21. Der junge Seelengewinner in Waterbeach

Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 21.

An einem Donnerstag im Spätherbst kam ich von einem Termin jenseits von Dulwich, und mein Weg führte hinauf auf den Höhenzug von Herne Hill. Ich kam durch die Ebene, aus der der steile Hügel aufsteigt, den ich hinauf musste. Während ich noch in der Niederung war und in einer Droschke fuhr, sah ich ein Licht vor mir. Und als ich dem Hügel näher kam, bemerkte ich, wie dieses Licht allmählich den Hügel hinaufstieg und eine Spur von Sternen hinter sich ließ. Diese Reihe neugeborener Sterne blieb in Gestalt einer Laterne nach der anderen bestehen. Sie reichte vom Fuß des Hügels bis zu seinem Gipfel. Den Laternenanzünder sah ich nicht. Ich kenne weder seinen Namen noch sein Alter noch seinen Wohnort; aber ich sah die Lichter, die er angezündet hatte, und diese blieben, als er selbst seines Weges gegangen war. Während ich weiterfuhr, dachte ich bei mir: „Wie innig wünsche ich, dass mein Leben damit zugebracht werde, eine Seele nach der anderen mit der heiligen Flamme des ewigen Lebens anzuzünden! Ich selbst möchte bei meiner Arbeit so wenig wie möglich gesehen werden und in den ewigen Glanz droben entschwinden, wenn mein Werk getan ist.“

Charles Haddon Spurgeon.

Seid ihr je durch ein Dorf gegangen, das für seine Trunksucht und seine Gottlosigkeit berüchtigt war? Habt ihr je arme, elende Wesen gesehen, die einst Menschen waren, wie sie an den Pfosten der Bierschenke standen oder vielmehr lehnten oder die Straße entlangtorkelten? Habt ihr je in die Häuser der Leute geschaut und sie als Höhlen der Bosheit gesehen, vor denen eure Seele entsetzt stand? Habt ihr je die Armut, die Erniedrigung und das Elend der Bewohner gesehen und darüber geseufzt? „Ja“, sagt ihr, „das haben wir.“ Aber hattet ihr je das Vorrecht, in späteren Jahren noch einmal durch dieses Dorf zu gehen, nachdem dort das Evangelium gepredigt worden war? Ich hatte es. Ich kannte einmal gerade so ein Dorf, wie ich es geschildert habe, vielleicht in mancher Hinsicht eines der schlimmsten in England. Dort lieferte manche heimliche Brennerei ihren schädlichen Schnaps an einen Hersteller, ohne dass dem Staat die Steuer bezahlt wurde, und im Zusammenhang mit diesem Übel herrschten Aufruhr und Bosheit jeder Art.

In dieses Dorf kam ein Junge, der keine große Gelehrsamkeit hatte, aber ernstlich die Seelen der Menschen suchte. Er fing an, dort zu predigen, und es gefiel Gott, den ganzen Ort auf den Kopf zu stellen. In kurzer Zeit war die kleine strohgedeckte Kapelle vollgestopft. Die größten Taugenichtse des Dorfes vergossen Ströme von Tränen, und die der Fluch der Gemeinde gewesen waren, wurden ihr Segen. Wo es ringsum in der Gegend Diebstähle und Schurkereien jeder Art gegeben hatte, gab es keine mehr; denn die Männer, die früher Unheil anrichteten, saßen nun selbst im Haus Gottes und freuten sich, von Jesus, dem Gekreuzigten, zu hören. Ich erzähle keine übertriebene Geschichte und nichts, was ich nicht weiß; denn es war meine Freude, in jenem Dorf für den Herrn zu arbeiten. Es war etwas Schönes, durch jenen Ort zu gehen, als die Trunksucht fast aufgehört hatte, als die Ausschweifung bei vielen tot war, als Männer und Frauen mit fröhlichem Herzen zur Arbeit gingen und das Lob des ewig lebenden Gottes sangen, und als bei Sonnenuntergang der einfache Häusler seine Kinder zusammenrief, ihnen einen Abschnitt aus dem Buch der Wahrheit vorlas und sie dann gemeinsam die Knie zum Gebet vor Gott beugten. Ich kann mit Freude und Glück sagen, dass man fast von einem Ende des Dorfes bis zum anderen zur Abendstunde unter beinahe jedem Dach Gesang hören konnte, der aus fast jedem Herzen widerhallte. Ich bezeuge zum Lob der Gnade Gottes, dass es dem Herrn gefiel, in unserer Mitte Wunder zu tun. Er zeigte die Macht des Namens Jesu und machte mich zum Zeugen jenes Evangeliums, das Seelen gewinnen, widerstrebende Herzen ziehen und Leben und Wandel sündiger Männer und Frauen neu gestalten kann.

Das Dorf, von dem hier die Rede ist, ist natürlich Waterbeach, wo Mr. Spurgeon zum ersten Mal im Oktober 1851 predigte, wie der folgende Brief beweist:

Union Road Nummer 9, Cambridge, 15. Oktober 1851.

