27. Das letzte Jahr in Waterbeach und Cambridge

Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 27.

Ein glänzendes Sternbild von Jubiläumsfeiern ist über unserer Zeit aufgegangen; unter ihnen, als ein Stern in der Milchstraße, zu klein, um einzeln erkannt zu werden, war das Jubiläum der Baptistenkapelle in Waterbeach. Das Jahr 1853 sah das Gras von fünfzig Jahren auf dem kleinen Fleck wachsen, der das Versammlungshaus umgab, wo sich in den denkwürdigen Tagen meines ersten Pastorats oft eine Menge williger Anbeter versammelte. Das Dorf sollte nicht ohne Ruhm sein, denn die Aufzeichnungen der Baptistengemeinde beweisen, dass Rowland Hill seine Gaben als Diener Jesu zuerst in Waterbeach übte, nachdem er zwischen den Stunden seiner Pflichten im College heimlich von Cambridge herübergeritten war. Das Haus steht noch, in dem er seine Arbeit als Prediger begonnen haben soll. Lange vor jener Zeit hatte der heilige Holcroft, der Apostel von Cambridgeshire, der durch die Uniformitätsakte aus seiner Pfarrstelle in Bassingbourne vertrieben worden war, in diesem Dorf wie in vielen anderen ringsum eine Gemeinde gegründet. Als er um der Wahrheit willen im Schloss von Cambridge gefangen saß, fand er Gnade in den Augen seines Kerkermeisters, der ihm erlaubte, bei Nacht Waterbeach zu besuchen, wo er predigte und seiner kleinen Schar von Anhängern die Verordnungen unseres Herrn austeilte; er kehrte stets zurück, ehe das Morgenlicht seine schlummernden Feinde weckte. Seitdem ist das kleine Schiff, das in stürmischen Zeiten vom Stapel lief, von seinem Kapitän bis heute sicher gesteuert worden. Es ist durch raue Gewässer und heftige Stürme gefahren; aber es lebt noch, Dank sei Ihm, der am Steuer sitzt.

Die folgenden Lieder, die der junge Pastor gedichtet hatte, wurden bei den Jubiläumsgottesdiensten in Waterbeach am Tag des Herrn, dem 26. Juni 1853, gesungen.

Die eine Bitte

Wenn ich zu meinem Gott jetzt spreche
und eine kurze Bitte wage,
wenn ich nur eine Gunst erflehe,
die ich die allerbeste sage:

So wählt ich nicht der Erde Reichtum;
wie bald zerrinnt er und vergeht!
Ich suchte nicht beständge Kräfte,
da jeder Sterbliche verweht.

Ich wollt nicht einen großen Namen;
der Ruhm ist nur ein leerer Hauch.
Ich wollt nicht Königsrechte fordern;
denn Kön’ge beugt der Tod ja auch.

Ich bät nicht um der Sünde Süße;
die Lust, sie endet nur in Pein.
Noch bät ich um der Bildung Sitze;
fehlt Liebe, ist das alles klein.

Mein Gott, mein Herz will froh erwählen
an Deiner Gnad und Lieb Teil zu haben;
das ist die Süße, die nie übersättigt,
und dies mein Erbteil, meine Gaben.

Immanuel

Als ich die Sündenlast beweinte,
als das Gewissen Wunden spürte,
als ich mein Werk ganz von mir warf,
als ich auf Knien betend lag,
da lernt ich, Stunde selig hell,
Deine Liebe, Immanuel!

Wenn Stürme Leids die Seele treiben,
wenn Sorgenwellen mich umrollen,
wenn Tröstung sinkt, wenn Freuden fliehn,
wenn Abgründe mich zu sich ziehn,
ein Wort stillt Sturmes Wüten schnell:
Dies Wort, Dein Name, Immanuel!

Wenn ich um Wahrheit Schmach erleide,
wenn Feinde Schande auf mich laden,
wenn Hohn und Spott von allen klingen,
wenn Basans Stiere mich umringen,
wohn sicher ich im Turm, so hell,
der Turm, Deine Gnade, Immanuel!

Wenn tobend brüllt die Höllenwelt,
wenn Satan mir den Weg verstellt,
wenn Teufel jubeln, harrn aufs End,
wenn Legion die Pfeile sendet,
fürcht nicht, mein Herz, wirf hin zur Höll
den Schlachtruf dein: Immanuel!

