7. Erinnerungen an Maidstone und Newmarket

Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 7.

Ich erinnere mich, wie ich als Junge zum ersten Mal nach London kam, um in Maidstone zur Schule zu gehen. Ich saß in der Postkutsche und wartete auf die Abfahrt, da kam ein Mann vorbei, der Taschenmesser mit sehr vielen Klingen verkaufte. Er hielt eines zum Fenster herein und streckte es mir direkt vors Gesicht. Warum musste er sich mir so aufdrängen? Er hatte kein Recht, mir ein Messer ins Auge zu stechen. Aber er hatte nie jene Art von Bescheidenheit gelernt, die manche von uns haben. Hätte er dieses vielklingige Messer in der Tasche behalten und leise gesagt: „Falls jemand in der Kutsche sein sollte, der sich gern ein Messer mit ganz vielen Klingen ansehen möchte, ich habe eines in der Tasche“, dann hätte er in hundert Jahren keines verkauft. Aber er suchte mich als wahrscheinlichen Kunden aus und klappte die Klingen auf, als wüsste er, dass ein solches Messer für einen Jungen auf dem Weg zur Schule wunderbar verlockend ist. Die Tatkraft dieses Mannes lehrte mich eine Lektion, die mir oft gute Dienste geleistet hat, wenn ich versucht habe, Menschen dazu zu bewegen, „die Wahrheit zu kaufen“.

Ich war etwa vierzehn Jahre alt, als man mich auf eine Schule der Kirche von England schickte, die heute Sankt-Augustinus-College in Maidstone heißt. Wir hatten drei Geistliche, die abwechselnd kamen, um uns ihre Lehren beizubringen. Aber irgendwie schienen die Schüler nicht recht voranzukommen. Als einer von ihnen von einem Geistlichen gefragt wurde, wie viele Sakramente es gebe, sagte er: „Sieben.“ Als das verneint wurde, sagte er: „Oh, Herr, es gibt eins, das empfängt man am Altar, am Halter!“ Darauf konnte ich mir nicht verkneifen zu sagen: „Das wäre dann wohl das Aufhängen am Halfter.“ Diese Bemerkung brachte sogar den ehrwürdigen Herrn zum Lächeln, obwohl man mir natürlich auftrug, nicht noch einmal so unhöflich dazwischenzureden. Ich bin sicher, dass viele Söhne des Landadels in dieser Anstalt die Heilige Schrift weniger kannten als die Jungen in manchen unserer Armenschulen.

Einer der Geistlichen war, glaube ich, ein guter Mann, und ihm verdanke ich den Lichtstrahl, der genügte, um mir die Glaubenstaufe zu zeigen. Gewöhnlich war ich der Erste der Klasse. Einmal, als der Katechismus der Kirche von England aufgesagt werden sollte, kam es ungefähr zu folgendem Gespräch:

Der Geistliche fragte: „Wie ist dein Name?“

Spurgeon: „Spurgeon, Herr.“

Der Geistliche: „Nein, nein, wie ist dein Name?“

Spurgeon: „Charles Spurgeon, Herr.“

Der Geistliche: „Nein, so solltest du dich nicht benehmen. Du weißt doch, dass ich nur deinen christlichen Namen, deinen Taufnamen, wissen will.“

Spurgeon: „Bitte, Herr, ich fürchte, ich habe keinen christlichen Namen.“

Der Geistliche: „Wieso das denn?“

Spurgeon: „Weil ich nicht glaube, dass ich ein Christ bin.“

Der Geistliche: „Was bist du denn dann, ein Heide?“

Spurgeon: „Nein, Herr. Aber man kann auch kein Heide sein und trotzdem ohne die Gnade Gottes leben, und dann ist man kein wahrer Christ.“

Der Geistliche: „Nun gut, lassen wir das. Wie ist dein Vorname?“

Spurgeon: „Charles.“

Der Geistliche: „Wer hat dir diesen Namen gegeben?“

Spurgeon: „Das weiß ich wirklich nicht, Herr. Ich weiß nur, dass keine Paten je etwas für mich getan haben, denn ich hatte nie welche. Wahrscheinlich waren es meine Mutter und mein Vater.“

