Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus Spurgeons Autobiografie, Teil 45.
Ich bin auf meine bescheidene Weise so beschäftigt, wie Mr. Großherz zu Bunyans Zeit beschäftigt war. Ich vergleiche mich nicht mit jenem Helden, aber ich bin in derselben Branche tätig. Ich leite Gruppenreisen zum Himmel; und ich habe gegenwärtig den lieben alten Vater Redlich bei mir: ich freue mich, dass er noch am Leben und rüstig ist. Und da ist Christiana, und da sind ihre Kinder. Es ist meine Aufgabe, so gut ich kann, Drachen zu erschlagen und Riesen die Köpfe abzuhauen und die Furchtsamen und Zitternden voranzuführen. Ich fürchte oft, einige der Schwachen zu verlieren. Mir tut das Herz um sie weh; aber durch Gottes Gnade und eure freundliche und großherzige Hilfe, indem ihr aufeinander achtgebt, hoffe ich, dass wir alle sicher bis ans Ufer des Flusses gelangen. Oh, von wie vielen musste ich mich dort trennen! Ich habe am Ufer gestanden und sie mitten im Strom singen hören, und ich habe beinahe gesehen, wie die Glänzenden sie den Hügel hinauf und durch die Tore in die himmlische Stadt führten.
C. H. S.
Ich beneide oft diejenigen meiner Brüder, die auf einzelne Menschen zugehen und frei mit ihnen über ihre Seele reden können. Ich bin nicht immer dazu imstande, obwohl ich, wenn mir in einem solchen Dienst göttliche Hilfe zuteilwurde, einen großen Lohn hatte. Wenn ein Christ einen Menschen zu fassen bekommt und so persönlich mit ihm spricht, ist es wie bei einem der alten britischen Kriegsschiffe, das neben einem französischen Schiff liegt und ihm eine volle Breitseite gibt, so dass jede Planke erzittert, und es schließlich auf den Grund schickt.
Wie viele kostbare Seelen sind durch die liebevollen persönlichen Ermahnungen von Christen zu Christus gebracht worden, die diese heilige Kunst gelernt haben! Es ist wunderbar, wie Gott ganz kleine Bemühungen, ihm zu dienen, segnet. Eines Abends vor vielen Jahren war ich nach der Predigt von einem Droschkenkutscher nach Hause gefahren worden, und nachdem ich ausgestiegen war und ihm das Fahrgeld gegeben hatte, zog er ein kleines Neues Testament aus der Tasche, zeigte es mir und sagte: „Es ist ungefähr fünfzehn Jahre her, dass Sie mir das gegeben und ein Wort über meine Seele zu mir gesagt haben. Ich habe Ihre Worte nie vergessen, und ich habe seitdem keinen Tag vergehen lassen, ohne in dem Buch zu lesen, das Sie mir gaben.“ Ich freute mich, dass in diesem Fall der Same anscheinend auf gutes Land gefallen war.
Da ich versprochen hatte, eines Abends in einer gewissen Stadt am Fluss zu predigen, ging ich früh am Tag dorthin, weil ich gern ein wenig Zeit in einem Boot auf dem Fluss verbringen wollte. So rief ich einen Fährmann an und verabredete mit ihm, dass er mich fahren sollte, und während ich im Boot saß und mit ihm über geistliche Dinge reden wollte, begann ich das Gespräch, indem ich ihn nach seiner Familie fragte. Er erzählte mir, dass die Cholera sein Haus heimgesucht und er nicht weniger als dreizehn seiner Verwandten nacheinander durch den Tod verloren habe. Meine Frage und die Antwort des Mannes bereiteten den Weg für ein Gespräch, das etwa so verlief:
Spurgeon: Haben Sie, mein Freund, eine gute Hoffnung auf den Himmel, wenn Sie sterben sollten?
Fährmann: Nun, Sir, ich denke schon, dass ich eine habe.
Spurgeon: Dann sagen Sie mir bitte, worin Ihre Hoffnung besteht; denn niemand braucht sich einer guten Hoffnung je zu schämen.
Fährmann: Nun, Sir, ich bin jetzt fünfundzwanzig oder dreißig Jahre auf diesem Fluss, und ich wüsste nicht, dass mich je einer betrunken gesehen hätte.
Spurgeon: Ach je! Ach je! Ist das alles, worauf Sie vertrauen?
