Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“, Kapitel 18.
Porträt von Herrn „Nachbeidenseiten“.
Selbst böse Menschen lieben diejenigen, die entschieden nach ihrer Überzeugung handeln. Diebe haben am liebsten mit ehrlichen Leuten zu tun, weil sie diese am besten betrügen können. Wer sich als Mann zeigt, hat wenigstens eine gute Seite; wer aber mit den Wölfen heult und mit den Schafen blökt, wird von niemand gern gesehen, es sei denn vom Teufel. Zwei Gesichter unter einem Hut haben, ist trotzdem keine ungewöhnliche Erscheinung. Viele sehen so aus, als ob Butter in ihrem Munde nicht schmelzen könnte, und können doch Feuer speien, wenn es ihrem Zweck entspricht. Ich las neulich in der Zeitung von Röcken, die man auch umgewendet tragen könnte; der Schneider, der dieselben annonciert hat, wird gewiss sein Glück damit machen. Mit dem Hasen halten und mit den Hunden laufen, ist auch jetzt noch Mode.
Entschiedenheit und Festigkeit ist so selten in der Welt anzutreffen wie Wohlgeruch in der Hundehütte. Man kann einigen Menschen so weit trauen, als man sie mit den Augen verfolgen kann, aber nicht weiter; denn neue Gesellschaft macht auch neue Menschen aus ihnen. Wie Wasser kochen sie oder frieren sie, je nachdem die Temperatur ist. Einige verhalten sich deswegen so, weil sie gar keine eigne Überzeugung haben; sie haben die Ansichten der Wetterfahne und drehen sich mit dem Winde. Ihre Meinung ermitteln, ist ebenso leicht, als dem wechselnden Monde zu einem Anzuge Maß nehmen. Sie glauben an das, was sich am besten bezahlt macht. Sie logieren immer im Gasthof zum „Goldenen Fließ“. Ihre Mühle mahlt jedes Getreide, das man ihr zubringt, wofern nur das bare Geld nicht ausbleibt; und es passt ihnen jeder Wind: Nord, Süd, Ost, West, Nordost, Nordwest, Südost, Südwest und jeder andre, der in der Welt weht.
Wie Frösche können sie auf dem Lande oder im Wasser leben, und es trägt ihnen sehr wenig aus, ob hier oder da. Wie Katzen fallen sie immer auf ihre Füße und bleiben überall, wo man ihnen Butter aufs Brot streicht. Sie haben ihre Freunde zärtlich lieb, aber ihre Liebe wohnt im Brotschrank, und wenn der leer ist, so läuft ihre Liebe wie eine Maus nach einer andren Lade fort. Sie sprechen: „Dich sollte ich verlassen, mein teures Mädchen? Nein, ich bleibe bei dir, so lange du noch einen Pfennig im Kasten hast.“ Aber wie schnell machen sie sich aus dem Staube, wenn es schlimm damit aussieht! Wie die Ratten verlassen sie das Schiff, ehe es sinkt. Ihr Herz ist beim Pudding. So lange der Topf kocht, sitzen sie beim Feuer, wenn aber die Schüssel leer ist, so spielen sie Drehdichrum.
Sie halten’s immer mit dem Pferde, welches in der Rennbahn siegt; sie ziehen jeden Rock an, den man ihnen zu tragen gibt, man kann sie dutzendweise kaufen wie Makrelen, wer aber einen Pfennig für sie gibt, hat sein Geld weggeworfen. Der Profit ist ihr Gott, und Geld ist ihnen immer süß, ob sie es an dir verdienen oder an deinem Feinde. Kopf sein oder Schwanz sein, ist ihnen gleich, wenn sie nur dabei gewinnen. Hauptstraße oder Nebenweg macht ihnen keinen Unterschied, wenn sie nur mit dem Brot im Korbe nach Hause kommen können. Sie sind gute Freunde der Gans, essen aber auch ebenso gern das Gänseklein. Wenn das Wasser nur ihre Mühlenräder treibt, so mag es immerhin schmutzig sein; ja, sie verbrennen ihrer Mutter Sarg, wenn sie gerade kein Holz zur Feuerung haben, und verkaufen ihren eignen Vater, wenn sie einige Groschen an den Knochen des alten Mannes verdienen können.
Andre sind so veränderlich, weil ihnen verzweifelt viel um gute Kameradschaft zu tun ist. Wer ihnen Gesellschaft leisten will, ist ihnen recht, sei er Reisender oder Wegelagerer. Sie sind so gutmütig von Natur, dass es ihnen eine Notwendigkeit ist, mit jedermann übereinzustimmen. Sie sind Vettern von Herrn Irgendetwas. Ihr Gehirn ist in den Köpfen andrer Leute. Wenn sie in Rom wären, würden sie dem Papst den Pantoffel küssen, wenn sie aber daheim sind, so rufen sie, bis sie heiser werden: Nieder mit der Priesterschaft! Der Pfarrer zu Bray ist ihr Mann, der nämlich den Grundsatz hatte, dass er Pfarrer zu Bray sein müsse, ob nun die Kirche protestantisch wäre oder katholisch. Sie sind fleißige Zeitdiener, in der Hoffnung, dass die Zeit ihnen dienen werde.