Der Geistliche: „Nun solltest du diese Jungen nicht zum Lachen bringen. Natürlich will ich nicht, dass du die übliche Antwort gibst.“

Er schien immer Achtung vor mir zu haben und schenkte mir als Belohnung für meine großen Kenntnisse in der Religion das Buch „Das christliche Jahr“, in Kalbsleder gebunden. Als er mit dem Katechismus fortfuhr, wandte er sich plötzlich an mich und sagte: „Spurgeon, du bist nie richtig getauft worden.“

Spurgeon: „Oh doch, Herr, das bin ich. Mein Großvater hat mich in der kleinen Stube getauft, und er ist Prediger, also weiß ich, dass er es richtig gemacht hat!“

Der Geistliche: „Ach, aber du hattest weder Glauben noch Buße und hättest deshalb nicht getauft werden dürfen!“

Spurgeon: „Aber Herr, das hat doch nichts damit zu tun! Alle kleinen Kinder sollten getauft werden.“

Der Geistliche: „Woher weißt du das? Sagt nicht das Gebetbuch, dass Glaube und Buße vor der Taufe nötig sind? Und das ist eine so schriftgemäße Lehre, dass niemand sie leugnen sollte.“

Hier zeigte er weiter, dass alle Menschen, von denen die Bibel berichtet, dass sie getauft wurden, Gläubige waren. Das war natürlich eine leichte Aufgabe. Dann sagte er zu mir: „Nun, Charles, ich gebe dir bis nächste Woche Zeit, herauszufinden, ob die Bibel nicht Glauben und Buße als notwendige Voraussetzungen für die Taufe erklärt.“

Ich war mir meines Sieges ziemlich sicher. Ich dachte, eine Handlung, die mein Großvater und mein Vater in ihrem Dienst beide ausübten, müsse richtig sein. Aber ich konnte es nicht finden. Ich war geschlagen und fasste meinen Entschluss, welchen Weg ich gehen würde.

Der Geistliche: „Nun, Charles, was denkst du jetzt?“

Spurgeon: „Nun, Herr, ich denke, Sie haben recht. Aber das gilt dann für Sie genauso wie für mich!“

Der Geistliche: „Ich wollte dir das zeigen, denn das ist der Grund, warum wir Paten bestellen. Ohne Glauben hätte ich ebenso wenig wie du ein Recht auf die heilige Taufe gehabt. Aber das Versprechen meiner Paten wurde von der Kirche als gleichwertig angenommen. Du hast sicher schon gesehen, wie dein Vater, wenn er kein Geld hat, dafür einen Schuldschein ausstellt. Das wird als Unterpfand der Zahlung angesehen, denn bei einem ehrlichen Mann dürfen wir erwarten, dass er den Schein, den er ausgestellt hat, einlöst. Nun sind Paten in der Regel gute Leute, und in Liebe nehmen wir ihr Versprechen für das Kind an. Da das Kind zu diesem Zeitpunkt noch keinen Glauben haben kann, nehmen wir die Bürgschaft an, dass es ihn haben wird. Dieses Versprechen erfüllt es bei der Konfirmation, wenn es die Bürgschaft in die eigenen Hände nimmt.“

Spurgeon: „Nun, Herr, ich halte das für einen sehr schlechten Schuldschein.“

Der Geistliche: „Ich habe keine Zeit, darüber zu streiten, aber ich halte ihn für gut. Ich will dich nur dies fragen: Wer scheint mehr Achtung vor der Schrift zu haben, ich als Mann der Staatskirche oder dein Großvater als Freikirchler? Er tauft der Schrift geradewegs ins Gesicht. Ich tue das meiner Meinung nach nicht, denn ich verlange ein Versprechen, das ich als gleichwertig mit Buße und Glauben ansehe und das in späteren Jahren eingelöst werden soll.“

Spurgeon: „Wirklich, Herr, ich glaube, Sie liegen näher an der Wahrheit. Aber da es offenbar die Wahrheit ist, dass nur Gläubige getauft werden sollten, glaube ich, dass Sie beide falsch liegen, auch wenn Sie die Bibel mit größerer Höflichkeit behandeln.“

Der Geistliche: „Nun, dann gibst du zu, dass du nicht richtig getauft worden bist. Und du würdest es für deine Pflicht halten, dich uns anzuschließen, wenn es in deiner Macht stünde, und Paten zu haben, die für dich ein Versprechen ablegen?“