Mein lieber Vater,

ich habe dein höchst willkommenes Briefchen erhalten und bitte um Verzeihung, wenn du mich für nachlässig hältst, mich zu bedanken. Ich war an jedem Sonntag eifrig beschäftigt; noch kein einziges Mal zu Hause, und ich erwarte auch nicht, es in diesem Jahr zu sein. Letzten Sonntag ging ich an einen Ort namens Waterbeach, wo es eine alte, lange bestehende Gemeinde gibt, die aber keinen Prediger unterhalten kann. Ich habe mich verpflichtet, bis Ende des Monats auszuhelfen. Zwanzig Jahre lang hatten sie einen Prediger, der auf dieselbe Weise von Cambridge hinüberging, wie du nach Tollesbury gehst. Danach versuchten sie, einen eigenen Prediger zu haben; aber da sie ihn nicht unterhalten konnten, ist er gegangen, und sie werden es so machen müssen wie früher. Man kann mit der Bahn hin und zurück fahren, und es sind nur sechs Meilen.

Ich freue mich, dass ihr so gute Gottesdienstbesucher habt. Ich zweifle nicht, dass dort ein großes Werk geschieht. Die Felder sind weiß zur Ernte; der Same, den du gesät hast, hat reichlich Grün hervorgebracht, lasst uns hoffen, dass es eine Fülle von Weizen geben wird. Grüße die liebe Mutter; ihr habt wahrhaftig Prüfungen gehabt. Ich sehe immer gern, wie du sie trägst. Ich glaube, ich werde nie jene Zeit vergessen, als Mutter und alle so krank waren. Wie wurdest du getragen! Wie fröhlich warst du! Du schriebst mir in einem Brief:

Wenn Nöte sich wie eine düstre Wolke
dicht zusammenzogen und laut donnerten,
stand Er doch immer mir zur Seite;
Seine Güte, oh, wie gut!

Ich hoffe, es geht euch allen gut und die Wolken sind fortgeweht. Mir geht es ganz gut, das freut mich zu sagen. Wo ist die Tante? Seit vier Monaten habe ich nichts von ihr oder über sie gehört. Wir haben noch keinen festen Prediger und erwarten auch keinen. Ich danke dir sehr für deine Predigt; sie ist genau das Richtige für mich.

Wie sehr muss ich die Liebe bewundern, die mich erwählen konnte, das Evangelium zu verkündigen und sein glücklicher Empfänger zu sein! Ich hoffe, meine größte Sorge ist, in der Gnade zu wachsen und auf dem gesegneten Weg voranzugehen. Ich wache eifersüchtig darüber, dass mein Beweggrund sich nicht ändert, aus Furcht, ich könnte mein eigener Knecht werden statt der Knecht des Herrn. Wie schnell können wir abweichen, ohne es zu merken, und anfangen, Ziele zu verfolgen, die unter dem heiligen Amt liegen!

Mr. und Mrs. L. geht es gut, und sie lassen grüßen. Großvater hat mich gebeten, nach Stambourne zu kommen, aber ich kann mir den Weg zu ihm nicht leisten. Mit Grüßen an dich, die liebe Mutter und alle zu Hause

bin ich

Dein liebevoller Sohn, Chas. H. Spurgeon.

Der Text von Mr. Spurgeons erster Predigt in Waterbeach war Matthäus 1,21. Diese Stelle war auch das Thema seiner letzten Predigt als Pastor dort und seiner ersten Predigt als Pastor in der New Park Street, obwohl er jedes Mal eine andere Predigt hielt. Es ist schön zu sehen, dass Jesus der Grundton seines Dienstes in Waterbeach wie in London war und dass keine seiner vielen tausend Predigten mit diesem Anfangston in Missklang stand. Das Folgende ist der Entwurf der ersten Predigt in Waterbeach:

Entwurf 33. Errettung von der Sünde

„Des Namen sollst du Jesus heißen, denn Er wird Sein Volk retten von ihren Sünden.“ Matthäus 1,21.

Die beiden Teile dieser Errettung sind Rechtfertigung und Heiligung.

Erstens: Die Rechtfertigung, die Vergebung und Zurechnung der Gerechtigkeit einschließt. Die Vergebung ist frei, vollkommen, augenblicklich, unwiderruflich und bringt die Befreiung von den Folgen der Sünde mit sich. Diese Folgen sind: Gottes gerechter Unwille, der Fluch des Gesetzes, die Unfähigkeit für den Himmel, die Verfallenheit, ja die sichere Bestimmung zur ewigen Strafe. Die Zurechnung der Gerechtigkeit bewirkt, dass ein Mensch als heilig, sündlos, des Lobes und Lohnes würdig angesehen wird. Ihre Begleiter sind: Gottes Liebe, der Segen des Gesetzes, die Fähigkeit für den Himmel, ein Recht und Anspruch, ja der sichere Besitz des Himmels. Dies hat Jesus bewirkt: das Erste durch Sein Leiden und Sterben, das Zweite durch Seinen heiligen Gehorsam gegen das Gesetz.

Zweitens: Die Heiligung, die Befreiung von der Sünde und tätige Heiligkeit einschließt. Sieg über unsere natürliche Verderbtheit, die Gewohnheiten der Sünde, die Versuchungen und die Rückfälle. Das Wirken aller heiligen Neigungen in uns: eine heilige Natur, heilige Gewohnheiten, Verlangen nach Heiligkeit, Fortschritt in der göttlichen Gnade. Die Heiligung ist anders als die Rechtfertigung, denn sie ist allmählich, unvollkommen, fortschreitend und wird erst im Himmel vollendet. Das ist das Werk Jesu, indem Er uns Sein Vorbild und Seine Gebote zeigt und durch den Heiligen Geist.

