23. Erinnerungen eines Dorfpastors

Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 23.

Mein Zeugnis ist, und ich spreche es zur Ehre Gottes aus, dass Er ein guter Versorger ist. Ich bin der Vorsehung Gottes anbefohlen gewesen, seit ich das Haus meines Vaters verließ, und in allen Fällen ist Er mein Hirte gewesen, und mir hat nichts gemangelt. Mein erstes Einkommen als christlicher Prediger war wahrhaftig klein genug, es überstieg niemals fünfundvierzig Pfund im Jahr; und doch war ich damals so reich wie jetzt, denn ich hatte genug; und ich hatte nicht mehr Sorgen, nein, nicht halb so viele wie jetzt; und wenn ich damals wie heute mein Gebet zu Gott emporschickte um alle zeitlichen und geistlichen Dinge, fand ich Ihn bereit, mir in jeder Klemme zu antworten, und gar manche Klemme habe ich gehabt. Manche finanzielle Prüfung hatte ich im Zusammenhang mit dem Predigerseminar, dessen Mittel davon abhängen, dass der Herr Sein Volk zur Freigebigkeit bewegt: mein Glaube ist oft geprüft worden, aber Gott ist stets treu gewesen und hat in Stunden der Not Hilfe gesandt. Wenn mir jemand sagen wollte, das Gebet zu Gott sei bloße Aufregung und der Gedanke, dass Gott menschliches Schreien erhört, sei unsinnig, so würde ich die Behauptung verlachen; denn meine Erfahrung beruht nicht auf ein oder zwei vereinzelten Fällen, sondern auf Hunderten von Fällen, in denen das Eingreifen des Herrn für die Bedürfnisse Seines Werkes so offenbar gewesen ist, als hätte Er die Wolken zerrissen und Seinen eigenen entblößten Arm und Seine freigebige Hand ausgestreckt, um die Not Seines Knechtes zu stillen.

Charles Haddon Spurgeon.

Als ich Pastor in Waterbeach wurde, konnten die Leute sehr wenig zu meinem Unterhalt beitragen, und deshalb war ich zur gleichen Zeit Hilfslehrer an einer Schule in Cambridge. Nach einer Weile musste ich diese Tätigkeit aufgeben und war auf die Freigebigkeit der Leute angewiesen. Sie gaben mir ein Gehalt von fünfundvierzig Pfund im Jahr; da ich aber zwölf Schilling die Woche für zwei Zimmer zahlen musste, die ich bewohnte, reichte mein Einkommen nicht aus, mich zu erhalten. Doch obgleich die Leute kein Geld hatten, hatten sie Erzeugnisse, und ich glaube nicht, dass irgendjemand aus der Gemeinde ein Schwein schlachtete, ohne dass ich einen Teil davon bekam; und der eine oder andere brachte mir Brot mit, wenn er zum Markt nach Cambridge kam, sodass ich genug Brot und Fleisch hatte, um davon meine Miete zu bezahlen, und ich habe meine Wirtin oft auf diese Weise bezahlt.

Es gab in Waterbeach einen alten Mann, der ein großer Geizhals war. Bei einem meiner Besuche dort, nachdem ich nach London gezogen war, hörte ich, dass er sich in seiner letzten Krankheit ein Bett unten in der Wohnstube hatte aufschlagen und sein Grab gleich vor dem Fenster hatte ausheben lassen, um die Kosten seiner Beerdigung so gering wie möglich zu halten. Einer der Freunde, die über ihn sprachen, sagte: „Man hat nie erlebt, dass er irgendjemandem etwas gegeben hätte.“ „Nun“, erwiderte ich, „ich weiß es besser, denn eines Sonntagnachmittags gab er mir drei halbe Kronen; und da ich damals gerade einen neuen Hut brauchte, kaufte ich ihn von dem Geld.“ „Nun“, entgegnete der Freund, „ich bin ganz sicher, dass er sich eine solche Verschwendung nie verziehen hat und seine drei halben Kronen gewiss zurückhaben wollte.“ „Ach, aber“, antwortete ich, „ihr habt die Geschichte noch nicht ganz gehört; denn am folgenden Sonntag kam der alte Mann wieder zu mir und bat mich, für ihn zu beten, dass er von der Sünde der Habsucht errettet werde. ‚Denn‘, sagte er, ‚der Herr hat mir gesagt, ich solle Ihnen einen halben Sovereign geben, aber ich habe eine halbe Krone zurückbehalten, und ich kann nachts nicht ruhen, weil ich daran denken muss.‘“

Doktor D. A. Doudney schrieb in The Gospel Magazine vom März 1892 über eine Unterredung mit Mr. Spurgeon in „Westwood“: „Unter anderen Gegenständen kam auch Doktor Gills Kommentar zur Sprache. Mr. Spurgeon fragte mich, wie ich dazu gekommen sei, ihn neu herauszugeben. Als Grund wurde sein wahrheitsgetreuer Charakter angeführt, ebenso dass sein hoher Preis ihn für die Prediger im Allgemeinen unerschwinglich machte. Mein eigenes Exemplar, schlicht in einfache Leinwanddeckel gebunden, hatte mich sechs Pfund zehn Schilling gekostet. Außerdem lag mir daran, eine Gewerbeschule einzurichten und so den jungen Leuten der Gemeinde Beschäftigung zu verschaffen. ‚In welchem Band‘, fragte Mr. Spurgeon, ‚erschienen die Namen der Subskribenten?‘ Ich konnte mich nicht erinnern; er aber zog sich für einen Augenblick in sein Studierzimmer zurück und erschien schnell wieder mit dem vierten Band des Alten Testaments, dem letzten, der bei Abschluss des Werkes herausgegeben wurde, und indem er auf seinen eigenen Namen zeigte, sagte er: ‚Sie haben ihn in Lieferungen zu einer halben Krone herausgegeben, sonst hätte ich ihn nicht beziehen können.‘ Hier hatte man ein treffendes Beispiel für Mr. Spurgeons Charakter, seine sprichwörtliche Schlichtheit und Ehrlichkeit. Wie wenige hätten in gleicher Weise, inmitten solcher Umgebung, und nachdem sie wie er einen solchen Namen und eine solche Beliebtheit erlangt hatten, die offene Erklärung abgegeben: ‚Sie haben ihn in Lieferungen zu einer halben Krone herausgegeben, sonst hätte ich ihn nicht beziehen können.‘“

Die folgenden Inschriften in Mr. Spurgeons Handschrift stehen in seiner Ausgabe von Doktor Gills Kommentar.

