Süßer Trost für schwache Heilige (Matthäus 12,20)

Predigt Nr. 6, gehalten am Sonntagmorgen, dem 4. Februar 1855, von C. H. Spurgeon in der New Park Street Chapel, Southwark (London).

„Das zerstoßene Rohr wird er nicht zerbrechen, und den glimmenden Docht wird er nicht auslöschen, bis dass er ausführe das Gericht zum Sieg.“ – Matthäus 12,20

Neu übersetzt aus dem englischen Original (New Park Street Pulpit, Band 1). Bibelzitate nach Luther 1912 bzw. eng am englischen Wortlaut. Liedverse frei übertragen.

Gliederung

Einleitung

Der geschwätzige Ruhm redet immer gern von diesem oder jenem Menschen. Es gibt solche, deren Herrlichkeit er ausposaunt und deren Ehre er über die Himmel erhebt. Manche sind seine Lieblinge, und ihre Namen werden in Marmor gehauen und in jedem Land gehört. Der Ruhm ist kein unparteiischer Richter; er hat seine Lieblinge. Manche erhebt und vergöttert er beinahe; an anderen, deren Tugenden weit größer und deren Charakter weit lobenswerter ist, geht er unbeachtet vorüber und legt den Finger des Schweigens auf die Lippen.

Ihr werdet im Allgemeinen finden, dass die vom Ruhm geliebten Menschen solche sind, die aus Erz oder Eisen gemacht und in einer rauen Form gegossen sind. Der Ruhm liebkost den Cäsar, weil er die Erde mit eisernem Stab beherrschte. Der Ruhm liebt Luther, weil er kühn und mannhaft dem Papst zu Rom trotzte und mit gerunzelter Stirn über die Donner des Vatikans zu lachen wagte. Der Ruhm bewundert Knox, denn er war streng und erwies sich als der Tapferste der Tapferen. Im Allgemeinen werdet ihr finden, dass er sich die Männer von Feuer und Metall aussucht, die furchtlos vor ihren Mitmenschen standen; Männer, die aus Mut gemacht waren und nie wussten, was Zaghaftigkeit ist.

Aber ihr wisst, es gibt noch eine andere Art von Menschen, die ebenso tugendhaft und ebenso zu achten sind – vielleicht noch mehr –, die der Ruhm völlig vergisst. Ihr hört ihn nicht vom sanftmütigen Melanchthon reden – er sagt wenig von ihm, und doch hat dieser in der Reformation vielleicht ebenso viel getan wie der mächtige Luther. Ihr hört den Ruhm nicht viel vom lieblichen und gesegneten Rutherford reden, noch von den himmlischen Worten, die von seinen Lippen troffen. Er liebt die schroffen Granitgipfel, die der Sturmwolke trotzen; er kümmert sich nicht um den bescheidenen Stein im Tal, auf dem der müde Wanderer ruht; er will etwas Kühnes und Hervorragendes, etwas, das um Beifall wirbt, etwas, das vor der Welt heraussteht. Er kümmert sich nicht um die, die sich in den Schatten zurückziehen.

Daher kommt es, meine Brüder, dass der gesegnete Jesus, unser anbetungswürdiger Meister, dem Ruhm entgangen ist. Niemand redet viel von Jesus außer seinen Nachfolgern. Wir finden seinen Namen nicht unter den Großen und Mächtigen geschrieben, obwohl er in Wahrheit der größte, mächtigste, heiligste, reinste und beste Mensch ist, der je gelebt hat. Aber weil er „der sanfte, milde Jesus“ war und ausdrücklich der Mann, dessen Reich nicht von dieser Welt ist; weil er nichts Raues an sich hatte, sondern ganz Liebe war; weil seine Worte sanfter waren als Butter und seine Reden milder flossen als Öl; weil nie ein Mensch so sanft geredet hat wie dieser Mensch – darum wird er übersehen und vergessen. Er kam nicht als Eroberer mit dem Schwert; er kam, mit einer „stillen, sanften Stimme“ zu reden, die das felsige Herz schmilzt, die die zerbrochenen Geister verbindet und beständig spricht: „Kommt her zu mir alle, die ihr mühselig und beladen seid“; „Nehmt auf euch mein Joch und lernt von mir, denn ich bin sanftmütig und von Herzen demütig, so werdet ihr Ruhe finden für eure Seelen.“ Jesus Christus war ganz Sanftmut, und darum ist er nicht unter den Menschen gepriesen worden, wie er es sonst wäre.

