Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 33.
Ob wir die Ernte einbringen oder nicht, es gibt einen Schnitter, der sie stündlich still einsammelt. Gerade jetzt flüstert man, dass er seine Sichel schärft. Dieser Schnitter ist der Tod! Ihr könnt diese große Stadt als das Erntefeld betrachten, und jede Woche sagen uns die Sterbelisten, wie stetig und wie sicher die Sense des Todes hin und her geht und wie eine Gasse durch unsere Bevölkerung gemäht wird, und die, die einst lebende Menschen waren, werden wie Garben in die Scheune genommen, auf den Friedhof getragen und beiseitegelegt. Ihr könnt ihr Sterben nicht aufhalten; aber oh, dass Gott euch helfen möchte, ihre Verdammnis aufzuhalten! Ihr könnt nicht verhindern, dass der Atem aus ihren Leibern weicht; aber oh, dass das Evangelium ihre Seelen davor bewahren möchte, ins Verderben hinabzufahren! Es kann es tun, und nichts anderes kann seine Stelle einnehmen. Gerade jetzt ist die Cholera wiedergekommen. Es kann, wie ich vermute, wenig Zweifel daran bestehen, dass sie schon in beträchtlicher Stärke hier ist, und wahrscheinlich wird es schlimmer werden. Der Christ braucht sie nicht zu fürchten, denn er hat durch den Tod nichts zu verlieren, aber alles zu gewinnen. Doch um anderer willen mag er wohl beten, dass Gott Seine Hand abwende und Seinen Zorn nicht entbrennen lasse. Aber da sie nun hier ist, meine ich, sollte sie ein Beweggrund zu tätiger Anstrengung sein. Wenn es je eine Zeit gibt, in der das Gemüt empfänglich ist, so ist es, wenn der Tod umgeht. Ich erinnere mich, wie begierig die Leute, als ich zuerst nach London kam, auf das Evangelium hörten, denn die Cholera wütete schrecklich. Damals wurde wenig gespottet. Den ganzen Tag und manchmal die ganze Nacht ging ich von Haus zu Haus und sah Männer und Frauen sterben, und oh, wie froh waren sie, mein Gesicht zu sehen! Als viele sich fürchteten, ihre Häuser zu betreten, damit sie sich nicht die tödliche Krankheit holten, fanden wir, die wir in solchen Dingen keine Furcht hatten, dass man uns sehr gern zuhörte, wenn wir von Christus und von göttlichen Dingen redeten. Und jetzt ist wieder die Zeit des Predigers; und jetzt ist die Zeit für euch alle, die ihr Seelen liebt. Ihr mögt die Menschen noch beunruhigter sehen, als sie es schon sind; und wenn sie es werden, so achtet darauf, die Gelegenheit zu nutzen, ihnen Gutes zu tun. Ihr habt den Balsam aus Gilead; wenn ihre Wunden brennen, so gießt ihn hinein. Ihr kennt Ihn, der starb, um zu retten; erzählt ihnen von Ihm. Erhebt das Kreuz hoch vor ihren Augen. Sagt ihnen, dass Gott Mensch wurde, damit der Mensch zu Gott erhoben werde. Erzählt ihnen von Golgatha und seinem Stöhnen und Schreien und blutigen Schweiß. Erzählt ihnen von Jesus, der am Kreuz hing, um Sünder zu retten. Sagt ihnen:
Es ist Leben im Blick auf den Gekreuzigten.
