Charles Haddon Spurgeon
1834–1892 · Über Spurgeon
Aus „Ratschläge für Prediger“, Vorlesung 11.
Von David wird erzählt, dass er in der Hitze des Gefechts schwach wurde. Ähnliches wird man auch von allen andern Dienern Gottes berichten können: Wir alle haben manchmal Zeiten der Niedergeschlagenheit, auch wenn wir gewöhnlich heiter sind. Die Starken sind nicht immer kräftig, die Weisen nicht immer schlagfertig, die Tapferen nicht immer mutig, die Heiteren nicht immer glücklich. Es gibt ja solch eiserne Naturen, auf die die Not und Plage des Lebens keinen besondern Eindruck macht, aber schließlich werden auch sie vom Rost verzehrt. Und was die gewöhnlichen Menschen anlangt – Gott weiß es und lässt sie es fühlen, dass sie nur Staub sind. Ich weiß aus schmerzlicher Erfahrung, was es um diese Niedergeschlagenheit ist, denn ich leide oft darunter; darum denke ich, es könnte manchen meiner Brüder tröstlich sein, meine Gedanken darüber zu erfahren; junge Leute können daraus lernen, dass ihnen nichts Sonderliches widerfährt, wenn sie einmal eine Zeit lang gemütlich gedrückt sind, und traurige Herzen können sehen, dass einer, dem die Sonne freundlich strahlt, doch nicht immer im Lichte gewandelt hat.
Wir könnten leicht aus den Lebensbeschreibungen großer Prediger beweisen, dass die meisten, wenn nicht alle, Zeiten tiefster Niedergeschlagenheit erlebt haben. Luthers Leben gibt uns zahlreiche Beispiele und er war doch gewiss keiner von den Schwachen. Sein großer Geist war oft entzückt bis in den siebenten Himmel und oft am Rande der Verzweiflung. Anstatt weitere Beispiele anzuführen, wollen wir nach den Gründen forschen, warum Gott so etwas zulässt, warum die Kinder des Lichts oft im Finstern wandeln, warum die Verkündiger des Tagesanbruchs oft selbst in zehnfache Nacht gehüllt sind. Ist nicht der erste Grund der,
1. dass sie Menschen sind?
Mit Recht sagt der weise Sirach: „Es ist ein elend, jämmerlich Ding um aller Menschen Leben von Mutterleibe an, bis sie in die Erde begraben werden, die unser aller Mutter ist. Da ist immer Sorge, Furcht, Hoffnung und zuletzt der Tod, sowohl bei dem, der in hohen Ehren sitzt, als bei dem Geringsten auf Erden, sowohl bei dem, der Purpur und Krone trägt, als bei dem, der einen groben Kittel anhat. Da ist immer Zorn, Eifer, Widerwärtigkeit, Unfriede und Todesfurcht, Neid und Zank… Solches widerfährt allem Fleisch, sowohl Menschen als Vieh, aber den Gottlosen siebenmal mehr“ (Sir. 40,1 – 4.8). Die Gnade bewahrt uns vor vielem, aber weil wir nicht noch mehr Gnade haben, leiden wir unter unvermeidlichen Übeln. Selbst als Erlöste müssen wir noch Schwachheit erdulden, sonst brauchten wir ja nicht den verheißenen Geist, der unserer Schwachheit aufhilft. Wir müssen manchmal traurig sein. Den Guten ist Trübsal in dieser Welt verheißen und die Pfarrer dürfen sich auf ein besonders großes Maß gefasst machen, damit sie Mitleid mit dem leidenden Volke Gottes haben und gute Hirten der kranken Herde werden. Gott hätte körperlose Geister senden können, das Wort zu predigen, aber sie könnten die nicht verstehen, die im Leibe sind und unter ihrer Last seufzen; er hätte Engel zu Evangelisten verordnen können, aber die himmlischen Geister könnten die Unwissenden nicht verstehen und bedauern. Menschen mit menschlichen Empfindungen hat der allweise Gott zu Boten seiner Gnade erwählt, darum diese Tränen, diese Not, diese Niedergeschlagenheit.
2. Überdies sind wir meistens körperlich nicht vollkommen gesund.