Spurgeon: „Oh nein! Ich bin schon einmal getauft worden, bevor ich es hätte werden sollen. Nächstes Mal warte ich, bis ich dafür bereit bin.“

Der Geistliche lächelte: „Ach, du irrst dich. Aber ich sehe gern, dass du am Wort Gottes festhältst! Suche bei Ihm ein neues Herz und göttliche Führung, dann wirst du eine Wahrheit nach der anderen erkennen. Und sehr wahrscheinlich wird sich vieles an den Ansichten ändern, die jetzt so tief in dir verwurzelt scheinen.“

Von diesem Augenblick an beschloss ich: Wenn die göttliche Gnade jemals eine Veränderung in mir bewirken sollte, dann würde ich mich taufen lassen. Denn, wie ich später meinem Freund, dem Geistlichen, sagte: „Mir kann man niemals eine falsche Taufe vorwerfen, denn ich hatte nichts damit zu tun. Der Fehler, wenn es einer war, lag bei meinen Eltern und Großeltern.“

Als ich einmal in Mentone war, freute ich mich sehr über den folgenden Brief einer Dame, die ich dort kennengelernt hatte. Denn er ermöglichte es mir, den geschätzten Geistlichen zu ermitteln, der in Maidstone so viel Anteil an meinem Wohl genommen hatte:

„Missis S. schrieb mir neulich, sie sei zum Essen eingeladen gewesen und habe neben Kanonikus Jeffreys aus Hawkhurst gesessen. Das Gespräch kam auf Mister Spurgeon und seinen wertvollen Kommentar zu den Psalmen. Der Kanonikus sagte, er habe einmal an einer Lateinschule, an der der junge Spurgeon war, eine Prüfung abgenommen. Er sei der einzige Junge unter, ich weiß nicht mehr wie vielen, gewesen, der die meisten Fragen beantworten konnte. Manche Jungen konnten gar keine beantworten, während der junge Spurgeon alle beantwortete, mit Ausnahme der Fragen zum Katechismus der Kirche.“

In Maidstone hatte ich Gelegenheit, die Gottesdienste der Staatskirche zu besuchen. Darum konnte ich lange danach zu den Studenten des Predigerseminars sagen: „Es gibt einen kirchlichen Singsang, der in der Staatskirche sehr bewundert wird. Eine Art Erhabenheit, als hätte man einen Kirchturm im Hals. Ein vornehmes, theologisches, pfarrherrliches, übernatürliches, untermenschliches Hervorstoßen der Sprache und Rollen der Worte. Man kann es mit folgendem Beispiel veranschaulichen: ‚Wer Ohren hat zu hören, der höre‘, nur gedehnt und verzerrt, als hieße es ‚Wer Ohhren hat zu höhren, der höhre‘. Eine bemerkenswerte, wenn auch nicht eindrucksvolle Wiedergabe eines Schriftwortes. Wer kennt nicht die geweihte Art, auszusprechen: ‚Geliebte Brüder, die Schrift bewegt uns an vielen Stellen‘? Das dröhnt mir jetzt noch in den Ohren wie Big Ben, verbunden mit knabenhaften Erinnerungen an das eintönige Geläut von ‚Prinz Albert, Albert Prinz von Wales und die ganze königliche Familie, Amen.‘ Wenn ein Mann, der so unnatürlich redet, keine Bronchitis oder eine andere Krankheit bekommt, dann kann ich nur sagen, dass Halskrankheiten sehr souverän verteilt werden müssen. Gegen die Sprechmarotten der Freikirchler habe ich bereits einen Schlag geführt. Ich glaube, dass durch sie Kehlkopf und Lunge empfindlich werden und gute Männer dem Verstummen und dem Grab erliegen.“

In dieser kirchlichen Schule machte ich verschiedene Erfahrungen. An einen Streich erinnere ich mich noch heute. In einem bestimmten Schrank stand ein großes Gefäß mit Salmiakgeist. Ich pflegte die neuen Jungen dorthin zu führen und ihnen zu sagen, sie sollten einmal kräftig daran riechen. Gewöhnlich wurden sie davon ganz überwältigt. Als einmal ein Junge in eine tiefe Ohnmacht fiel, bekam ich es wirklich mit der Angst zu tun und wollte diesen Streich niemandem mehr spielen. Vielleicht nahm ich mir mehr heraus, weil der Schulleiter, Mister David Walker, mein Onkel war. Jedenfalls war ich bei meiner Tante sehr beliebt, und das half mir aus mancher Schwierigkeit heraus.

