir predigen Christus, den Gekreuzigten.“ Ich bin sicher, dass du jetzt allen Trost des Evangeliums brauchst, und ich wünschte, ich wüsste genug, um ihn dir treu und wirksam zu geben; das ist künftigen Lektionen der Erfahrung vorbehalten. Niemand, der sich auf Jesus Christus verlässt, wird seine Nöte je zu schwer finden; denn für alle, die Ihn als ihren ganzen Heiland annehmen, ist Er eine Stütze. Möge Gott freundlich mit dir handeln und dich stützen!

Grüße an dich und den Onkel von allen.

Ich bin

Dein liebevoller Neffe, C. H. Spurgeon.

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Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 19. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.