Im ersten Band: „Ich habe hierauf subskribiert und die monatlichen Lieferungen bezogen. C. H. Spurgeon, 1852. Auf die Kanzel dieses Verfassers durfte ich im Jahr 1854 nachfolgen. C. H. Spurgeon.“

Im fünften Band: „Ich habe auf diese Bände von Gill in monatlichen Lieferungen subskribiert und sie binden lassen. Dezember 1852. C. H. Spurgeon, wohnhaft in Cambridge, Baptistenprediger von Waterbeach. Im April 1854 einstimmig zum Pastor derselben Gemeinde gewählt, die einst in Carter Lane unter Doktor Gill und danach unter Doktor Rippon zusammenkam, jetzt New Park Street, Southwark. Im Jahr 1861 zog diese Gemeinde in das Metropolitan Tabernacle in Newington Butts um, da sie den Raum der Kapelle in New Park Street weit überwachsen hatte.“

Im sechsten Band: „Viele spotten über Gill, aber man kann ihn nicht entbehren. In mancher Hinsicht hat er nicht seinesgleichen. Es lohnt sich immer, ihn zu Rate zu ziehen. C. H. S. 1886.“

Im vierten Band erscheint, wie Doktor Doudney angibt, Mr. Spurgeons Name in der Liste der Subskribenten des Werkes: „Spurgeon, C., Union Road, Cambridge.“

In den letzten Jahren habe ich viel gegen die Diakone gehört und Erörterungen über ihr Amt gelesen, denen offensichtlich keine abgöttische Verehrung ihrer Personen zugrunde lag. Viele meiner Brüder im Dienst schelten sie bitterlich, andere zittern schon bei der bloßen Nennung ihres Namens, und einige legen ihre Rüstung an und machen sich bereit, mit ihnen zu kämpfen, wohin sie auch kommen, als wären sie die Drachen des Predigerlebens. Man hat mir vorgeworfen, ich hätte gesagt: „Ein Diakon ist schlimmer als ein Teufel; denn wenn man dem Teufel widersteht, so flieht er von einem, wenn man aber einem Diakon widersteht, so fliegt er einem an.“ Das ist kein Ausspruch von mir; ich hatte nie Anlass, so scharf zu reden, und obwohl es in manchen Fällen zutreffen mag, habe ich nie einen Erfahrungsbeweis dafür gehabt. Nicht einer von hundert der Aussprüche, die man mir unterschiebt, stammt überhaupt von mir, und was diesen betrifft, so war er im Umlauf, ehe ich geboren wurde. Ich verzeihe dem Mann, der vor jenem trunkenen Salomo, Jakob dem Ersten von England und Sechsten von Schottland, über Jakobus 1,6 predigte; die Versuchung war zu groß, um ihr zu widerstehen. Aber der Elende sei für immer verabscheut, wenn ein solcher Mann wirklich gelebt hat, der den Tod eines Diakons mit einer Schmährede über die Worte feierte: „Es begab sich aber, dass der Arme starb.“ Ich vergebe dem Lügner, der mir eine solche Ungeheuerlichkeit zuschrieb, aber ich hoffe, er wird seine schändlichen Künste an niemand anderem versuchen.

Nach meiner Beobachtung der Diakone muss ich sagen, dass sie in der Regel ganz ebenso gute Männer sind wie die Pastoren, und dass sich Schlechte und Gute im Predigtamt und im Diakonenamt in ziemlich gleichem Verhältnis finden. Wenn es herrische Diakone gibt, gibt es nicht auch herrische Pastoren? Wenn es unwissende, schrullige Männer unter den Diakonen gibt, haben sie nicht ihre Gegenstücke auf unseren Kanzeln? Die Gemeinde schuldet jenen Tausenden gottesfürchtiger Männer eine unermessliche Dankesschuld, die Tag und Nacht auf ihr Wohl bedacht sind, reichlich von ihrem Vermögen beitragen, für ihre Armen sorgen, ihre Prediger ermutigen und in Zeiten der Not wie des Gedeihens treu auf ihrem Posten bleiben. Was es auch hier und da an Irrtum, Schwachheit und selbst Unrecht geben mag, so bin ich mir aus weiter und genauer Beobachtung sicher, dass die meisten unserer Diakone unserem Glauben zur Ehre gereichen, und wir können sie, wie der Apostel seine Brüder, „eine Ehre Christi“ nennen. Die Diakone meiner ersten Dorfgemeinde waren in meiner Wertschätzung die Herrlichen auf Erden, an denen ich all mein Gefallen hatte. Werktags hart arbeitende Männer, scheuten sie am Sabbat keine Mühe für ihren Herrn; ich liebte sie aufrichtig und liebe sie noch immer. Meiner Meinung nach kamen sie der Vollkommenheit von Diakonen einer Landgemeinde so nahe, wie das Königreich sie nur bieten konnte.

Doch so gut meine Diakone waren, sie waren nicht in jeder Hinsicht vollkommen. Ich schlug ihnen einmal vor, am Sonntagabend am Flussufer zu predigen, und einer von ihnen bemerkte: „Ach, das gefällt mir nicht, das ist Nachahmung der Methodisten.“ Für ihn als gesunden Calvinisten war es etwas Schreckliches, irgendetwas zu tun, dessen sich die Methodisten schuldig machten; für mich war das jedoch eher eine Empfehlung als das Gegenteil, und ich nahm die Gefahr, methodistisch zu sein, gern in Kauf. Überall in England, in unseren Städten, Marktflecken, Dörfern und Weilern, gibt es Zehntausende, die niemals das Evangelium hören werden, solange die Predigt unter freiem Himmel vernachlässigt wird. Ich freue mich, dass Gott uns erlaubt, in Kirchen und Kapellen zu predigen, aber ich behaupte nicht, dass wir dafür ein apostolisches Vorbild haben, und schon gar keines dafür, unseren Dienst auf solche Orte zu beschränken. Ich glaube, es ist uns erlaubt, wenn es der Ordnung und Erbauung dient, Gebäude für unseren Gottesdienst auszusondern; aber es gibt keine Berechtigung, diese Orte Heiligtümer und Gotteshäuser zu nennen, denn alle Orte sind gleich heilig, wo heilige Menschen sich versammeln. Es ist durchaus etwas Schädliches, dass wir unsere Predigt auf den Raum innerhalb von Mauern beschränken. Unser Herr predigte zwar in den Synagogen, aber oft redete Er am Berghang oder von einem Boot aus oder im Hof eines Hauses oder auf den öffentlichen Straßen. Für Ihn war eine Zuhörerschaft das einzig Notwendige. Er war ein Seelenfischer von der rechten Art und nicht wie jene, die still in ihren Häusern sitzen und erwarten, dass die Fische zu ihnen kommen, um gefangen zu werden. Wollte unser Herr, dass ein Prediger fortfährt, von seiner Kanzel zu leeren Bänken zu predigen, wenn er, auf einem Stuhl oder Tisch draußen vor dem Versammlungshaus stehend, von Hunderten gehört werden könnte? Ich glaube nicht, und ich war schon ganz am Anfang meines Dienstes derselben Meinung; so predigte ich am Flussufer, obwohl mein guter Diakon meinte, ich ahme damit die Methodisten nach.