Fährmann: Nun, Sir, als die Cholera umging und es meinen armen Nachbarn schlecht ging, holte ich den Doktor für sie und war viele Nächte auf; und ich denke wirklich, ich bin so gut wie die meisten Leute, die ich kenne.
Natürlich sagte ich ihm, dass ich mich sehr freute zu hören, dass er Mitgefühl mit den Leidenden habe, und dass ich es für weit besser hielte, mildtätig als hartherzig zu sein; aber ich sähe nicht, wie sein gutes Verhalten ihn in den Himmel bringen könne. Da sagte er:
„Nun, Sir, vielleicht kann es das nicht; aber ich denke, wenn ich ein bisschen älter bin, gebe ich das Boot auf und fange an, in die Kirche zu gehen, und dann hoffe ich, dass alles in Ordnung ist; nicht wahr, Sir?“
„Nein“, antwortete ich, „gewiss nicht; Ihr Kirchgang wird Ihr Herz nicht ändern und Ihre Sünden nicht wegnehmen. Fangen Sie so bald wie möglich an, in die Kirche zu gehen; aber Sie werden dem Himmel keinen Zoll näher sein, wenn Sie meinen, dass Sie durch den Besuch des Gotteshauses gerettet werden.“
Der arme Mann schien völlig verblüfft, während ich fortfuhr, seine Hoffnungen eine nach der anderen umzustoßen. So nahm ich das Gespräch wieder auf, indem ich ihm eine weitere Frage stellte:
Spurgeon: Sie haben in Ihrem Leben doch manchmal gesündigt, nicht wahr?
Fährmann: Ja, Sir, das habe ich, viele Male.
Spurgeon: Aus welchem Grund meinen Sie denn, dass Ihre Sünden vergeben werden?
Fährmann: Nun, Sir, sie haben mir leidgetan, und ich denke, sie sind alle weg; sie beunruhigen mich jetzt nicht.
Spurgeon: Nun, mein Freund, nehmen Sie an, Sie gingen hin und machten Schulden bei der Krämerin, bei der Sie einkaufen, und sagten zu ihr: „Hören Sie, Frau, Sie haben eine lange Rechnung gegen mich offen; leider kann ich Ihnen alle die Waren, die ich bekommen habe, nicht bezahlen; aber ich will Ihnen sagen, was ich tun werde: ich werde nie wieder Schulden bei Ihnen machen.“ Sie würde Ihnen sehr bald sagen, dass sie so keine Geschäfte macht; und meinen Sie, dass Sie den großen Gott so behandeln können? Bilden Sie sich ein, dass er Ihre vergangenen Sünden streichen wird, weil Sie sagen, Sie wollen nicht mehr gegen ihn sündigen?
Fährmann: Nun, Sir, ich möchte gern wissen, wie meine Sünden vergeben werden sollen. Sind Sie ein Pfarrer?
Spurgeon: Ich predige das Evangelium, hoffe ich, aber ich trage nicht den Namen eines Pfarrers; ich bin nur ein freikirchlicher Prediger.
Dann sagte ich ihm, so deutlich ich konnte, wie der Herr Jesus Christus den Platz der Sünder eingenommen hat und wie diejenigen, die ihm vertrauen und in seinem Blut und seiner Gerechtigkeit ruhen, Vergebung und Frieden finden werden. Der Mann war entzückt von der einfachen Geschichte des Kreuzes; er sagte, er wünschte, er hätte sie vor Jahren gehört, und dann fügte er hinzu: „Um die Wahrheit zu sagen, Meister, mir war trotz allem nicht ganz wohl, als ich sah, wie diese armen Geschöpfe zum Friedhof getragen wurden; ich dachte doch, mir fehle etwas, aber ich wusste nicht, was es war.“
Ich kann nicht sagen, was das endgültige Ergebnis unseres Gesprächs war; aber ich hatte die Genugtuung zu wissen, dass ich ihm wenigstens Gottes Weg der Errettung in einer Sprache vorgestellt hatte, die er leicht verstehen konnte.