Das ist die herrliche Errettung, die Jesus gibt: völlige Befreiung von der Schuld, den Folgen und den Wirkungen der Sünde.

Das köstlichste Glück, das ein Sterblicher kennen kann, ist das, einem Mitmenschen Gutes zu tun. Einen Leib vor dem Tod zu retten, schenkt uns beinahe den Himmel auf Erden. Manche Männer rühmen sich, viele Seelen ins Verderben geschickt und eine große Zahl ihrer Mitmenschen aus der Welt gestoßen zu haben. Hin und wieder begegnen wir einem Soldaten, der sich rühmt, in der Schlacht viele Feinde niedergestreckt zu haben, dass sein schnelles und grausames Schwert das Herz einer ganzen Schar seiner Feinde erreicht habe; aber das halte ich nicht für Ruhm. Wüsste ich, dass ich das Mittel zum Tod eines einzigen Menschen gewesen bin, ich würde nachts kaum Ruhe finden, denn der Geist jenes ermordeten Elenden würde mich, so schiene es, ständig anstarren. Ich würde daran denken, dass ich ihn getötet und vielleicht seine Seele ungereinigt und ungewaschen vor ihren Schöpfer geschickt habe. Mir ist es wunderbar, dass sich Menschen finden, die Soldaten werden. Ich sage nicht, ob es recht oder unrecht ist; doch wundere ich mich, dass sie einem solchen Beruf nachgehen können. Ich weiß nicht, wie sie nach einer Schlacht das Blut von ihren Händen waschen, ihre Schwerter abwischen und weglegen und sich dann zum Schlummer niederlegen können, ohne dass ihre Träume gestört werden. Wäre ich an ihrer Stelle, so würden mir nachts die Tränen heiß und brennend über die Wangen laufen, und die Schreie der Sterbenden und das Stöhnen derer, die der Ewigkeit nahten, würden mein Ohr quälen. Ich kann mir nicht vorstellen, wie andere es ertragen können. Für mich wäre es die Pforte der Hölle selbst, wenn ich wüsste, dass ich ein Vernichter meiner Mitmenschen gewesen bin.

Aber welche Seligkeit ist es, das Werkzeug zu sein, Leiber vor dem Tod zu retten! Jene Mönche auf dem Großen Sankt Bernhard müssen gewiss Glück empfinden, wenn sie Menschen vor dem Tod retten. Der Hund kommt an die Tür, und sie wissen, was er meint: Er hat einen armen, müden Reisenden entdeckt, der sich im Schnee zum Schlafen hingelegt hat und vor Kälte und Erschöpfung stirbt. Die Mönche erheben sich von ihrem fröhlichen Feuer, entschlossen, an dem Verlorenen den barmherzigen Samariter zu spielen. Endlich sehen sie ihn; sie sprechen ihn an, aber er antwortet nicht. Sie versuchen herauszufinden, ob noch Atem in seinem Leib ist, und fürchten, er sei tot. Sie heben ihn auf und geben ihm Heilmittel. Sie eilen zu ihrer Herberge, legen ihn ans Feuer, wärmen und reiben ihn und blicken ihm mit freundlicher Sorge ins Gesicht, als wollten sie sagen: „Armes Geschöpf! Bist du tot?“ Und als sie endlich ein Heben der Lunge bemerken, welche Freude ist dann in der Brust jener Brüder, wenn sie sagen: „Sein Leben ist nicht erloschen!“ Es wäre ein Vorrecht, eine Hand jenes armen Mannes zu reiben und so zu helfen, ihn wiederzubeleben. Oder nehmen wir einen anderen Fall. Ein Haus steht in Flammen, und darin ist eine Frau mit ihren Kindern, die auf keine Weise entkommen kann. Vergeblich versucht sie, die Treppe herunterzukommen; die Flammen hindern sie. Sie hat alle Geistesgegenwart verloren und weiß nicht, was sie tun soll. Ein starker Mann kommt und sagt: „Macht Platz! Macht Platz! Ich muss diese Frau retten!“ Und gekühlt von den wohltuenden Strömen der Menschenliebe schreitet er durch das Feuer. Obwohl versengt und fast erstickt, tastet er sich voran. Er steigt eine Treppe hinauf, dann eine andere; und obwohl die Stufen wanken, nimmt er die Frau unter den Arm, ein Kind auf die Schulter und kommt herunter, doppelt ein Riese, mit mehr Kraft, als er je zuvor besaß. Er hat sein Leben gewagt, und vielleicht wird ein Arm gelähmt, ein Glied verloren, ein Sinn eingebüßt oder seinem Leib ein nicht wiedergutzumachender Schaden zugefügt. Doch er klatscht in die Hände und sagt: „Ich habe Leben vor dem Tod gerettet!“ Die Menge auf der Straße jubelt ihm als einem Mann zu, der seine Mitmenschen errettet hat, und ehrt ihn mehr als den Monarchen, der eine Stadt erstürmt, einen Ort geplündert und Myriaden ermordet hat. Aber ach, der Leib, der heute vor dem Tod gerettet wurde, kann morgen sterben. Nicht so die Seele, die vom Tod gerettet ist; sie ist ewig gerettet. Sie ist über jede Furcht vor Vernichtung hinaus gerettet. Und wenn Freude in der Brust eines menschenfreundlichen Mannes ist, wenn er einen Leib vor dem Tod rettet, wie viel seliger muss er sein, wenn er in der Hand Gottes zum Mittel gemacht wird, „eine Seele vom Tod zu retten“ und eine Menge Sünden zu bedecken! Es war Richard Knill, jener gesegnete Missionar des Kreuzes, dem ich persönlich so viel verdanke, der sagte: Gäbe es nur einen einzigen unbekehrten Menschen auf der ganzen Welt, und lebte dieser Mensch in der Wildnis Sibiriens, und müsste jeder christliche Prediger und jeder einzelne Gläubige auf der Welt eine Pilgerreise an jenen Ort machen, bevor diese Seele zu Christus gebracht würde, so wäre die Mühe gut angewandt, wenn diese eine Seele so gerettet würde. Das drückt die Wahrheit auf eine auffallende Weise aus, aber auf eine Weise, der jeder, der den Wert unsterblicher Seelen erkennt, von Herzen zustimmen wird.