Mister Walker pflegte seine Schüler so zu bestrafen, dass die Strafe dem begangenen Vergehen möglichst ähnlich war. Zum Beispiel hatten sich die Jungen eines Nachts ein Boot vom Fluss ausgeliehen. Da wurden sie in der nächsten Nacht aus dem Schlaf geweckt und mussten sofort losgehen, um es an seinen Platz zurückzubringen. Vermutlich hüteten sie sich danach umso mehr, ihr Unrecht zu wiederholen, als sie merkten, wie viel Unannehmlichkeit es ihnen selbst einbrachte.

Oft kam es vor, dass mein Onkel mich hinausschickte, um ihm einen Rohrstock zu holen, wenn eine körperliche Strafe vollzogen werden sollte. Das war keine sehr angenehme Aufgabe. Und ich bemerkte, dass es mir nicht ein einziges Mal gelang, einen Stock auszuwählen, der dem Jungen gefiel, der ihn zu spüren bekam. Entweder war er zu dünn oder zu dick. Folglich drohten mir die Leidtragenden mit gebührender Strafe, wenn ich es nächstes Mal nicht besser machte. Aus dieser Erfahrung lernte ich, nie zu erwarten, dass Gottes Kinder die besondere Rute mögen, mit der sie gezüchtigt werden.

Einmal kränkte ich meinen Onkel sehr, als ich auf einen Fehler in einer Rechenaufgabe hinwies, die er an der Tafel löste. Er sagte, es sei unter seiner Würde, vor seinen Schülern verbessert zu werden. Ich aber blieb dabei, dass es nicht richtig gewesen wäre, den Fehler unerwähnt zu lassen, nachdem ich ihn entdeckt hatte. Ich glaube, nach diesem Vorfall meinte er, ich könne meine Zeit am besten nutzen, wenn ich meine Bücher nähme und allein unter einer alten Eiche am Fluss Medway lernte. Jedenfalls zeigte er seine Anerkennung für meine Fortschritte in der Mathematik, indem er mich Berechnungen anstellen ließ, die, wie ich glaube, eine Londoner Lebensversicherungsgesellschaft noch heute verwendet.

Im Juli achtzehnhundertneunundachtzig stattete Mister Spurgeon der Stadt Maidstone einen kurzen Besuch ab. Am Sonntagabend nach seiner Fahrt nach Kent predigte er im Metropolitan Tabernacle über Psalm einundsiebzig, Vers siebzehn, und sagte dabei:

Letzte Woche fuhr ich nach Maidstone in Kent. Es ist fast auf den Tag genau vierzig Jahre her, dass ich die Schule dort verließ, die man ein „College“ nannte. Ich dachte, ich müsse hinfahren und mir den Ort ansehen, besonders einen Baum, der am Fluss Medway steht. Unter diesem Baum habe ich viele Stunden, viele Tage, ja viele Wochen verbracht und den ganzen Tag gelesen. „Während der Schulzeit?“, fragt ihr. Ja, mein Lehrer meinte, unter diesem Baum würde ich besser vorankommen als in der Klasse, und er war ein weiser Mann. Er gab mir mein Buch und überließ mich mir selbst. Und als ich letzte Woche unter diesem Baum stand, den ruhig dahinfließenden Fluss zu meinen Füßen, konnte ich Gott für Seine Barmherzigkeit an mir in all diesen vierzig Jahren danken. Und ich konnte sagen: „Gott, Du hast mich von Jugend auf gelehrt, und bis hierher verkündige ich Deine Wunder.“ Vielleicht sind heute Abend einige junge Menschen hier, die gerade von der Schule zurückgekommen sind, Jungen und Mädchen, deren Schulzeit gerade zu Ende geht. Ich wünschte bei Gott, sie würden einige Zeit in heiligem, stillem Nachdenken über ihre Zukunft verbringen: wem sie dienen werden, wer ihr Lehrer sein soll, für wen sie selbst zu Lehrern werden, und wie das Leben, das nun öffentlicher geworden ist als zuvor, verbracht werden soll.