Hier und da trifft man ja einen alten Mann, der nie einen Tag krank war, aber meistens leiden wir an irgend einem körperlichen und geistigen Gebrechen. Manche Krankheiten, besonders die der Verdauungsorgane, der Leber und der Milz, sind eine ergiebige Quelle der Verzagtheit, und wir mögen noch so sehr dagegen kämpfen: es gibt Zeiten und Verhältnisse, in denen sie uns überwältigen. Und nun, was die Geistes- und Gemütskrankheiten anlangt: ist nicht bei uns allen irgendwo im Oberstübchen etwas nicht ganz richtig? Ein Hauch von Schwermut gehört zu dem eigentümlichen Wesen mancher Menschen; die Schwermut hat ihnen gleichsam ihr Siegel aufgedrückt. Es sind oft edle Geister voll erhabener Grundsätze, aber sie vergessen, dass hinter den Wolken die Sonne scheint, und sehen nur die Wolken. Ein solches Gebrechen hindert die Menschen vielleicht nicht an einer segensreichen Wirksamkeit; Gottes Weisheit hat sie vielleicht gerade dadurch für eine besondere Art seines Dienstes tüchtig gemacht. Manche Pflanzen verdanken ihre Heilkraft dem Sumpf, in dem sie wachsen, andere dem Schatten, in dem sie allein gedeihen können. Es gibt köstliche Früchte, die ebenso durch den Mond wie durch die Sonne gereift werden. Ein Boot braucht nicht nur ein Segel sondern auch Ballast; der Hemmschuh am Wagenrad ist kein Hindernis, wenn der Wagen bergab fährt. Durch den Schmerz ist wahrscheinlich in manchen Fällen das Genie zum Durchbruch gekommen. Er hat die Seele aufgejagt, die sonst geschlafen hätte, wie der Löwe in der Höhle. Die Taube verschwände in den Wolken, aber ihr Flügel ist gebrochen und nun trägt sie den Ölzweig im Schnabel und zeigt den Weg zur Arche. Wo aber körperliche oder geistige Anlage zur Schwermut vorhanden ist, da ist es kein Wunder, wenn das Herz manchmal unterliegt. Das Wunder ist vielmehr oft, dass manche Pfarrer überhaupt weiter arbeiten und noch ein Lächeln auf den Lippen haben. Die Gnade hat noch ihre Triumphe, die Geduld noch ihre Märtyrer; Märtyrer, denen nicht weniger Ruhm gebührt, weil die Flammen um ihren Geist züngeln und niemand den Brand sieht. Eines Jeremia Prophetentum ist dem Herrn ebenso wohlgefällig als das eines Jesaja, und selbst der verdrießliche Jonas war ein Prophet des Herrn, wie Ninive erfahren hat. Verachtet nicht die Lahmen, denn es steht geschrieben, dass sie Beute machen werden und Ehre denen, die, obgleich schwach, doch dem Wild nachjagen. Die blöde Lea war fruchtbarer als die schöne Rahel, und Hannas Schmerz war göttlicher als Peninnas Prahlen. „Selig sind, die da Leid tragen,“ hat der Mann der Schmerzen gesprochen; ja selig sind sie, wenn ihre Tränen durch Gnade gesalzen sind. Wir tragen den Schatz des Evangeliums in irdischen Gefäßen und niemand kann sich wundern, wenn sie zuweilen einen Sprung haben.