Als ich in der kleinen strohgedeckten Kapelle in Waterbeach zu predigen begann, war meine erste Sorge: Würde Gott durch mich Seelen retten? Man nannte mich einen struppköpfigen Jungen, und ich glaube, das war ich auch; ich weiß, dass ich eine Jacke trug. Nachdem ich eine Zeit lang gepredigt hatte, dachte ich: „Dieses Evangelium hat mich gerettet, aber damals predigte es ein anderer; wird es jetzt, da ich es predige, noch jemand anderen retten?“ Einige Sonntage vergingen, und ich pflegte die Diakone zu fragen: „Habt ihr von jemandem gehört, der unter meinem Dienst den Herrn gefunden hat? Wisst ihr von jemandem, der durch meine Predigt zu Christus gebracht wurde?“ Mein guter alter Freund und Diakon sagte: „Ich bin sicher, dass jemand den Heiland angenommen haben muss; ich bin ganz gewiss, dass es so ist.“ „Oh“, antwortete ich, „aber ich will es wissen, ich will beweisen, dass es so ist.“

Wie sprang mein Herz vor Freude, als ich Nachricht von meinem ersten Bekehrten hörte! Ich konnte mich nie mit einer vollen Kapelle und den freundlichen Worten der Freunde zufriedengeben. Ich sehnte mich danach zu hören, dass Herzen zerbrochen worden waren, dass man Tränen aus den Augen Bußfertiger hatte strömen sehen. Wie freute ich mich wie einer, der große Beute findet, als mein guter Diakon an einem Sonntagnachmittag zu mir sagte: „Gott hat Sein Siegel auf Ihren Dienst an diesem Ort gesetzt, Sir.“ Oh, hätte mir jemand gesagt: „Jemand hat Ihnen zwanzigtausend Pfund hinterlassen“, ich hätte nicht mit den Fingern dafür geschnippt, verglichen mit der Freude, die ich empfand, als man mir sagte, dass Gott durch meinen Dienst eine Seele gerettet hatte! „Wer ist es?“, fragte ich. „Oh, es ist die Frau eines armen Landarbeiters drüben in dem und dem Ort! Sie ging vor zwei oder drei Sonntagen durch Ihre Predigt mit gebrochenem Herzen nach Hause, und sie war in großer Seelennot; aber sie hat Frieden gefunden und sagt, sie würde gern mit Ihnen sprechen.“ Ich sagte: „Fahren Sie mich dorthin? Ich muss sie besuchen“; und am frühen Montagmorgen fuhr ich hinunter in das Dorf, das mein Diakon genannt hatte, um mein erstes geistliches Kind zu sehen. Ich habe das Häuschen, in dem sie wohnte, noch jetzt vor Augen; glaubt mir, es erscheint mir immer malerisch. Ich fühlte mich wie der Junge, der seine erste Guinee verdient hat, oder wie ein Taucher, der in die Tiefen des Meeres hinabgestiegen ist und eine seltene Perle heraufgebracht hat. Ich schätze jeden, den Gott mir gegeben hat; aber diese Frau schätze ich am meisten. Seitdem hat mein Herr mich vielen Tausenden von Seelen zum Segen gesetzt, die den Heiland fanden, indem sie Worte hörten oder lasen, die von meinen Lippen kamen. Ich habe sehr viele geistliche Kinder gehabt, die aus der Predigt des Wortes geboren wurden; aber ich denke noch immer, dass jene Frau die beste von allen war. Jedenfalls lebte sie nicht lange genug, als dass ich viele Fehler an ihr gefunden hätte. Nach ein oder zwei Jahren treuen Zeugnisses ging sie heim, um einer stattlichen Zahl, die ihr gefolgt sind, den Weg zu bereiten. Ich erinnere mich gut, wie sie in die Gemeinde aufgenommen wurde, starb und in den Himmel ging. Sie war das erste Siegel meines Dienstes, und ein sehr kostbares. Keine Mutter war beim Anblick ihres erstgeborenen Sohnes je glücklicher. Da hätte ich das Lied der Jungfrau Maria singen können, denn meine Seele erhob den Herrn, weil Er meine Niedrigkeit angesehen und mir die große Ehre gegeben hatte, ein Werk zu tun, um dessentwillen mich alle Geschlechter selig preisen sollten; denn so schätzte und schätze ich noch heute die Bekehrung einer einzigen Seele ein. Ich wäre lieber das Mittel, eine Seele vom Tod zu retten, als der größte Redner auf Erden. Ich würde lieber die ärmste Frau der Welt zu den Füßen Jesu bringen, als Erzbischof von Canterbury zu werden. Ich würde lieber ein einziges Brandscheit aus dem Feuer reißen, als alle Geheimnisse zu erklären. Eine Seele davor zu bewahren, in die Grube hinabzufahren, ist eine herrlichere Leistung, als in der Arena theologischer Streitigkeiten als Doktor Allergenügendster gekrönt zu werden. Die Herrlichkeit Gottes im Angesicht Jesu Christi treu enthüllt zu haben, wird im letzten Gericht als würdigerer Dienst gelten, als die Rätsel der religiösen Sphinx gelöst oder den gordischen Knoten apokalyptischer Schwierigkeiten durchgehauen zu haben. Einer meiner glücklichsten Gedanken ist, dass es, wenn ich sterbe, mein Vorrecht sein wird, in die Ruhe am Busen Christi einzugehen, und ich weiß, dass ich meinen Himmel nicht allein genießen werde. Tausende sind schon dort eingegangen, die unter meinem Dienst zu Christus gezogen wurden. Oh, welche Seligkeit wird es sein, zum Himmel zu fliegen, vor und hinter sich eine Menge von Bekehrten zu haben und beim Eintritt in die Herrlichkeit sagen zu können: „Hier bin ich, Vater, und die Kinder, die Du mir gegeben hast.“

