23. Grabsteine

Aus „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“, Kapitel 23.

Einige Menschen sind nichts Besseres als wandelnde Biertonnen.

Jeder Mensch sollte sich in der Erinnerung seiner Nachbarn an sein Leben ein Denkmal setzen. Ein guter Name ist der beste Grabstein. Diejenigen, die uns geliebt haben, und denen wir geholfen haben, werden an uns denken, wenn jedes Vergissmeinnicht auf unsrem Grabeshügel verwelkt ist. Hoffen wir, dass sich Besseres von uns wird sagen lassen als von jenem Manne, dessen Grabschrift folgendermaßen lautete:

Der hier liegt, hat Gutes nie getan,
lebt’ er heut’ noch, fing er’s schwerlich an,
wo er ist und wie’s ihm gehen mag,
niemand weiß es, niemand fragt danach.

Mögen unsre Angehörigen unsrer nicht eingedenk sein als großer Feinschmecker, wie der Schwelger, über dessen Grab geschrieben steht:

Mitleid’ger Wandrer, stehe still zu lesen!
Hier ruht in Frieden Karl Mellin;
ein tücht’ger Esser ist er stets gewesen,
nun aber fressen Würmer ihn.

Dasselbe könnte von einem Schwein, das den ersten Preis auf der Ausstellung davongetragen hat, oder von einem fetten Ochsen, wenn er an einer Krankheit stürbe, gesagt werden. Einige Menschen sind nichts Besseres als wandelnde Biertonnen, so lange sie leben; wenn der Tod ein solches Fass einflößt, so verdienen sie auch nichts weiter, als zu vermodern, ohne dass man weiter Notiz davon nimmt. Indessen ist so ein Wahrheit redender Grabstein immer noch besser als eine unverschämte Lüge. Schmeicheleien auf einem Grabe anbringen, heißt geschmolzene Butter auf einen Ausgussstein gießen. Was für einen eigentümlichen Geschmack müssen diejenigen haben, die Reklame für die Abgeschiedenen machen, als wollten sie den Verstorbenen die Ruhmesposaune noch möglichst lange blasen, ehe der Engel des jüngsten Gerichts erscheint! Hier ist ein Kostapfel aus ihrem Korbe:

Hier ruht in Frieden Martha Treu.
So sehr war die von Sünden frei,
dass sie die Leibeshülle brach entzwei
und flog als Cherub aus dem Ei.

Da möchte man wirklich fragen, wo denn eigentlich die schlechten Menschen begraben werden? Rechts und links auf unsrem Kirchhof scheinen alle die allerbesten Menschen gewesen zu sein, ein wahres Nest von Heiligen; und einige von ihnen so ausnehmend fromm, dass es kein Wunder ist, dass sie starben – sie waren zu gut, um noch länger in der bösen Welt zu bleiben. Lasst uns lieber den Armen Brot als den Toten Steine geben. Lieber gute Worte den Lebenden als schöne Reden den Gestorbenen. Manch solches Zeug auf den Grabmälern ist so ekelhaft, dass ein Toter darüber erröten könnte.

Was für Steinmassen werden nicht über den Gräbern großer Leute aufgetürmt! Mit der Hälfte davon könnte man ein Haus bauen! Wie schwer werden sie daran zu heben haben bei der Auferstehung! Es ist mir immer, als würde ich nicht atmen können, wenn ich solche Massen Marmor über meinen Gebeinen hätte; wiewohl ich nicht gerade zu fürchten brauche, dass man sie über meinem Grabe aufhäufen wird. Möge die Erde, die ich so oft umgepflügt habe, leicht auf meinem Leichnam liegen, wenn sie auf denselben geworfen wird. Begrabt Pflüger Hans irgendwo unter den Ästen einer großen Buche und häuft einen grünen Hügel darüber, auf dem Primeln und Gänseblümchen hervorsprießen zu ihrer Zeit; sucht ihm ein ruhiges, schattiges Plätzchen aus, wo die Blätter fallen und die Rotkehlchen spielen und die Tautropfen im Sonnenschein glitzern.

Lasst den Wind frisch und frei über mein Grab wehen, und muss eine Inschrift über demselben stehen, so sei es folgende: Hier ruht der Leib von Pflüger Hans, wartend auf die Erscheinung seines Herrn und Heilandes Jesu Christi. Ich habe oft sagen hören, auf den Grabdenkmälern throne die Geduld, aber ich habe sie noch nie darauf sitzen sehen, wenn ich durch Kirchhöfe gegangen bin; nur die Dummheit habe ich oft genug auf Grabsteinen gesehen und habe mich gewundert, warum der Pfarrer oder der Kirchenrat oder der Küster oder wer sonst darüber zu bestimmen hat, den Leuten gestattet, solchen Unsinn in Grabsteine einzuschneiden. Auf unsrem eignen Kirchhof allein habe ich schon so viel albernes Zeug gesehen, dass man ein ganzes Buch damit voll schreiben könnte.