3. Wenn wir es mit unserem Beruf ernst nehmen, so liegt in ihm manchmal der Anlass zur Niedergeschlagenheit.
Wer kann die Last der anvertrauten Seelen tragen, ohne manchmal in den Staub zu sinken? Das heftige und nie ganz gestillte Verlangen, die Menschen zu bekehren, erfüllt die Seele mit Sorge und Enttäuschung. Wenn wir sehen, wie die, für die wir hofften, sich wieder abwenden, die Bekehrten erkalten, die Bekenner des Herrn die Gnade missbrauchen, – wie die Sünder immer frecher sündigen – ist das nicht genug, um uns zur Erde niederzubeugen? Das Reich Gottes kommt nicht, wie wir möchten, der gebenedeite Name wird nicht geheiligt, wie wir wünschen, und darum müssen wir weinen. Wie können wir anders als traurig sein, wenn die Menschen unserer Predigt nicht glauben und Gottes Arm sich nicht offenbart. Alle geistige Arbeit macht müde und matt, und wir arbeiten noch außerdem mit dem Herzen, mit der innersten Seele. Wie oft ist es uns am Sonntag Abend, als wäre alles Leben aus uns weggespült. Wir haben unsere Seele über unsere Gemeinde ausgeströmt und kommen uns wie ein leerer irdener Krug vor, den ein Kind zerbrechen könnte. Wenn wir mehr wie Paulus wären und mit noch größerem Eifer über den Seelen der Menschen wachten, dann würden wir an uns selbst noch mehr das Wort erleben: „Der Eifer um dein Hans hat mich gefressen.“ Es ist unsere Pflicht und unser Vorrecht, uns im Dienste Jesu zu verzehren. Wir sollen keine Prachtexemplare von wohl konservierten Menschen sein, sondern lebendige Opfer, deren Bestimmung es ist, verzehrt zu werden. Wir sollen nicht unser Fleisch pflegen, sondern uns verzehren und uns verzehren lassen. Solche Seelenarbeit eines treuen Predigers bringt manchmal Zeiten der Erschöpfung, in denen Körper und Geist sich nicht mehr aufraffen können. Moses Hände wurden müde bei der Fürbitte und Paulus rief aus: „Wer ist hierzu tüchtig?“ Selbst Johannes der Täufer hatte seine schwachen Stunden, und die Apostel waren einmal erschrocken und fürchteten sich.
4. Unsere Stellung in der Gemeinde macht uns auch oft das Leben schwer.
Ein Pfarrer, der in seinem Beruf tüchtig ist, steht gewöhnlich etwas vereinsamt da. Auch seine treuesten Anhänger können die Gedanken, Sorgen und Versuchungen, die sein Beruf mit sich bringt, nicht ganz verstehen. Im Heer stehen und arbeiten die gemeinen Soldaten Schulter an Schulter mit ihren Kameraden, aber je höher ein Offizier im Rang steigt, um so weniger Männer seinesgleichen hat er und der oberste Feldherr ist der einzige seiner Art. So wird auch in den Gemeinden der Mann, den der Herr zum Führer verordnet, je höher er geistig steht, um so einsamer. Aber Gottesmänner, die mehr als andere im Verkehr mit Gott stehen, empfinden in Stunden der Schwäche den Mangel menschlicher Teilnahme. Wie ihr Herr in Gethsemane sehen sie sich bei den schlafenden Jüngern nach Trost um. Die Gleichgültigkeit der kleinen Schar von Brüdern betrübt sie und sie ziehen sich wieder in sich selbst zurück, aber der geheime Schmerz drückt sie nur noch schwerer, weil sie ihre liebsten Freunde schlafend fanden. Nur wer es erlebt hat, versteht die Einsamkeit eines Menschen, der im Eifer für den Herrn der Heerscharen andern vorangekommen ist; er kann sich nicht aussprechen, denn man würde ihn für wahnsinnig halten; er kann nicht schweigen, denn das innere Feuer verzehrt ihn. Nur bei dem Herrn findet er Ruhe. Unser Herr wusste, was im Menschen ist, deshalb sandte er seine Jünger zu zweien aus, aber es scheint, dass sich für einen Mann wie Paulus kein passender Gehilfe fand: Barnabas, Silas und Lukas waren nur Hügel im Vergleich mit dem Alpengipfel, dem Apostel der Heiden. Wenn ich mich nicht täusche, wird diese Einsamkeit von vielen meiner Amtsbrüder als eine Ursache der Niedergeschlagenheit empfunden. Brüderliche Zusammenkünfte der Geistlichen und die Pflege heiliger Gemeinschaft zwischen Gleichgesinnten wird mit Gottes Hilfe ein Mittel sein, dass wir dieser Gefahr entgehen.