Ein anderer jener würdigen Brüder, ein lieber alter Christ, sagte eines Tages zu mir, als ich bei ihm zu Mittag aß: „Mein lieber Herr, ich wünschte, Sie würden diese Einladungspredigten nicht halten. Sie sind zu allgemein in Ihren Aufrufen; Sie scheinen die Leute so sehr zu drängen, zu Christus zu kommen. Das gefällt mir nicht, denn es verträgt sich durchaus nicht mit meinen Lehransichten.“ „Nun“, erwiderte ich, „was soll ich denn Ihrer Meinung nach predigen?“ „Nun, Herr“, sagte er, „obwohl mir solches Predigen nicht gefällt, ist es doch offensichtlich, dass es dem Herrn gefällt; denn mein Schwiegersohn ist unter einer dieser Predigten zu Gott bekehrt worden; und als ich neulich am Sonntag nach Hause kam, so zornig auf Sie, weil Sie so ein Fullerianer sind, da saß meine Tochter und weinte, als wollte ihr das Herz brechen. Darum“, fügte er hinzu, „kümmern Sie sich nicht um einen alten Mann wie mich. Solange Gott Sie segnet, gehen Sie nur Ihren eigenen Weg.“ Ich sagte zu ihm: „Aber, mein lieber Bruder, meinen Sie nicht, wenn Gott diese Art des Predigens billigt, dann sollte sie Ihnen auch gefallen?“ „Nun“, antwortete er, „vielleicht sollte sie das; aber ich bin ein alter Mann und bin immer in diesen Ansichten erzogen worden. Ich fürchte, ich komme nicht mehr aus ihnen heraus; aber kümmern Sie sich nicht im Geringsten um das, was ich sage.“ Genau das hatte ich mir ohnehin vorgenommen, und so waren wir uns am Ende doch einig.

Einer meiner Diakone in Waterbeach hieß King. Er war ein sehr ordentlicher Mann und führte die Rechnungen und die Gemeindebücher in bewundernswerter Ordnung. Er war ein ruhiger, besonnener, umsichtiger Bruder, doch besaß er ein volles Maß an Eifer und Wärme. Seine Frau passte zu ihm, und das Paar stand an Gnade und Weisheit niemandem im Dorf nach. Mr. King war Müller, und in seinem Häuschen bei der Mühle habe ich manche glückliche Nacht verbracht und dort seinen trefflichen Sohn getroffen, der damals Pastor der Baptistengemeinde in Aldreth in Cambridgeshire war. Ich erinnere mich, wie herzlich wir über den jungen King lachten, weil er sich ein Pferd geliehen hatte, um zu einer Predigtverpflichtung zu reiten, und dann an dem Ort erschien, das Pferd am Zügel führend; er war nur ein ganz kleines Stück geritten und den ganzen übrigen Weg neben ihm hergegangen, weil es ihm scheu vorkam. Der ältere Mr. King gab mir einmal auf sehr feinfühlige Weise einen freundlichen Wink. Er sagte mir nicht, ich solle auf der Kanzel vorsichtiger reden; aber als ich eines Montagmorgens sein Haus verließ, fand ich eine Stecknadel in meiner Bibel, die durch Titus 2,8 gesteckt war: „mit heilsamem und untadeligem Wort, auf dass der Widersacher sich schäme und nichts habe, dass er von uns möge Böses sagen.“ Nichts hätte taktvoller sein können. Die weise Zurechtweisung war wohlverdient und wurde in Liebe angenommen. Sie war so geschickt erteilt, dass ihr Wert dadurch unermesslich wuchs. Mr. King war mir und der Gemeinde in Waterbeach ein Diakon unter den Diakonen, und sein Sohn war eines solchen Vaters würdig.

Einmal hatte eine Versammlung stattgefunden, um Geld für die Innere Mission zu sammeln; die Kollekte war soeben eingesammelt, und die Diakone hatten alle Teller nach vorn zum Tisch gebracht, als ein alter Herr hereinkam. Er hatte nicht verhindern können, zu spät zur Versammlung zu kommen, obwohl sein Herz die ganze Zeit dabei gewesen war. Seine Füße hätten ihn zwei Stunden früher zur Kapelle getragen, nur die Pflicht verbot es. Sobald er jedoch seine Geschäfte erledigt hatte, machte er sich auf den Weg und sagte bei sich: „Ich fürchte, ich komme zu spät, aber wenigstens werde ich hören, wie es gegangen ist. Der Herr gebe Seinen Segen zu der Versammlung und zu dem guten Werk, das man vorhat!“ Es war Vater Sewell, ein rechter Israeliter, das wahre Ebenbild des alten Redlich in Bunyans Pilgerreise. Sobald ich meinen betagten Freund erblickte, sagte ich: „Unser Bruder, der eben hereingekommen ist, wird gewiss die Versammlung schließen, indem er um Gottes Segen für das Geschehen dieses Abends betet.“ Er stand auf, aber er betete nicht. Er schloss die Augen nicht, sondern schien im Gegenteil nach etwas zu suchen. Er faltete die Hände nicht, sondern steckte sie in die Taschen und kramte darin mit großer Beharrlichkeit. „Ich fürchte“, sagte ich, „mein Bruder hat mich nicht verstanden. Freund Sewell, ich habe Sie nicht gebeten zu geben, sondern zu beten.“ „Ja, ja!“, erwiderte der geradlinige, derbe alte Heilige, „aber ich konnte nicht beten, ehe ich gegeben hatte; es wäre Heuchelei, um Segen zu bitten für etwas, das mir nicht wert schien, dazu zu geben.“ Es lag nicht die geringste Prahlerei in dem guten Mann; es war sein ehrliches Herz, das seine wahren Gefühle ausschüttete; und so seltsam sein Benehmen schien, sein Verhalten predigte der ganzen Gemeinde eine Predigt, die sie nicht so leicht vergessen würde.

In meinem ersten Pastorat musste ich oft mit Antinomern kämpfen, das heißt mit Leuten, die meinten, weil sie sich für auserwählt hielten, dürften sie leben, wie es ihnen gefiel. Ich hoffe, diese Irrlehre ist weithin ausgestorben, aber in meinen frühen Predigerjahren war sie leider weit verbreitet. Ich kannte einen Mann, der in einem Wirtshaus auf dem Tisch stand, ein Glas Gin in der Hand hielt und dabei die ganze Zeit erklärte, er gehöre zum auserwählten Volk Gottes. Man warf ihn aus dem Wirtshaus hinaus, und als ich davon hörte, meinte ich, es sei ihm recht geschehen. Selbst jene gottlosen Männer sagten, solche „Auserwählten“ wollten sie dort nicht haben. Niemand, der in Sünde lebt, im Trinken, Fluchen, Lügen und dergleichen, kann wahrhaftig erklären, er sei einer von den Auserwählten des Herrn. Ich erinnere mich an einen solchen Mann, und er war ein sehr schlechter Kerl, und doch hatte er die Dreistigkeit zu sagen: „Ich weiß, dass ich einer von Gottes teuren Leuten bin.“ „Das sind Sie“, sagte ich, „teuer um jeden Preis, ob man Sie verschenkt oder wegwirft!“ Meine offene Rede gefiel ihm nicht, aber sie war wahr; denn nur in diesem Sinn war er einer von Gottes teuren Leuten. Von ganzer Seele verabscheue ich alles, was auch nur im Geringsten nach jenem Antinomismus schmeckt, der die Leute dazu bringt, davon zu schwatzen, sie seien sicher in Christus, während sie in Sünde leben. Wir können nicht durch unsere guten Werke oder um ihretwillen gerettet werden, aber ebenso wenig können wir ohne gute Werke gerettet werden. Christus wird niemals einen von Seinem Volk in seinen Sünden retten; Er rettet Sein Volk von ihren Sünden. Wenn ein Mensch nicht begehrt, mit der Hilfe des Heiligen Geistes ein heiliges Leben vor Gottes Angesicht zu führen, so ist er noch „voll bitterer Galle und verknüpft mit Ungerechtigkeit“. Ich kannte einen Mann dieser Art, der viel vom „rettenden Glauben“ redete. Er war wegen seines bösen Lebens berüchtigt, und so konnte ich nicht verstehen, was er mit rettendem Glauben meinte, bis die Kollekte eingesammelt wurde und ich bemerkte, wie sorgfältig er mit dem Fingernagel um ein Dreipencestück herumfühlte, aus Furcht, es könnte ein Vierpencestück sein; da verstand ich, was er meinte. Aber der Gedanke an einen „rettenden Glauben“ ohne gute Werke ist lächerlich. Der gerettete Mensch ist kein vollkommener Mensch; aber es ist seines Herzens Verlangen, vollkommen zu werden, er seufzt allezeit nach Vollkommenheit, und der Tag wird kommen, da er vollendet werden wird nach dem Bild seines einst gekreuzigten und nun verherrlichten Heilandes, in Erkenntnis und wahrer Heiligkeit.

