Christus, der Gekreuzigte (1. Korinther 1,23–24)

Predigt Nr. 7–8, gehalten am Sonntagmorgen, dem 11. Februar 1855, von C. H. Spurgeon in der Exeter Hall, Strand (London).

„Wir aber predigen den gekreuzigten Christus, den Juden ein Ärgernis und den Griechen eine Torheit; denen aber, die berufen sind, beide, Juden und Griechen, predigen wir Christus, göttliche Kraft und göttliche Weisheit.“ – 1. Korinther 1,23–24

Neu übersetzt aus dem englischen Original (New Park Street Pulpit, Band 1). Bibelzitate nach Luther 1912 bzw. eng am englischen Wortlaut. Liedverse frei übertragen.

Gliederung

Einleitung

Welche Verachtung hat Gott über die Weisheit dieser Welt ausgegossen! Wie hat er sie zunichtegemacht und als ein Nichts dastehen lassen! Er hat ihr erlaubt, ihre eigenen Schlüsse zu ziehen und ihre eigene Torheit zu beweisen. Die Menschen rühmten sich, weise zu sein; sie sagten, sie könnten Gott vollkommen ergründen. Und damit ihre Torheit ein für alle Mal widerlegt würde, gab Gott ihnen Gelegenheit dazu. Er sprach: „Weltweisheit, ich will dich prüfen. Du sagst, du seist mächtig, dein Verstand sei weit und umfassend, dein Auge scharf, und du könntest alle Geheimnisse ergründen. Siehe, ich prüfe dich; ich gebe dir eine große Aufgabe zu lösen. Hier ist das Weltall: Sterne bilden sein Dach, Felder und Blumen schmücken es, und die Fluten rollen über seine Fläche. Mein Name steht darin geschrieben; Gottes unsichtbares Wesen wird an den Werken der Schöpfung deutlich erkannt. Philosophie, ich gebe dir diese Aufgabe: Finde mich! Hier sind meine Werke – finde mich! Entdecke in der wunderbaren Welt, die ich gemacht habe, den Weg, mich wohlgefällig anzubeten. Ich gebe dir Raum genug dazu, es gibt Hinweise genug. Siehe die Wolken, die Erde und die Sterne. Ich gebe dir Zeit genug: viertausend Jahre will ich dir geben und mich nicht einmischen; mit deiner Welt magst du tun, was du willst. Ich gebe dir Menschen genug; denn ich will große und weite Geister schaffen, die du Herren der Erde nennen wirst. Du sollst Redner haben, du sollst Philosophen haben. Finde mich, o Vernunft; finde mich, o Weisheit; finde mich, wenn du kannst; ergründe mich vollkommen! Und kannst du es nicht, dann schließe deinen Mund für immer, und ich will dich lehren, dass die Weisheit Gottes weiser ist als die Weisheit der Menschen, ja, dass die Torheit Gottes weiser ist als die Menschen.“

Und wie löste die menschliche Weisheit diese Aufgabe? Wie vollbrachte die Weisheit ihr Werk? Seht auf die heidnischen Völker; dort seht ihr das Ergebnis ihrer Forschungen. Zur Zeit Jesu Christi hättet ihr die Erde bedeckt gesehen mit dem Schlamm der Verderbnis, ein Sodom im Großen – verdorben, schmutzig, entartet, Lastern ergeben, die wir nicht zu nennen wagen, schwelgend in Lüsten, die zu abscheulich sind, als dass unsere Vorstellung auch nur einen Augenblick bei ihnen verweilen dürfte. Wir finden die Menschen hingestreckt vor Klötzen aus Holz und Stein, zehntausend Götter anbetend, die lasterhafter waren als sie selbst. Kurz, wir finden, dass die Vernunft ihre Zeilen mit einem von Blut und Schmutz bedeckten Finger schrieb und sich durch ihre abscheulichen Taten für immer um alle Ehre brachte. Sie wollte Gott nicht anbeten. Sie wollte sich nicht vor dem beugen, der „deutlich erkannt“ wird, sondern betete jedes Geschöpf an – das kriechende Gewürm, die Natter. Alles mochte ein Gott sein, nur nicht der Gott des Himmels. Das Laster mochte zur heiligen Handlung werden, das größte Verbrechen zur Religion erhoben werden; aber von wahrer Anbetung wusste sie nichts. Arme Vernunft! Arme Weisheit! Wie bist du vom Himmel gefallen! Wie Luzifer, du Sohn der Morgenröte, bist du verloren. Du hast deinen Schluss gezogen, aber es war ein Schluss vollendeter Torheit. „Denn weil die Welt durch ihre Weisheit Gott in seiner Weisheit nicht erkannte, gefiel es Gott wohl, durch törichte Predigt selig zu machen die, so daran glauben.“

Die Weisheit hatte ihre Zeit gehabt, und Zeit genug; sie hatte alles getan, und das war wenig genug. Sie hatte die Welt schlechter gemacht, als sie war, bevor sie sie betrat. „Nun“, spricht Gott, „soll die Torheit die Weisheit überwinden; nun soll das, was ihr Unwissenheit nennt, die Wissenschaft hinwegfegen; nun soll ein demütiger, kindlicher Glaube all die riesigen Lehrgebäude, die eure Hände aufgetürmt haben, zu Staub zermalmen.“ Er ruft seine Heere herbei. Christus setzt die Posaune an den Mund, und herauf kommen die Krieger, gekleidet wie Fischer, mit der Mundart vom See Genezareth – arme, einfache Schiffsleute. Hier sind die Krieger, o Weisheit, die dich beschämen sollen; das sind die Helden, die deine stolzen Philosophen überwinden werden. Diese Männer sollen ihr Banner auf deine zerfallenen Mauern pflanzen und sie für immer niederstürzen lassen; diese Männer und ihre Nachfolger sollen ein Evangelium in der Welt erhöhen, über das ihr lachen mögt als über etwas Unsinniges, das ihr als Torheit verspotten mögt, das aber über die Berge erhöht und herrlich sein wird bis zu den höchsten Himmeln.

Seit jenem Tag hat Gott immer Nachfolger der Apostel erweckt – nicht durch eine Kette der Abstammung, sondern weil ich dieselbe Vollmacht und denselben Auftrag habe wie jeder Apostel und ebenso berufen bin, das Evangelium zu predigen, wie Paulus selbst. Wenn auch nicht im selben Maß durch die Bekehrung von Sündern bestätigt, so bin ich doch in gewissem Maß von Gott gesegnet. Darum stehe ich hier, töricht wie Paulus sein mochte, töricht wie Petrus oder irgendeiner jener Fischer; aber in der Kraft Gottes ergreife ich das Schwert der Wahrheit und komme hierher, um „den gekreuzigten Christus zu predigen, den Juden ein Ärgernis und den Griechen eine Torheit; denen aber, die berufen sind, beide, Juden und Griechen, Christus, göttliche Kraft und göttliche Weisheit“.