Wenn ich den Lebensberg hinabsteig,
wenn Todesflut die Füße umspült,
wenn ich versink in tiefrer Flut,
wenn weinend Freundschaft am Ufer steht,
so misch ich in mein Lebewohl
Deinen lieben Namen, Immanuel!

Wenn Tränen meinem Aug entschwinden,
wenn schönre Welten nah sich finden,
wenn Himmel füllt den trunknen Blick,
wenn ich mich bad in süßem Glück,
wird eine Freud all Freuden schnell
weit übertreffen: Dein Antlitz, Immanuel!

In unseren Gebetsversammlungen in Waterbeach hörten wir manchmal sehr wunderliche Aussprüche von gewissen Brüdern, die die Andacht der Versammlung leiteten. Ich hörte einmal einen armen Mann diese eigenartige Bitte vorbringen: „Herr, wache über diese jungen Leute während der Festzeit, denn Du weißt, Herr, wie ihre Feinde ihnen auflauern, wie eine Katze den Mäusen auflauert.“ Manche lachten über die Form der Bitte, aber mir erschien sie natürlich und ausdrucksvoll, wenn man bedenkt, wer sie vorbrachte. Als bekannt wurde, dass ich nach London gehen würde, wurde ich Gegenstand vieler bemerkenswerter Bitten. Ein seltsamer alter Mann sprach ein sehr außergewöhnliches Gebet für mich. Ich verstand es damals nicht, und ich glaube kaum, dass er es in dieser Gestalt öffentlich hätte beten sollen. Er flehte, ich möge imstande sein, „Reisigbündel quer hinunterzuschlucken“. Es war ein sehr seltsames Gebet; aber ich habe oft genau das getan, worum er für mich bat, und es hat mir die Kehle wunderbar gereinigt; und es gibt manchen Mann, der jetzt nicht kühn für Gott reden kann, dem einige dieser Reisigbündel in den Hals gestoßen werden müssen; und wenn jene großen Nöte kommen und er gezwungen ist, sie hinunterzuschlucken, dann wird er zu einem Mann in Christus Jesus heranwachsen, der anderen mit Kraft die Wahrheiten verkündigt, die er in seiner eigenen Erfahrung geprüft und bewährt gefunden hat.

Ein anderer meiner Brüder vom Land betete, ich möge „vom Blöken der Schafe erlöst werden“; und um alles in der Welt konnte ich nicht herausfinden, was er meinte. Ich bin nicht sicher, ob er es selbst verstand, aber ich verstehe es jetzt sehr gut. Er wollte den Herrn bitten, dass ich über der Menschenfurcht leben möge, sodass ich, wenn manche Leute zu mir sagten: „Wie sehr sind wir heute erbaut worden!“, nicht aufgeblasen würde; oder wenn ein anderer sagte: „Wie langweilig war heute die Predigt!“, nicht niedergeschlagen würde. Es gibt keinen Führer der Herde, der nicht gelegentlich wünschen wird, vom Blöken der Schafe erlöst zu werden, denn sie blöken manchmal so verschiedene Weisen. Da ist vielleicht irgendein alter Leithammel, der nicht in der rechten Art blökt, und man ist geneigt, sich darüber zu beunruhigen; aber es ist eine große Sache, zu fühlen: „Nun, ich werde mich nicht davon beeinflussen lassen, wie diese Schafe blöken. Ich bin dazu bestellt, sie zu führen, und nicht, mich von ihnen führen zu lassen, und ich will mich von etwas weit Zuverlässigerem leiten lassen als vom Blöken der Schafe, nämlich von der Stimme des großen Hirten.“ Ich fand bald, dass der beste Weg, vom Blöken der Schafe erlöst zu werden, darin bestand, danach zu trachten, vom Geist des guten Hirten erfüllt zu werden.

In Kapitel zwanzig steht der Entwurf der ersten Predigt, die Mr. Spurgeon in Waterbeach hielt; das Folgende sind seine Notizen zu seiner letzten Predigt als Pastor der kleinen Dorfgemeinde, die unter seinem Dienst so sehr gewachsen war.