Geliebte, unser Text ist voll Sanftmut; er scheint in Liebe getaucht zu sein. Und ich hoffe, ich kann euch etwas von dem unermesslichen Mitgefühl und der gewaltigen Zartheit Jesu zeigen, wenn ich darüber zu reden versuche. Drei Dinge sind zu beachten: erstens die menschliche Gebrechlichkeit; zweitens das göttliche Erbarmen; und drittens der gewisse Sieg – „bis dass er ausführe das Gericht zum Sieg“.

I. Die menschliche Gebrechlichkeit

Zuerst liegt vor uns ein Bild menschlicher Gebrechlichkeit: ein zerstoßenes Rohr und ein glimmender Docht – zwei sehr sprechende Bilder, die voller Bedeutung sind.

Wenn es nicht zu spitzfindig wäre, würde ich sagen, dass das zerstoßene Rohr ein Sinnbild des Sünders im ersten Stadium seiner Überführung ist. Das Werk des Heiligen Geistes Gottes beginnt mit dem Zerstoßen. Um gerettet zu werden, muss das Brachfeld aufgepflügt, das harte Herz zerbrochen, der Fels gespalten werden. Ein alter Gottesgelehrter sagt, es gebe keinen Weg in den Himmel, ohne dicht an den Toren der Hölle vorbeizugehen – ohne viel Seelennot und Herzensübung. Der glimmende Docht, so meine ich, ist ein rückfälliger Christ; einer, der zu seiner Zeit ein brennendes und scheinendes Licht war, dessen Licht aber durch Vernachlässigung der Gnadenmittel, durch das Zurückziehen des Geistes Gottes und durch Fallen in Sünde beinahe erloschen ist – nicht ganz; es kann nie erlöschen, denn Christus spricht: „Ich will ihn nicht auslöschen.“ Aber er wird wie eine Lampe, die schlecht mit Öl versorgt ist – fast unbrauchbar.

Ich will jedoch keine solche Trennung vornehmen, sondern beide Bilder zusammennehmen, und ich hoffe, wir können einige Gedanken daraus gewinnen.

Es sind schwache Dinge

Zuerst: Die Ermutigung unseres Textes gilt schwachen Menschen. Was in der Welt ist schwächer als ein zerstoßenes Rohr oder ein glimmender Docht? Ein Rohr, das im Sumpf wächst – lass nur eine Wildente sich darauf niederlassen, und es bricht; lass nur den Fuß eines Menschen daran streifen, und es ist zerstoßen und gebrochen; jeder Wind, der über den Fluss heult, lässt es hin und her schwanken und reißt es fast mit den Wurzeln aus. Ihr könnt euch nichts Gebrechlicheres denken, nichts, dessen Dasein mehr von den Umständen abhinge, als ein zerstoßenes Rohr. Und seht den glimmenden Docht an – was ist er? Er hat einen Funken in sich, das ist wahr, aber er ist fast erstickt; der Hauch eines Kindes könnte ihn ausblasen, oder die Tränen eines Mädchens könnten ihn im Augenblick löschen.

Nun sagt Christus von ihnen: „Den glimmenden Docht will ich nicht auslöschen; das zerstoßene Rohr will ich nicht zerbrechen.“ Lasst mich nach den Schwachen suchen gehen. Ach, ich werde nicht weit gehen müssen. Es sind viele in diesem Bethaus heute Morgen, die wahrhaft schwach sind.

