Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“, Kapitel 15.
Hier sind Eier, aber einige sind faul; und Hoffnungen sind Hoffnungen, aber einige sind eitle Träume. Hoffnungen sind wie Frauen, welche alle etwas Engelhaftes an sich haben, von denen es aber doch zwei Sorten gibt. Mein kleiner Karl hat sich eine Anzahl Vogeleier ausgeblasen und sie auf einen Faden gezogen; ich habe es ebenso mit Hoffnungen gemacht, und erlaube mir einige davon vorzuzeigen: gute, schlechte und mittelmäßige. Die Hoffnung des sanguinischen Menschen fährt in einem Nu in die Höhe wie das Schachtelmännchen; sie wird von einer Feder in Bewegung gesetzt, aber nicht von der Vernunft. So oft dieser Mensch aus dem Fenster sieht, sieht er bessere Zeiten kommen, und wiewohl dieselben fast nur in seinem Auge und sonst nirgends wahrzunehmen sind, so ist es doch eine viel hübschere Gewohnheit, Plumpuddings im Munde zu entdecken, als über alles zu quaken wie ein zweibeiniger Frosch.
Das ist eine Art Kamerad, mit dem es gut ist, in rabenschwarzer Nacht, wenn es in Strömen gießt, unterwegs zu sein, denn er trägt Lichter in seinen Augen und eine Wärmeflasche in seinem Herzen. Nimmt man sich nur davor in acht, dass man sich nicht von ihm irre leiten lässt, so kann man sich getrost seiner Gesellschaft überlassen. Sein Fehler ist der, dass er seine Küchlein zählt, ehe sie ausgebrütet sind, und dass er seine Heringe verkauft, ehe er sie im Netz hat. Aus all seinen Sperlingseiern müssen notwendigerweise wenigstens Drosseln, wenn nicht gar Rebhühner und Fasane herauskommen. Der Sommer ist schon völlig da, denn er hat eine Schwalbe gesehen. Er ist gewiss, dass er in seinem neuen Laden sein Glück machen wird; denn kaum hatte er die Tür fünf Minuten auf, als zwei seiner Nachbarn hereinstürzten, von denen der eine ein Brot geliehen und der andre einen Taler gewechselt haben wollte.
Er ist überzeugt, dass der Gutsherr sein Kunde werden wird, denn er hat gesehen, dass derselbe seinen Namen über der Ladentür gelesen hat, als er vorüberritt. Dass „zwischen Lipp’- und Kelchesrand schwebt der finstern Mächte Hand,“ glaubt er nicht, sondern macht aus jedem Vielleicht ein Gewiss. Nun, du gute Seele, bist du auch bisweilen ein bisschen dumm, so ist doch viel an dir zu loben, und ich denke gern an eins von deinen seltsamen Sprichwörtern: „Sprich nie von Sterben, als wenn du tot bist, und da es dann nichts nützt, so lass es ganz sein.“ Man sieht hieraus, dass es noch andre komische Menschen in der Welt gibt als Pflüger Hans.
Mein Nachbar, Herr Mittellos, wartet darauf, dass seine Tante sterben soll: die alte Frau hat aber ein Leben wie neun Katzen, und meine Idee ist die, dass sie, wenn sie wirklich stirbt, ihr kleines Vermögen, eher als dass es ihr Neffe Johann bekommen soll, lieber an ein Hospital für kranke Katzen oder für aufgegriffene Hunde vermachen wird. Der arme Schlucker! Er ist schon ganz abgerissen, und daran ist seiner Meinung nach nur der ärgerlich gute Gesundheitszustand der guten alten Frau schuld. Dennoch hält er seine Hoffnung fest und kommt immer mehr dabei herunter, denn während sein Gras wächst, verhungert sein Pferd.
Wer auf den Tod eines andren wartet, der zieht an einem langen Seil, und wer Vermächtnissen nachjagt, muss eiserne Schuhe tragen. Wer auf die von Toten abzulegenden Schuhe wartet, kann lange barfuß gehen; wer auf seines Onkels Kuh hofft, muss nicht zu eilig sein, die Butter aufzustreichen. Wer von der Hoffnung zehrt, hält ein karges Mahl. Wenn Hans Mittellos nie eine Tante gehabt hätte, würde er vielleicht seine Ärmel aufgestreift und tüchtig gearbeitet haben; man hat ihm aber gesagt, dass er ein Glückskind sei, und so hat man einen Einfaltspinsel aus ihm gemacht, der nicht mehr bei der Arbeit nützt, als eine Kuh auf der Hasenjagd.