Entwurf 365. Jesus rettet von der Sünde

„Des Namen sollst du Jesus heißen; denn Er wird Sein Volk selig machen von ihren Sünden.“ Matthäus 1,21.

Wie dies mein erster Text in Waterbeach war, so soll es mit Gottes Hilfe auch der sein, mit dem ich meinen ständigen Dienst unter euch beschließe, damit Jesus bei uns das Alpha und das Omega sei. Lasst uns reden von:

Erstens: Dem herrlichen Namen.

Zweitens: Der wunderbaren Errettung.

Drittens: Dem gesegneten Volk.

Erstens: Der herrliche Name: Jesus oder Josua, „der Retter“.

Zwei Männer, die diesen Namen schon vorher getragen hatten, Josua, der Sohn Nuns, und Josua, der Sohn Jozadaks, waren beide Vorbilder auf Christus.

Josua, der Sohn Nuns, kämpfte für Israel und siegte. Er führte sie durch den Jordan. Er teilte ihnen ihr Erbe aus.

Josua, der Sohn Jozadaks, stellte das Priestertum wieder her und baute den Tempel wieder auf;

aber wie viel größer ist unser Josua, Jesus, der Sohn Gottes! Alles, was diese zwei Männer taten, und weit mehr, hat Er in Seinem herrlichen Werk der Errettung Seines Volkes getan.

Zweitens: Die wunderbare Errettung.

Die Errettung, die Jesus für Sein Volk vollbrachte, ist Errettung von der Sünde.

Erstens. Von der Folge der Sünde: dem Zorn Gottes, dem Tod, der Hölle, dem Verlust des Himmels. Wer auf Jesus vertraut, dem sind alle seine Übertretungen gegen Gott vergeben.

Zweitens. Von der Schuld und Anklage der Sünde, sodass wir vor Gott unschuldig werden, ja, sogar verdienstvoll durch die Gerechtigkeit Jesu. Diese Rechtfertigung geschieht augenblicklich, ist vollkommen und unabänderlich und bringt alle Segnungen mit sich, die von Rechts wegen nur der Vollkommenheit gebühren.

Drittens. Vom Dasein der Sünde selbst. Es gibt in jedem von uns die ursprüngliche Verderbtheit und die erworbenen Gewohnheiten; aber diese nimmt der Herr gnädig weg und setzt an ihre Stelle eine neue Natur und heilige Wünsche, die zu heiligen Taten führen.

Dies ist ein allmählich fortschreitendes Werk.

Diese drei Dinge, Vergebung, Rechtfertigung und Heiligung, müssen zusammengehen. Gott wird am Ende keinen Sünder rechtfertigen, dem nicht vergeben ist oder der nicht geheiligt ist.

Oh, wie herrlich ist diese Errettung! Meine Seele, sinne oft darüber nach!

Drittens: Das gesegnete Volk.

Zuerst nicht erkannt, sondern mit anderen vermischt; aus allen Ländern, Ständen und Charakteren werden einige hereingebracht werden. Die Kennzeichen, durch die sie sich unterscheiden, sind:

Erstens. Ein aufrichtiges Verlangen nach dem Himmel.

Zweitens. Ein andächtiges Suchen nach Gott.

Drittens. Fleißiges Bemühen, den Weg des Heils zu finden.

Viertens. Großer Abscheu vor der Sünde.

Fünftens. Das Gefühl der eigenen Nichtigkeit.

Sechstens. Demütiges Vertrauen auf Jesus.

Und nun, mein Vater, mache Deinen Knecht zuletzt mächtig, mit Sündern zu ringen! Komm, o Vater, mir zu Hilfe durch den ewig gepriesenen Geist, um Jesu Christi willen! Amen.