5. Eine sitzende Lebensweise
erzeugt bei manchen Menschen einen Hang zur Schwermut. Burton sagt: „Gelehrte vernachlässigen die Pflege ihres Körpers. Andere Menschen sorgen für ihr Handwerkszeug; der Maler spült den Pinsel aus; der Schmied sieht nach dem Hammer und Amboss, der Landmann bessert die Pflugschar aus und schleift seinen Spaten; ein Musiker stimmt sein Instrument; der Gelehrte aber vernachlässigt das Instrument, das er doch täglich und stündlich gebraucht: sein Gehirn.“ Lucan sagt mit Recht: „Drehe den Strick nicht so stark, dass er bricht.“ Lange in einer Stellung sitzen, über ein Buch gebeugt oder schreibend, ist an sich schon anstrengend; nimmt man dazu ein schlecht gelüftetes Zimmer, einen Körper, der schon lange ohne Muskelbewegung war und ein von vielen Sorgen gedrücktes Herz – da haben wir alle Bestandteile für einen Kessel voll Schwermut, besonders zur Zeit der Herbstnebel. Ein Mann mag von Natur so fröhlich sein wie eine Lerche, er wird doch kaum Jahr für Jahr gegen diese selbstmörderische Lebensweise standhalten können. Er macht sich die Studierstube zum Gefängnis und die Bücher zu Gefängniswärtern, während die Natur vor dem Fenster draußen ihn zu Gesundheit und Freude ruft. Wer das Summen der Bienen im Heidekraut, das Girren der Tauben im Wald, den Gesang der Vögel, das Rauschen des Bächleins, das Seufzen des Winds in den Fichten vergisst, darf sich nicht wundern, wenn sein Herz den Gesang verlernt und seine Seele düster wird. Ein Tag in der frischen Gebirgsluft, ein paar Stunden im Waldesschatten würde vielen unserer geplagten Pfarrer, die nur noch halb lebendig sind, die Spinnweben aus dem Gehirn fegen. Ein kräftiger Schluck Seeluft, oder ein tüchtiger Spaziergang im Wind füllt zwar nicht die Seele mit Gnade, aber doch den Körper mit Sauerstoff, was das nächstbeste ist. Das Farnkraut und die Kaninchen, die Bäche und die Forellen, die Primeln und Veilchen, der Bauernhof, das frische Heu – all das ist die beste Arznei für den Hypochonder, das sicherste Stärkungsmittel für den Schwachen, die beste Erfrischung für den Müden. Aus Mangel an Gelegenheit und Neigung versäumt es der Gelehrte, diese Heilmittel zu gebrauchen, und hilft so selbst seinen Körper ruinieren.
6. Großer Erfolg.
Es gibt Zeiten, die für Anfälle von Niedergeschlagenheit besonders günstig sind. Dahin rechne ich besonders Stunden großen Erfolgs. Wenn endlich ein langgehegter Wunsch erfüllt ist, wenn durch unsere Wirksamkeit Gott gepriesen worden ist und wir einen Triumph davongetragen haben, dann sind wir oft am Erliegen. Man sollte denken, dass bei besonderen Gnadenerweisungen unsere Seele hoch emporschweben und sich mit unaussprechlicher Freude freuen würde, aber meistens findet das Gegenteil statt. Der Herr setzt seine Diener selten der Gefahr des Siegesstolzes aus; er weiß, dass wenige die Probe aushalten würden, und darum mischt er ihnen bittere Tropfen in den Freudenkelch. Wie ging es dem Elias, nachdem das Feuer vom Himmel gefallen war, er die Baalspriester getötet und Regen aufs Land herabgefleht hatte? Er schreitet nicht triumphierend einher, sondern er flieht vor Isebel und in dem Rückschlag, der auf die gewaltige Erregung folgt, betet er um den Tod. Die arme Menschennatur kann solch hohen Schwung nicht ertragen; es muss ein Rückschlag kommen. Auf das Übermaß freudiger Erregung folgt Niedergeschlagenheit. Solange die Prüfung währt, ist die Kraft der Aufgabe gewachsen, sobald sie aber vorüber ist, fordert die natürliche Schwäche ihr Recht. Durch göttliche Kraft gehalten, kann Jakob die ganze Nacht ringen, aber morgens, wenn der Kampf vorüber ist, hinkt er, damit er sich nicht rühme. Paulus wird in den dritten Himmel entzückt und hört unaussprechliche Worte, aber dass er sich der Offenbarung nicht überhebe, hat er einen Pfahl im Fleisch, des Satans Engel, der ihn mit Fäusten schlägt. Die Menschen können ungetrübtes Glück nicht ertragen. Wenn wir gehoben sind durch eine große Erweckung, durch Beliebtheit, durch den Erfolg im Gewinnen von Seelen, so wären wir wie die Spreu, die der Wind verweht, wenn die Zucht der Gnade nicht das Schiff unseres eitlen Ruhmes durch den Sturm zerbräche und uns nackt und einsam auf den Felsen der Zeiten schleuderte.