Will irgend jemand Pflüger Hans mit einer Erbschaft bedenken, so wird er ihm sehr dankbar dafür sein, er bittet aber, es ihn lieber nicht vorher wissen zu lassen, sonst zieht er am Ende nicht mehr so gerade Furchen wie vorher; besser, man vermache ihm zweimal so viel und überrasche ihn dann damit. Im allgemeinen wäre es aber besser, man hinterließe es dem Predigerseminar oder dem Waisenhause in Stockwell, da in jedem dieser beiden Fälle ein guter Gebrauch davon gemacht werden würde. Ich wünschte, man ginge weniger auf die Glücksjagd und pflanzte dafür mehr Apfelbäume. Hoffnungen, die aus Gräbern wachsen, sind tödliche Irrtümer, und wenn sie einen Menschen an der vollen Anspannung seiner Kräfte hindern, so sind sie ein Henkersstrick, der einem am Halse hängt.
Einige Leute sind am ersten April geboren und hoffen immer ohne Sinn und Verstand. Ein Schiff soll in ihren Hafen einlaufen, sie werden einen Topf mit Gold aufgraben oder sonst eine glückliche Nachricht empfangen. Die albernen Menschen! Sie haben sich etwas in den Kopf gesetzt und träumen im Wachen. Sie können ihren Mund lange offen halten, ehe eine gebratene Taube hineinfliegt, und doch scheinen sie wirklich zu glauben, dass eines Tages irgend ein glücklicher Zufall, so ein Regen von goldenen Äpfeln, sie aus aller Not erlösen und zu reichen Leuten machen werde. Sie hoffen, noch in ihrer eignen Equipage einher zu fahren, und werden sich bald an einen Ort gebannt sehen, über den die Equipagen nicht wegzufahren pflegen. Man kann lange pfeifen, ehe einem Goldfische in die Hand springen.
Einem unter einer Million mag vielleicht einmal ein plötzliches Glück in den Schoß fallen, aber Tausende richten sich selbst zu Grunde mit eitlen Erwartungen. Wer da erwartet, dass er die Hälfte von dem bekommen wird, was er erwirbt, den vierten Teil von dem, was ihm zukommt, und nichts von dem, was er verliehen hat, der hat so ziemlich richtig gerechnet; wer aber denkt, dass ein Schatz aus dem Monde auf ihn herabfallen wird, der ist der größte Narr auf Erden. Man sollte seine Hoffnungen innerhalb der Schranken der Vernunft und der Verheißungen des guten alten Bibelbuches halten. Die Hoffnung lehnt sich auf einen Anker, aber ein Anker muss etwas haben, woran man ihn hält und woran er sich hält. Eine Hoffnung ohne Grund ist ein Fass ohne Boden, ein Pferd ohne Kopf, eine Gans ohne Rumpf, ein Schuh ohne Sohle, ein Messer ohne Klinge.
Wer anders als Hans Einfalt würde sein Haus beim Dache zu bauen anfangen? Es muss eine Grundlage haben. Hoffnung ist keine Hoffnung, sondern offenbare Torheit, wenn ein Mensch auf Unmöglichkeiten hofft, oder Ernten erwartet, ohne Samen zu säen, und Glückseligkeit, ohne Gutes zu tun. Solche Hoffnungen sind viel Geschrei und wenig Wolle, sie sind ein Irrlicht, welches den Wanderer in den Sumpf lockt. Seht hier den armen Fritz im Arbeitshause, der immer wieder versichert, dass er Besitzer eines großen Gutes sei, aus dem er nur durch die List des gegenwärtigen unrechtmäßigen Inhabers desselben verdrängt werde; sein Name ist Scheller oder Schendler, und irgend einer dieses Namens, so sagt er, habe so viel Geld hinterlassen, dass man die ganze englische Bank damit ankaufen könne, und eines Tages werde er seinen Anteil davon erhalten; unterdessen findet jedoch der arme Fritz die Kost im Armenhause sehr unpassend für den Magen eines so großen Herrn, wie er ist.