Bevor ich auf unseren Text eingehe, lasst mich ganz kurz sagen, was nach meiner Überzeugung heißt, Christus, den Gekreuzigten, zu predigen. Meine Freunde, ich glaube nicht, dass es heißt, Christus, den Gekreuzigten, zu predigen, wenn man den Leuten jeden Sonntagmorgen und -abend eine Portion Philosophie vorsetzt und die Wahrheiten dieses heiligen Buches vernachlässigt. Ich glaube nicht, dass es heißt, Christus, den Gekreuzigten, zu predigen, wenn man die großen Hauptlehren des Wortes Gottes weglässt und eine Religion predigt, die nur Nebel und Dunst ist, ohne irgendeine bestimmte Wahrheit. Ich meine, der predigt nicht Christus, den Gekreuzigten, der eine Predigt halten kann, ohne den Namen Christi ein einziges Mal zu nennen. Noch predigt der Christus, den Gekreuzigten, der das Werk des Heiligen Geistes weglässt und nie ein Wort über den Heiligen Geist sagt, sodass die Hörer wahrhaftig sagen könnten: „Wir haben noch nie gehört, ob es einen Heiligen Geist gibt.“

Und ich habe meine eigene Überzeugung, dass es kein Predigen von Christus, dem Gekreuzigten, gibt, wenn man nicht das predigt, was man heutzutage Calvinismus nennt. Ich habe meine eigenen Ansichten, und die spreche ich immer offen aus. „Calvinismus“ ist ein Spitzname; der Calvinismus ist das Evangelium und nichts anderes. Ich glaube nicht, dass wir das Evangelium predigen können, wenn wir nicht die Rechtfertigung aus Glauben ohne Werke predigen; auch nicht, wenn wir nicht die Souveränität Gottes in der Austeilung seiner Gnade predigen; auch nicht, wenn wir nicht die erwählende, unveränderliche, ewige, unwandelbare, siegreiche Liebe Jehovas erheben. Ebenso wenig können wir, meine ich, das Evangelium predigen, wenn wir es nicht auf die besondere Erlösung gründen, die Christus für seine Erwählten und sein auserwähltes Volk vollbracht hat. Noch kann ich ein Evangelium begreifen, das Heilige wieder abfallen lässt, nachdem sie berufen sind, und zulässt, dass Kinder Gottes in den Feuern der Verdammnis brennen, nachdem sie geglaubt haben. Ein solches Evangelium verabscheue ich. Das Evangelium der Bibel ist kein solches Evangelium. Wir predigen Christus, den Gekreuzigten, auf andere Weise, und allen Widersprechern antworten wir: „Ihr aber habt Christus nicht so gelernt.“

Der Text enthält drei Dinge. Erstens: ein verworfenes Evangelium – „Christus, der Gekreuzigte, den Juden ein Ärgernis und den Griechen eine Torheit“. Zweitens: ein siegreiches Evangelium – „denen aber, die berufen sind, beide, Juden und Griechen“. Und drittens: ein bewundertes Evangelium – denen, die berufen sind, ist es „göttliche Kraft und göttliche Weisheit“.

I. Ein verworfenes Evangelium

Man hätte meinen sollen, dass alle Menschen sanftmütig zuhören und seine Wahrheiten demütig annehmen würden, als Gott sein Evangelium zu den Menschen sandte. Wir hätten gedacht, Gottes Diener brauchten nur zu verkündigen, dass durch das Evangelium das Leben ans Licht gebracht ist und dass Christus gekommen ist, die Sünder selig zu machen – und jedes Ohr wäre aufmerksam, jedes Auge darauf gerichtet, jedes Herz weit geöffnet, die Wahrheit aufzunehmen. Hätten wir wohlwollend von unseren Mitmenschen geurteilt, so hätten wir gesagt: Es kann in der Welt kein so abscheuliches, so verdorbenes, so beflecktes Ungeheuer geben, dass es dem Fortschritt der Wahrheit auch nur einen Stein in den Weg legen würde. Wir hätten uns so etwas nicht vorstellen können; und doch ist es die Wahrheit. Als das Evangelium gepredigt wurde, stieg, statt dass man es annahm und bewunderte, ein allgemeines Zischen zum Himmel empor. Die Menschen konnten es nicht ertragen. Seinen ersten Prediger schleppten sie an den Rand des Berges und wollten ihn hinabstürzen; ja, sie taten mehr – sie nagelten ihn ans Kreuz und ließen ihn dort sein sterbendes Leben in Qualen aushauchen, wie sie seither kein Mensch getragen hat. Alle seine erwählten Diener sind von den Weltmenschen gehasst und verabscheut worden; statt dass man ihnen zuhörte, hat man sie verspottet und behandelt, als wären sie der Kehricht der Welt und der Abschaum der Menschheit. Seht auf die heiligen Männer in alter Zeit: Wie wurden sie von Stadt zu Stadt getrieben, verfolgt, bedrängt, gequält und gesteinigt, wo immer der Feind die Macht dazu hatte! Diese Freunde der Menschen, diese wahren Menschenfreunde, die mit Herzen voller Liebe kamen, mit Händen voller Barmherzigkeit, mit Lippen voll himmlischen Feuers und mit Seelen, die von heiligem Einfluss brannten – diese Männer wurden behandelt, als wären sie Spione im Lager, als wären sie Überläufer von der gemeinsamen Sache der Menschheit, als wären sie Feinde und nicht, was sie wirklich waren, die besten Freunde.

Meint nicht, meine Freunde, die Menschen hätten das Evangelium heute lieber als damals. Es gibt die Vorstellung, ihr würdet immer besser. Ich glaube es nicht. Ihr werdet schlechter. In mancher Hinsicht mögen die Menschen besser sein – äußerlich besser; das Herz drinnen ist noch dasselbe. Zerlegte man das menschliche Herz von heute, es wäre wie das menschliche Herz vor tausend Jahren. Die Galle der Bitterkeit in eurer Brust ist genauso bitter wie die Galle der Bitterkeit in der Brust des Simon von einst. Wir tragen in unseren Herzen denselben verborgenen Widerstand gegen die Wahrheit Gottes; und darum finden wir Menschen, die das Evangelium verachten, heute wie damals.

Wenn ich vom verworfenen Evangelium spreche, will ich zwei Arten von Menschen zeigen, die die Wahrheit gleichermaßen verachten. Den Juden ist es ein Ärgernis, und die Griechen halten es für Torheit. Diese beiden sehr achtbaren Herren – den Juden und den Griechen – will ich nicht als Menschen der alten Zeit verurteilen. Ich sehe sie vielmehr als Abgeordnete eines großen Parlaments, als Vertreter einer großen Wählerschaft. Ich will zu zeigen versuchen: Würde das ganze Volk der Juden ausgerottet, so gäbe es in der Welt immer noch eine große Zahl, die dem Namen „Juden“ entspricht, denen Christus ein Ärgernis ist. Und würde Griechenland durch ein Erdbeben verschlungen und hörte auf, ein Volk zu sein, so gäbe es immer noch den Griechen, dem das Evangelium eine Torheit ist. Ich will den Juden und den Griechen einfach vorstellen und sie einen Augenblick zu euch reden lassen, damit ihr die Herren seht, die euch vertreten – die Männer, die für viele von euch stehen, die noch nicht durch Gottes Gnade berufen sind.

