Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 24.
Nachdem ich etwa ein Jahr in Waterbeach gepredigt hatte, wurde ich eingeladen, Jahresfeste und andere besondere Gottesdienste an verschiedenen Orten zu halten. Bei mehreren Gelegenheiten machte ich sehr merkwürdige Erfahrungen. Ein wunderlicher Mensch, dessen Bekanntschaft ich in jenen frühen Tagen machte, war Mr. Potto Brown, „der Müller von Houghton“. Er bat mich, in seiner Kapelle zu predigen, und von Samstagabend bis Montagmorgen hatte ich das glückselige Elend, sein Gast zu sein; ich kann keinen anderen Ausdruck gebrauchen, um die seltsame Mischung von Gefühlen zu beschreiben, die ich unter seinem Dach empfand. In der ersten Nacht geschah nichts besonders Bemerkenswertes; als ich aber am folgenden Morgen herunterkam, sagte Mr. Brown zu mir: „Wir sorgen am Sonntagmorgen immer für zwei Eier zum Frühstück des Predigers; der Phosphor darin nährt das Gehirn, und es sieht so aus, als würden Sie heute reichlich geistige Nahrung brauchen.“ Ich erwiderte nichts auf diese Bemerkung, weil ich es für besser hielt, meine Zeit abzuwarten und, wenn ich das Feuer eröffnete, ihm eine Breitseite zu geben, wie er sie nicht erwartete. Es gab im Lauf des Tages drei Gottesdienste; Mr. Brown predigte am Morgen, ein benachbarter Prediger am Nachmittag und ich am Abend. Nachdem wir in das Haus meines Gastgebers zurückgekehrt waren und zu Abend gegessen hatten, lehnte sich der gute Mann in seinem Lehnstuhl zurück, die Augen geschlossen und die Fingerspitzen beider Hände aneinandergelegt, und begann laut mit sich selbst zu reden: „O Herr, wir danken Dir für einen durch und durch guten Tag! Am Morgen, Herr, durfte Dein unwürdiger Knecht in Deinem Namen reden, mit einiger Freimütigkeit, und er hofft auch mit einigem Anklang bei den Leuten. Am Nachmittag hielt ein würdiger Bruder eine gute, gesunde, gediegene Evangeliumspredigt; nichts sehr Glänzendes, aber doch wahrscheinlich nützlich. Am Abend, Herr, hatten wir eine regelrechte Dampfmaschine, die über alles und jeden hinwegfuhr.“ Dann öffnete er die Augen, sah zu mir herüber und begann ein Zwiegespräch, das, soweit ich mich erinnern kann, ungefähr so verlief.
Brown: Junger Mann, wer hat Ihnen eingeredet, dass Sie predigen können?
Spurgeon: Ich glaube, Herr, dass der Herr mich zu diesem Werk berufen hat, und ich habe ziemlich viele Leute gefunden, die derselben Meinung sind.
Brown: Wie lange sind Sie schon Prediger?
Spurgeon: Etwas mehr als zwölf Monate.
Brown: Wie viele Seelen haben Sie letztes Jahr gerettet?
Spurgeon: Keine, Herr.
Brown: Keine? Sie sind zwölf Monate Prediger gewesen, und doch sind keine Seelen gerettet worden. Sie sollten sich schämen, das zuzugeben; obwohl es mich, wenn Sie dieselben Lehren gepredigt haben wie heute Abend bei uns, nicht wundert zu hören, dass keine Seelen gerettet worden sind.
Spurgeon: Ich habe nicht gesagt, dass keine Seelen gerettet worden sind; ich habe gesagt, dass ich keine gerettet habe. Ich freue mich zu wissen, dass der Herr einige durch mich als Werkzeug gerettet hat.
Brown: Die meisten Ihrer Brüder hätten gesagt: „durch mich als demütiges Werkzeug“, während sie die ganze Zeit so stolz waren wie Luzifer. Aber das ist nur die übliche Predigerfloskel; Sie wussten recht gut, was ich meinte. Nun, wie viele wurden bekehrt?
Spurgeon: Einundzwanzig, glaube ich, Herr.
Brown: Wie oft predigen Sie?
Spurgeon: Dreimal am Sonntag und einmal in der Woche in Waterbeach, und fast jeden Abend in der Woche irgendwo anders.