Er hat mir auch ein oder zwei Tausend abzugeben versprochen, wenn er sein Vermögen erhält, und ich werde mir unterdessen ein Luftschloss damit bauen oder auf einen Besen hinreiten. Der arme Schlucker! Er baut sich Luftschlösser, wie so viele andre; denn er wird schließlich nur seine Fingernägel zu vermachen haben, sonstiges besitzt er nicht. Sei versichert, die Luft durchpflügen ist sehr leicht, nützt aber sehr wenig; wer mehr in dieser Welt zu erlangen hofft, als er mit seiner Hände Arbeit verdienen kann, hofft Aprikosen zu pflücken von einem Holzapfelbaum. Wer ein liebliches und putzsüchtiges Mädchen heiratet und eine gute Hausfrau an ihr zu bekommen hofft, der könnte sich ebenso gut eine Gans kaufen und denken, dass er nun eine Milch gebende Kuh habe.
Wer seine Söhne nach dem Wirtshause mitnimmt und sie zu nüchternen Menschen zu erziehen meint, setzt seinen Kaffeetopf aufs Feuer und meint, dass er so blank aussehen werde wie neues Zinn. Ein Mensch kann seine fünf Sinne nicht mehr beisammen haben, wenn er mit schlechtem Malz braut und dabei gutes Bier erwartet, oder ein böses Beispiel gibt und dabei auf eine gut erzogene Familie rechnet. Man mag hoffen und hoffen, bis einem das Herz bricht; wenn man aber seinen Jungen den Schornstein hinauf schickt, so kommt er doch schwarz herunter, man mag hoffen, was man will. Lehre ein Kind zu lügen, und dann hoffe, dass ein ehrlicher Mensch aus ihm werden wird; setze lieber eine Wespe in eine Teertonne und warte darauf, dass sie Honig machen wird.
Was aber die zukünftige Welt betrifft, so ist es jammerschade, dass man nicht ein wenig vorsichtiger ist, wenn man davon spricht. Wenn ein Trunkenbold stirbt, so sagt sicher einer oder der andre: „Ich hoffe, er ist im Himmel!“ Es ist ganz schön, einen solchen Wunsch zu hegen, aber eine solche Hoffnung auszusprechen, ist doch etwas andres. Manche wenden ihr Gesicht der Hölle zu und hoffen, im Himmel anzulangen; warum laufen sie nicht in die Pferdeschwemme und hoffen, trocken zu bleiben? Mit der Hoffnung auf den Himmel ist es ein ernstes Ding, welches am Worte Gottes geprüft werden sollte. Ein Mensch könnte ebenso gut hoffen, Trauben von den Dornen oder Feigen von den Disteln zu sammeln, wie unser Heiland sagt, als eine selige Ewigkeit am Ende eines schlechten Lebens erwarten.
Es gibt nur einen Felsen, auf den man gute Hoffnungen bauen kann, und das ist nicht Petrus, wie der Papst sagt, noch sind es die Sakramente, wie uns die Jungen des alten römischen Untiers sagen, sondern das Verdienst des Herrn Jesu. Darauf gründet sich Pflüger Hans und fürchtet sich nicht, denn das ist ein sicheres Fundament und gibt einem eine feste und sichere Hoffnung, die weder Tod noch Leben erschüttern kann. Doch ich muss den Predigern nicht ins Handwerk pfuschen; ich bitte deswegen bloß zum Schluss noch daran zu denken, dass der falsche Wahn eine Leiter ist, die dem, der hinaufklettert, den Hals bricht; wer also sein Leben lieb hat, der versuche es ja nicht!
Aus: C. H. Spurgeon, „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“ (Originaltitel „John Ploughman’s Talk“, 1869). Autorisierte Übersetzung von Joseph Lehmann (1832–1907), Lehrer am Predigerseminar zu Hamburg. Druck und Verlag von J. G. Oncken Nachfolger, Hamburg 1909, 6. Auflage. Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.