Sie gehören zu der Partei, welche die gelbe Farbe trägt, aber nicht im Knopfloch, sondern auf der Innenseite der Hand. Man tauche sie nur in Butter, und man kann sie aufessen statt Rüben. Zieht man sie nur am Strick, so kann man sie auch läuten wie Glocken, wozu man will, zum Begräbnis oder zur Hochzeit. „Komm zur Kirche“ hören sie ebenso gern wie „Geh zum Teufel“. Sie haben kein Rückgrat, man kann sie biegen wie Weidenruten, rückwärts oder vorwärts, wie man will. Sie sind wie Austern: wer sie aufmacht, kann sie auch pfeffern. Sie sind dir hold und deinem Feinde. Sie wehen heiß und kalt. Sie versuchen beiden Seiten als Zielkugel zu dienen und verdienen auch von beiden Parteien mit den Füßen gestoßen zu werden wie ein Fußball.
Einige sind Heuchler von Natur – glatt wie ein Aal und scheckig wie des Barons Stute. Wie ein Betrunkener können sie nicht gerade stehen, wenn sie auch möchten. Sie winden sich rechts und links wie eine Landstraße. Das Blut des St. Judas fließt in ihren Adern. Karten mischen ist ihr Lieblingsgeschäft und Ehrlichkeit ihr größter Abscheu. Honig ist auf ihrer Zunge, aber Galle in ihrem Herzen. Wie Katzenfüße lassen sie eine weiche Pfote sehen und tragen scharfe Krallen darunter. Sind ihre Zähne nicht verfault, so sind es doch ihre Zungen, und ihre Herzen sind wie Gräber voll Totengebeine. Wenn es gleichen Nutzen brächte, die Wahrheit zu sagen oder zu lügen, so würden sie doch naturgemäß die Lüge vorziehen, denn dieselbe würde ihrem Geschmack mehr entsprechen, wie der Schmutz dem Schwein.
Sie schmeicheln und schwänzeln und kriechen und kratzfüßeln und sind den Schnecken gleich, die sich mittels ihres Schleimes fortbewegen; dabei aber hassen sie dich in ihrem Herzen und warten nur auf eine gute Gelegenheit, dir den Dolch ins Herz zu stoßen. Nimm dich vor denen in acht, die aus der Stadt Trugheim kommen. Herr Nachbeidenseiten, Herr Schönrede und Herr Zweizunge sind Nachbarn, die am besten in einiger Entfernung wohnen. Sie sind wie Ruderer, die nach der einen Seite sehen und nach der andren fahren; sie sind falsch wie die Versprechungen des Teufels und grausam wie der Tod und das Grab.
Fromme Betrüger gehören zum schlimmsten Ungeziefer und sind doch, fürchte ich, so zahlreich wie Ratten in einem alten Weizenhaufen. Sie sind wie eine silberne Nadel – von außen blank, von innen trübe. Sie decken ihre schwarze Haut mit weißen Federn zu. Sonnabend und Sonntag sind gar sehr verschiedene Tage bei ihnen. Sie haben die Furcht vor dem Prediger bedeutend mehr vor Augen als die Furcht vor Gott. Ihre Frömmigkeit besteht im Nachäffen der Frommen, das Wesen der Sache haben sie nicht in sich. Sie tragen das Gesangbuch in der Tasche und singen Schelmenlieder dabei. Das beste, was sie an sich haben, ist ihr Sonntagsrock; je näher man aber ihrem Herzen kommt, desto mehr Schmutz findet man. Schwatzen können sie wie Papageien, aber ihr Wort und ihr Wandel stimmen nicht überein.
Einige denken dadurch Kunden zu erhaschen, und etliche fromme Reden sind eine billige Weise zu annoncieren; und wenn der Kirchensitz eine Wenigkeit kostet, so gleicht sich das durch falsches Gewicht wieder aus. Ihr Geschäft ist ihnen nicht ein Gottesdienst, sondern sie machen aus ihrem Gottesdienst ein Geschäft. Andre von der ärmeren Sorte gehen zur Kirche wegen der Suppe, des Brotes und der Holzmarken. Sie lieben die Kirchengemeinschaft wegen des Armengeldes. Die liebe, alte Frau Wohlbeleibt kann einen segensreichen Platz im Hospital gebrauchen; daher ist sie denn, wie sie sagt, immer so gesegnet durch die segensreichen Predigten, die sie jeden gesegneten Sonntag aus dem Segensmunde des Pastors vernimmt. Mag es mit dem Glauben solcher Leute sonderbar bestellt sein – Liebeswerke sind ihnen ganz recht; sie wissen, wie man’s anzufangen hat, dass man Butter aufs Brot bekommt.