Manchmal fand ich es weniger leicht, als es sonst gewesen wäre, bestimmte Menschen zum Guten zu beeinflussen, wegen der Nachlässigkeit derer, die die Arbeit vor mir hätten tun sollen. Ich versuchte eines Tages, einem Kutscher ein Wort für meinen Meister zu sagen, als er zu mir sagte: „Kennen Sie Pastor Soundso?“ „Ja“, antwortete ich, „ich kenne ihn sehr gut; was haben Sie über ihn zu sagen?“ „Nun“, sagte der Mann, „das ist die Art Prediger, die ich mag, und seine Religion gefällt mir sehr.“ „Was für eine Religion ist das?“, fragte ich. „Nun!“, antwortete er, „er ist sechs Monate lang jeden Tag auf diesem Kutschbock mitgefahren, und er hat die ganze Zeit nie etwas über Religion gesagt; das ist die Art Prediger, die ich mag.“ Mir schien das ein sehr zweifelhaftes Lob für einen Mann, der bekannte, ein Diener des Herrn Jesus Christus zu sein.
Zu anderen Zeiten lag die Schwierigkeit im Umgang mit Einzelnen in ihrer Unkenntnis des Heilsplans. Wenn ich zwei oder drei Leuten in einem Eisenbahnabteil von meiner eigenen Hoffnung in Christus erzählte, merkte ich oft, dass ich meinen Zuhörern völlig neue Dinge sagte. Ich habe den Ausdruck des Erstaunens auf dem Gesicht manches gebildeten Engländers gesehen, wenn ich ihm die Lehre vom stellvertretenden Opfer Christi erklärte; ich bin sogar Leuten begegnet, die von Jugend auf ihre Pfarrkirche besucht hatten und doch die einfache Wahrheit von der Rechtfertigung durch den Glauben gar nicht kannten; ja, und manche, die in freikirchliche Gotteshäuser gegangen waren, scheinen die grundlegende Wahrheit nicht ergriffen zu haben, dass kein Mensch durch sein eigenes Tun gerettet wird, sondern dass die Errettung durch den Glauben an das Blut und die Gerechtigkeit Jesu Christi erlangt wird. Dieses Volk steckt bis an den Hals in Selbstgerechtigkeit, und der Protestantismus Martin Luthers ist ganz allgemein unbekannt. Die Wahrheit wird von so vielen festgehalten, wie Gottes Gnade berufen hat, aber die großen fernstehenden Massen reden noch immer davon, ihr Bestes zu tun und dann auf Gottes Barmherzigkeit zu hoffen, und ich weiß nicht, wovon sonst noch an gesetzlichem Selbstvertrauen; während die Hauptlehre, dass wer an Jesus glaubt, durch sein vollbrachtes Werk gerettet ist, als Äußerung irregeleiteter Schwärmerei verhöhnt oder als Wegbereiterin der Zügellosigkeit angegriffen wird. Luther sprach davon, den Wittenbergern die Bibel um die Köpfe zu schlagen, um die große Lehre von der Rechtfertigung durch den Glauben in ihre Gehirne zu bringen. Aber Schlagen nützt nichts; wir müssen viel Geduld mit denen haben, die wir zu lehren suchen, und wir müssen bereit sein, die Grundzüge der Wahrheit wieder und wieder und wieder zu wiederholen. Jemand fragte einmal eine Mutter: „Warum lehrst du dein Kind zwanzigmal dasselbe?“ Sie antwortete sehr weise: „Weil ich finde, dass neunzehnmal nicht genügen“; und so wird es oft auch mit denen sein, die das Abc des Evangeliums gelehrt werden müssen.
Obwohl dies ein protestantisches Land ist, steht doch außer aller Frage, dass es darin Leute gibt, die päpstlich genug sind, große religiöse Werke als Verdienst zu tun. Welch eine stattliche Reihe von Armenhäusern hat jener geizige alte Ausbeuter der Armen als Sühne für seine Habsucht errichtet! Welch ein prächtiges Vermächtnis hat ein anderer jenem Krankenhaus hinterlassen! Das war eine sehr anständige Sache, aber der Mann, der es hinterließ, gab in seinem Leben nie einem Bettler einen Heller, und er hätte auch bei seinem Tod nichts gegeben, nur dass er sein Geld nicht mitnehmen konnte; so vermachte er es einer Wohltätigkeitsanstalt als Sühne für seine Sünde.