Brown: Wir rechnen nur die Predigten vom Sonntagmorgen und Sonntagabend; Nachmittagsgottesdienste retten nie jemanden, die Leute sind nach dem Mittagessen zu schläfrig, um zuzuhören. Sagen wir also hundertvier Predigten und einundzwanzig gerettete Seelen; das sind dreiundachtzig verschwendete Predigten! Ja, wir könnten sogar sagen hundertdrei, denn die ganzen einundzwanzig Seelen hätten ebenso gut unter einer einzigen Predigt gerettet werden können. Wohnen Sie in Waterbeach?
Spurgeon: Nein, Herr; ich wohne in Cambridge, wo ich an einer Schule unterrichte.
Brown: Ach so, dann sind Sie zur Zeit nur ein Lehrjunge, der sich gerade im Predigen versucht! Ihr Dienst ist eine Art Nebenhof, der in freien Stunden bestellt wird. Welches Gehalt geben Ihnen Ihre Leute?
Spurgeon: Fünfundvierzig Pfund im Jahr.
Brown: Oh, das erklärt alles! Unter hundert Pfund im Jahr können keine Seelen gerettet werden; das heißt natürlich, wo die Leute es sich leisten können, das zu zahlen, und dieser Betrag ist für jeden Prediger wenig genug. Nun, mein junger Freund, lassen Sie sich einen guten Rat geben. Aus Ihnen wird nie ein Prediger; geben Sie es also auf und bleiben Sie bei Ihrem Unterrichten.
Wenn ich ihn in späteren Jahren an seinen Rat und seine Weissagung erinnerte, pflegte er schelmisch zu sagen: „Ach, man kann nie wissen, wie viel Gutes ein Mensch durch eine kleine rechtzeitige Zurechtweisung tun kann; ohne Zweifel hat meine scharfe Rede Sie angespornt.“ Das war wirklich der Fall, wenn auch nicht in dem Sinn, wie er es meinte. Ich entdeckte bald, dass er ein ausgemachter Arminianer war, und als er den Calvinismus angriff, der mir so teuer war, verurteilte ich sein Lehrsystem als wertlose Theologie. Ich fand heraus, dass er sein Geld den verschiedenen Missionsgesellschaften im Verhältnis zu der Zahl der Bekehrten gab, die sie als zu den geringstmöglichen Kosten zum Herrn gebracht meldeten! Er nahm die verschiedenen Jahresberichte, teilte die ausgegebene Summe durch die Zahl der Neuaufnahmen in die Gemeinden und zeichnete dann am meisten dort, wo der Betrag pro Kopf am geringsten war! Hinter dem, was er sagte, steckte ein Körnchen Wahrheit; aber ich war wirklich entsetzt über die Art, wie er davon sprach, dass Bekehrungen von dem gespendeten Geld abhängig seien, und so sprach ich meine Meinung ebenso frei aus wie er die seine und zahlte ihm ohne die geringsten Bedenken mit gleicher Münze heim. Es war ein großer Kampf, und sowohl der alte Herr als auch der Lehrjunge wurden ordentlich warm; aber an keinem der Kämpfer blieben Narben zurück. Am Montagmorgen ging Mr. Brown in liebevoller Unterhaltung mit mir nach Huntingdon und schickte mir danach Haldanes Lebensbeschreibung mit seinen aufrichtigen Grüßen als Geschenk; und ich, den er mit seinen Lehraussagen entsetzt hatte, fühlte mich innerlich zu dem derben Ketzer hingezogen. Ohne Zweifel trug er bei jener Gelegenheit absichtlich seine überspanntesten Lehrmeinungen vor, um den jugendlichen Prediger herauszulocken, und hatte wahrscheinlich vor, ihn in vielen Punkten zurechtzurücken; aber er hatte es mit einem wenig versprechenden Schüler zu tun, der weder Potto Brown noch Professor Finney noch irgendeinen anderen Arminianer fürchtete, sondern an seiner eigenen Meinung mit einer Festigkeit hielt, die den guten, aber wunderlichen Müller fesselte und ihm nicht missfiel, der es gewöhnlich mit weicherem Stoff zu tun hatte, wenn er die jungen Herren kritisierte, die sonntags in seiner Kapelle predigten.