Einige von Gottes Kindern – gepriesen sei sein Name – werden stark gemacht, mächtige Werke für ihn zu tun; Gott hat hier und dort seine Simsons, die die Tore von Gaza ausheben und sie auf den Gipfel des Berges tragen können; er hat hier und dort seine mächtigen Gideons, die in das Lager der Midianiter gehen und ihre Scharen überwinden können. Aber die Mehrzahl seines Volkes ist ein schüchternes, schwaches Geschlecht. Sie gleichen den Staren, die vor jedem Vorübergehenden erschrecken – eine kleine, furchtsame Herde. Kommt die Versuchung, so fallen sie vor ihr; kommt die Prüfung, so werden sie davon überwältigt; ihr gebrechliches Boot wird von jeder Welle auf und ab geworfen, und wenn der Wind kommt, treiben sie dahin wie ein Seevogel auf dem Kamm der Wogen – schwache Dinge, ohne Stärke, ohne Kraft, ohne Macht.

Ach, liebe Freunde, ich weiß, ich habe jetzt manchen von euch bei der Hand und auch beim Herzen; denn ihr sagt: „Schwach! Ach, das bin ich. Nur zu oft muss ich sagen: Ich wollte, aber ich kann nicht singen; ich wollte, aber ich kann nicht beten; ich wollte, aber ich kann nicht glauben.“ Ihr sagt, ihr könnt nichts tun; eure besten Vorsätze sind schwach und eitel, und wenn ihr ruft: „Erneuere meine Kraft“, so fühlt ihr euch schwächer als zuvor. Ihr seid schwach? Zerstoßene Rohre und glimmende Dochte? Gepriesen sei Gott, dann ist dieser Text für euch!

Ich weiß, es sind auch einige sehr starke Leute hier – ich meine: stark in ihren eigenen Vorstellungen. Zu euch predige ich heute Morgen nicht; euch sage ich nichts. Aber hütet euch: Eure Stärke ist Eitelkeit, eure Macht ist ein Trug, eure Kraft ist eine Lüge. Denn so sehr ihr euch rühmen mögt, was ihr vermögt – es wird vergehen. Wenn ihr zum wirklichen Ringen mit dem Tod kommt, werdet ihr finden, dass ihr keine Kraft habt, ihm standzuhalten. Ich halte es für eine gesegnete Sache, schwach zu sein. Der Schwache ist etwas Heiliges; der Heilige Geist hat ihn dazu gemacht. Kannst du sagen: „Ich habe keine Kraft“? Dann ist dieser Text für dich.

Es sind wertlose Dinge

Zweitens sind die in unserem Text genannten Dinge nicht nur schwach, sondern wertlos. Ich habe von einem Mann gehört, der aus Sparsamkeit eine Stecknadel aufhob, wenn er die Straße entlangging; aber nie habe ich von einem gehört, der stehen bliebe, um ein zerstoßenes Rohr aufzuheben. Es ist nicht wert, dass man es nimmt. Wer möchte ein zerstoßenes Rohr haben, ein Stück Schilf, das auf dem Boden liegt? Wir alle verachten es als wertlos. Und der glimmende Docht – was ist er wert? Er ist ein anstößiges und lästiges Ding, aber sein Wert ist null.

Nun, Geliebte, nach unserer eigenen Einschätzung sind viele von uns wertlose Dinge. Es sind einige hier, die, wenn sie sich auf der Waage des Heiligtums wiegen und ihr Herz in die Waagschale des Gewissens legen könnten, als zu nichts gut erscheinen würden – wertlos, nutzlos. Es gab eine Zeit, da hieltet ihr euch für die besten Menschen der Welt; damals hättet ihr euch dagegen gewehrt, wenn jemand gesagt hätte, ihr hättet mehr, als ihr verdient. Ihr hieltet euch für etwas Wunderbares, überaus würdig der Liebe und Achtung Gottes. Aber jetzt fühlt ihr euch wertlos. Zuweilen bildet ihr euch ein, Gott könne kaum wissen, wo ihr seid, so verächtlich seid ihr, so wertlos, Gottes Beachtung nicht wert. Ihr sagt: „Was nütze ich? Ich tue nichts. Ein Prediger des Evangeliums, der ist von einigem Nutzen; ein Diakon der Gemeinde, der nützt etwas; ein Sonntagsschullehrer, der tut etwas Gutes – aber von welchem Nutzen bin ich?“