Während ich Prediger in Waterbeach war, saß vorn auf der Empore gewöhnlich ein Mann, der immer mit dem Kopf nickte, wenn ich predigte, was er für gesunde Lehre hielt, obwohl er ungefähr der schlimmste alte Heuchler war, der je gelebt hat. Wenn ich von der Rechtfertigung sprach, ging sein Kopf nach unten; wenn ich über die zugerechnete Gerechtigkeit predigte, ging er wieder nach unten. In seinen Augen war ich ohne Zweifel ein lieber, guter Mann. So dachte ich, ich wolle ihm das Nicken abgewöhnen oder wenigstens seinen Kopf einmal stillhalten lassen, und bemerkte: „Es ist ein großer Unterschied, ob Gott euch erwählt oder ob ihr euch selbst erwählt; ein gewaltiger Unterschied, ob Gott euch durch Seinen Geist rechtfertigt oder ob ihr euch selbst durch einen falschen Glauben oder durch Vermessenheit rechtfertigt. Dies ist der Unterschied“, sagte ich, und der alte Mann hielt mich sofort für einen ausgemachten Arminianer, „ihr, die ihr euch selbst erwählt und euch selbst gerechtfertigt habt, tragt keine Kennzeichen des Geistes Gottes; ihr habt keinen Beweis echter Frömmigkeit, ihr seid keine heiligen Männer und Frauen, ihr könnt in Sünde leben, ihr könnt wandeln, wie Sünder wandeln, ihr tragt das Bild des Teufels an euch, und doch nennt ihr euch Kinder Gottes. Eines der ersten Kennzeichen dafür, dass jemand ein Kind Gottes ist, ist, dass er die Sünde mit vollkommenem Hass hasst und ein heiliges, christusähnliches Leben zu führen sucht.“ Der alte Antinomer billigte diese Lehre nicht; aber ich wusste, dass ich predigte, was im Wort Gottes geoffenbart ist.

Es gab noch einen anderen Mann dieser Art, der eine Zeit lang oft mit mir in die Dörfer hinausging, wo ich predigen sollte. Ich war froh über seine Gesellschaft, bis ich gewisse Tatsachen über seine Lebensweise herausfand, und da schüttelte ich ihn ab, und ich glaube, er hängte sich an jemand anderen, denn er musste jeden Abend der Woche unterwegs sein. Er hatte viele Kinder, und sie wuchsen zu gottlosen Männern und Frauen heran; und der Grund war, dass der Vater, während er ständig bei dieser und jener Versammlung beschäftigt war, nie versuchte, seine eigenen Söhne und Töchter zum Heiland zu bringen. Er sagte eines Tages zu mir: „Ich habe nie Hand an meine Kinder gelegt“; worauf ich antwortete: „Dann halte ich es für sehr wahrscheinlich, dass Gott Seine Hand an Sie legen wird.“ „Oh“, sagte er, „ich habe nicht einmal scharf mit ihnen gesprochen.“ „Dann“, erwiderte ich, „ist es höchst wahrscheinlich, dass Gott sehr scharf mit Ihnen sprechen wird; denn es ist nicht Sein Wille, dass Eltern ihre Kinder ungehindert in ihrer Sünde lassen.“

Ich kannte in jenen frühen Tagen einen anderen Mann, der jeden Sabbat einen weiten Weg zurücklegte, um zu hören, was er „die Wahrheit“ nannte. Weder seine Frau noch eines seiner Kinder ging zu irgendeiner Andachtsstätte, und als ich sehr ernst mit ihm über sie redete, sagte er mir, „der Herr werde die Seinen schon retten“; worauf ich nicht umhin konnte zu erwidern, dass der Herr ihn nicht als den Seinen anerkennen werde. Er verlangte meine Begründung für diese Behauptung, und so gab ich ihm diese Beweisstelle: „So aber jemand die Seinen, sonderlich seine Hausgenossen, nicht versorgt, der hat den Glauben verleugnet und ist ärger denn ein Heide.“ Einer seiner Gefährten sagte mir eines Tages, er wisse, wie viele Kinder Gottes es in dem Kirchspiel gebe, wo er wohnte; es seien genau fünf. Ich war neugierig, ihre Namen zu erfahren, und fragte ihn, wer die fünf seien, und zu meiner Belustigung begann er mit den Worten: „Da bin zuerst einmal ich.“ An dieser Stelle unterbrach ich ihn mit der Frage, ob er sich des Ersten ganz sicher sei. Seitdem ist sein guter Ruf ich weiß nicht wohin verschwunden, aber gewiss wird er ohne ihn besser zurechtkommen als mit ihm; und doch stand er an erster Stelle auf seiner eigenen Liste, und einige andere von derselben schwarzen Sorte machten die fünf voll. Es gab in den anderen Andachtsstätten, die er nicht besuchte, Männer, deren Ruf an Redlichkeit und Aufrichtigkeit, ja, an Geistlichkeit und Gebetseifer, dadurch herabgesetzt worden wäre, dass man ihn mit dem seinen verglich; und doch erhob er sich zum Richter in Israel und gab vor, genau zu wissen, wie viele Gotteskinder es im Dorf gebe. „Der Herr kennt die Seinen.“ Ich preise Gott, dass ich gelernt habe, sehr wenig Achtung vor dem Gesicht vom Mann mit der Messschnur zu haben. Wenn ich einen Engel damit sehe, bin ich froh genug; wenn ich aber einen Menschen damit sehe, sage ich ihm, er müsse mir eine Vollmacht von Gott vorweisen und mir zeigen, wie er die Auserwählten auf irgendeine andere Weise erkennen will als die, die unser Herr Jesus Christus festgelegt hat: „An ihren Früchten sollt ihr sie erkennen.“