Der Jude: Christus ein Ärgernis

Der erste ist ein Jude; ihm ist das Evangelium ein Ärgernis. Ein achtbarer Mann war der Jude zu seiner Zeit. Alle förmliche Religion war in seiner Person vereint. Er ging sehr andächtig hinauf zum Tempel; er gab den Zehnten von allem, was er hatte, sogar von Minze und Kümmel. Ihr hättet ihn zweimal in der Woche fasten sehen, das Gesicht ganz von Traurigkeit und Kummer gezeichnet. Wenn ihr ihn anschautet, trug er das Gesetz zwischen den Augen – da war der Gebetsriemen, und die Quasten seiner Kleider waren erstaunlich breit, damit niemand ihn je für einen heidnischen Hund hielte, damit niemand je vermutete, er sei kein Hebräer reiner Abstammung. Er hatte heilige Vorfahren; er stammte aus einer frommen Familie; ein grundrechtschaffener Mann war er. Die Sadduzäer, die keine Religion hatten, mochte er gar nicht. Er war durch und durch ein religiöser Mann; er trat für seine Synagoge ein; er wollte nichts von dem Tempel auf dem Berg Garizim wissen; die Samariter konnte er nicht ausstehen, er hatte keinen Umgang mit ihnen. Er war ein Religionsmann ersten Ranges, ein Mensch der allerfeinsten Art – ein Beispiel für einen Moralisten, der die Zeremonien des Gesetzes liebt.

Als er nun von Christus hörte, fragte er, wer dieser Christus sei. „Der Sohn eines Zimmermanns.“ Ach! „Der Sohn eines Zimmermanns; seine Mutter heißt Maria und sein Vater Joseph.“ „Das allein ist Grund genug“, sagte er, „ja, ein klarer Beweis, dass er nicht der Messias sein kann.“ Und was sagt er? Nun, er sagt: „Wehe euch, ihr Schriftgelehrten und Pharisäer, ihr Heuchler!“ „Das geht nicht.“ Außerdem sagt er, dass niemand durch die Werke des Fleisches ins Himmelreich kommen kann. Sofort machte der Jude einen doppelten Knoten in seinen Gebetsriemen und dachte, er wolle die Quasten seines Gewandes doppelt so breit machen. Er sollte sich vor dem Nazarener beugen? Nein, nein! Und ging auch nur ein Jünger über die Straße, so hielt er den Ort für verunreinigt und wollte nicht in seine Fußstapfen treten. Meint ihr, er würde die Religion seiner Väter aufgeben, die Religion, die vom Berg Sinai kam, die alte Religion, die in der Lade unter den überschattenden Cherubim lag? Er sollte sie aufgeben? Er nicht! Ein schändlicher Betrüger – nichts anderes war Christus in seinen Augen. So dachte er. „Ein Ärgernis ist er mir; ich kann nichts davon hören; ich will nicht zuhören.“ So verschloss er sein Ohr aller Beredsamkeit des Predigers und hörte gar nicht zu. Leb wohl, alter Jude! Du schläfst bei deinen Vätern, und dein Geschlecht ist ein umherirrendes Volk, das noch immer über die Erde wandert. Leb wohl! Ich bin mit dir fertig. Ach, du Armer, jener Christus, der dir ein Ärgernis war, wird dein Richter sein, und auf deinem Haupt wird jener laute Fluch liegen: „Sein Blut komme über uns und über unsere Kinder!“

Aber ich will hier in der Exeter Hall Herrn Jude aufspüren – Menschen, auf die seine Beschreibung passt, denen Jesus Christus ein Ärgernis ist. Lasst mich manche von euch euch selbst vorstellen. Auch ihr stammt aus einer frommen Familie, nicht wahr? Ja. Und ihr habt eine Religion, die ihr liebt. Ihr liebt sie, soweit es die Puppe angeht – das Äußere, die Hülle, die Schale. Um nichts in der Welt wolltet ihr, dass eine einzige Vorschrift der Gottesdienstordnung geändert, einer der lieben alten Bögen abgerissen oder das bunte Glas entfernt würde; und wer ein Wort gegen solche Dinge sagte, den würdet ihr sofort zum Ketzer erklären. Oder vielleicht geht ihr nicht an einen solchen Ort, sondern liebt ein schlichtes altes Versammlungshaus, wo eure Vorväter Gott anbeteten, eine Freikirche, wie man sagt. Ach, das ist ein schöner, schlichter Ort; ihr liebt ihn, ihr liebt seine Ordnungen, ihr liebt sein Äußeres; und spräche jemand gegen diesen Ort, wie würdet ihr euch ärgern! Ihr meint, was man dort tut, sollte man überall tun; ja, eure Gemeinde ist eine Mustergemeinde, der Ort, an den ihr geht, ist genau der richtige Ort für jedermann. Und fragte ich euch, warum ihr hofft, in den Himmel zu kommen, würdet ihr vielleicht sagen: „Weil ich Baptist bin“ oder „weil ich zur Staatskirche gehöre“ oder zu welcher Gemeinschaft ihr sonst gehört. Da habt ihr euch selbst. Ich weiß, Jesus Christus wird euch ein Ärgernis sein. Wenn ich komme und euch sage, dass all euer Gehen ins Haus Gottes nichts nützt; wenn ich euch sage, dass all die vielen Male, die ihr gesungen und gebetet habt, vor Gott nichts gelten, weil ihr ein Heuchler und ein bloßer Formmensch seid; wenn ich euch sage, dass euer Herz nicht recht ist vor Gott und dass, solange es nicht so ist, alles Äußere nichts taugt – dann weiß ich, was ihr sagen werdet: „Diesen jungen Mann höre ich mir nicht noch einmal an.“ Es ist ein Ärgernis. Wärt ihr irgendwo hineingegangen, wo ihr die bloße Form gepriesen gehört hättet; hätte man euch gesagt: „Dies musst du tun und jenes musst du tun, dann wirst du gerettet“ – das hättet ihr sehr gebilligt. Aber wie viele gibt es, die äußerlich religiös sind, an deren Lebenswandel ihr nichts aussetzen könntet, die aber nie den wiedergebärenden Einfluss des Heiligen Geistes erfahren haben; die nie vor dem Kreuz von Golgatha auf dem Angesicht lagen; die nie einen sehnsüchtigen Blick auf jenen gekreuzigten Heiland richteten; die nie ihr Vertrauen auf den setzten, der für die Menschenkinder geschlachtet wurde! Sie lieben eine oberflächliche Religion; spricht aber jemand tiefer, so halten sie es für frommes Gerede. Ihr mögt alles Äußere an der Religion lieben, so wie man einen Menschen um seiner Kleider willen lieben kann, ohne sich um den Menschen selbst zu kümmern. Wenn es so ist, dann weiß ich, dass ihr zu denen gehört, die das Evangelium verwerfen. Ihr werdet mich predigen hören; und solange ich über das Äußere spreche, hört ihr mir aufmerksam zu; solange ich für Sittlichkeit eintrete, gegen die Trunksucht rede oder die Schändlichkeit der Sonntagsentheiligung zeige. Sage ich aber einmal: „Es sei denn, dass ihr umkehrt und werdet wie die Kinder, so werdet ihr nicht ins Himmelreich kommen“; sage ich euch einmal, dass ihr von Gott erwählt sein müsst, dass ihr mit dem Blut des Heilands erkauft sein müsst, dass ihr durch den Heiligen Geist bekehrt sein müsst – dann sagt ihr: „Er ist ein Schwärmer! Weg mit ihm, weg mit ihm! Davon wollen wir nichts mehr hören.“ Christus, der Gekreuzigte, ist dem Juden – dem Mann der bloßen Zeremonien – ein Ärgernis.

