Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“, Kapitel 10.
Was verfault ist, das zerreißt.
Wer sich rühmt, dass er vollkommen sei, der ist ein vollkommener Narr. Ich habe mich schon ein gutes Stück in der Welt umgesehen, aber ich habe noch nie ein vollkommenes Pferd gesehen oder einen vollkommenen Menschen, und werde es auch nie, so lange nicht zwei Sonntage auf einen Tag fallen. Aus einem Kohlensack kann kein weißes Mehl herauskommen, noch Vollkommenheit aus der menschlichen Natur; wer sie da sucht, könnte ebenso gut Zucker im Meere suchen. Ein altes Sprichwort heißt: „Leblos, fehlerlos;“ von den Toten sollten wir nichts als Gutes reden, was aber die Lebenden betrifft, so sind sie alle mehr oder weniger mit dem schwarzen Pinsel angestrichen, und das kann man schon mit dem halben Auge sehen. Jeder Kopf hat eine weiche Stelle, und jedes Herz hat seinen schwarzen Tropfen.
Jede Rose hat ihre Dornen und jeder Tag seine Nacht. Selbst die Sonne hat ihre Flecken, und der Himmel wird von Wolken verdunkelt. Niemand ist so weise, dass er nicht töricht genug wäre, sich auch eine Bude auf dem Eitelkeitsmarkte zu errichten. Wo ich die Narrenkappe nicht sehen konnte, habe ich doch wenigstens die Schellen daran klingeln hören. Wie es keinen Sonnenschein ohne irgend welchen Schatten gibt, so ist alles menschliche Gute mit mehr oder weniger Übel vermischt; selbst die Armenkommission macht hier und da ein Versehen, und der Dorfküster ist nicht ganz aus himmlischem Stoff. Der beste Wein hat seinen Bodensatz. Die Fehler stehen den Menschen nicht immer an der Stirn geschrieben, und das ist auch ganz gut, denn sonst würden die Hüte sehr breite Krempen tragen müssen; aber so gewiss, wie ein Ei dem andren ähnlich sieht, so stecken Fehler irgend welcher Art in jedem Menschenherzen.
Niemand kann sagen, wann die Sünden eines Menschen heraustreten werden, denn gerade, wenn man sie nicht erwartet, springen die Hasen aus dem Graben hervor. Ein Pferd, welches schwach in den Beinen ist, mag vielleicht eine viertel oder eine halbe Meile lang nicht straucheln, aber das Fehltreten sitzt doch in ihm drin, und der Reiter tut wohl daran, es gut aufrecht zu halten. Die bunte Katze leckt vielleicht jetzt keine Milch, lasse aber einmal die Tür zur Milchkammer offen, und wir wollen sehen, ob sie nicht eine ebenso große Diebin ist wie die kleinen Kätzchen. Im Kieselstein ist Feuer, so kalt er sich auch anfühlt: warte, bis er einen Schlag vom Stahle erhält, und du wirst es sehen. Diese Sache ist niemandem ein Geheimnis mehr, dennoch denkt nicht jeder daran, sein Pulver sorgfältig davor zu hüten, dass es nicht mit dem Feuer in Berührung kommt.
Wenn wir immer daran denken würden, dass wir uns unter unvollkommenen Menschen in der Welt bewegen, so würden wir nicht in solche Fieberhitze geraten, wenn wir die Mängel eines unsrer Freunde gewahr werden; was verfault ist, das zerreißt, und Töpfe, die einen Sprung haben, lassen das Wasser durch. Selig ist der, der nichts vom armen Fleisch und Blut erwartet, denn er wird niemals getäuscht werden. Die besten Menschen sind im besten Falle immer nur Menschen, und auch das beste Wachs schmilzt.
Ein gutes Pferd tritt niemals fehl; eine gute Frau macht nie Krakeel.