Dieselbe Frage könnte man hier stellen: Wozu nützt ein zerstoßenes Rohr? Kann sich ein Mensch darauf stützen? Kann man daraus eine Flöte machen und Musik daraus hervorbringen? Ach nein, es taugt zu nichts. Und wozu nützt ein glimmender Docht? Der mitternächtliche Wanderer kann sich davon nicht leuchten lassen; der Student kann nicht bei seinem Schein lesen. Er ist zu nichts nütze; die Menschen werfen ihn ins Feuer. Ach, so redet ihr von euch selbst. Ihr taugt zu nichts, und diese Dinge taugen zu nichts. Aber Christus wird euch nicht wegwerfen, weil ihr ohne Wert seid. Ihr wisst nicht, wozu ihr nütze sein könnt, und ihr könnt nicht sagen, wie hoch Jesus Christus euch doch schätzt.

Dort ist eine gute Frau, vielleicht eine Mutter; sie sagt: „Nun, ich gehe nicht oft aus – ich halte das Haus mit meinen Kindern und scheine nichts Gutes zu tun.“ Mutter, sage das nicht! Deine Stellung ist eine hohe, erhabene, verantwortungsvolle; und wenn du Kinder für den Herrn erziehst, tust du für seinen Namen ebenso viel wie jener beredte Apollos, der so tapfer das Wort predigte. Und du, armer Mann: Alles, was du tun kannst, ist, vom Morgen bis zum Abend zu arbeiten und gerade so viel zu verdienen, dass du von Tag zu Tag leben kannst; du hast nichts wegzugeben, und wenn du in die Sonntagsschule gehst, kannst du gerade lesen, du kannst nicht viel lehren. Nun, aber wem wenig gegeben ist, von dem wird wenig gefordert. Wisst ihr nicht, dass man Gott auch damit verherrlichen kann, dass man eine Straßenkreuzung fegt? Würden zwei Engel auf die Erde gesandt, einer, um ein Reich zu regieren, und der andere, um eine Straße zu fegen, so hätten sie keine Wahl in der Sache, solange Gott es ihnen befiehlt. So hat Gott in seiner Vorsehung dich berufen, hart für dein täglich Brot zu arbeiten; tu es zu seiner Ehre. „Ihr esst nun oder trinkt oder was ihr tut, so tut es alles zu Gottes Ehre.“

Aber ich weiß, es sind einige hier, die sich der Gemeinde gegenüber nutzlos vorkommen. Ihr tut, was ihr könnt; aber wenn ihr es getan habt, ist es nichts; ihr könnt uns weder mit Geld noch mit Gaben noch mit Zeit helfen, und darum meint ihr, Gott müsse euch verstoßen. Ach, Geliebte, redet nicht so; Jesus Christus spricht, er wolle den nutzlosen Docht nicht auslöschen und das wertlose zerstoßene Rohr nicht zerbrechen; er hat etwas für die Nutzlosen und für die Wertlosen. Aber merkt wohl: Ich sage das nicht, um Faulheit zu entschuldigen – nicht um die zu entschuldigen, die können und doch nicht tun; das ist etwas ganz anderes. Ich rede von denen, die wirklich empfinden, dass sie wenig ausrichten können.

Es sind anstößige Dinge

Nun eine weitere Bemerkung. Die beiden hier genannten Dinge sind anstößige Dinge. Ein zerstoßenes Rohr ist anstößig; denn ich glaube, es wird hier auf die Hirtenflöte angespielt, die ihr alle kennt: Rohre, die nebeneinandergesetzt sind, über die der Mund hinfährt und so Musik hervorbringt. Ein zerstoßenes Rohr würde natürlich die Melodie aller Pfeifen verderben; eine unversehrte Röhre würde die Luft so entweichen lassen, dass ein misstönender Laut entstünde oder gar keiner. Und was den glimmenden Docht betrifft – ich brauche euch nicht zu sagen, dass der Rauch anstößig ist. Für mich ist kein Geruch auf der Welt so abscheulich anstößig wie ein glimmender Docht.