Ich bin einer gottlosen Welt manchmal sehr dankbar gewesen für das, was sie mit unbeständigen Bekennern der Religion getan hat. Als ich Pastor in Waterbeach war, trat ein gewisser junger Mann der Gemeinde bei. Wir hielten ihn für einen veränderten Menschen; aber einmal im Jahr gab es im Dorf eine große Versuchung in Gestalt eines Jahrmarktsfestes, und als das Fest wiederkam, war dieser törichte Bursche in sehr schlechter Gesellschaft dabei. Er befand sich am Abend im langen Saal eines Wirtshauses, und als ich hörte, was geschah, empfand ich wirklich tiefe Dankbarkeit gegenüber der Wirtin jenes Hauses. Als sie hereinkam und ihn dort sah, sagte sie: „Holla, Jack Soundso, bist du hier? Du gehörst doch zu Spurgeons Leuten, und doch bist du hier; du solltest dich schämen. Das ist keine Gesellschaft für dich. Werft ihn zum Fenster hinaus, Jungs.“ Und sie warfen ihn am Freitagabend zum Fenster hinaus, und wir warfen ihn am Sonntag zur Tür hinaus, denn wir strichen seinen Namen aus unserem Gemeindebuch. Wohin sollte er nun gehen? Die Welt wollte ihn nicht haben, und die Gemeinde wollte ihn nicht haben. Wäre er ganz für die Welt gewesen, so hätte die Welt etwas aus ihm gemacht; und wäre er ganz für Christus gewesen, so hätte Christus etwas aus ihm gemacht. Weil er aber versuchte, ein wenig für jeden zu sein, und so für keinen etwas war, wurde sein Leben elend; wenn er durch die Straßen ging, zeigten die Leute verächtlich auf ihn. Die Christen wandten sich ab, weil sie ihn für einen Heuchler hielten, wie er es, fürchte ich, auch war; und die Weltmenschen nannten ihn einen solchen und machten seinen Namen zum Gespött und Sprichwort.

In jenen frühen Tagen musste ich manchmal ebenso mit den antinomistischen Predigern streiten wie mit ihren Leuten. Einmal befand ich mich inmitten einer Gesellschaft von Predigern und Freunden, die darüber stritten, ob es eine Sünde der Menschen sei, dass sie dem Evangelium nicht glauben. Während sie diskutierten, sagte ich: „Meine Herren, bin ich in der Gegenwart von Christen? Glauben Sie an die Bibel oder nicht?“ Sie sagten: „Natürlich sind wir Christen.“ „Dann“, sagte ich, „sagt die Schrift nicht: ‚um die Sünde, dass sie nicht glauben an mich‘? Und ist es nicht die verdammende Sünde der Menschen, dass sie nicht an Christus glauben?“ Hätte ich es nicht selbst gehört, so hätte ich mir nicht vorstellen können, dass irgendwelche Personen so gottlos sein würden, zu behaupten, „es sei für einen Sünder keine Sünde, nicht an Christus zu glauben“. Ich hätte gedacht, so weit sie ihre Meinungen auch treiben wollten, sie würden doch keine Lüge sagen, um die Wahrheit zu stützen; und das ist meiner Meinung nach, was solche Männer tatsächlich tun. Die Wahrheit ist ein starker Turm und braucht nie mit Irrtum abgestützt zu werden. Gottes Wort wird gegen alle Anschläge der Menschen bestehen. Ich würde niemals einen Trugschluss erfinden, um zu beweisen, dass es auf Seiten der Gottlosen keine Sünde sei, nicht zu glauben, denn ich bin sicher, dass es eine ist. Wenn ich in der Schrift belehrt werde: „Das ist aber das Gericht, dass das Licht in die Welt gekommen ist, und die Menschen liebten die Finsternis mehr denn das Licht“, und wenn ich lese: „Wer aber nicht glaubt, der ist schon gerichtet, denn er glaubt nicht an den Namen des eingeborenen Sohnes Gottes“, so behaupte ich, und das Wort erklärt es: Unglaube ist Sünde. Gewiss braucht es bei vernünftigen und unvoreingenommenen Menschen keiner Beweisführung, um das zu zeigen. Ist es nicht Sünde, wenn ein Geschöpf am Wort seines Schöpfers zweifelt? Ist es nicht ein Verbrechen und eine Beleidigung der Gottheit, wenn ich, ein Atom, ein Staubkörnchen, es wage, Seine Worte zu leugnen? Ist es nicht der Gipfel der Anmaßung und die Höhe des Hochmuts, wenn ein Sohn Adams auch nur in seinem Herzen sagt: „Gott, ich zweifle an Deiner Gnade; Gott, ich zweifle an Deiner Liebe; Gott, ich zweifle an Deiner Macht“? Ich fühle, könnten wir alle Sünden zu einer Masse zusammenrollen, könnten wir Mord, Lästerung, Lust, Ehebruch, Hurerei und alles, was gemein ist, nehmen und sie alle zu einer gewaltigen Kugel schwarzer Verderbnis vereinigen, sie würden selbst dann der Sünde des Unglaubens nicht gleichkommen. Dies ist die Königin unter den Sünden, der Inbegriff der Schuld, die Mischung aus dem Gift aller Verbrechen, die Hefe vom Wein Gomorras; es ist die Sünde ersten Ranges, das Meisterstück Satans, das Hauptwerk des Teufels. Der Unglaube verhärtete das Herz des Pharao, er gab der Zunge des lästernden Rabsake freien Lauf, ja, er wurde zum Gottesmörder und ermordete den Herrn Jesus Christus. Unglaube! Er hat manchen Giftbecher gemischt; er hat Tausende an den Galgen gebracht und viele in ein schmachvolles Grab, die Hand an sich selbst gelegt haben und mit blutigen Händen vor den Richterstuhl ihres Schöpfers gestürzt sind, wegen des Unglaubens. Gebt mir einen Ungläubigen, lasst mich wissen, dass er an Gottes Wort zweifelt, lasst mich wissen, dass er Seiner Verheißung und Seiner Drohung misstraut; und mit dieser Voraussetzung will ich schließen, dass dieser Mensch nach und nach, wenn nicht eine erstaunliche zurückhaltende Kraft auf ihn wirkt, der schändlichsten und schwärzesten Verbrechen schuldig werden wird. Der Unglaube ist eine Beelzebub-Sünde; wie Beelzebub ist er der Anführer aller bösen Geister. Von Jerobeam heißt es, dass er sündigte und Israel sündigen machte; und vom Unglauben kann man sagen, dass er nicht nur selbst sündigt, sondern auch andere sündigen macht; er ist das Ei aller Verbrechen, der Same jeder Übertretung; ja, alles, was böse und gemein ist, liegt in dem einen Wort verborgen: Unglaube.