Aber es gibt noch eine andere Art dieses Juden. Er ist in seinen Ansichten durch und durch rechtgläubig. Formen und Zeremonien bedeuten ihm nichts. Er geht an einen Ort des Gottesdienstes, wo er gesunde Lehre hört. Er will nichts als die Wahrheit hören. Er hat es gern, dass man gute Werke und Sittlichkeit hochhält. Er ist ein guter Mann, und niemand kann ihm etwas vorwerfen. Hier sitzt er, regelmäßig in seiner Kirchenbank am Sonntag. Auf dem Markt wandelt er vor den Menschen in aller Redlichkeit – so würdet ihr meinen. Fragt ihn nach irgendeiner Lehre, und er kann euch eine Abhandlung darüber halten. Ja, er könnte über alles in der Bibel ein Buch schreiben und über vieles andere dazu. Er weiß fast alles. Und hier oben, in dieser dunklen Dachkammer des Kopfes, hat seine Religion Wohnung genommen. Unten im Herzen hat er eine gute Stube, aber dorthin kommt seine Religion nie – die ist ihr verschlossen. Dort drin hat er Geld – den Mammon, die Weltliebe; oder etwas anderes – die Eigenliebe, den Stolz. Vielleicht hört er gern erfahrungsmäßige Predigt; er bewundert sie; ja, er liebt alles, was gesund ist. Aber er selbst hat nichts Gesundes in sich; oder vielmehr, es ist alles Klang und keine Substanz. Er hört gern die wahre Lehre, aber sie dringt nie in seinen inneren Menschen. Ihr seht ihn nie weinen. Predigt ihm von Christus, dem Gekreuzigten, diesem herrlichen Gegenstand, und ihr seht nie eine Träne über seine Wange rollen. Erzählt ihm vom mächtigen Wirken des Heiligen Geistes – er bewundert euch dafür, aber nie hat die Hand des Heiligen Geistes auf seiner Seele gelegen. Erzählt ihm von der Gemeinschaft mit Gott, vom Eintauchen in das tiefste Meer der Gottheit und vom Sich-Verlieren in ihrer Unermesslichkeit – der Mann hört es gern, aber er erfährt es nie; er hat nie Gemeinschaft mit Christus gehabt. Und darum: Wenn ihr einmal anfangt, ins Schwarze zu treffen; wenn ihr ihn auf den Tisch legt, euer Seziermesser herausnehmt, ihn aufzuschneiden beginnt und ihm sein eigenes Herz zeigt, ihn sehen lasst, was es von Natur ist und was es durch die Gnade werden muss – dann fährt der Mann auf. Das kann er nicht ertragen; davon will er nichts wissen – von einem Christus, der im Herzen aufgenommen und angenommen ist. Wie sehr er ihn auch im Kopf liebt, so ist er ihm doch ein Ärgernis, und er wirft ihn weg.

Seht ihr euch hier, meine Freunde? Seht ihr euch, wie Gott euch sieht? Denn so ist es: Hier sind viele, denen Christus heute ebenso ein Ärgernis ist wie je zuvor. O ihr Formmenschen, zu euch rede ich! O ihr, die ihr die Nussschale habt, aber den Kern verabscheut; o ihr, die ihr den Schmuck und das Kleid liebt, euch aber nichts aus der schönen Jungfrau macht, die damit bekleidet ist; o ihr, die ihr Farbe und Flitter liebt, aber das gediegene Gold verabscheut – zu euch rede ich. Ich frage euch: Gibt euch eure Religion festen Trost? Könnt ihr mit ihr dem Tod ins Angesicht sehen und sagen: „Ich weiß, dass mein Erlöser lebt“? Könnt ihr abends die Augen schließen und als euer Abendlied singen:

Ich halte durch bis an das Ziel,
so wahr das Pfand mir ist gegeben?

Könnt ihr Gott für Trübsal preisen? Könnt ihr, gerüstet wie ihr seid, hineinspringen und durch alle Fluten der Prüfung schwimmen? Könnt ihr siegreich durch die Löwengrube ziehen, über die Trübsal lachen und der Hölle Trotz bieten? Könnt ihr das? Nein! Euer Evangelium ist ein weichliches Ding – ein Ding aus Worten und Klängen, nicht aus Kraft. Werft es weg, ich bitte euch; es ist nicht wert, dass ihr es behaltet. Und wenn ihr vor den Thron Gottes kommt, werdet ihr finden, dass es euch im Stich lässt, und zwar so, dass ihr nie ein anderes finden werdet. Denn verloren, verdorben, zugrunde gerichtet werdet ihr erkennen, dass Christus, der euch jetzt „ein Ärgernis“ ist, euer Richter sein wird.

Der Grieche: Christus eine Torheit

Den Juden habe ich gefunden; nun muss ich den Griechen entdecken. Er sieht äußerlich ganz anders aus als der Jude. Der Gebetsriemen ist für ihn lauter Plunder, und das breit gesäumte Gewand verachtet er. Die Formen der Religion kümmern ihn nicht; ja, er hat eine heftige Abneigung gegen breitkrempige Hüte und gegen alles, was nach äußerem Schein aussieht. Er liebt die Beredsamkeit; er bewundert einen geistreichen Ausspruch; er liebt eine originelle Wendung; er liest gern das neueste Buch. Er ist ein Grieche, und ihm ist das Evangelium eine Torheit. Den Griechen findet man heutzutage überall. Manchmal wird er an Hochschulen hergestellt, ständig in Schulen gemacht, überall hervorgebracht. Er ist an der Börse, auf dem Markt; er hat einen Laden, er fährt in der Kutsche; er ist vornehm, ein feiner Herr; er ist überall, sogar bei Hofe. Er ist durch und durch weise. Fragt ihn etwas, und er weiß es. Fragt nach einem Zitat aus irgendeinem alten Dichter oder sonst jemandem, und er kann es euch geben. Seid ihr ein Mohammedaner und tretet für eure Religion ein, so hört er euch sehr geduldig zu. Seid ihr aber ein Christ und redet ihm von Jesus Christus, dann sagt er: „Hör auf mit deinem frommen Gerede; davon will ich nichts hören.“ Dieser griechische Herr glaubt jeder Philosophie außer der wahren; er studiert jede Weisheit außer der Weisheit Gottes; er liebt jede Gelehrsamkeit außer der geistlichen; er liebt alles außer dem, was Gott gutheißt; er mag alles, was Menschen machen, und nichts, was von Gott kommt. Es ist ihm Torheit, heillose Torheit. Ihr braucht nur über eine einzige Lehre der Bibel zu reden, und er verschließt die Ohren; er wünscht eure Gesellschaft nicht länger – es ist Torheit.