Manchmal sind Menschen so töricht zu meinen, dass irgendeine angeblich fromme Handlung sie in den Himmel bringen werde; zweimal täglich die Gebete in der Kirche besuchen, in der Fastenzeit fasten, den Altar mit Handarbeiten schmücken, bunte Glasfenster stiften oder eine neue Orgel schenken; auf den Rat ihres Priesters tun sie viele solche Dinge; und so arbeiten sie wie blinde Esel in einer Mühle vom Morgen bis zum Abend und kommen nicht mehr wirklich vorwärts als die armen Esel. Viele, die dem Namen nach Christen sind, scheinen mir an eine Art Bund des aufrichtigen Gehorsams zu glauben, nach dem Christus das Übrige tun wird, wenn ein Mensch tut, so viel er kann, und so wird der Sünder gerettet; aber so ist es nicht. Gott wird nie einen Vergleich von dem Menschen annehmen, der bei der göttlichen Gerechtigkeit in der Schuld steht; es gibt kein himmlisches Konkursgericht, wo ein Teil der Schuld angenommen und der Schuldner dann entlassen werden kann. Es muss alles oder nichts sein; wer seine Schuld bezahlen will, muss alles bringen, bis auf den letzten Heller; und das kann nie geschehen, denn Gottes Wort erklärt: „Durch des Gesetzes Werke wird kein Fleisch vor ihm gerecht.“ Manche Leute haben die Vorstellung, dass der Besuch von Kirche und Kapelle, der Empfang des Abendmahls und gewisse gute Taten, die zu einem achtbaren religiösen Bekenntnis gehören, der Weg zum Himmel seien. Wenn sie an die Stelle Christi gesetzt werden, sind sie vielmehr der Weg zur Hölle; obwohl er mit sauberem Kies bestreut ist und zu beiden Seiten grüne Pfade liegen, ist es nicht der Weg zum Himmel, sondern der Weg zum ewigen Tod.
So seltsam es auf den ersten Blick erscheinen mag, macht doch gerade die Tatsache, dass jemand in einem System des Irrtums erzogen wurde, es manchmal durch die Macht des Gegensatzes umso leichter, die Wahrheit an Herz und Gewissen zu bringen. Ich kann persönlich bezeugen, dass die einfache Darlegung des Evangeliums in Gottes Hand oft genügt hat, eine Seele unmittelbar zum Frieden zu führen. Ich traf einmal eine Dame, die fast unverdünnte päpstliche Ansichten hegte; und im Gespräch mit ihr freute ich mich zu sehen, wie fesselnd und anziehend das Evangelium für sie war. Sie klagte, dass ihre Religion ihr keinen inneren Frieden schenke und sie nie genug getan zu haben scheine, um ihrer Seele Ruhe zu bringen. Sie hatte eine hohe Meinung von der priesterlichen Lossprechung, aber diese hatte ihrem Geist offenbar keine Ruhe geben können. Der Tod wurde gefürchtet, Gott war schrecklich, selbst Christus war eher ein Gegenstand der Ehrfurcht als der Liebe. Als ich ihr sagte, dass jedem, der an Jesus glaubt, völlig vergeben ist, und dass ich wüsste, dass mir vergeben sei; dass ich dessen so gewiss sei wie meines eigenen Daseins, dass ich weder zu leben noch zu sterben fürchte, denn in beiden Fällen würde es gut um mich stehen, weil Gott mir das ewige Leben in seinem Sohn gegeben hat; da sah ich, dass eine ganz neue Reihe von Gedanken ihren Geist in Erstaunen zu setzen begann. Sie sagte: „Wenn ich glauben könnte wie Sie, wäre ich der glücklichste Mensch der Welt.“ Ich bestritt die Folgerung nicht, sondern sagte, ich hätte ihre Wahrheit erprobt, und ich habe Grund zu glauben, dass unser kleines, einfaches Gespräch nicht vergessen worden oder ohne Nutzen geblieben ist.