In auffallendem Gegensatz zu jenen Verteidigern der Sünde traf ich in meinem ersten Pastorat, wie seither noch oft, eine Anzahl von Personen, die vorgaben, vollkommen zu sein, und sagten, sie hätten so und so viele Monate oder Jahre gelebt, ohne gegen Gott zu sündigen. Ein Mann, der mir sagte, er sei vollkommen, hatte einen Buckel; und als ich bemerkte, ich meinte, wenn er ein vollkommener Mensch sei, sollte er auch einen vollkommenen Leib haben, wurde er so zornig, dass ich zu ihm sagte: „Nun, mein Freund, wenn Sie vollkommen sind, dann gibt es noch sehr viele, die der Vollkommenheit ebenso nahe sind wie Sie.“ „Oh!“, rief er, „das werde ich bereuen, dass ich mich zum Zorn habe hinreißen lassen.“ Er sagte, er sei seit vielen Jahren nicht zornig gewesen; ich hatte ihn in seinen alten Zustand der Schwachheit zurückgebracht, und so schmerzlich es für ihn sein mochte, ich habe keinen Zweifel, dass es ihm gut tat, sich so zu sehen, wie er wirklich war. Wenn ein Mensch meint, er sei ein ausgewachsener Christ, erinnert er mich an einen armen Jungen, den ich früher oft sah. Er hatte für seinen Körper einen so prächtigen Kopf, dass er ihn oft auf ein Kissen legen musste, denn er war zu schwer, als dass seine Schultern ihn tragen konnten, und seine Mutter erzählte mir, dass er, wenn er aufzustehen versuchte, oft umfiel, vom schweren Kopf aus dem Gleichgewicht gebracht. Es gibt manche Leute, die sehr schnell zu wachsen scheinen, aber sie haben einen Wasserkopf und sind aus dem rechten Verhältnis geraten; wer aber wahrhaft in der Gnade wächst, sagt nicht: „Du meine Güte! Ich kann fühlen, wie ich wachse; gelobt sei der Herr! Lasst uns ein Lied singen: ‚Ich wachse! Ich wachse!‘“ Ich habe oft gefühlt, dass ich kleiner wurde; ich halte das für sehr wahrscheinlich und auch für eine gute Sache. Wenn wir in unserer eigenen Schätzung sehr groß sind, dann deshalb, weil wir eine Anzahl von Geschwüren oder üblen Eiterbeulen haben, die aufgestochen werden müssen, damit die schlechte Materie herauskommt, die uns veranlasst, mit unserer Größe zu prahlen.

Unsere wesleyanischen Brüder haben die Vorstellung, sie würden hier auf Erden vollkommen werden. Ich würde mich sehr freuen, sie zu sehen, wenn sie vollkommen sind; und wenn einige von ihnen zufällig Dienstboten sind, die eine Stelle suchen, so würde ich ihnen gern jeden Lohn geben, den ich entbehren könnte, denn ich würde mich hoch geehrt und reich gesegnet fühlen, vollkommene Dienstboten zu haben; und mehr noch, wenn einige von ihnen Dienstherren sind und Dienstboten brauchen, so würde ich mich verpflichten, zu kommen und ihnen ganz ohne Lohn zu dienen, wenn ich nur einen vollkommenen Dienstherrn finden könnte. Einen vollkommenen Meister habe ich gehabt, seit ich den Herrn zuerst kennenlernte, und wenn ich sicher sein könnte, dass es noch einen anderen vollkommenen Dienstherrn gibt, würde ich mich sehr freuen, ihn als untergeordneten Herrn zu haben, während der große Höchste stets der Oberste über allen bleiben muss. Ein Mann, der sagte, er sei vollkommen, besuchte mich einmal und bat mich, ihn zu besuchen, denn ich würde wertvolle Belehrung von ihm empfangen, wenn ich es täte. Ich sagte: „Daran zweifle ich nicht; aber ich möchte nicht gern in Ihr Haus gehen; ich glaube, ich könnte kaum in eines Ihrer Zimmer hineinkommen.“ „Wieso das?“, fragte er. „Nun“, erwiderte ich, „ich vermute, Ihr Haus wäre so voller Engel, dass kein Platz für mich bliebe.“ Diese Bemerkung gefiel ihm nicht; und als ich noch ein oder zwei andere scherzhafte Bemerkungen machte, geriet er in heftige Wut. „Nun, Freund“, sagte ich zu ihm, „ich glaube, ich bin am Ende doch so vollkommen wie Sie; aber werden vollkommene Menschen je zornig?“ Er leugnete, zornig zu sein, obwohl auf seinen Wangen eine eigentümliche Röte lag und in seinen Augen ein feuriges Blitzen, wie es bei Menschen in der Leidenschaft sehr gewöhnlich ist. Jedenfalls glaube ich, dass ich ihm seine Vollkommenheit ziemlich verdorben habe, denn er ging offensichtlich viel weniger mit sich zufrieden nach Hause, als er gekommen war. Ich traf einen anderen Mann, der sich für vollkommen hielt, aber er war völlig verrückt; und ich glaube nicht, dass irgendeiner von denen, die Anspruch auf Vollkommenheit erheben, besser ist als gutmütige Irre, eine höhere Sorte von Tollhäuslern; denn solange ein Mensch noch einen Funken Verstand in sich hat, kann er nicht, es sei denn, er ist der unverschämteste aller Betrüger, davon reden, vollkommen zu sein. Wer sich so etwas einbildet, muss von Sinnen sein; denn jeder Mensch, der sich fünf Minuten lang im Licht des Wortes Gottes prüft, wird in seinem eigenen Herzen genug finden, um jeden Schatten eines Gedankens, in dieser Welt vollkommen zu sein, von sich zu vertreiben. Ich habe wenig Geduld mit solchen mutwillig blinden Leuten, und wenn ich von einigen höre, die vollkommen heilig sein sollen, und von anderen, die völlig töricht sind, so finde ich die beiden Klassen erstaunlich ähnlich. Ich bin einigen Leuten begegnet, die mir fast vollkommen erschienen, aber gerade sie haben am meisten über ihre eigenen Unvollkommenheiten geseufzt; während diejenigen, mit denen ich in Berührung kam, die vorgaben, heilig und ohne Makel zu sein, die unvollkommensten Menschen waren, die ich je gekannt habe.

