Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“, Kapitel 7.
Was? Ist der Zug fort? Da muss meine Uhr in der Nacht stehen geblieben sein!
Einige Leute sind nie zur Stelle, wenn der Zug abgeht, sondern kommen genau zu der Zeit in den Bahnhof geschlendert, zu der sie sich überzeugen können, dass alles fort ist, und sagen dann in schläfrigem Tone: „Was? Ist der Zug fort? Da muss meine Uhr in der Nacht stehen geblieben sein!“ Sie kommen regelmäßig einen Tag nach dem Jahrmarkt zur Stadt und packen ihre Waren eine Stunde nach dem Geschäftsschluss aus. Sie machen ihr Heu, wenn die Sonne nicht mehr scheint, und schneiden das Korn, sowie das schöne Wetter vorüber ist; sie schreien „Halt!“, wenn der Schuss aus dem Gewehr heraus ist, und verschließen die Stalltür, nachdem das Pferd gestohlen ist. Sie gleichen dem Kuhschwanz, der immer hinten nachschleppt. Sie ergreifen die Zeit bei der Ferse und nicht beim Stirnhaar, wenn sie sie überhaupt noch ergreifen.
Sie sind nicht mehr wert als ein alter Kalender, ihre Zeit hat keinen Nutzen mehr; und doch kann man sie leider nicht wegwerfen wie einen alten Kalender, denn sie gleichen der alten wunderlichen Dame, der eine jährliche Leibrente hinterlassen worden war, und die den vollen Wert derselben zu genießen gedachte: sie wollen nicht sterben, wiewohl sie lebend von keinem Nutzen sind. Immer-langsam-voran und Lebe-lang, sagt man, sind Vettern, und es ist schlimm genug, dass es also ist. Unpünktliche Leute entschuldigen sich wegen ihrer Trägheit meistens mit den Worten, dass sie sich nur ein wenig verspätet haben; aber ein wenig zu spät ist viel zu spät, und beinahe gewonnen ist ebenso viel als ganz verloren.
Mein Nachbar Gemächlich deckte seinen Brunnen zu, nachdem sein Kind darin ertrunken war, und lief sehr eifrig mit dem Eimer zum Brunnen, als jeder Balken seines Hauses verbrannt war. Nächstens wird er den Entschluss fassen, sein Testament zu machen, wenn er die Feder nicht mehr in der Hand halten kann, und wird versuchen, Buße zu tun, wenn ihm das Bewusstsein zu schwinden beginnt. Diese langsamen Menschen denken: Morgen ist besser als heute; ihre Lebensregel ist ein altes, aber auf den Kopf gestelltes Sprichwort, welches da lauten würde: „Tue niemals heute, was du aufschieben kannst bis morgen.“ Sie warten immer auf gebratene Tauben, die ihnen in den Mund fliegen sollen, und träumen immer von einem Glück, das ihnen in den Schoß fallen werde; dabei wuchert Unkraut in ihren Furchen, und die Kühe brechen durch die Lücken in ihren Hecken hindurch.
Wenn sich die Vögel nur Salz auf den Schwanz streuen lassen wollten, was für einen Schmaus würden sie dann ihren Familien heimbringen; so lange sich aber alles in der Welt noch immer so schnell bewegt, werden ihre Kleinen schon den Löffel leer in den Mund stecken müssen. „Lass gut sein,“ sagen sie; „es kommen bessere Zeiten, warte noch ein wenig länger.“ Ihre Vögel sind alle auf dem Dache und sind alle außerordentlich fett, wie sie meinen; und es wäre dies auch sehr zu wünschen, denn bis jetzt haben sie noch keine in der Hand gehabt, und Weib und Kinder darben. Es wird was zum Vorschein kommen, sagen sie; warum gehen die dummen Menschen nicht selber hin und bringen es zum Vorschein? Zeit und Flut warten auf niemand, und doch treiben sich diese Müßiggänger umher, als ob ihnen die Zeit erb- und eigentümlich zugehörte.
Sie werden ihren Irrtum ausfindig machen, wenn der Mangel sie ausfindig macht, und das wird bei einigen in unsrem Dorfe nicht lange mehr währen, denn sie sind schon eine gute Strecke vorwärts gekommen auf dem Wege, der nach Notheim führt. Die nicht pflügen wollen, müssen nicht erwarten, dass sie zu essen haben werden; diejenigen, die den Frühling vergeuden, werden einen mageren Herbst haben. Die das Eisen nicht schmieden wollen, wenn es warm ist, werden das kalte Eisen bald sehr hart finden. Wer nicht will, wenn er kann, wird nicht können, wenn er will. Die Zeit ist nicht an einen Pfosten gebunden, wie das Pferd an die Krippe; sie fährt vorüber wie der Wind, und wer sein Korn mit ihr mahlen will, muss die Mühlenflügel nach ihr richten. Wer den Mund aufsperrt, bis er Brot hat, wird ihn so lange aufsperren, bis er den Tod hat.