Ja, aber solche Pferde und solche Frauen sind nur im Schlaraffenlande anzutreffen, wo die Klöße an den Bäumen wachsen. In dieser bösen Welt hat das geradeste Stück Bauholz seine Knoten, und das reinste Weizenfeld seine Portion Unkraut. Der vorsichtigste Fuhrmann wirft einmal mit der Karre um, die geschickteste Köchin vergießt ein wenig Brühe, und auch ein ganz tüchtiger Pflüger, wie ich aus trauriger Erfahrung weiß, bricht hin und wieder den Pflug entzwei oder zieht die Furchen schief. Es ist töricht, einem erprobten Freunde wegen ein paar Fehler den Abschied zu geben, denn man mag einen einäugigen Gaul los werden und einen blinden dafür kaufen.
Da wir alle voller Fehler sind, so sollten wir lernen, uns gegenseitig zu tragen; da wir alle in Glashäusern wohnen, so sollten wir nicht mit Steinen werfen. Jedermann lacht, wenn die Kasserolle zum Kessel sagt: „Wie schwarz bist du!“ Die Unvollkommenheiten andrer Menschen zeigen uns unsre eignen Unvollkommenheiten, denn ein Schaf ist so ziemlich wie das andre; und wenn mein Nachbar einen Augapfel hat, so habe ich höchst wahrscheinlich auch einen. Wir sollten unsre Nachbarn wie Spiegel gebrauchen, in denen wir unsre eignen Fehler erkennen, und das in uns selbst verbessern, was wir an ihnen wahrnehmen.
Ich habe keine Geduld mit denjenigen, die ihre Nasen in jedermanns Haus stecken, um seine Fehler heraus zu riechen, und die sich Vergrößerungsgläser vorhalten, um die Flecken ihrer Nachbarn heraus zu finden; solche Leute sollten lieber daheim umherblicken, sie möchten den Teufel da finden, wo sie ihn wenig erwartet haben. Was wir zu sehen wünschen, das werden wir sehen oder meinen, dass wir es sehen. Fehler sind immer dick, wo die Liebe dünn ist. Eine weiße Kuh ist total schwarz, wenn es deinem Auge beliebt, sie dafür anzusehen. Wenn wir lange genug an Rosenwasser schnüffeln, so werden wir herausfinden, dass es einen schlechten Geruch hat.
Es würde ein viel angenehmeres Geschäft sein – wenigstens für die andren –, wenn die Fehlerjäger ihre Hunde dazu anstellen wollten, die guten Seiten andrer Leute aufzuspüren; das Spiel würde lohnender sein, und niemand würde mit der Mistgabel dastehen, um den Jägersmann von seinem Geschäft fern zu halten. Was unsre eignen Fehler betrifft, so würden wir eine große Schiefertafel dazu haben müssen, um sie darauf verzeichnen zu können; doch wissen wir ja, Gott sei Dank, wo wir sie hinbringen und wie wir mit ihnen fertig werden können. Bei allen unsren Fehlern liebt uns Gott immer noch, wenn wir gläubig auf seinen Sohn vertrauen; so lasst uns denn nicht verzagt einhergehen, sondern hoffen, dass wir leben und lernen, und noch, ehe wir sterben, einiges Gute werden tun können.
Wenn auch die Karre bisweilen knarrt, so wird sie doch mit ihrer Last nach Hause kommen, und das alte Pferd wird, trotzdem es die Knie gebrochen hat, doch noch ein wahres Wunderwerk verrichten. Es nützt nichts, uns hinzulegen und nichts zu tun, weil wir nicht alles so tun können, wie wir es möchten. Fehlerhaft oder nicht fehlerhaft, das Pflügen muss nun einmal geschehen, und zwar muss es auch von unvollkommenen Menschen geschehen, oder es gibt nächstes Jahr keine Ernte. Mag Hans auch noch so unvollkommen im Ackern sein, so tun auch die Engel die Arbeit nicht für ihn, und so macht er sich denn selber daran. Zieh’, Schimmel! Hüo, Brauner!
Aus: C. H. Spurgeon, „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“ (Originaltitel „John Ploughman’s Talk“, 1869). Autorisierte Übersetzung von Joseph Lehmann (1832–1907), Lehrer am Predigerseminar zu Hamburg. Druck und Verlag von J. G. Oncken Nachfolger, Hamburg 1909, 6. Auflage. Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.