Als ich letzte Woche dort stand, konnte ich nicht anders, als Gott zu preisen, dass Er mich nicht lange nach dem Verlassen dieser Schule zum Glauben an Christus geführt hat, zur Ruhe in Ihm und zum ewigen Leben. Und ich konnte nicht anders, als Gott zu danken, dass ich zwölf Monate lang diese Schule besucht habe. Es war eine Schule der Kirche von England. Bis dahin hatte ich nie etwas von der Kirche von England kennengelernt. Aber dadurch, dass ich dort war, gab es eine Wende in meinem Leben, der ich es verdanke, dass ich heute hier stehe. Der Katechismus der Kirche von England enthält, wie sich manche von euch erinnern werden, die Frage: „Was wird von denen verlangt, die getauft werden sollen?“ Die Antwort, die man mir beibrachte und die ich auch gab, lautete: „Buße, durch die sie die Sünde lassen, und Glaube, durch den sie fest an die Verheißungen Gottes glauben, die ihnen in diesem Sakrament gegeben sind.“ Ich schlug diese Antwort in der Bibel nach und fand sie, was Buße und Glauben betrifft, streng richtig. Und natürlich wurde ich, als ich später Christ wurde, auch Baptist. Und hier bin ich, und dass ich Baptist bin, verdanke ich dem Katechismus der Kirche von England. Da ich unter Kongregationalisten aufgewachsen war, hatte ich mir diese Frage in meinem Leben noch nie angesehen. Ich hatte gedacht, ich sei als kleines Kind getauft worden. Als ich dann mit der Frage konfrontiert wurde: „Was wird von denen verlangt, die getauft werden sollen?“, und feststellte, dass Buße und Glaube verlangt werden, sagte ich mir: „Dann bin ich nicht getauft worden. Diese Besprengung als Säugling war ein Irrtum. Und wenn Gott es mir schenkt, dass ich je Buße und Glauben habe, dann will ich mich richtig taufen lassen.“ Ich wusste nicht, dass es noch einen anderen Menschen auf der Welt gab, der dieselbe Meinung hatte. Denn die Baptisten treten so wenig in Erscheinung, oder taten es damals so wenig, dass ich von ihrer Existenz nichts wusste. Darum bin ich der kirchlichen Schule und dem Katechismus der Kirche dankbar für das, was ich in Maidstone gelernt habe. Ich wüsste nicht, dass ich für irgendeine andere Frage im Katechismus besonders lebhafte Dankbarkeit empfinde. Aber für diese eine bin ich sehr dankbar, denn sie hat mich dorthin geführt, wohin mich die Verfasser niemals führen wollten. Sie hat mich aber, wie ich glaube, dahin geführt, der Lehre der Schrift zu folgen, dass Buße und Glaube nötig sind, bevor es eine wahre Taufe geben kann.