Ein Prediger wird, so denke ich, seine ersten Bekehrten nie vergessen. Er erlebt, dass Hunderte durch ihn für Gott gezeugt werden; aber an die Kinder seiner Jugend bewahrt er doch köstliche Erinnerungen, denn sind sie nicht seine Erstgeborenen, seine Kraft und die Erstlinge seiner Stärke? Ich erinnere mich an eine ältere Frau, die durch meinen jugendlichen Dienst Frieden mit Gott gefunden hatte. Besonders erinnere ich mich an ihr Wehklagen, als sie von den Tagen ihrer Unwissenheit erzählte und von der daraus folgenden gottlosen Erziehung ihrer Kinder. Ihre Worte waren etwa die folgenden, und ich schreibe sie nieder zum Nutzen der Mütter, die aus Liebe zu ihren Lieben hart arbeiten und sie mit allem Nötigen für dieses Leben versorgen, aber nie an das kommende Leben denken.

„Ach, Sir“, sagte sie, „ich wäre jetzt ganz glücklich, wenn ich nicht einen schweren Kummer hätte, der mich sehr niederdrückt. Ich bin so traurig wegen meiner lieben Kinder. Ich blieb mit acht von ihnen allein zurück, und ich arbeitete hart am Waschzuber und auf andere Weise, morgens, mittags und abends, um Brot für sie zu finden. Ich habe sie alle gespeist und gekleidet, aber ich weiß wirklich nicht, wie ich es geschafft habe. Ich musste mir oft selbst Essen und Kleidung versagen, und die Zeiten waren sehr hart für mich. Niemand hätte sich mehr abrackern können als ich, um zu flicken, zu putzen und ein Dach über unseren Köpfen zu halten. Ich kann mir keine Vernachlässigung ihrer Leiber vorwerfen; aber was ihre Seelen betrifft, so kümmerte ich mich nie um meine eigene, und natürlich dachte ich nie an ihre. Zwei von ihnen sind gestorben. Ich wage nicht, an sie zu denken. Gott hat mir vergeben, aber ich kann meine Sünde gegen meine armen Kinder nicht vergessen. Ich habe ihnen nie ein Wort beigebracht, das ihnen hätte nützen können. Die anderen leben alle, aber nicht eines von ihnen ist im Geringsten fromm. Wie sollten sie auch, wenn sie sahen, wie ihre Mutter lebte? Das bekümmert mich weit mehr, als mich die ganze Arbeit für sie je bekümmert hat; denn ich fürchte, sie gehen ins Verderben, und alles durch ihre grausame Mutter.“