Meine eigene Erfahrung ist ein täglicher Kampf mit dem Bösen in mir. Ich wünschte, ich könnte in mir selbst etwas finden, das der Gnade freundlich gesinnt ist; aber bisher habe ich meine Natur ganz durchforscht und alles in Empörung gegen Gott gefunden. Einmal kommt die Starre der Trägheit, wo man doch jeden Augenblick tätig sein sollte, da man so viel für Gott und für die Seelen der Menschen zu tun hat und so wenig Zeit dazu. Ein andermal kommt die Hitzigkeit der Leidenschaft; wo man ruhig und gelassen sein und sich als Christ erweisen sollte, indem man mit Geduld erträgt, was immer zu ertragen ist, da kommen das unbedachte Wort und der vorschnelle Ausdruck. Bald werde ich von Eitelkeit geplagt, dem teuflischen Flüstern, ich kann es nicht anders nennen: „Wie gut hast du das gemacht! Wie edel hast du deine Rolle gespielt!“ Dann kriecht das Misstrauen hervor, schmutzig und treulos, und gibt mir ein, Gott kümmere sich nicht um die Angelegenheiten der Menschen und werde nicht für mich eingreifen. Und doch, was würde ich nicht geben, wenn ich nur vollkommen sein dürfte! Manchmal denke ich, wenn die Kinder Gottes, die im Alten und Neuen Testament erwähnt werden, alle vollkommen gewesen wären, hätte ich verzweifelt; weil sie aber gerade die Art von Fehlern gehabt zu haben scheinen, über die ich an mir selbst traure, fühle ich mich zwar nicht nachsichtiger gegen meine Fehler, aber ich freue mich, dass auch ich mit jedem von ihnen sagen darf: „Der Herr wird’s vollführen um meinetwillen.“ Er wird ganz gewiss, ohne jeden Zweifel, meinen Glauben, meine Liebe, meine Hoffnung und jede Gnadengabe zur Vollendung bringen. Er wird Seine eigenen Ratschlüsse vollenden; Er wird Seine Verheißungen vollenden, Er wird meinen Leib vollenden und meine Seele vollenden. Während ich völlig überzeugt bin, dass Vollkommenheit für jeden Menschen unter dem Himmel schlechterdings unmöglich ist, bin ich ebenso sicher, dass jedem Gläubigen die zukünftige Vollkommenheit ohne Zweifel gewiss ist. Der Tag wird kommen, da der Herr uns nicht nur besser machen, sondern vollkommen rein und heilig machen wird; da Er nicht bloß unsere Lüste dämpfen, sondern die Dämonen ganz austreiben wird; da Er uns heilig und unsträflich und untadelig vor Seinem Angesicht machen wird. Dieser Tag wird jedoch, so glaube ich, nicht kommen, bis wir zur Freude unseres Herrn eingehen und mit Christus im Himmel verherrlicht werden. Dann, aber nicht eher, wird Er uns „darstellen vor dem Angesicht Seiner Herrlichkeit unsträflich mit Freuden“.

Als ich in den Dörfern von Cambridgeshire umherzog, predigte und Besuche machte, betrübte es mich oft, besonders in den Häusern der Armen, römisch-katholische Bilder an den Wänden hängen zu sehen, vermutlich weil sie recht hübsch und sehr billig waren. Papistische Verleger haben es sehr geschickt verstanden, Bilder der Jungfrau Maria herzustellen und von der lügenhaften Fabel ihrer Himmelfahrt und allerlei Legenden von Heiligen beiderlei Geschlechts; und da diese gemeinen Erzeugnisse bunt bemalt waren und zu niedrigem Preis verkauft wurden, sind sie in Tausende von Häusern gelangt. Ich habe zu meinem Entsetzen ein Bild gesehen, auf dem Gott der Vater als alter Mann dargestellt war, eine Vorstellung, die fast zu abscheulich ist, um sie zu erwähnen, und doch hängt das Bild in den Hütten Englands; während der Herr uns ausdrücklich geboten hat, kein Bildnis oder Gleichnis von Ihm zu machen oder auf irgendeine Weise zu versuchen, Seine Gestalt darzustellen, und jeder Versuch, dies zu tun, ist Ungehorsam und sogar Lästerung.

Betrüblich war es auch, festzustellen, welch grobe Unwissenheit über den Weg des Heils unter vielen Dorfbewohnern herrschte. Sie schienen sich irgendwie die Vorstellung in den Kopf gesetzt zu haben, sie könnten nicht gerettet werden, weil sie nicht lesen konnten und nicht viel wussten. Wenn ich nach dem persönlichen Heil fragte, erhielt ich häufig die Antwort: „Ach, Herr, ich hatte nie eine Schulbildung!“, und das sollte eine hinreichende Entschuldigung dafür sein, dass man nicht über die Sünde Buße getan und dem Heiland vertraut hatte. Doch die Ungelehrten brauchen Christus nicht fernzubleiben. Man sagte von einem alten griechischen Philosophen, er habe über seine Tür geschrieben: „Nur die Gelehrten dürfen hier eintreten“; Christus aber schreibt im Gegenteil über Seine Tür: „Wer unverständig ist, der mache sich hierher.“ Ich kann bezeugen, dass sehr viele dieser einfachen Landleute die Einladung des Heilandes annahmen, und es war eine Freude zu sehen, wie fest sie danach die Wahrheiten des Glaubens ergriffen; viele von ihnen wurden vollendete Meister der Gottesgelehrtheit. Ich dachte manchmal, wenn diejenigen die akademischen Grade hätten, die sie verdienen, würden die Diplome oft übertragen und denen gegeben, die den Pflugsterz halten oder an der Hobelbank arbeiten; denn oft steckt mehr Gottesgelehrtheit im kleinen Finger eines Pflügers als im ganzen Leib mancher unserer modernen Theologen. „Verstehen die denn nichts von Theologie?“, fragt jemand. Doch, dem Buchstaben nach; aber was ihren Geist und ihr Leben betrifft, so bedeutet der Doktortitel D. D. oft „Doppelt Dürftig“.

Ein Vorfall, den ich einmal in Waterbeach miterlebte, lieferte mir ein Gleichnis für den Tod. Eine Gruppe von Dorfbewohnern, die jüngeren Glieder einer Familie, wollte in ein anderes Land auswandern. Die betagte Mutter, die seit einigen Jahren den Herd ihrer Hütte nicht verlassen hatte, kam zum Bahnhof, von dem sie abreisen sollten. Ich stand als ihr Freund und Prediger unter der traurigen Gruppe. Mir ist, als sähe ich noch die vielen Umarmungen, die die zärtliche Mutter ihrem Sohn und ihrer Tochter und ihren kleinen Enkelkindern gab; ich sehe sie vor mir, wie sie ihre Arme um ihren alten Hals legen und dann allen Freunden im Dorf Lebewohl sagen, die gekommen waren, sich von ihnen zu verabschieden. Ein schriller Ton erklingt; er fährt allen wie ein Stich durchs Herz, als wäre er der Todesbote für sie, die im Begriff ist, die Stützen ihres Hauses zu verlieren. In großer Eile werden die Reisenden an dem kleinen Dorfbahnhof zu ihren Plätzen gedrängt; sie stecken die Köpfe aus dem Wagenfenster; die alte Mutter steht ganz am Rand des Bahnsteigs, um einen letzten Blick auf sie zu werfen. Die Lokomotive pfeift, und fort fährt der Zug. Im Nu springt die arme Frau vom Bahnsteig und rennt mit aller Kraft die Gleise entlang und schreit: „Meine Kinder! Meine Kinder! Meine Kinder! Sie sind fort, und ich werde sie nie wiedersehen.“ Das Gleichnis mag nicht klassisch sein; dennoch bin ich bei manchem Todesfall daran erinnert worden, wenn ich sah, wie Gottesfürchtige plötzlich hinweggerafft wurden. Sie sind von uns gegangen, so schnell der Wind sie nur tragen oder die eiligen Meereswellen sie unseren Blicken entziehen konnten. Es ist unser Leid und unsere Not, dass wir zurückbleiben und weinen müssen, denn sie sind unwiederbringlich fort; und doch hat das Bild etwas Liebliches. Es ist nur ein Abschied; sie sind nicht vernichtet, sie sind nicht in Stücke zerrissen, sie sind nicht ins Gefängnis weggeführt; es ist nur ein Aufbruch von einem Ort zum anderen. Sie leben noch; sie sind noch selig. Während wir weinen, freuen sie sich; während wir trauern, singen sie Lobpsalmen; und bald, zu Gottes guter Zeit, werden wir sie wiedersehen, um nie mehr getrennt zu werden.