Aber manche sagen: „Wie könnt ihr in so niedriger Weise reden?“ Ich bin nicht tiefer gegangen, als ich selbst gehen könnte, noch tiefer, als ihr mit mir gehen könnt; denn ich bin gewiss: Wenn Gott der Heilige Geist euch wirklich gedemütigt hat, so seid ihr euren eigenen Seelen ebenso anstößig und Gott ebenso anstößig wie ein zerstoßenes Rohr unter den Pfeifen oder ein glimmender Docht den Augen und der Nase. Ich denke oft an den lieben alten John Bunyan, als er sagte, er wünschte, Gott hätte ihn zu einer Kröte oder einem Frosch oder einer Schlange gemacht, zu allem eher als zu einem Menschen; denn er empfand sich als so anstößig. Oh, ich kann mir ein Nest von Vipern denken, und ich halte sie für widerlich; ich kann mir einen Pfuhl voll ekelhafter Geschöpfe vorstellen – aber es gibt nichts, was halb so sehr des Abscheus wert wäre wie das menschliche Herz.

Nun kann ich mir denken, dass hier heute Morgen eine Frau ist, die von den Wegen der Tugend abgewichen ist; und während sie dort oben in der Menge steht, fühlt sie, als habe sie kein Recht, diese geweihten Höfe zu betreten und unter Gottes Volk zu stehen. Sie denkt, Gott könnte die Kapelle über ihr einstürzen lassen, um sie zu vernichten, so groß ist ihre Sünde. Sei unbesorgt, zerstoßenes Rohr und glimmender Docht! Obwohl du der Hohn der Menschen bist und dir selbst zuwider, spricht Jesus doch zu dir: „So verdamme ich dich auch nicht; geh hin und sündige hinfort nicht mehr.“

Es ist vielleicht ein Mann hier, der etwas in seinem Herzen trägt, das ich nicht kenne – der im Verborgenen Verbrechen begangen hat, die wir hier nicht nennen wollen; seine Sünden hängen ihm an wie Blutegel und rauben ihm allen Trost. Hier stehst du, junger Mann, zitternd und bebend, dass dein Verbrechen offenbar werde; du bist zerbrochen, zerstoßen wie ein Rohr, glimmend wie ein Docht. Ach, auch für dich habe ich ein Wort: Trost! Trost! Trost! Verzweifle nicht; denn Jesus spricht, er wolle den glimmenden Docht nicht auslöschen und das zerstoßene Rohr nicht zerbrechen.

Und doch können sie von Nutzen sein

Und doch, meine lieben Freunde, noch ein Gedanke, ehe ich mich von diesem Punkt abwende. Beide Dinge, so wertlos sie auch sein mögen, können doch von Nutzen sein. Wenn Gott seine Hand an einen Menschen legt, kann er ihn, war er vorher auch wertlos und nutzlos, sehr wertvoll machen. Ihr wisst, der Preis eines Gegenstandes hängt nicht so sehr vom Wert des Rohstoffs ab als von der Arbeit, die daran gewandt wird. Hier ist ein sehr schlechter Rohstoff, mit dem zu beginnen ist: zerstoßene Rohre und glimmende Dochte; aber durch göttliche Bearbeitung werden beide Dinge von wunderbarem Wert.

Ihr sagt mir, das zerstoßene Rohr tauge zu nichts; ich sage euch, Christus wird jenes zerstoßene Rohr nehmen und es ausbessern und es in die Pfeifen des Himmels einfügen. Wenn dann das große Orchester seine Musik erschallen lässt, wenn die Orgeln der Himmel ihre tiefen Klänge ertönen lassen, werden wir fragen: „Was war jener süße Ton, den man dort unter den anderen hörte?“ Und einer wird sagen: „Es war ein zerstoßenes Rohr.“ Ach, die Stimme der Maria Magdalena im Himmel, so stelle ich mir vor, klingt süßer und weicher als jede andere; und die Stimme jenes armen Schächers, der sprach: „Herr, gedenke an mich“, ist milder und wohltönender als die Stimme irgendeines anderen, weil er viel liebte, denn ihm war viel vergeben. Dieses Rohr mag also noch von Nutzen sein. Sage nicht, du seist zu nichts gut; du sollst droben noch singen.