Hier brach sie in Tränen aus, und sie tat mir so leid, dass ich sagte, ich hielte sie kaum für grausam, denn sie sei in Unwissenheit gewesen und hätte nie absichtlich etwas vernachlässigt, was zum Wohl ihrer Kinder war. „Entschuldigen Sie mich nicht“, sagte sie, „denn hätte ich meinen gesunden Verstand gebraucht, so hätte ich wissen können, dass meine Kinder nicht wie die Schafe und Pferde sind, die sterben, und dann ist es aus mit ihnen. Ich habe überhaupt nie darüber nachgedacht, sonst hätte ich es besser wissen können; und ich fühle, dass ich eine grausame Mutter war, weil ich ihre Seelen überhaupt nie bedacht habe. Sie sind alle weltlich, und keiner von ihnen geht jahraus, jahrein in einen Gottesdienst. Ich habe sie nie dorthin mitgenommen; wie kann ich ihnen da Vorwürfe machen? Sobald ich bekehrt war, ging ich zu meinem ältesten Sohn, der eine große Familie hat, erzählte ihm, was der Herr für mich getan hatte, und flehte ihn an, mit mir hierher zu den Gottesdiensten zu kommen. Aber er sagte, er frage sich, was als Nächstes komme, und er habe keine Zeit. Als ich ihn dringend bat, sagte er, er sei sicher, dass ich es gut meine, aber ‚das wird nichts‘; er bleibe sonntags zu gern zu Hause, um Pfarrer predigen zu hören. Sie wissen ja, Sir, einen Baum kann man nicht biegen; ich hätte das Bäumchen biegen sollen, als ich es noch konnte. Oh, hätte ich ihn doch ins Haus Gottes geführt, als er klein war! Damals wäre er mitgegangen, denn er liebte seine Mutter, und das tut er auch jetzt, aber nicht genug, um dorthin zu gehen, wo ich ihn haben will. So sehen Sie, dass ich jetzt bei meinem Sohn nichts ausrichten kann. Ich war eine grausame Mutter und ließ den Jungen auf die Felder oder die Straßen gehen, wenn er in der Sonntagsschule hätte sein sollen. Oh, könnte ich meine Zeit zurückhaben und alle meine Kinder als Kleine um mich haben, damit ich sie von meinem gesegneten Heiland lehren könnte! Sie sind mir jetzt alle entwachsen. Was kann ich tun?“

Sie setzte sich und weinte bitterlich, und ich wünschte von Herzen, alle unbekehrten Mütter hätten sie sehen und ihre Klagen hören können. Es war sehr schön zu wissen, dass sie selbst gerettet war, und in ihrem Kummer den Beweis ihrer echten Buße zu sehen; aber das Übel, das sie beklagte, war doch ein sehr schreckliches und konnte wohl ein ganzes Leben der Trauer fordern. Junge Mutter, wenn du dein Kind liebst, lass es nicht ohne göttliche Unterweisung aufwachsen. Aber du kannst dein Kind nicht lehren, wenn du den Herrn Jesus nicht selbst kennst. Möge der gute Herr dich dahin führen, dein Herz sofort Christus zu geben, und dir dann helfen, deine lieben Kleinen für den Himmel zu erziehen!

Es gab in Waterbeach eine Frau, die unter ihren Nachbarn als richtige Xanthippe galt, und man sagte mir, früher oder später werde sie mir eine Probe ihrer Zungenmusik geben. Ich sagte: „Schon recht; aber bei diesem Spiel können zwei mitspielen.“ Ich weiß nicht, ob ihr jemand meine Antwort hinterbrachte; aber nicht lange danach ging ich eines Morgens an ihrem Tor vorbei, und da stand die Dame selbst. Und ich muss sagen, dass ihre kräftige Redeweise alles vollauf rechtfertigte, was ich über sie gehört hatte. Das typische Fischweib vom Londoner Fischmarkt wäre ein Nichts gegen sie gewesen. Ich hatte mir überlegt, wie ich handeln wollte. So lächelte ich und sagte: „Ja, danke; mir geht es ganz gut, ich hoffe, Ihnen auch.“ Dann kam ein neuer Ausbruch von Schimpfworten in noch höherer Tonlage, auf den ich, immer noch lächelnd, erwiderte: „Ja, es sieht ziemlich nach Regen aus; ich glaube, ich gehe besser weiter.“ „Gott segne den Mann!“, rief sie, „er ist taub wie ein Pfosten; was nützt es, ihn anzutoben?“ So wünschte ich ihr einen guten Morgen, und ich weiß nicht, ob sie je in die Kapelle kam, um den „tauben“ Prediger zu hören, der wusste, dass es keinen Zweck hatte, auf ihr tolles Toben zu achten.

Hätte ich die Hoffnung haben können, ihr etwas Gutes zu tun, so wäre ich in ihr Haus gegangen und hätte mit ihr gesprochen; denn ich ging gewiss an einige sonderbare Orte, solange ich in jener Gegend war. Ich dachte, wohin mein Meister ging, brauche ich mich nie zu schämen hinzugehen. Und ich bin, bevor ich nach London kam, in die Häuser mancher Leute gegangen, die ich mich geschämt hätte zu betreten, hätten sie mich nicht an einem Sonntag eingeladen. Wenn ich dort hineinging, um ihnen geistlichen Rat zu geben, sagten manche zu mir: „Was! In dieses Haus gehen Sie?“ „Ja, und das ist ganz recht so. ‚Die Starken bedürfen des Arztes nicht, sondern die Kranken.‘“ Ich bin „den verlorenen Schafen aus dem Haus Israel“ nachgegangen, und ich habe ihre Herzen gewonnen, weil ich dorthin ging und mit ihnen über ihre Sünden sprach. Wäre ich aber weggeblieben, so hätte darin etwas von dieser Gesinnung gelegen: „Bleib weg, denn ich bin heiliger als du; ich kann dein Haus nicht betreten, weil du ein so maßloser Sünder bist.“ Wenn ich aber hingehe und mit einem Mann rede, ihm die Hand auf die Schulter lege und ihm Fragen stelle, dann macht es ihm nichts aus, mir seinen Gemütszustand zu offenbaren, wenn ich unter seinem eigenen Dach bin. Und wenn ich gegangen bin, sagt er: „Dieser Mann schämt sich nicht, mit seinesgleichen zu reden; diese Art von Prediger mag ich.“