Nichts ist in der Welt ohne Mühe zu erlangen als Armut und Schmutz. In alten Zeiten pflegte man zu sagen: „Der Dumme hat Glück;“ in jetzigen Zeiten möchte man’s wohl anders finden; nie aber – weder in alten, noch zu irgend welchen andren Zeiten – wird einer Glück haben, der die ihm gebotenen guten Gelegenheiten sich törichterweise entschlüpfen lässt; denn die Hasen laufen nicht den schlafenden Hunden ins Maul. Wer da Zeit hat und auf bessere Zeit wartet, wird eine Zeit haben, die ihm nicht gefällt. Es ist umsonst, die Hände in den Schoß legen und schreien: Gott, helfe uns! Gott hilft denen, die sich selber helfen. Wenn ich einen Menschen finde, der über die schlechten Zeiten klagt, und der da sagt, dass er immer Unglück habe, so sage ich mir gewöhnlich: Die alte Gans ist nicht ordentlich auf den Eiern sitzen geblieben, und nun, da sie alle verdorben sind, will sie die Vorsehung anklagen, dass keine Jungen herauskommen.
Ich habe eigentlich niemals an das Glückhaben geglaubt, außer etwa insofern, dass ich glaube, dass einen Menschen sein Glück über den Graben tragen wird, wenn er tüchtig springt, und dass es ihm ein Stück Speck in den Topf tun wird, wenn er fleißig nach seinem Garten sieht und sich ein Schwein fett macht. Meistens haben diejenigen Glück, die fleißig danach sehen, und ich denke mir, dass es wenigstens einmal im Leben an jedermanns Tür anklopft; macht aber dann der Fleiß die Tür nicht auf – fort ist es! Diejenigen, die den letzten Zug versäumt haben und sich jede Gelegenheit entwischen lassen, fangen meistens an, ihr Schicksal zu schelten, dass es sie immer in ungünstige Umstände versetze. „Ich,“ sprechen sie, „habe immer Unglück. Wäre ich Hutmacher, so würden gewiss die Menschen ohne Köpfe geboren werden. Liefe ich ans Meer, um Wasser zu schöpfen, so fände ich’s ausgetrocknet.“
Jeder Wind ist widrig für ein unvernünftiges Schiff. Weder die Weisen noch die Wohlhabenden können demjenigen helfen, der sich lange geweigert hat, sich selber zu helfen. Pflüger Hans macht seinen Lesern sein ganz ergebenstes Kompliment, und da die Ernte nun vorüber und aller Hopfen gepflückt ist, so gedenkt er sie mit einem kleinen Gedicht zu erfreuen, um ihnen dadurch zu beweisen, dass er darauf bedacht ist, sich die gehörige Politur zu geben. Hans bat den Prediger, ihm ein Dichterwerk zu leihen, und erhielt von demselben Georg Herberts Werke – gewiss ein sehr gutes Buch, nur etwas verwickelt, wie Waldesdickicht; dennoch ist viel Gutes in den seltsamen alten Versen, und dann und wann trifft man Büschel der süßesten Nüsse an, wiewohl einige derselben etwas schwer zu knacken sind.
Die folgenden Verse berühren den vorliegenden Gegenstand ziemlich nahe und sind auch verständlich genug, wiewohl Hans – der Dichter möge ihm das verzeihen – nicht einsehen kann, wie sie sich reimen.1 Indessen, da sie von dem großen Herbert sind, so müssen sie auch gut sein, und werden wohl dazu dienen, Pflüger Hans’ Reden zu zieren wie eine Blume, die er sich Sonntags ins Knopfloch steckt.
Lass Geist und Kraft, o Mensch, sich stets mit Ernst verseh’n, wann, wo und wie dein Werk am besten mag gescheh’n. Schlaffheit ist Würmer-Nest, und nur der Wandersmann, der nicht zu lange ruht, kommt froh am Ziele an. Tätig und schwungvoll sein, das nur heißt: Leben haben; der andren Leben heißt: „Hier liegt N. N. begraben.“
1 Der Verfasser spielt hier auf eine Eigentümlichkeit in der englischen Sprache an, der zufolge es statthaft ist, dass der Reim nur für das Auge, nicht auch für das Ohr, vorhanden ist; was in dem Original der oben zitierten Verse mehrfach der Fall ist. Da aber eine solche Lizenz im Deutschen nicht besteht, so hat der Übersetzer sich nicht mit einer Nachahmung dieser Eigentümlichkeit abgemüht, sondern überall einen wirklichen Reim gebracht. — Anmerkung des Übersetzers.
Aus: C. H. Spurgeon, „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“ (Originaltitel „John Ploughman’s Talk“, 1869). Autorisierte Übersetzung von Joseph Lehmann (1832–1907), Lehrer am Predigerseminar zu Hamburg. Druck und Verlag von J. G. Oncken Nachfolger, Hamburg 1909, 6. Auflage. Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.