Da lasse man doch lieber das Grab zufrieden, ehe man ein Denkmal seiner Unwissenheit darauf errichtet. Unter allen Örtern in der Welt ist der Leichenstein gewiss am wenigsten für Späße und Scherze geeignet, und doch ist oft so närrisches Zeug auf Grabsteinen angebracht worden, dass man das Wort für wahr halten müsste: „Je näher an der Kirche, desto weiter vom Anstand.“ Folgender Vers ist bitter, aber wohl nicht ganz unwahr:

Leser, stehe still und klage
mit mir über Lieschen Wahl,
die am fünften Maientage
hielt den Mund zum ersten Mal!

Der folgende aber ist noch viel schlechter:

Der Fuhrmann Munter ruht allhier,
der manche schöne Fuhre Bier
zu seinem Munde führte.
Gar munter fuhr er damit fort,
fuhr aber mehr an diesen Ort,
als sich’s für ihn gebührte.
Er fuhr zu viel in seinen Jahren,
drum ist er eilig abgefahren;
ihn selber fuhr man dann hierher,
denn Abfuhrmasse wurde er.

Können diese Leute keine andren Dinge finden, um darüber zu witzeln? Ein Mensch muss absolut keinen Witz mehr besitzen, wenn er ihn nirgends anders als am Grabe leuchten lassen kann. Der Leib des zerlumptesten Bettlers ist zu heilig, um Witze darüber zu reißen. Was für ein komischer Kauz muss der gewesen sein, der über ein Grab die Worte setzte:

Ich schlug der Bäume Wipfel ab;
da sandte Gott mir Missgeschick:
von einem Baum fiel ich herab
und brach mein kräftiges Genick.
Mir schlug der Tod den Wipfel ab
und warf mich in ein frühes Grab.

Doch es ist genug, denke ich, und ebenso gut wie ein ganzes Regiment solcher Proben. Hier ist jedenfalls positiver Beweis dafür, dass etliche Narren am Leben bleiben, um auf den Denksteinen derer, die gestorben sind, schreiben zu können. Ich glaube nun auch beinahe an Gespenster. Es ist kein Wunder, dass die Schläfer aus den Betten kriechen, wenn sie so schlecht eingewickelt sind. Ich meine, es sollte ein Gesetz erlassen werden, dass niemand Unsinn über Verstorbene schreiben dürfte, es sei denn, dass er sich zuvor einen Schein als Esel gelöst hätte, gerade wie man sich Jagdscheine lösen kann. Auch täte man wohl, die Marktschreierei den Kleidermagazinen und Quacksalbern zu überlassen und sie von den Kirchhöfen auszuschließen. Ich halte es mit unsrem Pastor, der immer sagt:

Kein Grabesmonument sollt’ eines Sünders Leben
mit stolzem Tugendglanz von Künstlerhand umgeben;
soll aber doch ein Ruhm am Sündergrab ertönen,
so rühmt Ihn, der da starb, die Sünder zu versöhnen!

Nur noch ein Reim, und Pflüger Hans verlässt den Kirchhof und geht an seine Arbeit, um sich mit andren Erdschollen zu befassen. Derselbe ist in einer Londoner Kirche zu finden und ist, wie er glaubt, von seltener Güte. Er lautet:

Schau’ die Purpurrosen, wie sie glühen,
schau’ die Bäume, wenn sie herrlich blühen,
schau’ die Blumen an im holden Mai;
sieh’ den Morgentau auf grünen Matten,
sieh’ der Sonne Glanz, des Abends Schatten,
blick’ auf Jonas’ Kürbis auch dabei:
Mensch, so siehst du dich, denn schnell gesponnen,
ausgedehnt, zerschnitten und zerronnen
ist dein Lebensfaden; du verdirbst,
wie die Rosen alle schnell verblühen,
Blüten, Blumen, Tau vorüberziehen,
wie die Sonne sinkt, die Schatten fliehen,
und wie Jonas’ Kürbis – denn du stirbst!

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Aus: C. H. Spurgeon, „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“ (Originaltitel „John Ploughman’s Talk“, 1869). Autorisierte Übersetzung von Joseph Lehmann (1832–1907), Lehrer am Predigerseminar zu Hamburg. Druck und Verlag von J. G. Oncken Nachfolger, Hamburg 1909, 6. Auflage. Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.