Vor einem großen Werk tritt auch leicht Niedergeschlagenheit ein. Die Schwierigkeiten, die vor uns liegen, machen uns mutlos. Die Enakskinder treten vor uns und wir kommen uns wie Heuschrecken neben ihnen vor. Die Städte Kanaans haben Mauern bis zum Himmel, – wer sind wir, dass wir sie einnehmen sollen? Wir möchten die Waffen wegwerfen und fliehen, Ninive ist eine große Stadt und wir fürchten ihr Getümmel. Schon sehen wir uns nach einem Schiff um, das uns still davonführt, und nur ein heftiger Sturm hält unsere flüchtigen Schritte auf. Das war meine Erfahrung, als ich Pfarrer in London wurde. Mein Erfolg erschreckte mich und der Gedanke an die Laufbahn, die sich vor mir auftat, war weit entfernt, mich stolz zu machen, sondern stürzte mich in die tiefste Tiefe, aus der ich nicht ein gloria, sondern ein miserere sang. Wer war ich, dass ich eine solche Menge leiten sollte? Wie gerne wäre ich in mein stilles Dörfchen zurückgekehrt oder hätte mir im amerikanischen Urwald ein einsames Nest gesucht, um dort bescheidenen Anforderungen zu genügen. Gerade damals begann sich der Vorhang vor meinem Lebensberuf zu heben und mir war bange vor dem, was er enthüllen würde. Ich hoffe, ich war nicht ungläubig, aber ich war verzagt und erfüllt von dem Gefühl meiner Untüchtigkeit. Ich fürchtete das Werk, das eine gnädige Vorsehung für mich bereitet hatte. Diese Verzagtheit kommt immer über mich, wenn mir der Herr einen besondern Segen in meinem Berufsleben zugedacht hat. Ehe der Gnadenregen kommt, hängen schwere, schwarze Wolken über mir. Die Niedergeschlagenheit ist mir jetzt ein Prophet im rauen Gewande, ein Johannes der Täufer, der seines Herrn reichen Segen verkündigt. So geht es auch besseren Männern. Das Gefäß muss gescheuert werden, ehe der Meister es brauchen kann. Die Leidenstaufe geht der Taufe durch den heiligen Geist voran. Das Fasten macht Hunger nach der Mahlzeit. Durch die Wüste geht der Weg nach Kanaan, das tiefe Tal führt zu dem hohen Berg. Die Niederlage bereitet für den Sieg; vor der Morgendämmerung ist es am dunkelsten. Der Seemann versinkt in die Tiefe, aber die nächste Woge hebt ihn hoch hinauf; seine Seele ist bange und verzagt – und er läuft ein in den ersehnten Hafen.