Die Lehrerin des jungen Hilfslehrers in der Theologie

Die ersten Lektionen in Theologie, die ich je bekam, erhielt ich von einer alten Köchin in der Schule in Newmarket, an der ich Hilfslehrer war. Sie war eine gute alte Seele und las die Zeitschrift „Der Evangeliumsmaßstab“. Sie mochte es sehr süß, gute, kräftige calvinistische Lehre. Aber sie lebte ebenso kräftig, wie sie sich nährte. Manches Mal sind wir zusammen den Gnadenbund durchgegangen und haben über die persönliche Erwählung der Heiligen gesprochen, über ihre Vereinigung mit Christus, ihr Beharren bis ans Ende und darüber, was lebendige Frömmigkeit bedeutet. Und ich glaube wirklich, dass ich von ihr mehr gelernt habe, als ich von sechs Doktoren der Theologie von der Sorte, die wir heutzutage haben, gelernt hätte. Es gibt Christen, die den Glauben in ihrer eigenen Seele schmecken, sehen und genießen und zu einer tieferen Erkenntnis davon gelangen, als Bücher ihnen je geben können, selbst wenn sie ihr Leben lang suchten. Die Köchin in Newmarket war eine gottesfürchtige, erfahrene Frau, von der ich weit mehr gelernt habe als von dem Prediger der Kapelle, die wir besuchten. Ich fragte sie einmal: „Warum gehen Sie an einen solchen Ort?“ Sie antwortete: „Nun, es gibt keinen anderen Gottesdienst, zu dem ich gehen kann.“ Ich sagte: „Aber es muss doch besser sein, zu Hause zu bleiben, als so ein Zeug anzuhören.“ „Vielleicht“, antwortete sie, „aber ich gehe gern zum Gottesdienst, auch wenn ich nichts davon habe. Sieh, manchmal scharrt eine Henne einen ganzen Haufen Abfall durch, um ein Korn zu finden. Sie findet keins, aber es zeigt, dass sie danach sucht und die Mittel gebraucht, um es zu bekommen. Und außerdem wärmt sie die Bewegung.“ So sagte die alte Frau, das Herumscharren in den armseligen Predigten, die sie hörte, sei ein Segen für sie, weil es ihre geistlichen Kräfte übe und ihren Geist wärme. Ein andermal sagte ich ihr, ich hätte in der ganzen Predigt keinen Krümel gefunden, und fragte, wie es ihr ergangen sei. „Oh“, antwortete sie, „heute Abend ging es mir besser. Bei allem, was der Prediger sagte, habe ich einfach ein ‚nicht‘ eingefügt, und das hat seine Rede in echtes Evangelium verwandelt.“

Nachdem Mister Spurgeon heimgegangen war, schrieb Professor J. D. Everett vom Queen’s College in Belfast an die Zeitschrift The Christian World:

„Im Sommer achtzehnhundertneunundvierzig, als ich noch nicht ganz achtzehn war, ging ich nach Newmarket, um an einer Schule zu helfen, die ein Mister Swindell führte. Er war ein alter Freund meines Vaters, und meine Brüder Percy und John waren seine Schüler. Es gab zwei weitere Hilfslehrer, aber nicht lange nach meiner Ankunft gingen sie fort, und ich blieb etwa eine Woche lang als einziger Hilfslehrer übrig. Dann wurde mir ein Teil meiner Arbeit von einem fünfzehnjährigen Jungen abgenommen, der als Lehrling kam. Das war Charles H. Spurgeon, und in den nächsten drei Monaten teilten wir uns die Arbeit. Wir wohnten im Haus, schliefen im selben Zimmer, machten unsere Spaziergänge zusammen, besprachen unsere gemeinsamen Beschwerden und waren die besten Freunde. Er war ein scharfer Beobachter von Menschen und Sitten und sehr klug in seinen Urteilen. Er hatte Freude an einem Scherz, war aber ernst, fleißig und streng gewissenhaft. Er hatte ein wunderbares Gedächtnis für Redepassagen, die er bewunderte. Auf unseren Spaziergängen trug er mir mit großem Genuss lange Stücke aus sehr mitreißenden Freiluftansprachen vor, die er auf dem Jahrmarkt in Colchester von dem kongregationalistischen Prediger Mister Davids gehört hatte. Diese Gottesdienste hatten seine Vorstellungskraft offenbar sehr beeindruckt. Übrigens wurde sein Vater dort dazu ausgewählt, die Lieder anzusagen, wegen seiner lauten Stimme. Eine Eigenschaft, die in der Familie gelegen zu haben scheint, die sich aber bei meinem jungen Freund damals noch nicht gezeigt hatte. Ich habe ihn auch lange Abschnitte aus Bunyans ‚Überströmende Gnade‘ aufsagen hören. Er war ein reizender Gefährte, fröhlich und mitfühlend, ein guter Zuhörer ebenso wie ein guter Erzähler. Und er war nicht nach einem gewöhnlichen, herkömmlichen Muster geformt, sondern hatte einen starken eigenen Charakter.