Ich bin diesem Herrn schon sehr oft begegnet. Einmal, als ich ihn sah, sagte er mir, er glaube an gar keine Religion. Als ich sagte, ich schon, und ich hätte die Hoffnung, nach meinem Tod in den Himmel zu kommen, meinte er, das sei sicher sehr tröstlich; er aber glaube nicht an Religion und sei überzeugt, es sei am besten, so zu leben, wie die Natur es vorgibt. Ein andermal sprach er gut von allen Religionen; er glaubte, sie seien alle an ihrem Platz sehr gut und alle wahr, und er zweifelte nicht, dass ein Mensch, wenn er in irgendeiner Religion aufrichtig sei, am Ende schon recht dastehen werde. Ich sagte ihm, das glaube ich nicht; ich glaube, es gebe nur eine einzige von Gott geoffenbarte Religion – die Religion der Erwählten Gottes, die Religion, die das Geschenk Jesu ist. Da sagte er, ich sei ein Eiferer, und wünschte mir einen guten Morgen. Es war ihm Torheit. Er wollte gar nichts mit mir zu tun haben. Entweder mochte er keine Religion oder jede Religion. Ein andermal hielt ich ihn am Rockknopf fest und sprach ein wenig mit ihm über den Glauben. Er sagte: „Das ist alles recht schön; ich glaube, das ist wahre evangelische Lehre.“ Aber gleich darauf sagte ich etwas über die Erwählung, und er sagte: „Das mag ich nicht; viele Leute haben das gepredigt und schlimmen Gebrauch davon gemacht.“ Dann deutete ich etwas über die freie Gnade an; aber das konnte er nicht ertragen, es war ihm Torheit. Er war ein feingeschliffener Grieche und meinte, wenn er nicht erwählt sei, so müsste er es doch sein. Die Stelle „Was töricht ist vor der Welt, das hat Gott erwählt, dass er die Weisen zuschanden mache, und das da nichts ist, dass er zunichtemache, was etwas ist“ mochte er nie. Er hielt sie für eine Schande für die Bibel und zweifelte nicht, dass man sie bei einer Überarbeitung des Buches herausstreichen werde.

Einem solchen Menschen – denn er ist heute Morgen hier, sehr wahrscheinlich gekommen, um dieses Rohr zu hören, das der Wind hin und her weht – habe ich dies zu sagen: Ach, du weiser Mann voll weltlicher Weisheit! Deine Weisheit mag dir hier genügen; aber was wirst du tun, wenn der Jordan anschwillt? Die Philosophie mag dir eine gute Stütze sein, solange du durch diese Welt gehst; aber der Fluss ist tief, und dann wirst du mehr brauchen als sie. Hast du nicht den Arm des Allerhöchsten, der dich in der Flut aufrecht hält und mit Verheißungen tröstet, so wirst du sinken, Mensch. Mit all deiner Philosophie wirst du sinken; mit all deiner Gelehrsamkeit wirst du sinken und in jenen schrecklichen Ozean ewiger Qual gespült werden, wo du für immer sein wirst. Ach, ihr Griechen, es mag euch Torheit sein; aber ihr werdet den Mann als euren Richter sehen, und dann werdet ihr den Tag bereuen, an dem ihr je sagtet, Gottes Evangelium sei Torheit.

II. Ein siegreiches Evangelium

Nachdem ich so weit über das verworfene Evangelium gesprochen habe, will ich nun kurz vom siegreichen Evangelium reden. „Denen aber, die berufen sind, beide, Juden und Griechen, ist es göttliche Kraft und göttliche Weisheit.“ Jener Mann dort verwirft das Evangelium, verachtet die Gnade und lacht darüber als über einen Wahn. Hier ist ein anderer Mann, der auch darüber lachte; aber Gott wird ihn auf die Knie bringen. Christus soll nicht umsonst gestorben sein. Der Heilige Geist soll nicht vergeblich wirken. Gott hat gesagt: „Mein Wort soll nicht wieder leer zu mir zurückkommen, sondern tun, was mir gefällt, und es soll ihm gelingen, wozu ich es sende.“ „Darum, dass seine Seele gearbeitet hat, wird er seine Lust sehen und die Fülle haben.“ Wird der eine Sünder nicht gerettet, so wird es ein anderer. Der Jude und der Grieche werden den Himmel nie entvölkern. Die Chöre der Herrlichkeit werden durch allen Widerstand von Juden und Griechen nicht einen einzigen Sänger verlieren; denn Gott hat es gesagt: Etliche werden berufen; etliche werden errettet; etliche werden herausgerissen.

Fort mit der Tugend, die sich selbst erhebt,
und mit dem Toren, der dem Herrn widerstrebt!
Die Sühnung, die des Retters Liebe schuf,
gilt nicht für dich – der Fromme braucht sie nicht.
Siehst du die Dirne dort, die jeden lockt,
die abgelebte Plage auf der Gasse,
von früh bis spät, von Nacht bis Morgen
sich selbst ein Gräuel und dir verachtet:
Der Gnadenregen, frei und unbegrenzt,
wird sie erreichen, wenn der Himmel dich verwirft.
Dies ist der Kern von allem, was die Weisheit lehrt:
Der Mensch ist tot in Sünde, Leben ist Geschenk.

Wenn die Gerechten und Guten nicht gerettet werden, wenn sie das Evangelium verwerfen, so gibt es andere, die berufen werden sollen, andere, die herausgerissen werden sollen; denn Christus wird den Verdienst seiner Qualen und den Kaufpreis seines Blutes nicht verlieren.

„Uns aber, die wir berufen sind.“ Diese Woche erhielt ich einen Brief mit der Bitte, das Wort „berufen“ zu erklären; denn an einer Stelle heißt es: „Viele sind berufen, aber wenige sind auserwählt“, während es an einer anderen so scheint, als müssten alle Berufenen auch erwählt sein. Nun lasst mich bemerken, dass es zwei Arten von Ruf gibt. Wie mein alter Freund John Bunyan sagt: Die Henne hat zwei Rufe – das gewöhnliche Glucksen, das sie täglich und stündlich hören lässt, und den besonderen Ruf, der ihren kleinen Küken gilt. So gibt es einen allgemeinen Ruf, einen Ruf an jeden Menschen; jeder hört ihn. Viele werden durch ihn gerufen; in diesem Sinn seid ihr heute Morgen alle gerufen, aber nur sehr wenige sind auserwählt. Der andere ist ein besonderer Ruf, der Ruf an die Kinder. Ihr kennt die Glocke über der Werkstatt, die die Männer zur Arbeit ruft – das ist ein allgemeiner Ruf. Ein Vater geht an die Tür und ruft: „Johann, es ist Essenszeit!“ – das ist der besondere Ruf. Viele werden mit dem allgemeinen Ruf gerufen, aber sie sind nicht auserwählt. Der besondere Ruf gilt nur den Kindern, und das ist im Text gemeint: „Uns aber, die wir berufen sind, beide, Juden und Griechen, göttliche Kraft und göttliche Weisheit.“