Bevor ich Cambridge verließ, um nach London zu gehen, ging ich eines Tages in die Bibliothek des Trinity College, und dort bemerkte ich eine sehr schöne Statue von Lord Byron. Der Bibliothekar sagte zu mir: „Stellen Sie sich hierher, Herr.“ Ich tat, wie mir geheißen, und als ich sie ansah, sagte ich: „Welch ein schönes, geistvolles Antlitz! Welch ein großartiges Genie war er!“ „Kommen Sie hierher“, sagte der Bibliothekar, „und sehen Sie sich die andere Seite der Statue an.“ Ich sagte: „Oh, welch ein Dämon! Da steht der Mann, der der Gottheit trotzen konnte.“ Er schien einen solchen finsteren Blick und ein so schreckliches Grinsen im Gesicht zu haben, wie Milton es dem Satan gemalt hätte, als er sagte: „Besser in der Hölle herrschen als im Himmel dienen.“ Ich wandte mich ab und fragte den Bibliothekar: „Glauben Sie, der Künstler hat das beabsichtigt?“ „Ja“, sagte er, „er wollte die beiden Seiten darstellen: das große, das erhabene, das fast übermenschliche Genie, das Byron besaß, und doch die ungeheure Masse von Sünde, die in seiner Seele war.“ War je ein Wüstling freier in seinen Lastern? War je ein Sünder wilder in seiner Lästerung? War je ein Dichter kühner in seinen Höhenflügen der Einbildungskraft? War je ein Mensch seinen Mitmenschen schädlicher? Und doch, was sagte Byron? Es gibt einen Vers von ihm, der uns gerade sagt, was er in seinem Herzen fühlte; der Mann hatte alles, was er an sündiger Lust wollte, aber hier ist sein Bekenntnis:

Ich fliege wie ein Vogel der Luft,
auf der Suche nach Heimat und Ruh;
nach Balsam fürs Siechtum der Sorge,
nach Glück für ein Herz ohne Segen.

Doch er fand es nicht, denn er hatte keine Ruhe in Gott. Er versuchte es mit dem Vergnügen, bis seine Augen davon gerötet waren; er versuchte es mit dem Laster, bis sein Leib krank war; und er stieg als vorzeitig gealterter Mann in sein Grab hinab.

Im Jahr 1853 wurde ich gebeten, bei der Jahresversammlung des Sonntagsschulverbandes von Cambridge in der Guildhall jener Stadt eine Ansprache zu halten. Es sollten noch zwei andere Prediger sprechen, beide viel älter als ich; und folgerichtig wurde ich zuerst aufgerufen. Ich erinnere mich jetzt an nichts mehr, was ich bei jener Gelegenheit sagte, aber ich zweifle nicht, dass ich in meiner gewohnten geraden Weise sprach. Ich glaube nicht, dass in meinen Bemerkungen etwas war, was die anderen Redner hätte veranlassen können, so wild über mich herzufallen, wie sie es taten, als sie an der Reihe waren, die große Versammlung anzureden. Einer von ihnen besonders war in seinen Bemerkungen sehr persönlich und überaus beleidigend; er spielte eigens auf meine Jugend an und sagte dann, in dem, was er offenbar für den Höhepunkt hielt, es sei schade, dass Knaben nicht den schriftgemäßen Brauch befolgten, in Jericho zu bleiben, bis ihre Bärte gewachsen seien, ehe sie versuchten, Ältere zu belehren.

Nachdem ich die Erlaubnis des Vorsitzenden erhalten hatte, erinnerte ich die Zuhörer daran, dass diejenigen, denen geboten wurde, in Jericho zu bleiben, keine Knaben waren, sondern ausgewachsene Männer, denen ihre Feinde die Bärte abgeschoren hatten als die größte Schmach, die man ihnen antun konnte, und die sich deshalb schämten, heimzukehren, bis ihre Bärte wieder gewachsen waren. Ich fügte hinzu, das wahre Gegenstück zu ihrem Fall finde sich in einem Prediger, der durch einen Fall in offenkundige Sünde seinen heiligen Beruf entehrt habe und darum eine Weile in die Zurückgezogenheit gehen müsse, bis sein Ruf einigermaßen wiederhergestellt sei. Wie es sich traf, hatte ich eine genaue Beschreibung des Mannes gegeben, der mich so ungerecht angegriffen hatte, und aus diesem Grund würden sich alle Anwesenden, die die Umstände kannten, umso eher an den Vorfall erinnern. An jenem Abend war in der Halle ein Herr aus Essex, Mr. George Gould aus Loughton, der so tiefes Mitgefühl mit mir in der schwierigen Lage empfand, in die ich ohne eigene Schuld gebracht worden war, und der zugleich von dem Gehörten so sehr beeindruckt war, dass er kurz danach, als er in London den alten Mr. Thomas Olney traf, einen der Diakone der Gemeinde, die in der Kapelle in New Park Street zusammenkam, ihn drängte, zu versuchen, mich als Aushilfsprediger für die verwaiste Kanzel zu gewinnen; und so wurde er in der Hand Gottes das Mittel zu meiner Versetzung aus Cambridgeshire in die Hauptstadt.