Sagt ihnen, dass Er immerdar selig machen kann, die durch Ihn zu Gott kommen. Sagt ihnen, dass Er sogar in der elften Stunde retten und zu dem sterbenden Schächer sagen kann: „Heute wirst du mit Mir im Paradiese sein.“
C. H. S., aus einer Predigt im Metropolitan Tabernacle am 29. Juli 1866.
Im Jahr 1854, als ich kaum zwölf Monate in London war, wurde die Gegend, in der ich arbeitete, von der asiatischen Cholera heimgesucht, und meine Gemeinde litt unter ihren Einbrüchen. Eine Familie nach der anderen rief mich an das Bett der Befallenen, und fast jeden Tag wurde ich ans Grab gerufen. Anfangs widmete ich mich mit jugendlichem Eifer dem Besuch der Kranken und wurde aus allen Ecken des Bezirks von Personen aller Stände und Bekenntnisse gerufen; aber bald wurde ich müde am Leib und krank im Herzen. Meine Freunde schienen einer nach dem anderen zu fallen, und ich fühlte oder bildete mir ein, dass ich krank würde wie die um mich her. Ein wenig mehr Arbeit und Weinen hätte mich unter den übrigen niedergestreckt; ich fühlte, dass meine Last schwerer war, als ich tragen konnte, und ich war bereit, unter ihr zu versinken.
Ich kehrte eines Tages traurig von einer Beerdigung heim, als mich, wie Gott es wollte, meine Neugier dazu führte, einen Zettel zu lesen, der in einem Schuhmacherladen an der Great Dover Road ins Fenster geklebt war. Er sah nicht wie eine Geschäftsanzeige aus und war auch keine, denn er trug in einer guten, kräftigen Handschrift diese Worte:
„Denn der Herr ist deine Zuversicht; der Höchste ist deine Zuflucht. Es wird dir kein Übel begegnen, und keine Plage wird zu deiner Hütte sich nahen.“
Die Wirkung auf mein Herz war unmittelbar. Der Glaube eignete sich die Stelle zu. Ich fühlte mich sicher, erquickt, mit Unsterblichkeit umgürtet. Ich setzte meine Besuche bei den Sterbenden in ruhigem und friedlichem Geist fort; ich fürchtete kein Unglück und erlitt keinen Schaden. Die Vorsehung, die den Geschäftsmann bewog, diese Verse in sein Fenster zu stellen, erkenne ich dankbar an; und in der Erinnerung an ihre wunderbare Kraft bete ich den Herrn, meinen Gott, an.
In einer Flugschrift mit dem Titel „Die beste Zuflucht in Zeiten der Not“, die etwa zur Zeit von Mr. Spurgeons Heimgang erschien, schrieb Mr. W. Ford aus Peabody Buildings neunzehn H, Orchard Street, Westminster: „Im Jahr 1854, dem ersten Jahr Mr. Spurgeons in London, wütete die Cholera in der Gegend seiner Kirche und in der Nachbarschaft, wo er wohnte. Die Gemeindebehörden waren sehr fürsorglich für die Armen und ließen an den Straßenecken Anschläge anbringen, mit der Überschrift Cholera in großen Buchstaben, die der Öffentlichkeit mitteilten, wo Rat und Arzneien unentgeltlich zu haben seien. Damals wohnte ich an der Great Dover Road, und Mr. Spurgeon wohnte ein wenig weiter in Richtung Greenwich, in Virginia Terrace. Als ich die genannten Anschläge an jeder Ecke sah, drängte sich mir stark der Eindruck auf, dass sie sehr dazu angetan seien, die Leute in Schrecken zu versetzen. Mit Zustimmung eines Freundes verschaffte ich mir einen und schrieb in die Mitte diese Worte: ‚Denn der Herr ist deine Zuversicht; der Höchste ist deine Zuflucht. Es wird dir kein Übel begegnen, und keine Plage wird zu deiner Hütte sich nahen.‘ Diesen Anschlag stellte ich in mein Schaufenster; Hunderte lasen ihn, und mir ist kein einziger Spott und keine ungehörige Bemerkung bekannt, so bezwungen und ernst gestimmt waren die Leute durch die furchtbare Heimsuchung. Unter den Lesern des Anschlags war Mr. Spurgeon.“