Als ich in Waterbeach war, hatte ich einen Mann, der mir viele bittere Tränen bereitete. Als ich ihn zuerst kannte, war er der Rädelsführer in allem Schlechten; ein großer, stattlicher, kräftiger Kerl, der vielleicht mehr trinken konnte als irgendein Mann meilenweit im Umkreis, ein Mann, der fluchte und schwor und nie einen Gedanken der Furcht kannte. Er war der Schrecken der Gegend. Es gab viele Brandstiftungen in der Region, und die meisten Leute schrieben sie ihm zu. Manchmal war er zwei oder drei Wochen am Stück betrunken, und dann tobte und raste er wie ein Wahnsinniger. Dieser Mann kam, um mich zu hören. Ich erinnere mich an die Aufregung, die durch die kleine Kapelle ging, als er eintrat. Er saß da und gewann mich lieb; ich glaube, das war die einzige Bekehrung, die er erlebte; aber er bekannte, bekehrt zu sein. Er war anscheinend von echter Buße ergriffen worden und wurde äußerlich ein ganz veränderter Mensch. Er gab sein Trinken und Fluchen auf und war in vieler Hinsicht ein vorbildlicher Mensch. Die ganze Gemeinde staunte. Da weinte der alte Tom Soundso, und es ging das Gerücht, er sei ergriffen. Er fing an, regelmäßig die Kapelle zu besuchen, und war sichtlich ein veränderter Mann. Die Wirtschaft verlor einen ausgezeichneten Kunden. Man sah ihn nicht auf der Kegelbahn, und er wurde nicht bei den Trinkgelagen ertappt, die in der Gegend so üblich waren. Nach einer Weile wagte er es, in der Gebetsstunde vorzutreten. Er sprach von dem, was er erfahren, was er gefühlt und erkannt hatte. Ich hörte ihn beten; es war eine raue, holprige Sprache, aber mit einem so leidenschaftlichen Ernst, dass ich ihn für ein glänzendes Juwel in der Krone des Erlösers hielt. Sechs, ja neun Monate hielt er in unserer Mitte aus. War grobe Arbeit zu tun, so tat er sie. War eine Sonntagsschule sechs oder sieben Meilen entfernt aufrechtzuerhalten, so ging er zu Fuß dorthin. Unter jeder Gefahr war er draußen, um im Werk des Herrn zu helfen. Konnte er nur dem geringsten Glied der Gemeinde Christi dienen, so freute er sich sehr. Ich erinnere mich, wie ich ihn einen Lastkahn ziehen sah, mit vielleicht hundert Leuten an Bord, die er zu einem Ort zog, wo ich predigen wollte; und er rühmte sich der Arbeit und sang so fröhlich und glücklich wie irgendeiner von ihnen. Sprach jemand ein Wort gegen den Herrn oder Seinen Knecht, so zögerte er keinen Augenblick, sondern schlug ihn nieder.

So ging es eine Zeit lang weiter. Aber schließlich wurden ihm das Gelächter, dem er ausgesetzt war, die Sticheleien und der Spott seiner alten Kumpane zu viel, obwohl er sie zuerst wie ein Mann ertrug. Er fing an zu denken, er sei ein wenig zu schwärmerisch, ein wenig zu ernst gewesen. Er schlich sich zum Gottesdienst, statt kühn hereinzukommen. Allmählich blieb er dem Wochengottesdienst fern und vernachlässigte dann den Sonntag. Und obwohl er oft gewarnt und oft zurechtgewiesen wurde, kehrte er zu seinen alten Gewohnheiten zurück, und alle Gedanken an Gott und Gottseligkeit, die er je gekannt hatte, schienen zu ersterben. Er konnte wieder den Fluch des Lästerers ausstoßen; wieder konnte er mit den Gottlosen Böses tun. Und er, dessen wir uns oft gerühmt und in unseren Gebetsstunden gesagt hatten: „Oh, wie sehr wird Gott durch die Bekehrung dieses Mannes verherrlicht! Was kann die göttliche Gnade nicht tun?“, war zu unser aller Beschämung manchmal betrunken auf unseren Straßen zu sehen. Und dann warf man uns vor: „Das ist also einer eurer Christen? Einer eurer Bekehrten, der zurückgefallen und so schlimm geworden ist wie vorher?“ Bevor ich die Gegend verließ, fürchtete ich, dass kein wirkliches Gnadenwerk in ihm gewesen war. Er war ein wilder Mensch, nach Art eines Indianers. Ich habe gehört, dass er einen Vogel fing, rupfte und auf dem Feld roh aß. Das war nicht die Tat eines Christen; es gehörte nicht zu dem, was lieblich ist und wohl lautet. Nachdem ich die Gegend verlassen hatte, fragte ich nach ihm, und ich konnte nichts Gutes über ihn hören. Er wurde schlimmer als vorher, wenn das möglich war; gewiss war er nicht besser und schien durch kein Mittel erreichbar zu sein.