7. Inmitten lang anhaltender Arbeit müssen wir uns auch auf eine solche Prüfung gefasst machen.
Der Bogen kann nicht immer gespannt sein. Der Geist braucht Ruhe, wie der Körper Schlaf. Unsere Sonntage sind Arbeitstage, und wenn wir’s aushalten sollen, müssen wir in der Woche einen Ruhetag halten. Selbst die Erde muss brach liegen und ihren Sabbath haben. Drum hat der Herr in seiner Weisheit und Barmherzigkeit zu seinen Jüngern gesagt: „Lasst uns in die Wüste gehen und ruhen.“ Aber – wenn das Volk verschmachtet? wenn sie sind wie Schafe ohne Hirten? Wie kann Jesus da von Ruhe sprechen? Wenn die Schriftgelehrten und Pharisäer wie Wölfe in die Herde fallen, wie kann er mit den Seinen an einen Ort der Ruhe gehn? Ein hitziger Eiferer könnte ihn schelten, weil er die dringenden Bedürfnisse der Gegenwart vergisst. Lasst den Eiferer eifern. Der Herr Jesus
weiß es besser. Er will nicht die Kraft seiner Diener vor der Zeit erschöpfen und die Leuchte Israels auslöschen. Ausruhen ist kein Zeitverderb. Durch Ruhe sammelt man frische Kraft. Betrachtet einen Mähder, der vor Sonnenuntergang so viel fertigbringen muss. Er ruht eine Weile aus. Ist er ein Faulenzer? Er hebt einen Stein auf und fährt damit an der Sense auf und ab mit einem kling-klang, kling-klang. Ist das eine Faulheitsmusik? Verliert er kostbare Augenblicke? Wie viel hätte er inzwischen mähen können! Aber er schärft sein Gerät und kann nachher wieder viel mehr arbeiten, wenn er mit ganzer Kraft ausholt und das Gras in Schwaden niederlegt. So stärkt eine kurze Ruhe den Geist zu größerer Leistung im Dienste des Herrn. Die Fischer müssen ihre Netze flicken und wir müssen von Zeit zu Zeit den geistigen Verlust wieder einbringen und die Maschine für künftigen Gebrauch instandsetzen. Immerfort rudern ohne Feiertag, wie ein Galeerensklave, taugt nicht. Wenn wir fortrennen ohne innezuhalten, so kommen wir schließlich außer Atem. Selbst die Lasttiere muss man von Zeit zu Zeit auf die Weide gehen lassen; das Meer hat seine Ebbe und Flut; die Erde feiert während des Winters ihren Sabbath; und der Mensch, selbst wenn er das hohe Amt eines Gottesboten hat, muss ruhen, wenn er nicht unterliegen soll; er muss neue Kraft schöpfen oder er wird vor der Zeit alt. Drum müssen wir manchmal Urlaub nehmen. Wir werden im ganzen mehr leisten, wenn wir von Zeit zu Zeit etwas weniger arbeiten. Weiter, immer weiter, ohne Ruhe, das mag für Geister passen, die nicht mehr die Last des Körpers tragen, aber solange wir in dieser Hütte sind, müssen wir zuweilen Halt! rufen und dem Herrn durch heilige Untätigkeit und geweihte Muße dienen. Lasst euch nicht durch ein überzartes Gewissen an der Berechtigung zeitweiligen Ausspannens irre machen, sondern lernt durch die Erfahrung anderer, dass es notwendig und eure Pflicht ist, euch rechtzeitig auszuruhen.
Manchmal wirft ein betäubender Schlag den Pfarrer zu Boden. Der Bruder, dem er am meisten getraut hat, verrät ihn. Judas tritt seinen Freund mit Füßen und für den Augenblick ist es um den Mut des Predigers geschehen. Wir alle halten zu gerne Fleisch für unsern Arm und das ist eine Ursache vielen Kummers. Ebenso überwältigend ist der Schlag, wenn ein geehrtes und geliebtes Gemeindeglied der Versuchung unterliegt und den Christennamen schändet. Das ist das schwerste. Da sehnt sich der Prediger nach einem Zufluchtsort in der Wüste, wo er für immer sein Haupt verbergen kann und den Spott der Gottlosen nicht mehr hören muss. Zehnjährige Anstrengung zehrt nicht so an unserer Lebenskraft, wie der Verräter Ahitophel oder der Abtrünnige Demas. Auch Hader, Trennung, Verleumdung und liebloses Urteil beugen oft heilige Männer in den Staub und sind wie „ein Mord in ihren Gebeinen.“ Zarte Gemüter werden durch harte Worte tief verletzt. Viele der besten Pfarrer sind eben um ihres hohen geistlichen Sinnes willen sehr leicht verletzbar – zu verletzbar für diese raue Welt. „Ein Fußtritt, den ein Pferd kaum fühlt, kann einen Geistlichen umbringen.“ Das Leben härtet uns allmählich ab gegen die Püffe, die wir im Kampf davontragen, aber zuerst machen sie uns stutzig, so dass wir entsetzt und verdüstert nach Hause gehen. Die Kränkung von falschen Freunden sind schwerer zu ertragen, als die heftigsten Angriffe von offenen Feinden. Wer nach Gemütsruhe und einem behaglichen Leben strebt, soll ja kein Pfarrer werden, sonst wird er sich bitter enttäuscht finden.