Ein anderer eigenartiger Mensch, mit dem ich früh in meinem Dienst bekannt wurde, war der alte Mr. Sutton aus Cottenham. Er hatte mich nie gesehen, aber er hörte, dass ich ein beliebter junger Prediger sei, und so lud er mich ein, die Predigten zu seinem Jahresfest zu halten. Ich war vor dem Morgengottesdienst in der Sakristei der Kapelle, und als der betagte Mann hereinkam und mich sah, schien er sehr überrascht, dass ich so jung war. Nachdem er mürrisch die üblichen Grüße getauscht hatte, bemerkte er: „Ich hätte Sie nicht hergebeten, wenn ich gewusst hätte, dass Sie so ein kleiner Junge sind. Die Leute strömen ja schon den ganzen Morgen in Wagen und Eselskarren und allerlei Fuhrwerken herbei! Umso größere Narren sind sie!“, fügte er hinzu. Ich sagte: „Nun, Herr, das wird für Ihr Jahresfest wohl umso besser sein; trotzdem kann ich ebenso leicht zurückgehen, wie ich gekommen bin, und meine Leute in Waterbeach werden sich sehr freuen, mich zu sehen.“ „Nein, nein“, sagte der alte Pastor, „jetzt, wo Sie hier sind, müssen Sie Ihr Bestes tun. Es ist ein junger Bursche aus Cambridge herübergekommen, der Ihnen helfen wird; und wir werden nicht viel von Ihnen erwarten“; und darauf ging er im Zimmer auf und ab und jammerte: „Ach du liebe Zeit! Wohin ist es mit der Welt gekommen, wenn wir als Prediger einen Haufen Jungen bekommen, denen die Muttermilch noch nicht aus dem Mund getrocknet ist!“
Zur gegebenen Zeit wurde ich auf die Kanzel geführt, und der alte Prediger setzte sich auf die Stufen, vermutlich bereit, den Gottesdienst fortzuführen, falls ich zusammenbrechen sollte. Nach Gebet und Gesang las ich aus dem Buch der Sprüche das Kapitel, das die Worte enthält: „Graue Haare sind eine Krone der Ehren.“ Als ich so weit gekommen war, hielt ich inne und bemerkte: „Das bezweifle ich, denn gerade heute Morgen bin ich einem Mann mit grauen Haaren begegnet, der doch nicht einmal gewöhnliche Höflichkeit gegen seine Mitmenschen gelernt hat.“ Dann las ich weiter und vollendete den Vers: „die auf dem Wege der Gerechtigkeit gefunden werden.“ „Ach“, sagte ich, „das ist etwas anderes; dann wären graue Haare eine Krone der Ehren, und was das betrifft, auch rote Haare oder Haare von jeder anderen Farbe.“ Ich fuhr mit dem Gottesdienst fort und predigte, so gut ich konnte, und als ich von der Kanzel herunterkam, schlug mir Mr. Sutton auf den Rücken und rief: „Gott segne Sie! Ich bin fast vierzig Jahre Prediger gewesen, und noch nie in meinem Leben hat mir eine Predigt besser gefallen; aber Sie sind der frechste Hund, der je auf einer Kanzel gebellt hat.“ Auf dem ganzen Heimweg von der Kapelle ging er immer wieder über die Straße, um mit kleinen Gruppen von Leuten zu sprechen, die über den Gottesdienst redeten. Ich hörte ihn sagen: „So etwas habe ich in meinem ganzen Leben nicht erlebt; und wenn ich bedenke, dass ich so mit ihm geredet habe!“ Wir hatten den Rest des Tages eine gute Zeit, der Herr segnete das Wort, und Mr. Sutton und ich waren seitdem stets die besten Freunde.
Ich werde nie Mr. Suttons Beschreibung einer Predigt vergessen, die er gehalten hatte; ich bekam die Gliederung der Rede aus seinem eigenen Mund, und ich hoffe, sie wird Gliederung bleiben und in dieser Welt nie wieder gepredigt werden. Der Text lautete: „Die Nachtschwalbe, die Eule und der Kuckuck.“ Das mag niemandem als außerordentlich reich an Stoff erscheinen; mir erschien es auch nicht so, und deshalb fragte ich arglos: „Und was waren die Hauptpunkte?“ Er antwortete höchst verschmitzt: „Hauptpunkte? Nun, dreht den Vögeln die Hälse um, dann haben Sie gleich drei Köpfe: die Nachtschwalbe, die Eule und der Kuckuck.“ Er zeigte, dass diese Vögel alle unter dem Gesetz unrein waren und deutliche Bilder unreiner Sünder seien. Nachtschwalben waren Leute, die heimlich stahlen, auch Leute, die ihre Waren verfälschten und ihre Nachbarn hinterrücks betrogen, ohne dass man sie für Schurken hielt. Was die Eulen betraf, so stellten sie die Trinker dar, die immer nachts am muntersten sind, während sie bei Tag fast mit dem Kopf gegen einen Pfosten rennen, weil sie so schläfrig sind. Es gab auch Eulen unter den Bekennern. Die Eule ist ein sehr kleiner Vogel, wenn sie gerupft ist; sie sieht nur groß aus, weil sie so viele Federn trägt; so sind viele Bekenner ganz und gar Federn, und wenn man ihnen ihre prahlerischen Bekenntnisse wegnehmen könnte, bliebe sehr wenig von ihnen übrig. Dann waren die Kuckucke die Geistlichen der Staatskirche, die immer denselben Ton von sich geben, sooft sie in der Kirche den Mund auftun, und mit ihren Kirchensteuern und Zehnten von den Eiern anderer Vögel leben. Die Kuckucke waren, glaube ich, auch die Anhänger des freien Willens, die immer sagten: „Tu, tu, tu, tu.“ War das nicht ein wenig zu viel des Guten? Und doch erschien die Rede, wenn man den Mann kannte, der sie hielt, durchaus nicht bemerkenswert oder sonderbar.