Unter meinen frühen Zuhörern in Waterbeach war eine gute alte Frau, die ich „Frau Sehr-ängstlich“ nannte. Ich bin ganz sicher, dass sie schon viele Jahre im Himmel ist; aber sie fürchtete immer, sie werde die Tore der Herrlichkeit nie betreten. Sie besuchte das Haus Gottes sehr regelmäßig und war eine erstaunlich gute Zuhörerin. Sie trank das Evangelium förmlich in sich hinein; dennoch zweifelte, fürchtete und zitterte sie immer wegen ihres eigenen geistlichen Zustands. Sie glaubte, denke ich, seit fünfzig Jahren an Christus, und doch war sie immer in jenem ängstlichen, furchtsamen, besorgten Zustand geblieben. Sie war eine freundliche alte Seele, immer bereit, ihren Nachbarn zu helfen oder einem Unbekehrten ein Wort zu sagen. Mir schien, sie hatte genug Gnade für zwei Leute; doch nach ihrer eigenen Meinung hatte sie nicht halb genug Gnade für einen.

Eines Tages, als ich mit ihr sprach, sagte sie mir, sie habe überhaupt keine Hoffnung, sie habe keinen Glauben; sie halte sich für eine Heuchlerin. Ich sagte: „Dann kommen Sie nicht mehr in die Kapelle; wir wollen dort keine Heuchler. Warum kommen Sie?“ Sie antwortete: „Ich komme, weil ich nicht wegbleiben kann. Ich liebe das Volk Gottes, ich liebe das Haus Gottes, und ich bete Gott gern an.“ „Nun“, sagte ich, „Sie sind eine sonderbare Art von Heuchlerin; Sie sind eine merkwürdige Sorte von unbekehrter Frau.“ „Ach“, seufzte sie, „Sie können sagen, was Sie wollen, aber ich habe keine Hoffnung, gerettet zu werden.“ Da sagte ich zu ihr: „Nun, nächsten Sonntag lasse ich Sie auf die Kanzel, damit Sie den Leuten sagen können, dass Jesus Christus ein Lügner ist und dass Sie Ihm nicht vertrauen können.“ „Oh“, rief sie, „ich ließe mich lieber in Stücke reißen, als so etwas zu sagen. Er kann doch nicht lügen! Jedes Wort, das Er sagt, ist wahr.“ „Warum glauben Sie es dann nicht?“, fragte ich. Sie antwortete: „Ich glaube es ja; aber irgendwie glaube ich es nicht für mich selbst; ich fürchte, ob es für mich ist.“ „Haben Sie denn überhaupt keine Hoffnung?“, fragte ich. „Nein“, antwortete sie. Da zog ich meine Geldbörse heraus und sagte zu ihr: „Ich habe hier fünf Pfund; das ist alles Geld, das ich habe. Aber ich gebe Ihnen diese fünf Pfund für Ihre Hoffnung, wenn Sie sie verkaufen.“ Sie sah mich an und fragte sich, was ich meinte. „Was!“, rief sie, „ich würde sie nicht für tausend Welten verkaufen.“ Eben hatte sie mir gesagt, sie habe keine Hoffnung auf Errettung, und doch würde sie diese nicht für tausend Welten verkaufen!

Ich erwarte ganz gewiss, diese gute alte Seele zu sehen, wenn ich in den Himmel komme, und ich bin sicher, sie wird zu mir sagen: „Oh, lieber Herr, wie töricht war ich, als ich da unten in Waterbeach lebte! Ich bin den ganzen Weg zur Herrlichkeit seufzend gegangen, wo ich ebenso gut hätte singend gehen können. Ich war immer bekümmert und ängstlich; aber mein lieber Herr hat mich durch Seine Gnade bewahrt und sicher hierher gebracht.“ Sie starb sehr friedlich. Es ging ihr so, wie John Bunyan es von Fräulein Sehr-ängstlich erzählt, der Tochter von Herrn Verzagt. Herr Großherz hatte mit diesen armen Pilgern auf dem Weg zur himmlischen Stadt viel Mühe; denn lag nur ein Strohhalm im Weg, so fürchteten sie, darüber zu stolpern. Doch Bunyan sagt: „Als die Zeit für ihren Abschied gekommen war, gingen sie an das Ufer des Flusses. Die letzten Worte von Herrn Verzagt waren: ‚Leb wohl, Nacht; willkommen, Tag.‘ Seine Tochter ging singend durch den Fluss.“ Unser Herr macht es Seinen ängstlichen Kindern beim Abschied oft ruhig und friedlich oder sogar freudig und triumphierend. Manche Seiner größten Heiligen bringt Er im Dunkeln zu Bett, und sie erwachen im ewigen Licht. Aber oft lässt Er die Kerze brennen für Herrn Kleinglaube, Herrn Schwachmut, Herrn Fast-am-Hinken, Herrn Verzagt und Fräulein Sehr-ängstlich. Sie schlafen im Licht ein, und sie erwachen ebenfalls in dem Land, wo das Lamm die ganze Herrlichkeit ist in alle Ewigkeit.

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Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 21. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.