Während jener Choleraepidemie gab ich meine vielen Verpflichtungen auf dem Land auf, um in London zu bleiben und die Kranken und Sterbenden zu besuchen. Ich fühlte, dass es meine Pflicht war, in einer solchen Zeit der Krankheit, des Todes und der Trauer an Ort und Stelle zu sein. Eines Montagmorgens wurde ich gegen drei Uhr durch ein scharfes Läuten der Türglocke geweckt. Man drängte mich, unverzüglich ein Haus nicht sehr weit von der London Bridge zu besuchen. Ich ging hin; und zwei Treppen hinauf wurde ich in ein Zimmer geführt, in dem sich nur eine Pflegerin und ein sterbender Mann befanden. „Oh, Herr!“, rief die Pflegerin, als ich eintrat, „vor etwa einer halben Stunde bat mich Mr. Soundso, nach Ihnen zu schicken.“ „Was will er?“, fragte ich. „Er stirbt, Herr“, antwortete sie. Ich sagte: „Ja, ich sehe, dass er stirbt; was für ein Mann war er?“ Die Pflegerin antwortete: „Er kam gestern Abend von Brighton heim, Herr; er war den ganzen Tag fort gewesen. Ich habe nach einer Bibel gesucht, Herr, aber es ist keine im Haus; ich hoffe, Sie haben eine mitgebracht.“ „Ach“, sagte ich, „eine Bibel würde ihm jetzt nichts nützen. Wenn er mich verstehen könnte, könnte ich ihm den Weg des Heils mit den Worten der Schrift selbst sagen.“ Ich stand an seiner Seite und sprach zu ihm, aber er gab mir keine Antwort. Ich sprach noch einmal; aber das einzige Bewusstsein, das er hatte, war eine Vorahnung des Schreckens, vermischt mit der Betäubung des nahenden Todes. Bald war auch das dahin, denn die Sinne waren geschwunden, und ich stand einige Minuten da, seufzend mit der armen Frau, die bei ihm gewacht hatte, und ganz und gar ohne Hoffnung für seine Seele. Als ich auf sein Gesicht blickte, merkte ich, dass er tot war und seine Seele abgeschieden.
Dieser Mann hatte zu seinen Lebzeiten über mich zu spotten gepflegt. In starken Worten hatte er mich oft als Heuchler beschimpft. Doch kaum war er von den Pfeilen des Todes getroffen, so suchte er meine Gegenwart und meinen Rat; ohne Zweifel fühlte er in seinem Herzen, dass ich ein Knecht Gottes war, obwohl er es mit den Lippen nicht zugeben mochte. Da stand ich und konnte ihm nicht helfen. So schnell ich auf seinen Ruf geantwortet hatte, was konnte ich tun, als auf seinen Leichnam zu blicken und über eine verlorene Seele zu trauern? Er hatte, als er gesund war, Christus gottlos verworfen, und doch hatte er in seinem Todeskampf abergläubisch nach mir geschickt. Zu spät seufzte er nach dem Dienst der Versöhnung und suchte durch die verschlossene Tür einzugehen, aber er konnte nicht. Da blieb ihm kein Raum mehr zur Buße, denn er hatte die Gelegenheiten vergeudet, die Gott ihm lange gewährt hatte. Ich ging heim und wurde bald wieder gerufen; diesmal zu einer jungen Frau. Auch sie lag in den letzten Zügen, aber es war ein schöner, schöner Anblick. Sie sang, obwohl sie wusste, dass sie starb, und redete mit denen, die um sie waren, und sagte ihren Brüdern und Schwestern, sie sollten ihr in den Himmel folgen, nahm Abschied von ihrem Vater und lächelte die ganze Zeit, als wäre es ihr Hochzeitstag gewesen. Sie war glücklich und selig. Nie in meinem Leben sah ich deutlicher als an jenem Morgen den Unterschied zwischen einem, der Gott fürchtet, und einem, der Ihn nicht fürchtet.
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 1 (London: Passmore and Alabaster, 1897), Kapitel 33. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.