Derselbe ehrwürdige Bruder hielt eine ebenso eigenartige, aber weit originellere und nützlichere Predigt; die sie gehört haben, werden sich bis an ihren Todestag daran erinnern. Sie ging über diesen Text: „Der Lässige brät nicht, was er auf der Jagd gefangen hat.“ Der gute alte Mann lehnte sich auf die Kanzelbrüstung und sagte: „Dann, meine Brüder, war er ein fauler Kerl!“ Das war die Einleitung; und dann fuhr er fort: „Er ging auf die Jagd, und nach vieler Mühe fing er seinen Hasen, und dann war er zu faul, ihn zu braten. Er war wirklich ein fauler Kerl!“ Der Prediger ließ uns alle fühlen, wie lächerlich eine solche Faulheit war, und dann sagte er: „Aber ihr seid sehr wahrscheinlich ganz ebenso zu tadeln wie dieser Mann, denn ihr tut genau dasselbe. Ihr hört, dass ein beliebter Prediger aus London herunterkommt, und spannt das Pferd vor den Wagen und fahrt zehn oder zwanzig Meilen, um ihn zu hören; und wenn ihr dann die Predigt gehört habt, vergesst ihr, Nutzen daraus zu ziehen. Ihr fangt den Hasen und bratet ihn nicht; ihr geht auf die Jagd nach der Wahrheit, und dann nehmt ihr sie nicht auf.“ Dann zeigte er weiter, dass, so wie Fleisch gekocht werden muss, um es für die Aufnahme in den Körper vorzubereiten, ich glaube allerdings nicht, dass er dieses Wort gebrauchte, so auch die Wahrheit einen gewissen Vorgang durchlaufen muss, ehe sie in den Geist aufgenommen werden kann, damit wir uns davon nähren und wachsen. Er sagte, er wolle uns zeigen, wie man eine Predigt zubereitet, und er tat es höchst lehrreich. Er begann, wie die Kochbücher es tun: „Zuerst fange deinen Hasen.“ „So“, sagte er, „verschafft euch zuerst eine Evangeliumspredigt.“ Dann erklärte er, sehr viele Predigten seien es nicht wert, dass man ihnen nachjage, und gute Predigten seien betrüblich selten, und es lohne sich, jede Entfernung zurückzulegen, um eine gediegene, altmodische, calvinistische Rede zu hören. Wenn dann die Predigt gefangen sei, sei vieles darin, was wegen der Schwachheit des Predigers nötig sein mochte, aber nicht nützlich sei und beiseitegelegt werden müsse. Hier verbreitete er sich darüber, dass wir das Gehörte unterscheiden und beurteilen und nicht jedem Wort irgendeines Menschen glauben sollten. Dann folgten Anweisungen, wie man eine Predigt brät: Man stecke den Spieß des Gedächtnisses von einem Ende bis zum anderen hindurch, drehe sie auf dem Bratenwender der Betrachtung vor dem Feuer eines wahrhaft warmen und ernsten Herzens, und auf diese Weise werde die Predigt gar und bereit, wirkliche geistliche Nahrung zu geben. Ich gebe nur den Umriss der Rede wieder, und obwohl er etwas lächerlich aussehen mag, wurde er von den Hörern nicht so empfunden. Sie war voller Bildrede und hielt die Aufmerksamkeit der Leute vom Anfang bis zum Ende wach.