Ein Vorteil davon, sich persönlich mit Seelen zu befassen, ist, dass sie die Botschaft nicht so leicht abwehren können, wie wenn sie in der Menge angesprochen werden. Ich habe mich oft gewundert, wenn ich predigte. Ich glaubte, gewisse Leute genau beschrieben zu haben; ich hatte an ihnen besondere Sünden bemerkt und als treuer Diener Christi nicht gescheut, ihren Fall auf der Kanzel zu schildern, damit sie einen wohlverdienten Tadel empfingen; aber ich habe mich gewundert, wenn ich hinterher mit ihnen sprach, dass sie mir für das Gesagte dankten, weil sie es für so passend hielten auf eine andere Person in der Versammlung. Ich hatte es ganz für sie bestimmt und die Beschreibung, wie ich meinte, so genau gemacht und alle ihre besonderen Züge so herausgearbeitet, dass sie es auf sich hätten beziehen müssen. Aber wenigstens einmal wurde ein direktes Wort an einen meiner Zuhörer von ihm nicht nur in einem Sinn verstanden, den ich nicht meinte, sondern auf eine Weise übelgenommen, die ich nicht erwartet hatte. Ich fühlte mich gedrungen zu sagen, ich hoffte, der Herr, der meine Predigt mitschrieb, tue es nicht als bloße berufliche Routine, sondern nehme das Wort als an ihn selbst ebenso wie an die übrigen Zuhörer gerichtet. Ich glaubte gewiss nicht, dass in der Bemerkung etwas Beleidigendes lag, und ich war erstaunt zu sehen, wie der Berichterstatter zornig seine Feder hinwarf, als wäre er entschlossen, nichts mehr von dem aufzuschreiben, was ich sagen würde. Bald jedoch gewann seine bessere Einsicht die Oberhand, er setzte seine Arbeit fort, und die Predigt erschien ordnungsgemäß in The New Park Street Pulpit; unter den gegebenen Umständen natürlich ohne die persönliche Bemerkung, die unbeabsichtigt Anstoß erregt hatte.
Was auch immer die Gefühle meiner Zuhörer gewesen sein mögen, kann ich ehrlich sagen, dass ich Dutzende, ja Hunderte von Malen seufzend von meiner Kanzel gegangen bin, weil ich nicht predigen konnte, wie ich wollte; aber dies war mein Trost: „Nun, ich wollte Christus verherrlichen; ich habe versucht, mein Gewissen vom Blut aller Menschen rein zu halten; ich habe versucht, ihnen die ganze Wahrheit zu sagen, ob sie ihnen gefiel oder nicht.“ Es wird etwas Furchtbares sein für jeden Mann, der sich als Diener Christi ausgegeben und doch das Evangelium nicht gepredigt hat, vor den Richterstuhl Gottes zu treten und für die ihm anvertrauten Seelen Rechenschaft zu geben. Jene alte Botschaft muss noch immer gehört werden: „Wo aber der Wächter sähe das Schwert kommen und die Posaune nicht bliese, noch sein Volk warnte, und das Schwert käme und nähme etliche weg: dieselben würden wohl um ihrer Sünden willen weggenommen; aber ihr Blut will ich von des Wächters Hand fordern.“ Das ist es, was unser Werk so gewichtig macht, dass uns manchmal die Knie schlottern, wenn wir daran denken, wieder auf unsere Kanzel zu steigen. Es ist kein Kinderspiel, wenn es ein Gericht geben wird und wir für unsere Treue oder Untreue Rechenschaft geben müssen. Wie muss unsere Rechenschaft lauten, wenn wir Gott und den Menschen nicht treu sind? Ich habe viele Male gebetet, dass ich am Ende meines Dienstes sagen könnte, was George Fox, der Quäker, auf dem Sterbebett sagte: „Ich bin rein, ich bin rein.“