Es gab einen belustigenden Vorfall in meinem frühen Dienst in Waterbeach, den ich nie vergessen habe. Eines Tages fragte mich ein Herr, der damals Bürgermeister von Cambridge war und der schon mehr als einmal versucht hatte, meine jugendlichen Fehler zu berichtigen, ob ich meiner Gemeinde wirklich gesagt hätte, wenn ein Dieb in den Himmel käme, würde er anfangen, den Engeln die Taschen auszuräumen. „Ja, Herr“, erwiderte ich, „ich sagte ihnen, wenn es möglich wäre, dass ein gottloser Mensch in den Himmel käme, ohne dass seine Natur verändert worden ist, so wäre er dadurch, dass er dort ist, um nichts besser; und dann sagte ich zur Veranschaulichung, wenn ein Dieb unter die Verherrlichten gelangte, so bliebe er doch ein Dieb und würde dort herumgehen und den Engeln die Taschen ausräumen!“ „Aber, mein lieber junger Freund“, fragte Mr. Brimley sehr ernst, „wissen Sie denn nicht, dass die Engel gar keine Taschen haben?“ „Nein, Herr“, erwiderte ich mit gleichem Ernst, „das wusste ich nicht; aber ich freue mich, diese Tatsache von einem Herrn bestätigt zu bekommen, der es weiß. Ich werde dafür sorgen, es bei der ersten Gelegenheit richtigzustellen.“ Am folgenden Montagmorgen ging ich in Mr. Brimleys Laden und sagte zu ihm: „Ich habe die Sache gestern richtiggestellt, Herr.“ „Welche Sache?“, fragte er. „Nun, das mit den Taschen der Engel!“ „Was haben Sie gesagt?“, fragte er in einem Ton fast der Verzweiflung über das, was er als Nächstes hören würde. „Oh, Herr, ich habe den Leuten nur gesagt, es tue mir leid, sagen zu müssen, dass ich mich das letzte Mal, als ich zu ihnen predigte, geirrt hätte; ich hätte aber einen Herrn getroffen, den Bürgermeister von Cambridge, der mir versichert habe, dass die Engel keine Taschen hätten; darum müsse ich berichtigen, was ich gesagt hatte, da ich nicht wolle, dass jemand mit einer falschen Vorstellung vom Himmel weggehe. Ich wolle deshalb sagen: Wenn ein Dieb unter die Engel käme, ohne dass seine Natur verändert worden sei, so würde er versuchen, ihnen die Federn aus den Flügeln zu stehlen!“ „Das haben Sie doch gewiss nicht gesagt?“, sagte Mr. Brimley. „Doch, das habe ich“, erwiderte ich. „Dann“, rief er, „werde ich nie wieder versuchen, Sie zu berichtigen“, und genau das wollte ich ihn sagen hören.

Einmal, als ich in Waterbeach war, hatte ich eine schläfrige Gemeinde. Es war an einem Sabbatnachmittag; diese Nachmittagsgottesdienste in unseren englischen Dörfern sind gewöhnlich eine traurige Vergeudung von Mühe. Rinderbraten und Pudding liegen den Zuhörern schwer auf der Seele, und der Prediger selbst ist in seinem Denken betäubt, während die Verdauung die Herrschaft über die Stunde beansprucht. Die Leute hatten zu viel zu Mittag gegessen, und so kamen sie schwer und stumpf in die Kapelle, und nicht lange, so nickten viele von ihnen ein. Da versuchte ich ein altes Mittel, sie aufzurütteln. Ich rief aus voller Kraft: „Feuer! Feuer! Feuer!“ Als einige meiner Hörer von ihren Sitzen auffuhren und fragten, wo es sei, antwortete ich, wie andere Prediger in ähnlicher Lage getan hatten: „In der Hölle, für Sünder, die den Heiland nicht annehmen wollen.“

Ein andermal hatte ich eine Not ganz anderer Art. Ich hatte am Sonntagmorgen gepredigt und war, wie gewöhnlich, zu einem aus der Gemeinde zum Mittagessen gegangen. Die Nachmittagspredigt folgte so dicht auf die Morgenpredigt, dass es schwer war, die Seele vorzubereiten, zumal das Mittagessen eine notwendige, aber ernsthafte Unannehmlichkeit war, wo ein klarer Kopf gebraucht wurde. Durch sorgfältiges Maßhalten beim Essen blieb ich in einem ernsten, lebendigen Zustand; aber zu meiner Bestürzung merkte ich, dass mir der vorbereitete Gedankengang entfallen war. Ich konnte die Spur meiner vorbereiteten Predigt nicht finden, und so sehr ich mir auch die Stirn drückte, das verlorene Thema wollte nicht kommen. Die Zeit war knapp, die Stunde schlug, und in einiger Unruhe sagte ich dem ehrlichen Bauern, dass ich mich um alles in der Welt nicht erinnern könne, worüber ich hatte predigen wollen. „Oh“, sagte er, „machen Sie sich nichts daraus; Sie werden gewiss ein gutes Wort für uns haben.“ Gerade in diesem Augenblick fiel ein brennendes Holzscheit aus dem Feuer auf den Herd zu meinen Füßen und qualmte mir gewaltig in Augen und Nase. „Da“, sagte der Bauer, „da haben Sie einen Text, Herr: ‚Ist dieser nicht ein Brand, der aus dem Feuer gerettet ist?‘“ „Nein“, dachte ich, „herausgerissen wurde er nicht, denn er ist von selbst herausgefallen.“ Hier aber hatte ich einen Text, ein Gleichnis und einen Leitgedanken als Nestei für weitere. Es kam weiteres Licht, und die Rede war gewiss nicht schlechter als meine besser vorbereiteten Ergüsse; sie war im besten Sinn besser, denn einer oder zwei traten hervor und erklärten, sie seien durch die Predigt jenes Nachmittags aufgeweckt und bekehrt worden. Ich habe es immer als einen glücklichen Umstand betrachtet, dass ich den Text vergessen hatte, über den ich hatte predigen wollen.

Im Original folgt hier eine Nachbildung von Mr. Spurgeons Entwurf der Predigt, die ihm auf diese seltsame Weise zukam. In diesem Fall müssen die Notizen nachträglich niedergeschrieben worden sein. Die Zahlen am Fuß des Entwurfs bedeuten, dass der Gottesdienst in Waterbeach an jenem Sabbatnachmittag das vierhundertzwölfte Mal war, dass Mr. Spurgeon predigte, obwohl er damals erst achtzehn Jahre alt war, und dass er dasselbe Thema noch an sechs anderen Orten behandelte.

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Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 23. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.