Über wenige wird wohl solches Entsetzen und solche Finsternis kommen, wie über mich nach dem schrecklichen Unglück in der Surrey-Musikhalle.1 Die Last des Jammers
drückte mich vollständig zu Boden. Tag und Nacht sah ich das Gedränge, den Schrecken, die Sterbenden vor mir, so dass mir das Leben zur Last wurde. Aus diesem entsetzlichen Traum erweckte mich das Wort: „Ihn hat Gott der Vater erhöhet.“ Die Tatsache, dass Jesus doch groß bleibt, wenn seine Diener noch so tief am Boden liegen, führte mich endlich zu ruhiger Überlegung und zum Frieden zurück. Sollte einen von euch auch ein solches Unglück treffen, so hoffe er geduldig und warte auf das Heil Gottes.
8. Wenn die Leiden sich vermehren,
eine Hiobspost nach der andern kommt und die Seele durch die schlimmen Nachrichten in steter Unruhe erhalten wird, dann raubt die Verzagtheit dem Herzen all seinen Frieden. Fortwährendes Tropfen höhlt einen Stein aus und der Tapferste fühlt, wie immer sich wiederholende Trübsale an der Lebenskraft zehren. Wenn die Armut noch drückender empfunden wird durch die Krankheit der Frau oder den Tod eines Kindes, wenn wir durch lieblose Urteile der Zuhörer, Widerspenstigkeit der Kirchenältesten, Kälte der Gemeindeglieder zu leiden haben – dann möchten wir mit Jakob ausrufen: „Es gehet alles über mich!“ Als David nach Ziklag zurückkehrte und sah, dass die Stadt verbrannt war, die Güter geraubt, die Frauen fortgeführt und dass seine eigenen Krieger Miene machten, ihn zu steinigen, da heißt es: Er stärkte sich in seinem Gott; und wie gut, dass er das konnte, sonst wäre er erlegen und hätte nicht das Gute des Herrn im Lande der Lebendigen gesehen. Eine neue Trübsal macht die vorhergehende noch schwerer. Sie arbeiten einander in die Hände und zerstören unbarmherzig unsern Frieden. Der kräftigste Schwimmer hat’s schwer, wenn eine Woge unmittelbar auf die andere folgt. Wenn wenigstens regelmäßige Pausen zwischen den Unglücksschlägen wären, dann könnte man sich immer wieder vorbereiten, aber wenn sie plötzlich und in Masse kommen wie große Hagelsteine, dann kann der Wanderer wohl erschrecken. Ein einziges Lot, um das die Last zu schwer ist, bricht dem Lasttier den Rücken und wenn uns noch dieses einzige Lot aufgebürdet wird, was wunder, wenn mir meinen, es gehe uns ans Leben.
9. Oft kommt die Niedergeschlagenheit über uns, ohne dass wir wissen warum,
und dann finden wir es besonders schwer, Herr darüber zu werden. Vernunftgründe helfen da nicht und auch Davids Harfe kann sie nicht beschwören. Ebenso gut könnte man mit dem Nebel kämpfen, als mit dieser gestaltlosen, unerklärlichen, alles verdüsternden Hoffnungslosigkeit. Wir wagen nicht einmal, uns selbst zu bemitleiden, denn wir finden, es ist so unvernünftig, ja geradezu unrecht, ohne Grund traurig zu sein. Aber traurig sind wir, und zwar bis in die tiefste Seele. Wenn die, die über solche Schwermut lachen, sie nur einmal eine Stunde lang fühlten, so würde sich das Lachen bald in Mitleid verwandeln. Ein fester Wille würde vielleicht darüber Herr, aber woher soll der kommen, wenn der ganze Mensch erschlafft ist? Der Arzt und der Geistliche müssen da zusammenwirken und sie finden beide genug zu tun. Den ehernen Riegel, der so geheimnisvoll die Tür der Hoffnung verschließt und den Geist in den dunkeln Kerker bannt, kann nur eine himmlische Hand wegschieben. Wenn wir diese Hand sehen, so rufen wir mit dem Apostel: „Gelobet sei Gott und der Vater unseres Herrn Jesu Christi, der uns tröstet in aller unserer Trübsal, dass wir auch trösten können, die da sind in allerlei Trübsal, mit dem Trost, damit wir getröstet werden von Gott“ (2. Kor. 1,3.4). Simon sinkt, bis Jesus ihn bei der Hand nimmt; der Teufel reißt und zerrt das arme Kind, bis des Herrn Befehl ihn ausfahren heißt. Sobald die Sonne der Gerechtigkeit aufgeht, verschwindet die schreckliche Angst, die unerträgliche Last, die uns drückt, und die von unserer Finsternis erzeugten Schreckgestalten fliehen; aber nichts anderes als die Sonne nimmt den Alp von unserer Seele.