Dieser Ruf ist immer ein besonderer. Solange ich hier stehe und Menschen rufe, kommt niemand; solange ich allen Sündern allgemein predige, geschieht nichts Gutes. Es ist wie das Wetterleuchten, das man manchmal an einem Sommerabend sieht – schön, großartig; aber wer hat je gehört, dass es irgendwo eingeschlagen hätte? Der besondere Ruf aber ist der gezackte Blitz vom Himmel; er schlägt irgendwo ein. Er ist der Pfeil, der zwischen die Fugen des Harnischs dringt. Der Ruf, der rettet, ist wie der Ruf Jesu, als er sagte: „Maria!“ und sie zu ihm sprach: „Rabbuni!“ Wisst ihr etwas von diesem besonderen Ruf, meine Geliebten? Hat Jesus euch je bei eurem Namen gerufen? Kannst du dich an die Stunde erinnern, als er dir deinen Namen ins Ohr flüsterte, als er sagte: „Komm zu mir“? Wenn ja, dann wirst du die Wahrheit dessen zugeben, was ich als Nächstes darüber sagen will: dass es ein wirksamer Ruf ist; man kann ihm nicht widerstehen. Wenn Gott mit seinem besonderen Ruf ruft, gibt es kein Widerstehen. Ach, ich weiß, ich habe über die Religion gelacht; ich habe sie verachtet und verabscheut. Aber jener Ruf! Oh, ich wollte nicht kommen. Aber Gott sagte: „Du sollst kommen. Alles, was mir der Vater gibt, das kommt zu mir.“ „Herr, ich will nicht.“ „Aber du sollst“, sagte Gott. Und manchmal bin ich ins Haus Gottes gegangen, fast mit dem Vorsatz, nicht zuzuhören; aber zuhören musste ich. Oh, wie drang das Wort in meine Seele! Gab es da eine Kraft zum Widerstehen? Nein; ich wurde niedergeworfen; jeder Knochen schien zerbrochen; ich wurde durch wirksame Gnade gerettet. Ich berufe mich auf eure Erfahrung, meine Freunde. Als Gott euch in die Hand nahm, konntet ihr ihm widerstehen? Eurem Prediger habt ihr oft genug widerstanden. Krankheit hat euch nicht gebrochen; Leiden haben euch nicht zu Gottes Füßen gebracht; Beredsamkeit hat euch nicht überzeugt. Aber wenn Gott selbst Hand ans Werk legt – ach, welch eine Veränderung dann! Wie bei Saulus, der mit seinen Pferden nach Damaskus zog, als die Stimme vom Himmel sprach: „Ich bin Jesus, den du verfolgst.“ „Saul, Saul, was verfolgst du mich?“ Da gab es kein Weiterreiten mehr. Das war ein wirksamer Ruf. Ebenso der Ruf, den Jesus an Zachäus richtete, als er oben im Baum saß. Jesus trat unter den Baum und sprach: „Zachäus, steig eilend herab; denn ich muss heute in deinem Haus einkehren.“ Zachäus war im Netz gefangen; er hörte seinen eigenen Namen; der Ruf drang in seine Seele; er konnte nicht oben im Baum bleiben, denn ein allmächtiger Antrieb zog ihn herab.

Und ich könnte euch von einigen eigentümlichen Fällen erzählen, in denen Menschen ins Haus Gottes gingen und ihren eigenen Charakter beschrieben hörten, bis ins Kleinste ausgemalt, sodass sie sagten: „Er malt mich, er malt mich!“ So wie ich etwa zu jenem jungen Mann hier sagen könnte, der gestern seinem Meister die Handschuhe gestohlen hat, dass Jesus ihn zur Buße ruft. Es mag sein, dass ein solcher Mensch hier ist; und wenn der Ruf einen bestimmten Charakter trifft, kommt er gewöhnlich mit besonderer Kraft. Gott gibt seinen Dienern einen Pinsel und zeigt ihnen, wie sie ihn gebrauchen, um lebensechte Bildnisse zu malen; und so hört der Sünder den besonderen Ruf. Ich kann den besonderen Ruf nicht geben; Gott allein kann ihn geben, und ich überlasse es ihm. Etliche müssen berufen werden. Der Jude und der Grieche mögen lachen; aber es gibt dennoch etliche, die berufen sind, beide, Juden und Griechen.

Um diesen zweiten Punkt abzuschließen: Es ist eine große Barmherzigkeit, dass schon mancher Jude dazu gebracht wurde, seine Selbstgerechtigkeit fahren zu lassen; dass schon mancher Gesetzesmensch seine Gesetzlichkeit fahren ließ und zu Christus kam; und dass schon mancher Grieche seinen Geist vor dem Thron des Evangeliums Gottes gebeugt hat. Wir haben einige solche. Wie Cowper sagt:

Wir rühmen ein paar Reiche, die das Wort regiert,
und einen, der die Krone trägt und betet;
wie Nachlese am Ölbaum zeigen sie sich,
hier einer, dort einer, am obersten Zweig.

III. Ein bewundertes Evangelium

Nun kommen wir zu unserem dritten Punkt, einem bewunderten Evangelium: Uns, die wir von Gott berufen sind, ist es göttliche Kraft und göttliche Weisheit. Geliebte, das muss eine Sache reiner Erfahrung zwischen euren Seelen und Gott sein. Wenn ihr heute Morgen von Gott berufen seid, werdet ihr es wissen. Ich weiß, es gibt Zeiten, in denen ein Christ sagen muss:

Das ist's, was ich so gern wüsst',
was mir oft bange Sorge macht:
Lieb' ich den Herrn – ja oder nein?
Bin ich sein Eigen oder nicht?

Hat aber ein Mensch in seinem ganzen Leben nie gewusst, dass er ein Christ ist, so war er nie ein Christ. Hatte er nie einen Augenblick der Zuversicht, in dem er sagen konnte: „Nun weiß ich, an wen ich glaube“, so sage ich, glaube ich, nichts Hartes, wenn ich sage: Dieser Mensch kann nicht wiedergeboren sein. Denn ich verstehe nicht, wie ein Mensch getötet und wieder lebendig gemacht werden kann, ohne es zu wissen; wie ein Mensch vom Tod ins Leben hinüberkommen kann, ohne es zu wissen; wie ein Mensch aus der Finsternis in wunderbare Freiheit gebracht werden kann, ohne es zu wissen. Ich jedenfalls weiß es gewiss, wenn ich meinen alten Vers hinaussinge:

Nun frei von Sünd' geh' ich umher,
des Heilands Blut ist mein Erlass;
zu seinen Füßen lieg' ich still,
ein Sünder, der gerettet ist, und bete an.

Es gibt Augenblicke, in denen die Augen vor Freude glänzen und wir sagen können: „Wir sind gewiss, zuversichtlich, sicher.“ Ich will niemanden betrüben, der im Zweifel ist. Oft gewinnen düstere Zweifel die Oberhand; es gibt Zeiten, in denen ihr fürchtet, nicht berufen zu sein, in denen ihr an eurem Anteil an Christus zweifelt. Ach, welche Barmherzigkeit ist es, dass nicht euer Festhalten an Christus euch rettet, sondern sein Festhalten an euch! Welch eine süße Tatsache, dass nicht euer Griff nach seiner Hand euch rettet, sondern sein Griff nach der euren! Und doch meine ich, ihr solltet irgendwann einmal wissen, ob ihr von Gott berufen seid. Wenn ja, dann werdet ihr mir in den nächsten Teil meiner Rede folgen, der eine Sache reiner Erfahrung ist: Uns, die wir gerettet werden, ist es „Christus, göttliche Kraft und göttliche Weisheit“.

Christus, die Kraft Gottes

Dem wahren Gläubigen ist das Evangelium eine Sache der Kraft. Es ist Christus, die Kraft Gottes. Ja, im Evangelium Gottes liegt eine Kraft, die alle Beschreibung übersteigt. Einst war ich, wie Mazeppa, auf das wilde Pferd meiner Lust gebunden, an Händen und Füßen gefesselt, unfähig zum Widerstand, und galoppierte dahin, die Wölfe der Hölle hinter mir, die nach meinem Leib und meiner Seele heulten als nach ihrer gerechten und rechtmäßigen Beute. Da kam eine mächtige Hand, die das wilde Pferd anhielt, meine Fesseln durchschnitt, mich absetzte und in die Freiheit brachte. Ist da Kraft? Ja, da ist Kraft, und wer sie gespürt hat, muss es bekennen.