Es ist mir oft ein Rätsel gewesen, wie manche alte Prediger zwanzig, dreißig oder sogar vierzig Jahre an einem Ort arbeiten konnten, ohne von all ihrer Mühe Frucht zu ernten. Ich will sie nicht richten; sie stehen oder fallen ihrem eigenen Herrn; aber wäre ich in einer solchen Lage gewesen, so hätte ich, obwohl ich es nicht gewagt hätte, den Weinberg zu verlassen, in dem mein Herr mich schon als Jüngling arbeiten hieß, doch geschlossen, dass er mich in einem anderen Teil seines Feldes brauchte, wo meine Bemühungen mehr Segen hervorbringen könnten. Ich danke Gott, dass ich nicht vergeblich arbeiten oder meine Kraft umsonst verzehren musste. Er hat mir eine lange Zeit glücklichen und erfolgreichen Dienstes geschenkt, für die ich seinen heiligen Namen von ganzem Herzen lobe und preise. Manchmal gab es einen größeren Zuwachs, hin und wieder eine kleine Abnahme; aber meistens ist der ununterbrochene Strom des Segens die ganze Zeit in fast gleichem Maß weitergeflossen. Es war immer mein Wunsch, nicht „Wasser und Land zu umziehen, um Proselyten“ aus anderen Gemeinschaften zu machen, sondern diejenigen in unsere Reihen zu sammeln, die vorher mit keiner Gemeinschaft von Gläubigen verbunden waren oder überhaupt kein Bethaus besucht hatten. Natürlich haben sich uns viele aus anderen Gemeinschaften angeschlossen, wenn es ihnen ein weiser und richtiger Schritt zu sein schien; aber ich hielte es für eine brennende Schande, wenn man wahrheitsgemäß sagen könnte: „Die große Gemeinde unter der Seelsorge dieses Mannes besteht aus Mitgliedern, die er anderen christlichen Gemeinden gestohlen hat“; aber über alle Maßen schätze ich die Gottlosen und Gleichgültigen, die aus der Welt in die Gemeinschaft mit Christus gebracht worden sind. Das sind wahre Beutestücke; nicht heimlich von befreundeten Küsten fortgeholt, sondern mit der Schärfe des Schwertes aus dem Gebiet des Feindes erobert. Wir heißen Brüder aus anderen Gemeinden willkommen, wenn sie durch Gottes Fügung in unsere Mitte getrieben werden; aber wir würden nie das Leuchtfeuer der Strandräuber aushängen, um andere Gemeinden zu zerschellen und uns mit dem Strandgut zu bereichern. Weit lieber wollen wir uns um verlorene Seelen kümmern, als unbeständige Leute von ihrem bisherigen Gotteshaus wegzulocken. Ein Regiment aus einem anderen aufzufüllen, ist keine wirkliche Stärkung des Heeres; neue Männer heranzubringen, sollte das Ziel aller sein.
Seit den ersten Tagen meines Dienstes in London gab der Herr der Verkündigung seiner Wahrheit einen so reichen Segen, dass ich, wann immer ich eine Zeit festsetzen konnte, um Bekehrte und Suchende zu sprechen, selten oder nie vergeblich wartete; und gewöhnlich kamen so viele, dass ich von Dankbarkeit und Lob gegen Gott ganz überwältigt war. Einmal hatte ich ein sehr eigenartiges Erlebnis, durch das ich die Bedeutung der Antwort unseres Herrn auf die Frage seiner Jünger am Brunnen von Sychar begreifen lernte: „Hat ihm jemand zu essen gebracht? Jesus spricht zu ihnen: Meine Speise ist die, dass ich tue den Willen des, der mich gesandt hat, und vollende sein Werk.“ Ich verließ früh am Morgen das Haus, ging zur Kapelle und saß dort den ganzen Tag, um die zu sprechen, die durch die Predigt des Wortes zu Christus gebracht worden waren. Ihre Geschichten waren mir so fesselnd, dass die Stunden verflogen, ohne dass ich merkte, wie schnell sie vergingen. Ich habe im Laufe des Tages vielleicht dreißig oder mehr Personen nacheinander gesprochen; und ich war so entzückt über die Berichte von Barmherzigkeit, die sie mir erzählten, und über die Wunder der Gnade, die Gott an ihnen gewirkt hatte, dass ich gar nicht wusste, wie die Zeit verging. Um sieben Uhr hatten wir unsere Gebetsstunde; ich ging hinein und betete mit den Brüdern. Danach kam die Gemeindeversammlung. Kurz vor zehn Uhr fühlte ich mich schwach; und ich fing an zu überlegen, um welche Zeit ich zu Mittag gegessen hatte, und da erst erinnerte ich mich, dass ich überhaupt nichts gegessen hatte! Ich hatte nie daran gedacht, ich hatte nicht einmal Hunger verspürt, weil Gott mich so froh gemacht und so gesättigt hatte mit dem göttlichen Manna, der himmlischen Speise des Erfolges im Gewinnen von Seelen.