Ja, und der glimmende Docht – was kann der nützen? Ich will es euch bald sagen. Es ist irgendwo ein Funke in jenem Docht; er ist fast erloschen, aber noch bleibt ein Funke. Seht die Prärie in Flammen! Seht ihr, wie die Flammen heranrollen? Seht ihr Strom um Strom heißen Feuers die Ebene überfluten, bis der ganze Erdteil verbrannt und versengt ist? Wie wurde diese Masse entzündet? Durch ein Stück glimmenden Docht, das irgendein Wanderer fallen ließ und das der sanfte Wind anfachte, bis die ganze Prärie Feuer fing. So kann ein armer Mensch, ein unwissender Mensch, ein schwacher Mensch, ja sogar ein rückfälliger Mensch das Mittel zur Bekehrung eines ganzen Volkes sein. Wer weiß, ob nicht ihr, die ihr jetzt nichts seid, von größerem Nutzen sein werdet als wir, die wir vor Gott besser dazustehen scheinen, weil wir mehr Gaben haben? Gott kann einen Funken eine Welt in Brand setzen lassen. Ihr könnt noch nützlich sein; darum seid getrost.

II. Das göttliche Erbarmen

Nun aber zum zweiten Punkt: das göttliche Erbarmen. „Das zerstoßene Rohr wird er nicht zerbrechen, und den glimmenden Docht wird er nicht auslöschen.“ Ich mag diese Worte sehr, weil sie auf eine so verneinende Weise gesagt sind. Hätte es geheißen: „Das zerstoßene Rohr will er stärken, und den glimmenden Docht will er anfachen“, so wäre es eine große Verheißung gewesen. Aber so, wie es steht, hat es für mich eine besondere Süßigkeit. Es ist nicht nur so, dass er nichts tun wird, um sie zu schädigen – er wird sie nicht einmal in dem geringen Maße der Gefahr lassen, in dem sie ohnehin sind. Er wird sie nicht zerbrechen, er wird sie nicht auslöschen.

Und das heißt, wenn ich es recht verstehe, noch viel mehr: Er wird sie aufrichten, und er wird sie anfachen. Denn wenn der Herr sich darauf einlässt, ein zerstoßenes Rohr nicht zu zerbrechen, dann muss er es stützen, sonst zerbricht es von selbst; und wenn er den glimmenden Docht nicht auslöschen will, so muss er ihm Öl geben, sonst erlischt er aus eigenem Mangel. Siehe, was für eine Fülle in diesem Wort liegt! Es ist nicht nur eine Zusicherung, dass er nichts gegen uns tun wird; es ist das Versprechen, dass er alles für uns tun wird, was nötig ist, damit wir bestehen.

Es gibt eine Klasse von Christen, die man „Kleingläubige“ nennen könnte. John Bunyan hat sie in seiner Pilgerreise unsterblich geschildert. Sie sind stets in Furcht; sie zittern, wenn kein Grund zum Zittern ist; sie meinen, der Himmel sei zu gut für sie; sie wagen nicht, ihre Erwählung ihr Eigen zu nennen; sie wagen nicht zu sagen: „Mein Herr und mein Gott.“ Sie hoffen und sie fürchten, sie fürchten und sie hoffen. Zuweilen ist ihnen so wohl, dass sie meinen, sie könnten den Himmel mit Sturm nehmen; und ehe eine Stunde vergangen ist, sind sie so niedergeschlagen, dass sie sich für verworfen halten. Zu ihnen rede ich heute Morgen besonders.

Hört mich, ihr Kleingläubigen: Ihr seid so sicher wie die größten Heiligen Gottes. Lasst mich euch das beweisen.