Es gab eine Zeit, da wohnte ich in der starken alten Burg meiner Sünden und ruhte in meinen Werken. Da kam ein Posaunenbläser an die Tür und hieß mich öffnen. Zornig schalt ich ihn von der Pforte weg und sagte, er solle niemals hereinkommen. Da kam eine stattliche Gestalt mit liebevollem Angesicht; seine Hände trugen Narben, wo Nägel hindurchgetrieben worden waren, und auch seine Füße trugen Nägelmale. Er hob sein Kreuz auf und gebrauchte es als Hammer. Beim ersten Schlag erbebte das Tor meiner Vorurteile; beim zweiten zitterte es stärker; beim dritten stürzte es nieder, und er trat ein und sprach: „Steh auf und tritt auf deine Füße, denn ich habe dich je und je geliebt.“ Eine Sache der Kraft! Ach, es ist eine Sache der Kraft! Ich habe sie hier gespürt, in diesem Herzen; ich habe das Zeugnis des Geistes in mir und weiß, dass es eine Sache der Macht ist, denn sie hat mich besiegt; sie hat mich gebeugt.

Allein seine freie Gnade, vom Anfang bis zum Schluss,
gewann meine Liebe und hält meine Seele fest.

Dem Christen ist das Evangelium eine Sache der Kraft. Was bringt den jungen Mann dazu, sich als Missionar der Sache Gottes zu weihen, Vater und Mutter zu verlassen und in ferne Länder zu gehen? Eine Sache der Kraft tut es – das Evangelium. Was drängt jenen Prediger, mitten in der Cholera die knarrende Treppe hinaufzusteigen und am Bett eines Sterbenden zu stehen, der an dieser schrecklichen Krankheit leidet? Es muss eine Sache der Kraft sein, die ihn dazu bringt, sein Leben zu wagen; die Liebe zum Kreuz Christi heißt ihn es tun. Was befähigt einen Mann, vor einer Menge seiner Mitmenschen aufzustehen, vielleicht ganz unvorbereitet, aber entschlossen, nichts zu reden als Christus, den Gekreuzigten? Was befähigt ihn, wie das Schlachtross Hiobs im Kampf „Hui!“ zu rufen und herrlich in Kraft voranzuziehen? Eine Sache der Kraft tut es – es ist Christus, der Gekreuzigte. Und was macht jene ängstliche Frau so mutig, an einem nassen Abend durch die dunkle Gasse zu gehen, um sich an das Bett eines Opfers ansteckenden Fiebers zu setzen? Was stärkt sie, durch jene Räuberhöhle zu gehen und an den Liederlichen und Gottlosen vorbeizukommen? Was bewegt sie, in jenes Totenhaus einzutreten, sich dort hinzusetzen und Worte des Trostes zu flüstern? Treibt das Gold sie dazu? Die Leute dort sind zu arm, ihr Gold zu geben. Treibt der Ruhm sie dazu? Sie wird nie bekannt werden und nie unter die großen Frauen dieser Erde geschrieben stehen. Was bringt sie dazu? Ist es die Liebe zum Verdienst? Nein; sie weiß, dass sie vor dem hohen Himmel kein Verdienst hat. Was treibt sie dazu? Es ist die Kraft des Evangeliums in ihrem Herzen; es ist das Kreuz Christi. Sie liebt es, und darum sagt sie:

Wär' mein das ganze Reich der Welt,
es wär' ein viel zu kleines Pfand;
so große Liebe, so göttlich,
will meine Seele, mein Leben, mein All.

Aber ich sehe noch ein anderes Bild. Ein Märtyrer geht zum Scheiterhaufen. Die Hellebardenträger umgeben ihn; die Menge spottet; aber er schreitet festen Schrittes voran. Seht, sie binden ihn mit einer Kette um die Mitte an den Pfahl; sie häufen Reisigbündel rings um ihn auf; die Flamme wird angezündet. Hört seine Worte: „Lobe den Herrn, meine Seele, und was in mir ist, seinen heiligen Namen!“ Die Flammen züngeln um seine Beine; das Feuer brennt ihn bis auf den Knochen. Seht, wie er die Hände erhebt und sagt: „Ich weiß, dass mein Erlöser lebt; und wenn auch das Feuer diesen Leib verzehrt, so werde ich doch in meinem Fleisch den Herrn sehen.“ Seht, wie er den Pfahl umfasst und küsst, als liebte er ihn, und hört ihn sagen: „Für jede eiserne Kette, mit der Menschen mich umgürten, wird Gott mir eine goldene Kette geben; für all diese Reisigbündel, für diese Schmach und Schande wird er das Gewicht meiner ewigen Herrlichkeit vermehren.“ Seht, alle unteren Teile seines Leibes sind verzehrt; noch lebt er in der Qual. Endlich neigt er sich, und der obere Teil seines Leibes sinkt vornüber; und während er fällt, hört ihr ihn sagen: „In deine Hände befehle ich meinen Geist.“ Welch ein wunderbarer Zauber lag auf ihm? Was machte diesen Mann stark? Was half ihm, diese Grausamkeit zu ertragen? Was ließ ihn unerschüttert in den Flammen stehen? Es war die Sache der Kraft; es war das Kreuz Jesu, des Gekreuzigten. Denn „uns, die wir gerettet werden, ist es eine Gotteskraft“.

Aber seht ein anderes, ganz anderes Bild. Da ist keine Menge; es ist ein stilles Zimmer. Da ist ein ärmliches Lager, ein einsames Bett; ein Arzt steht daneben. Da liegt ein junges Mädchen; ihr Gesicht ist von der Schwindsucht gebleicht. Lange hat der Wurm an ihrer Wange gezehrt, und wenn manchmal Röte kam, so war es die Todesröte der trügerischen Schwindsucht. Da liegt sie, schwach, bleich, abgezehrt, erschöpft, sterbend; und doch, seht ein Lächeln auf ihrem Gesicht, als hätte sie einen Engel gesehen. Sie spricht, und in ihrer Stimme ist Musik. Die Jungfrau von Orléans war vor alters nicht halb so mächtig wie dieses Mädchen. Auf ihrem Sterbebett ringt sie mit Drachen; aber seht ihre Ruhe und hört ihr Sterbelied:

Jesus, Freund der Seele mein,
lass mich an dein Herze fliehn,
während nah die Wasser ziehn,
während noch der Sturm tobt laut!
Birg mich, o mein Heiland, birg mich,
bis des Lebens Sturm vorbei;
führe sicher mich zum Hafen,
nimm am Ende meine Seele auf!

Und mit einem Lächeln schließt sie ihr Auge auf Erden und öffnet es im Himmel. Was befähigt sie, so zu sterben? Es ist die Sache der Kraft; es ist das Kreuz; es ist Jesus, der Gekreuzigte.

Christus, die Weisheit Gottes

Ich habe wenig Zeit, über den anderen Punkt zu reden, und es liegt mir fern, euch mit einer langen und langweiligen Predigt zu ermüden. Aber wir müssen noch einen Blick auf die andere Aussage werfen: Christus ist den Berufenen die Weisheit Gottes ebenso wie die Kraft Gottes. Dem Gläubigen ist das Evangelium die Vollendung der Weisheit; und wenn es den Gottlosen nicht so erscheint, so kommt das von der Verkehrung des Urteils, die aus ihrer Verderbtheit folgt.