Ich bin nicht sicher, ob ich je wieder einen ganz solchen Tag hatte; aber ich hatte viel, was mich fesselte, und manchmal auch viel, was mich demütigte, in den verschiedenen Fällen, mit denen ich mich befassen musste. Ich habe im Gespräch mit suchenden Seelen sehr viel von meiner eigenen Unbeholfenheit gesehen. Ein armer Bursche hat mich ratlos gemacht, als ich ihn zum Heiland zu führen versuchte; ich glaubte, ihn fest zu haben, aber er ist mir mit der verkehrten Findigkeit des Unglaubens wieder und wieder entschlüpft. Manchmal überraschen mich Suchende, die wirklich bekümmert sind, mit ihrer eigenartigen Geschicklichkeit, gegen die Hoffnung anzukämpfen; ihre Einwände sind endlos und ihre Schwierigkeiten zahllos. Sie haben mich wieder und wieder in Verlegenheit gebracht. Die Gnade Gottes hat mich schließlich befähigt, sie ans Licht zu bringen, aber nicht ehe ich meine eigene Unzulänglichkeit gesehen und erkannt hatte, dass ich ohne die Hilfe des Heiligen Geistes völlig machtlos wäre, sie in die Freiheit des Evangeliums zu führen. Zuweilen traf ich eine arme, bekümmerte Seele, die sich nicht trösten lassen wollte. Da war ein guter christlicher Mann, der durch Schwäche des Gemüts in die tiefste Verzweiflung gefallen war; ich habe kaum je einen Menschen in einem so schrecklichen Zustand getroffen wie ihn, und es fiel mir schwer, ihm irgendeinen Trost zu geben; ja, ich fürchte, es ist mir am Ende nicht gelungen. Er sagte: „Ich bin ein zu großer Sünder, um gerettet zu werden.“ Da sagte ich ihm, dass Gottes Wort sagt: „Das Blut Jesu Christi, seines Sohnes, macht uns rein von aller Sünde.“ „Ja!“, erwiderte er, „aber Sie müssen den Zusammenhang bedenken, der lautet: ‚So wir aber im Licht wandeln, wie er im Licht ist, so haben wir Gemeinschaft untereinander, und das Blut Jesu Christi, seines Sohnes, macht uns rein von aller Sünde.‘ Nun, ich wandle nicht im Licht; ich wandle im Dunkeln, und ich habe jetzt keine Gemeinschaft mit dem Volk Gottes, und darum gilt diese Stelle nicht für mich.“ „Nun“, entgegnete ich, „aber Christus kann selig machen immerdar, die durch ihn zu Gott kommen.“ „Das ist die einzige Stelle“, gab er zu, „über die ich nie hinwegkomme, denn sie sagt ‚immerdar‘, und ich weiß, dass ich nicht darüber hinausgekommen sein kann; doch sie gibt mir keinen Trost.“ Ich sagte: „Aber Gott verlangt nichts von Ihnen, als dass Sie ihm glauben; und Sie wissen, wenn Sie auch nur einen noch so schwachen Glauben haben, sind Sie wie ein Kind; die schwache Hand eines Kindes kann empfangen, und das ist das Kennzeichen eines Christen: ‚Von seiner Fülle haben wir alle genommen‘; und wenn Sie nur mit Ihrer Hand empfangen, so genügt das.“ „Ja!“, sagte er, „aber ich habe die Hand des Glaubens nicht.“ „Sehr wohl“, antwortete ich, „aber Sie haben den Mund des Verlangens; Sie können mit Ihren Lippen bitten, wenn Sie nicht mit Ihrer Hand empfangen können.“ „Nein“, sagte er, „ich bete nicht, und ich kann nicht beten; ich habe den Mund des Verlangens nicht.“ „Dann“, bat ich, „ist alles, was nötig ist, ein leerer Raum, ein Hohlraum, damit Gott die Gnade hineinlegen kann.“ „Ach, Sir!“, sagte er, „da haben Sie mich; ich habe einen Hohlraum; ich habe eine schmerzende Leere; wenn es je einen leeren Sünder auf dieser Welt gab, so bin ich es.“ „Nun“, rief ich aus, „Christus wird diesen Hohlraum füllen; es gibt einen vollen Christus für leere Sünder“; und dabei musste ich die Sache lassen.