Erstens: Ihr seid ebenso erwählt wie sie. Die Erwählung Gottes richtet sich nicht nach der Stärke des Glaubens. Es steht nicht geschrieben: „Er hat uns erwählt, weil wir großen Glauben hätten.“ Er hat uns erwählt in Christus, ehe der Welt Grund gelegt war, nach dem Wohlgefallen seines Willens. Wenn euer Name in jenem Buch des Lebens steht, so steht er dort ebenso fest wie der Name des Paulus, denn dieselbe Hand hat beide geschrieben, und dieselbe Tinte des Blutes hat beide unauslöschlich gemacht.

Zweitens: Ihr seid ebenso erlöst wie sie. Hat Christus für den starken Gläubigen mehr bezahlt als für den schwachen? Nein; ein Preis wurde entrichtet, und er war so groß, dass er nicht größer sein konnte. Wenn ihr Christi seid, so gehört ihr ihm mit demselben Recht, mit dem der kühnste Märtyrer ihm gehörte, der jemals auf dem Feuerhaufen starb.

Drittens: Ihr seid ebenso Kinder Gottes wie sie. Ein kleines Kind in der Familie ist ebenso wahrhaft ein Kind wie der erwachsene Sohn. Es kann weniger tun, es weiß weniger, es ist in jeder Gefahr hilfloser; aber es trägt denselben Namen und hat dasselbe Erbteil. Ein Vater hat um das schwächste seiner Kinder oft am meisten Sorge.

Viertens: Ihr seid ebenso gerechtfertigt wie sie. Die Gerechtigkeit Christi ist kein Kleid, das dem einen zu klein und dem anderen gerade recht wäre. „Sein Blut und seine Gerechtigkeit sind meine Schönheit, mein herrliches Kleid.“ Eure Gerechtigkeit ist nicht euer Glaube, sondern das, worauf der Glaube ruht; und der zitternde Finger, der das Kleid Christi anfasst, empfängt dieselbe Heilung wie die festeste Hand.

Fünftens: Gottes Ehre ist an eurer Rettung beteiligt. Wenn nur einer der Seinen verloren ginge, so wäre Gott untreu befunden. Der Hirte, der neunundneunzig heimbringt und das eine Lamm verliert, hat seine Herde nicht gerettet. Er würde seine Ehre an einem einzigen Kleingläubigen verlieren, der verloren ginge. Darum sorgt er für euch.

Und schließlich, Geliebte – ich glaube, die Erhaltung der großen Heiligen hängt zum Teil an den kleinen. Wie ein großes Gebäude nicht nur die mächtigen Pfeiler, sondern auch die kleinen Steine braucht, so wird der Leib Christi aus Großen und Kleinen gebaut. Nimm einen einzigen Stein hinweg, und das Ganze ist nicht mehr vollkommen. Christus wird keinen einzigen seiner Edelsteine verlieren. Der kleinste Diamant in der Krone des Erlösers ist ihm so teuer wie der größte.

Darum sei getrost, du Kleingläubiger. „Er wird das zerstoßene Rohr nicht zerbrechen.“ Wenn du dich schwach fühlst, so bedenke: Er ist stark. Wenn du meinst, du könntest nicht halten, so bedenke: Er hält dich. Wenn du dich nicht zu Christus bringen kannst, so hat Christus Mittel, dich zu sich zu bringen.

Welch friedliche Stunden genoss ich einst,
wie süß ist mir ihr Angedenken noch!
Doch ließen sie mir eine Leere,
die keine Welt mir füllen kann.

So klagt mancher. Ja, aber die Leere ist besser als falsche Fülle, und das Angedenken jener Stunden ist selbst ein Zeugnis, dass der Funke nicht erloschen ist. Wer um die Gnade trauert, die er verloren zu haben meint, hat sie nicht verloren – sonst würde er nicht trauern.