Lange schon hat sich im öffentlichen Denken die Vorstellung festgesetzt, ein frommer Mensch könne kaum ein weiser Mensch sein. Man hat sich angewöhnt, von Ungläubigen, Atheisten und Deisten als von Männern tiefen Denkens und umfassenden Verstandes zu reden und um den christlichen Verteidiger zu zittern, als müsse er gewiss durch die Hand seines Feindes fallen. Das ist aber ein reiner Irrtum; denn das Evangelium ist die Summe der Weisheit, ein Inbegriff der Erkenntnis, eine Schatzkammer der Wahrheit und eine Offenbarung geheimnisvoller Ratschlüsse. In ihm sehen wir, wie Gerechtigkeit und Barmherzigkeit sich vermählen können; hier sehen wir, wie das unerbittliche Gesetz völlig befriedigt wird und die souveräne Liebe den Sünder im Triumph davonträgt. Das Nachsinnen darüber weitet den Geist; und wenn es sich unserer Seele in immer neuen Blitzen der Herrlichkeit öffnet, stehen wir staunend vor der tiefen Weisheit, die darin offenbar wird. Ach, liebe Freunde, sucht ihr Weisheit, so werdet ihr sie in all ihrer Größe entfaltet sehen – nicht im Schweben der Wolken und nicht in der Festigkeit der Grundfesten der Erde; nicht im abgemessenen Marsch der Heere des Himmels und nicht in der beständigen Bewegung der Meereswellen; nicht im Pflanzenreich mit all seinen zauberhaften Formen der Schönheit; nicht im Tier mit seinem wunderbaren Gewebe aus Nerv, Ader und Sehne; ja, nicht einmal im Menschen, dem letzten und erhabensten Werk des Schöpfers. Sondern tretet herzu und seht dieses große Gesicht: einen menschgewordenen Gott am Kreuz; einen Stellvertreter, der für die Schuld der Sterblichen Sühne leistet; ein Opfer, das die Vergeltung des Himmels befriedigt und den aufrührerischen Sünder befreit. Hier ist die Weisheit selbst – auf den Thron gesetzt, gekrönt, verherrlicht. Bewundert sie, ihr Menschen der Erde, wenn ihr nicht blind seid; und ihr, die ihr euch eurer Gelehrsamkeit rühmt, beugt in Ehrfurcht eure Häupter und bekennt, dass all eure Kunst kein Evangelium hätte ersinnen können, das zugleich so gerecht gegen Gott und so sicher für den Menschen ist.

Bedenkt, meine Freunde: Das Evangelium ist nicht nur in sich selbst Weisheit, es verleiht auch denen Weisheit, die es studieren. Es lehrt junge Männer Weisheit und Besonnenheit und gibt den Einfältigen Verstand. Ein Mensch, der die Wahrheit, wie sie in Jesus ist, gläubig bewundert und von Herzen liebt, steht am rechten Ort, um mit Gewinn jedem anderen Zweig der Wissenschaft nachzugehen. Ich gestehe, ich habe jetzt in meinem Kopf für alles ein Fach. Was ich auch lese, ich weiß, wohin ich es stellen soll; was ich auch lerne, ich weiß, wo ich es verstauen soll. Früher, wenn ich Bücher las, warf ich all mein Wissen in herrlichem Durcheinander zusammen. Seit ich aber Christus kenne, habe ich Christus als meine Sonne in die Mitte gestellt, und jede Wissenschaft kreist wie ein Planet um ihn, während die kleineren Wissenschaften die Monde dieser Planeten sind. Christus ist mir die Weisheit Gottes. Ich kann jetzt alles lernen. Die Wissenschaft von Christus, dem Gekreuzigten, ist die vortrefflichste aller Wissenschaften; sie ist mir die Weisheit Gottes. O junger Mann, baue deine Studierstube auf Golgatha! Dort errichte deine Sternwarte und erforsche im Glauben die erhabenen Dinge der Natur. Nimm dir eine Einsiedlerzelle im Garten Gethsemane und bade deine Stirn in den Wassern Siloahs. Lass die Bibel dein maßgebliches Buch sein, deine letzte Instanz in allen Streitfragen. Lass ihr Licht deine Erleuchtung sein, und du wirst weiser werden als Plato und wahrhaft gelehrter als die sieben Weisen des Altertums.

Schluss

Und nun, meine lieben Freunde, rufe ich euch ernst und eindringlich an, wie vor dem Angesicht Gottes. Ihr seid heute Morgen aus verschiedenen Beweggründen hier versammelt, das weiß ich. Manche von euch sind aus Neugier gekommen; andere sind meine regelmäßigen Hörer; manche kommen von hier und manche von dort. Was habt ihr mich heute Morgen sagen hören? Ich habe euch von zwei Arten von Menschen erzählt, die Christus verwerfen: vom Religionsmenschen, der eine Religion der Form hat und sonst nichts, und vom Weltmenschen, der unser Evangelium Torheit nennt. Nun legt die Hand aufs Herz und fragt euch heute Morgen: „Bin ich einer von diesen?“ Wenn ja, dann geh in all deinem Stolz über die Erde; dann geh, wie du gekommen bist. Aber wisse, dass dich der Herr um all dessen willen vor Gericht bringen wird. Wisse, dass deine Freuden und Vergnügungen wie ein Traum vergehen und wie ein bodenloses Traumgebilde für immer hinweggefegt werden. Wisse dies außerdem, o Mensch: Eines Tages werde ich dich in den Hallen Satans, drunten in der Hölle, vielleicht unter jenen Myriaden von Geistern sehen, die sich ewig im Kreis drehen, die Hände auf dem Herzen. Wenn deine Hand durchsichtig ist und dein Fleisch durchsichtig, werde ich durch Hand und Fleisch hindurchsehen und dein Herz darin sehen. Und wie werde ich es sehen? Eingefasst in ein Gehäuse aus Feuer – in ein Gehäuse aus Feuer! Und dort wirst du dich ewig drehen, mit dem Wurm, der in deinem Herzen nagt und nie stirbt – ein Gehäuse aus Feuer um dein nie sterbendes, ewig gequältes Herz. Guter Gott, lass diese Menschen Christus nicht weiter verwerfen und verachten; sondern lass dies die Stunde sein, in der sie berufen werden!

Den übrigen von euch, die ihr berufen seid, brauche ich nichts zu sagen. Je länger ihr lebt, desto mächtiger werdet ihr das Evangelium finden. Je tiefer ihr von Christus gelehrt seid, je mehr ihr unter dem beständigen Einfluss des Heiligen Geistes lebt, desto mehr werdet ihr erkennen, dass das Evangelium eine Sache der Kraft ist, und desto besser werdet ihr auch verstehen, dass es eine Sache der Weisheit ist. Möge jeder Segen auf euch ruhen; und möge Gott auch am Abend mit uns sein!

Lasst Menschen oder Engel graben
dort, wo der Erde Gold erglänzt –
stellt man die Lehre vom Kreuz daneben,
ist alles Gold der Welt nur Schlacke.
Und mögen Lästrer voll Verachtung
die Wahrheit Jesu nichtig nennen,
wir tragen gern die Schmach, die Schande,
und singen siegreich seinen Namen.

---

Quelle des englischen Originals: C. H. Spurgeon, „Christ Crucified“, New Park Street Pulpit, Band 1 (1855), Predigt Nr. 7–8. Deutsche Übersetzung: Spurgeon-Bibliothek, 2026.