Am Abend, bevor er nach London ging, gab Mr. Spurgeon das folgende Gedicht, das er verfasst hatte, den Damen, bei denen er gewohnt hatte, nachdem er Mr. Leedings Schule verlassen hatte; es ist wahrscheinlich bis jetzt nie veröffentlicht worden.

Das edle Heer der Märtyrer

Auf, Musik! Und auf, Gesang!
Edle Stoffe harrn schon lang.
Nicht des Kriegers Donnerwagen,
nicht die Schlacht, von fern getragen,
nicht das Kleid, gewälzt in Blut,
nicht des Stromes rote Flut;
Höhres sing ich, schwing dich hier
auf zum höchsten Flug mit mir!

Singt die Schar im weißen Kleid,
die die Sonnen überstrahlt weit;
singt der Märtrer edlen Bund,
Palmen in der Hand zur Stund;
Schönste von des Lichtes Söhnen,
doppelt hell bei all den Schönen.

Wer sind die? Von edlem Blut?
Herrscher, reich an Erdengut?
Kön’ge aus dem alten Babel,
Persiens Herrn, so stolz und edel,
Griechenhelden, kühn und groß,
Römer, die die Welt bezwangen bloß?
Nein, doch horch! Der Himmel spricht,
hört Musik aus Himmelslicht:

„Diese wagten sich in den Tod,
Kämpfer unsres Herrn bei Gott.
Beugten Knie vor Seinem Namen,
schwuren, Ihm allein zu dienen.
Furchtlos vor des Zwingherrn Drohn,
eingedenk der verheißnen Kron;
traten Satans Wut mit Füßen,
siegten fort in allen Zeiten.
Kommt, das herrliche Heer schaut an,
zieht durch die glänzenden Reihn heran.“

Manche aus dem Steinhagel des Todes,
manche vom Rad mit zerbrochnem Gebein,
von seraphischer Macht entrückt,
über Tyrannenhass hinausgehoben,
stiegen in der Todesstund
über Satans Macht und Schlund.

Manche riss die Folter wund,
andre sägte man entzwei.
Hunger, Blöße, Durst und Not,
Schwert und Beil und Speer und Tod,
Kreuz und Messer, Feuerpfeil,
alle trafen sie zuteil;
unbesiegt im Tode noch,
füllte Sieg ihr Atmen doch.

Jene kamen auf Wagen her,
lodernd vom Feuer flammenschwer;
nun in blanken Waffen sie strahlen,
herrlich in göttlichen Gaben.
Manche aus der Bestien Schlund
stiegen auf zum Festesbund;
manche, lang im Kerker eingeschlossen,
sahn im Tod die Kron gesichert,
wanden sich in Qual und Not,
lächelten wie auf Daunen im Tod.

Diese flohn aus Roms Verlies,
die der Zwingherr auf den Alpen erschlug;
diese schlugen Spaniens Priester,
diesen fluchte der Moslem vergebens.
Dort steht eine tapfre Schar,
Märtrer, die Frankreichs Küste gebar,
Helden der Bartholomäusnacht,
Streiter, treu ihrem Meister bedacht.

Diese wieder in glänzender Reih
sahen die Feuerqualen glühn,
küssten Smithfields Pfahl im Tod,
selig, für Jesus zu sterben in Not.
Jene, weiter auf der Ebene,
die zum Himmel Lieder erheben,
fanden im Ozean ihr Grab,
mit Gewalt gestoßen hinab.

Manche, von Englands Prälaten gerichtet,
starben fest auf dem Schafott;
verschmähten, Prälatenmacht anzuerkennen,
wagten edel den Ungehorsam.
Kühne Covenanter stehn dort,
Söhne von Schottlands kahlen Höhn,
vereint mit der tapferen Schar,
Helden meines Vaterlands.

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Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 27. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.