III. Der gewisse Sieg

Nun zum letzten Punkt: „bis dass er ausführe das Gericht zum Sieg“. Es heißt nicht „bis dass er das Gericht ausführe zur Niederlage“; es heißt nicht „er wird es versuchen“; es steht geschrieben, dass er es hinausführen wird zum Sieg. Christus wird in jeder Seele, die er begonnen hat, zum Sieg kommen. Er bricht nie ein Werk ab, das er angefangen hat. Mancher Baumeister hat einen Turm begonnen und ihn unvollendet gelassen; Christus hat nie ein unvollendetes Werk hinterlassen. „Der in euch angefangen hat das gute Werk, der wird es auch vollführen bis an den Tag Jesu Christi.“

Was lange geduldet ist, kommt dennoch zum Sieg. Die Schwäche in dir wird nicht die Stärke Christi überwinden. Das zerstoßene Rohr wird noch zum Zepter im Himmel; der glimmende Docht wird noch zur Fackel in Ewigkeit. Es wird eine Zeit kommen, da du nicht mehr zittern wirst, da das Zweifeln aufhört und der Glaube ins Schauen übergeht.

An die Alten

Und nun ein Wort an verschiedene unter euch. Zuerst an die Alten. Du graues Haupt, du hast lange auf dem Weg gewandert, und deine Kräfte nehmen ab. Du fürchtest, du könntest am Ende noch fallen. Höre, was dein Gott sagt:

Bis in das Alter sollen all meine Kinder erfahren
meine souveräne, ewige, unwandelbare Liebe;
und wenn das graue Haar ihre Schläfen schmückt,
so sollen sie wie Lämmer noch in meinem Arm getragen werden.

Fürchte dich nicht. Der dich durch sechzig Jahre getragen hat, wird dich nicht in den letzten sechzig Tagen fallen lassen.

An die in mittleren Jahren

Und ihr, die mitten im Leben stehen, bedrängt von Geschäften, von Sorgen, von Pflichten, die euch kaum Zeit zum Atmen lassen: Auch euch gilt es. Ihr meint, die Welt werde euer Herz verschlingen und der Funke werde unter dem Staub des Alltags ersticken. Er wird nicht. Christus geht mit euch in die Werkstatt und in den Laden und an den Schreibtisch. „Den glimmenden Docht wird er nicht auslöschen.“

An die Jungen

Und ihr jungen Leute – ihr, die eben erst den ersten Hauch göttlichen Lebens in euch spüren: Vielleicht wagt ihr kaum zu hoffen, dass es echt ist. Der Funke ist so klein, die Versuchungen so groß, die Jahre vor euch so viele. Aber der, der den Funken entzündet hat, wird ihn auch bewahren. Fürchtet die Jahre nicht; fürchtet euch nur, ihn zu verlassen.

An die Kinder

Und ihr Kinder, die ihr hier sitzt – auch für euch habe ich ein Wort. Meinst du, Jesus sei zu groß, um dich zu beachten? Er hat gesagt: „Lasset die Kindlein zu mir kommen und wehret ihnen nicht.“

Der sanfte Jesus, mild und gut,
schaut immer noch auf ein Kind;
erbarmt sich seiner Einfalt
und lässt es zu sich kommen.

Komm nur, kleines Kind; er wird dich nicht wegstoßen. Du bist ein kleines Rohr – aber er zerbricht die Rohre nicht.

Schluss

Und nun lasst mich schließen. Es gibt hier manche, die diesen Trost nicht beanspruchen können, und ich wage nicht, ihn euch zu geben. Wenn du nie zerstoßen worden bist, wenn in dir kein Funke ist, dann steht dieser Text nicht für dich. Aber die Tür ist offen. Jesus Christus spricht auch zu dir: „Kommt her zu mir alle.“ Komm, wie du bist, und du wirst in diesem Augenblick zu einem zerstoßenen Rohr werden, das er nicht zerbricht.

Und ihr, die zitternd und schwach seid, die kaum zu glauben wagen, dass ihr Christen seid: Nehmt dieses Wort heute Morgen mit nach Hause und schlafet darauf ein. „Das zerstoßene Rohr wird er nicht zerbrechen, und den glimmenden Docht wird er nicht auslöschen, bis dass er ausführe das Gericht zum Sieg.“ Gott gebe euch diesen süßen Trost, um Jesu Christi willen. Amen.

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Quelle des englischen Originals: C. H. Spurgeon, „Sweet Comfort for Feeble Saints“, New Park Street Pulpit, Band 1 (1855), Predigt Nr. 6. Deutsche Übersetzung: Spurgeon-Bibliothek, 2026.