Sehr oft, wenn Suchende zu mir kamen, um mir die Geschichte ihres geistlichen Lebens zu erzählen, haben sie ihre kleine Geschichte mit dem Ausdruck größter Verwunderung erzählt und mich, sobald sie fertig waren, gefragt, ob das nicht ganz ungewöhnlich sei. Einer sagte: „Wissen Sie, Sir, ich war früher so glücklich in den Dingen der Welt, aber die Überführung drang in mein Herz, und ich fing an, den Heiland zu suchen; und lange Zeit, als ich in Sorge um meine Seele war, war ich so elend, dass ich es mit mir selbst nicht aushielt. Gewiss, Sir, das ist doch eine seltsame Sache?“ Und wenn ich dem Freund ins Gesicht sah und sagte: „Nein, das ist gar nicht seltsam; ich hatte heute Abend ein Dutzend Leute hier, und sie haben mir alle dieselbe Geschichte erzählt; so gehen fast alle Kinder Gottes in den Himmel“, dann starrte er mich an, als glaubte er nicht, dass ich eine Unwahrheit sagen würde, aber als hielte er es für das Sonderbarste von der Welt, dass irgendjemand sonst dasselbe gefühlt haben sollte wie er.
„Nun setzen Sie sich“, sage ich manchmal, wenn ich mit einem Suchenden oder einem Bewerber um die Gemeindemitgliedschaft spreche, „und ich will Ihnen erzählen, was ich fühlte, als ich zuerst den Heiland suchte und fand.“ „Aber Sir!“, ruft er aus, „genau so habe ich mich gefühlt; aber ich dachte nicht, dass je ein anderer denselben Weg gegangen ist, den ich gegangen bin.“ Es ist kein Wunder, dass unser Weg uns einsam erscheint, wenn wir wenig von den geistlichen Erfahrungen der anderen wissen; aber wer viel davon weiß, wie Gott mit armen suchenden Sündern umgeht, weiß wohl, dass ihre Erfahrungen sich im Wesentlichen sehr ähnlich sind.
Manchmal verlangt ein verzweifelter Fall ein verzweifeltes Mittel. Ich hatte einmal mit einem Mann zu tun, der allem zustimmte, was ich sagte. Wenn ich vom Übel der Sünde sprach, stimmte er mir zu und sagte, ich sei sehr treu. Wenn ich ihm den Weg der Errettung vorstellte, stimmte er zu, aber es war offensichtlich, dass sein Herz von der Wahrheit nicht berührt wurde. Ich hätte fast wünschen können, er hätte rundweg bestritten, was ich sagte, denn das hätte mir Gelegenheit gegeben, mit ihm darüber zu streiten und ihn zu einer Entscheidung zu drängen. Schließlich fühlte ich, dass es ganz hoffnungslos war, noch länger mit ihm zu reden, und so sagte ich: „Die Sache ist die: eines Tages werden Sie sterben und verdammt werden“, und ich ging weg, ohne noch ein Wort zu sagen. Wie ich erwartet hatte, dauerte es nicht lange, bis er nach mir schickte, und als ich zu ihm kam, bat er mich, ihm zu sagen, warum ich ihm etwas so Schreckliches gesagt hätte. Ich antwortete: „Es scheint ganz nutzlos, mit Ihnen über die Errettung Ihrer Seele zu reden, denn Sie scheinen nie die Kraft dessen zu spüren, was ich sage. Ich könnte ebenso gut Öl über eine Marmorplatte gießen, wie zu erwarten, dass die Wahrheit, die ich Ihnen vorstelle, Eindruck auf Sie macht, und meine feste Überzeugung ist, dass Sie verdammt werden.“ Er war ganz zornig auf mich, weil ich so offen redete; und ich ging wieder weg und ließ ihn sehr verärgert zurück. Ehe viele Stunden vergangen waren, war er in einem furchtbaren Gemütszustand; der Heilige Geist hatte ihn von seinem Zustand als Sünder überführt, und er war in Seelenangst. Jener scharfe Satz von mir war wie der Haken in den Kiemen eines Fisches, aber dieser Fisch wurde glücklich an Land gezogen. Der Mann wurde zur Buße und zum Glauben gebracht; er wurde getauft, trat der Gemeinde bei und ging vor einigen Jahren heim in den Himmel.
Aus: C. H. Spurgeon’s Autobiography, Compiled from his Diary, Letters, and Records, by his Wife and his Private Secretary, Band 2 (London: Passmore and Alabaster, 1898), Kapitel 45. Das englische Original ist gemeinfrei. Deutsche Übersetzung für die Spurgeon-Bibliothek.