Andre tragen eine fromme Außenseite zur Schau, um ihr Gewissen dadurch zu beschwichtigen; sie legen sie als ein Pflaster auf ihre Wunden – und wenn sie damit den Himmel so leicht zufriedenstellen könnten wie sich selber, so stände es sehr gut um sie. Habe ich doch Leute kennen gelernt, die einen erstaunlichen Eifer fürs Christentum an den Tag legten, und die es doch, so weit ich sehen konnte, nur deswegen taten, damit man recht groß von ihnen denken sollte. Sie sammelten einen kleinen Kreis von Freunden um sich, die mit Bewunderung auf ihre Reden hörten, und denen alles reines Evangelium war, was sie auch zu sagen beliebten.
Ob der Prediger etwas taugte, darüber stand ihnen die Entscheidung zu; in den schwierigsten Dingen wussten sie Bescheid, und sie hatten ein Fässchen ganz vorzüglichen geistlichen Portweins für solche, die etwas Scharfes und Kräftiges liebten, in ihrem Keller liegen. Aber, o weh! Wenn sie sich doch dazu hätten herablassen wollen, auch im Leben ein wenig Christentum an den Tag zu legen, wie viel volleres Gewicht würden dann ihre Reden gehabt haben! Diese Leute sind wie die Eulen, die wie große Vögel aussehen, und es doch nicht sind, weil sie zumeist aus Federn bestehen; und sie sehen auch erstaunlich weise aus im Zwielicht, wenn es aber Tag wird, so werden sie als richtige Tölpel offenbar. Heuchler von jeder Art sind abscheuliche Menschen; wer sich mit ihnen einlässt, wird es zu entgelten haben.
Wer da versucht, den Herrn zu betrügen, wird auch gern bereit sein, seine Mitmenschen zu betrügen. Wo viel Geschrei ist, da ist meistens wenig Wolle. Mancher Schornstein ist so groß, dass man viel Speck und Schinken in demselben zu finden hofft; schaut man aber hinauf, so sieht man oft nichts als leere Haken und schwarzen Ruß. Die Windmühlen etlicher Leute sind bloße Nussknacker; ihre Elefanten sind so klein wie säugende Ferkel. Nicht alle, die in die Kirche oder Versammlung gehen, beten auch im Geist und in der Wahrheit an; die am lautesten singen, sind es nicht immer, die Gott am meisten loben; und diejenigen, welche die längsten Gesichter machen, sind nicht immer diejenigen, die vom größten Ernst erfüllt sind.
Was für gemeine Tiere müssen doch Heuchler sein! Was sind Stinktiere und Wiesel im Vergleich mit ihnen! Besser, ein toter Hund sein, als ein lebendiger Heuchler! Wahrlich, wenn der Teufel die Heuchler in ihrem Wesen beobachtet, muss er eine wahre Herzensfreude an ihnen haben; echte Christen versucht er, aber diese Leute lässt er unbehelligt, denn er weiß, sie sind ihm gewiss. Lahme Enten braucht er nicht erst zu schießen, sein Hund kann sie zu jeder Zeit auflesen. Verlasst euch darauf, meine Freunde, wenn eine gerade Linie nicht zum Ziele führt, so wird es eine krumme erst recht nicht tun. Was durch Schwindeln erstanden wird, ist ein sehr gefährlicher Gewinn. Eine Maske tragen mag einen augenblicklichen Frieden verschaffen, aber Trügerei wird sich an sich selber rächen und Schmerzen zur Folge haben.
Ehrlichkeit ist die beste Politik. Wenn es mit dem Fell des Bären nicht geht, so versucht es ja nicht mit dem des Fuchses. Seid zuverlässig wie Stahl. Lasst euer Gesicht und eure Hände wie Zifferblatt und Zeiger einer Kirchenuhr immer angeben, was innerlich vorgeht. Lasst euch lieber wegen Offenherzigkeit auslachen, als wegen Schlauheit rühmen. Offenheit mag uns in Verlegenheit bringen, ist aber besser als List. Die Aufrichtigen werden am letzten Tage ihren Lohn empfangen; ein Arglistiger aber kann ebenso wenig in den Himmel kommen, als einer, der unter jedem Arme einen Mühlstein trägt, über den Atlantischen Ozean schwimmen kann.
Aus: C. H. Spurgeon, „Reden hinterm Pflug oder Guter Rat für allerlei Leute“ (Originaltitel „John Ploughman’s Talk“, 1869). Autorisierte Übersetzung von Joseph Lehmann (1832–1907), Lehrer am Predigerseminar zu Hamburg. Druck und Verlag von J. G. Oncken Nachfolger, Hamburg 1909, 6. Auflage. Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.