„Nun, mein lieber Herr, wie geht es Ihnen?“, begrüßte ich ihn eines Morgens. „Es freut mich, Sie in Ihrem Alter so wohl zu sehen.“ „Ja, für einen alten Mann bin ich gut in Ordnung und spüre kaum, dass ich abnehme.“ „Ich hoffe, Ihre gute Gesundheit wird noch jahrelang anhalten, und Sie werden wie Mose in Ihr Grab hinuntergehen, ohne dass Ihre Augen dunkel geworden sind und Ihre Kraft verfallen ist.“ „Alles sehr schön“, sagte der alte Herr, „aber erstens ist Mose überhaupt nicht in sein Grab hinuntergegangen, er ist zu ihm hinaufgestiegen; und zweitens, was ist die Bedeutung von alledem, wovon Sie geredet haben? Warum wurden die Augen des Mose nicht dunkel?“ „Ich vermute, Herr“, sagte ich sehr sanftmütig, „dass seine natürliche Lebensweise und sein stiller Geist geholfen haben, seine Kräfte zu erhalten und ihn zu einem rüstigen alten Mann zu machen.“ „Sehr wahrscheinlich“, sagte er, „aber darauf will ich nicht hinaus: Was ist die Bedeutung, die geistliche Lehre der ganzen Sache? Ist es nicht einfach dies? Mose ist das Gesetz, und welch ein herrliches Ende gab der Herr dem Gesetz auf dem Berg Seines vollbrachten Werkes; wie lieblich wurden all seine Schrecken mit einem Kuss aus Gottes Mund zur Ruhe gelegt! Und merken Sie wohl, der Grund, warum das Gesetz uns nicht mehr verdammt, ist nicht, dass sein Auge dunkel geworden wäre, sodass es unsere Sünden nicht sehen kann, oder dass seine Kraft, uns zu verfluchen und zu strafen, verfallen wäre; sondern Christus hat es auf den Berg hinaufgenommen und ihm herrlich ein Ende gemacht.“
So war Mr. Suttons gewöhnliche Rede, und so war sein Dienst. Friede seiner Asche. Er war ein wunderlicher alter Mann, der, nachdem er zwischen dreißig und vierzig Jahren ein Schafhirte gewesen war, für einen ähnlichen Zeitraum ein Menschenhirte wurde; und er sagte mir oft, seine zweite Herde sei „ein gut Stück schafsköpfiger als die erste“. Die Bekehrten, die unter seiner Predigt den Weg zum Himmel fanden, waren so zahlreich, dass wir, wenn wir an sie denken, denen gleichen, die den Lahmen springen sahen, nachdem er das Wort des Petrus und Johannes gehört hatte; sie waren geneigt zu tadeln, aber „sie sahen den Menschen, der gesund war geworden, bei ihnen stehen und hatten nichts dawider zu reden“.
Am Anfang meiner Predigerlaufbahn gab es einen lieben, guten Mann, der, wenn ich den Gottesdienst für ihn übernahm, beharrlich das Lied ansagte, das so beginnt:
Mächtger Gott, wenn Engel loben, darf ein Kindlein stammeln Dich?
Das sollte mit besonderem Bezug auf mich gesungen werden, und anfangs war das alles ganz angemessen, denn der altgediente Heilige mochte mich in geistlichen Dingen wohl als „ein Kindlein“ ansehen; aber als ich zehn Jahre später wieder aufs Land fuhr, um für ihn zu predigen, war vor meiner Predigt immer noch dasselbe Lied zu singen:
Mächtger Gott, wenn Engel loben, darf ein Kindlein stammeln Dich?
Und als ich vierzig Jahre alt war und der ehrwürdige Mann dem Ende seines langen Lebens nahe war und ich noch einmal hinging, um ihm mit einer Predigt zu helfen, musste ich immer noch mit der Gemeinde singen:
Mächtger Gott, wenn Engel loben, darf ein Kindlein stammeln Dich?
Ich dachte, ich sei ein recht großes Kindlein, und fühlte, dass ich meine Lieder lieber selbst ausgewählt hätte.
Bei einer anderen Gelegenheit bestand der Prediger des Ortes, an dem ich predigte, darauf, die Lieder anzusagen, und das gebrauchte Gesangbuch war jenes von Doktor Watts, in dem zuerst die Psalmen kommen und dann das erste, zweite und dritte Buch der Lieder. Ich hatte ein Lied aus einer der Abteilungen ausgewählt, aber durch irgendein Versehen hatte der Prediger den falschen Teil des Buches aufgeschlagen, und ehe er seinen Irrtum entdeckte, las er:
Wenn der Ewge neigt die Himmel, heimzusuchen, was auf Erden, wendet Er mit heilgem Spotte sich von stolzer Kön’ge Türmen.