Zur frühen Geschichte seiner theologischen Ansichten kann ich dem bereits Veröffentlichten noch etwas hinzufügen. Im Haushalt von Mister Swindell gab es eine treue alte Dienerin, eine große, kräftige Frau, die mir und allen Hausbewohnern als ‚die Köchin‘ bekannt war. Sie war eine Frau von starkem religiösem Empfinden und eine überzeugte Calvinistin. Spurgeon hatte sich, als er unter tiefer religiöser Überführung stand, mit ihr unterhalten und war von ihren Ansichten über die göttliche Wahrheit tief beeindruckt. Er erklärte mir das und sagte mir in seiner knappen Art, dass ‚die Köchin‘ ihn seine Theologie gelehrt habe. Ich hoffe, ich breche nicht sein Vertrauen, wenn ich diese Tatsache erwähne. Es gereicht dem Andenken eines großen Mannes nicht zur Unehre, dass er bereit war, von den bescheidensten Quellen zu lernen.“

Als dieser Artikel im Druck erschien, schrieb Mister Robert Mattingly aus Great Cornard bei Sudbury an dieselbe Zeitschrift:

„Vor etwa fünfundzwanzig Jahren lernte ich die erwähnte Person kennen, mit Namen Mary King. Sie wohnte damals in einer kleinen Mietwohnung gegenüber der Sankt-Margarethen-Kirche in Ipswich und war Mitglied der nahe gelegenen strengen Baptistengemeinde Bethesda. Sie war eine überzeugte Calvinistin, folgerichtig im Denken, klar im Kopf und hatte eine wunderbare Kenntnis der Bibel. Oft habe ich aus ihrem Mund den Bericht über ihren Umgang mit dem jungen Spurgeon gehört. Darauf war sie natürlich nicht wenig stolz, denn er hatte damals den Gipfel seiner wunderbaren Beliebtheit erreicht. Professor Everett sagt, man habe sie ‚die Köchin‘ genannt. Sie selbst sprach immer von sich als ‚Haushälterin‘. Und da der Umgang zwischen Mister Spurgeon und ihr ganz im Rahmen der Hausordnung zu liegen schien, nahm sie wohl eine etwas gehobenere Stellung als die einer bloßen Magd ein. Während meiner Bekanntschaft mit ihr erfuhr ich, dass sie ein kleines Einkommen, ich weiß nicht mehr aus welcher Quelle, ganz oder fast ganz aufgebraucht hatte. Ich schrieb Mister Spurgeon und teilte ihm die Lage mit. Ich erhielt umgehend eine Antwort von ihm, in der er mir für meinen Brief dankte und seiner alten Freundin herzliche Grüße sandte. Mit der ihm eigenen Großzügigkeit legte er einen Scheck über fünf Pfund bei, mit der Bitte, ich möge ihren dringendsten Bedürfnissen abhelfen, ihr wöchentlich fünf Schilling zahlen und den Betrag im Übrigen nach meinem Ermessen in seinem Namen verwenden. Das tat ich und berichtete Mister Spurgeon von Zeit zu Zeit darüber. Immer erhielt ich einen neuen Scheck, wenn das vorhandene Geld aufgebraucht war. Und so ging es weiter bis zu ihrem Tod, etwa drei Jahre später.“

Professor Everett hat freundlicherweise alle Einträge aus seinem Tagebuch abgeschrieben, die sich auf Mister Spurgeon in Newmarket beziehen. Die meisten Dinge darin sind nicht von allgemeinem öffentlichem Interesse. Aber die beiden folgenden Einträge verdienen es, in diesem Band bewahrt zu werden:

„Montag, zehnter September achtzehnhundertneunundvierzig. Am Nachmittag begann die Missionsversammlung. Mister Spurgeon wurde zum Vorsitzenden gewählt.“ Professor Everett fügt hinzu: Das war eine Versammlung der Jungen im Schulzimmer. Ich glaube, es war das erste Mal, dass Mister Spurgeon eine Rede hielt. Er sprach fließend.

„Dienstag, neunter Oktober. Nach dem Mittagessen nahm ich Percy und vier andere Jungen mit zu den Pferderennen. Wir sahen das Cesarewitch, das berühmteste Rennen in Newmarket, bei dem einunddreißig Pferde liefen. Wir sahen auch noch vier andere Rennen. Ich sah genug, um meine Neugier zu befriedigen, und wollte nicht bleiben, um noch mehr Rennen zu sehen. Mister Spurgeon ging nicht mit, weil er meinte, er würde Unrecht tun, wenn er hinginge.“

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Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 7. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.