Seinen hehren Wagen lässt Er tief herab vom Himmel rollen, jede demutsvolle Seele huldvoll blickend heimzusuchen.
Wer mit den Liedern von Doktor Watts vertraut ist, weiß, dass die letzte Strophe so beginnt:
Wie Sein Wesen, so Seine Gnade, ganz souverän und ganz frei;
und als der Prediger diese zwei Zeilen gelesen hatte, sagte er: „Dieses Lied werden wir nicht singen.“ Ich fühlte, dass das Lied unter diesen Umständen gesungen werden müsse, und so sagte ich: „Wenn Sie erlauben, werden wir dieses Lied singen; oder wir werden überhaupt keines haben, wenn wir dieses nicht haben.“ Da klappte der Prediger das Buch zu, und ich fuhr mit der Predigt fort. Ich hatte mir für meine Rede ein ganz anderes Thema vorgenommen; aber als mir eine solche Herausforderung gestellt wurde, fühlte ich mich gedrungen, mein Thema zu wechseln, und so kündigte ich als meinen Text an: „Welchem ich gnädig bin, dem bin ich gnädig, und wes ich mich erbarme, des erbarme ich mich. So liegt es nun nicht an jemandes Wollen oder Laufen, sondern an Gottes Erbarmen“, und ich predigte über diese Worte eine Rede voll guter, gesunder Lehre, vollwichtig, sechzehn Unzen aufs Pfund, die alle Brüder und Schwestern mit Freude erfüllte, die das Mark und Fett des Glaubens liebten, den manche Calvinismus nennen, den wir aber auf unseren Herrn selbst und Seine Apostel zurückführen.
In meinen frühen Predigerjahren wurde ich eingeladen, in Isleham in Cambridgeshire zu predigen, wo ich getauft worden war. Ich sollte den Morgengottesdienst halten; mein Bruder Aldis, glaube ich, war es, predigte am Nachmittag; und dann sollte ich am Abend wieder an die Reihe kommen. Die Leute in Isleham waren so überzeugt, dass ich eine große Zuhörerschaft anziehen würde, dass sie hingingen und die größte Kapelle am Ort ausliehen. Ich werde es nie vergessen, denn ich predigte an jenem Morgen um elf Uhr vor sieben Personen! Das waren alle Leute, die ich hatte; und ich erinnere mich, wie ich ihnen sagte, sie erinnerten mich daran, wie es die Enten machen, wenn sie durch eine Tür gehen: Sie ducken immer den Kopf; sie tun es sogar, wenn sie in eine Scheune hinein oder aus ihr herausgehen. Der Eingang mag zwanzig Fuß hoch sein, aber eine Ente geht nie hindurch, ohne den Kopf zu senken, aus Furcht, sie könnte vielleicht oben an die Tür stoßen! So sagte ich zu den Leuten: „Ihr hattet solche Angst, euer Haus könnte überfüllt werden, dass ihr diese große Kapelle für sieben Leute ausgeliehen habt!“ Nun, da ich einmal dort war, beschloss ich, an jenem Morgen mein Allerbestes zu predigen, obwohl die Gemeinde so klein war. Der Bruder, der den Nachmittagsgottesdienst übernahm, sagte zu mir: „Ich kann mir nicht denken, wie Sie das fertiggebracht haben; Sie waren so ernst und haben so gut gepredigt, als wäre das Haus gedrängt voll gewesen.“ „Ja“, erwiderte ich, „ich dachte, das sei der einzige Weg, sicherzugehen, dass es am Abend voll wird; darum beschloss ich, alle meine Geschütze aufzufahren und auf diese wenigen Leute den größtmöglichen Eindruck zu machen.“ Am Nachmittag hatten wir eine recht ansehnliche Zuhörerschaft von vielleicht hundert oder hundertfünfzig; aber als ich am Abend predigte, gab es im Haus keinen Stehplatz mehr. Obwohl ich mir nicht schmeichelte, die Menge versammelt zu haben, konnte ich doch nicht umhin zu sagen, dass ich, hätte ich am Morgen vor den sieben Leuten nicht mein Bestes gepredigt, am Abend nicht die große Versammlung gehabt hätte; denn die beim ersten Gottesdienst dabei gewesen waren, gingen weg und erzählten, wie gut es ihnen ergangen sei, und bewogen so viele andere, am Abend herauszukommen, um selbst zu hören.
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 24. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.