Wenn man fragt, warum gerade die Diener des Königs Jesus so oft durch das finstere Tal wandern müssen, so ist die Antwort nicht schwer zu finden. All dies fördert das Werk des Herrn, dessen Methode in den Worten zusammengefasst ist: „Nicht durch Heer oder Kraft, sondern durch meinen Geist, spricht der Herr.“ Er gebraucht Werkzeuge, aber ihre Schwachheit soll offenbar werden. Den Ruhm und die Ehre, die dem Herrn gebühren, soll er auch ganz und ungeteilt hinnehmen. Der Mensch soll ganz seines Ichs entäußert und dann mit dem heiligen Geist erfüllt werden. Wenn er in seinen eigenen Augen nur wie ein dürres, vom Winde verwehtes Blatt ist, dann wird er stark gemacht wie eine eherne Mauer gegen die Feinde der Wahrheit. Es ist sehr schwer für den Arbeiter, nicht stolz zu werden; fortwährender Erfolg und ungetrübte Freude sind für schwache Menschen schwer zu ertragen. Nach meiner Erfahrung müssen die, die von ihrem Herrn öffentlich geehrt werden, heimliche Züchtigung erdulden oder ein besonderes Kreuz tragen, damit sie sich ja nicht erheben und in des Teufels Strick fallen. Wie oft nennt der Herr den Ezechiel „du Menschenkind.“ Während er die himmlische Herrlichkeit mit ungetrübtem Auge schaut, vernimmt er das Wort „du Menschenkind,“ und dadurch wird das Herz wieder nüchtern, das sonst von der Ehre berauscht würde. Solche demütigende aber heilsame Worte flüstert uns unsere Verzagtheit ins Ohr. Wir lernen daraus, dass wir gebrechliche, schwache Menschen sind, die gar leicht erliegen.
Durch alle Demütigungen seiner Knechte wird Gott verherrlicht, denn sie preisen ihn, wenn er sie wieder auf die Füße stellt, und auch solange sie im Staub liegen lobt ihn ihr Glaube. Um so fröhlicher verkünden sie dann seine Treue, um so fester sind sie gegründet in seiner Liebe. Solche gereifte Männer, wie viele unserer älteren Prediger, hätten wir schwerlich, wenn ihnen nicht immer mehr alles Eigene genommen würde und sie so die Eitelkeit aller äußeren Dinge erkennen lernten. Gepriesen sei Gott für den Schmelzofen, den Hammer und die Feile. Wir werden im Himmel um so seliger sein, je mehr wir hienieden Angst gehabt haben, und der Acker der Welt wird besser bebaut, wenn Gottes Kinder in die Schule der Trübsal gehen.
Merke dir die weise Lehre:
10. Lass dich durch die Seelenangst nicht erschrecken.
Halte es nicht für etwas Besonderes, sondern denke, es gehöre zu dem Leben eines Geistlichen. Und wenn auch die Niedergeschlagenheit größer ist als gewöhnlich, so glaube doch nicht, dass es mit deiner Wirksamkeit zu Ende sei. Wirf dein Vertrauen nicht weg, denn es hat eine große Belohnung. Selbst wenn der Feind seinen Fuß auf deinen Nacken setzt, hoffe, dass du wieder aufstehen und ihn überwinden wirst. Wirf die Last der Gegenwart, die Sünde der Vergangenheit und die Furcht vor der Zukunft alles zusammen auf den Herrn, der seine Heiligen nicht verlässt. Lebe nur für den einen Tag, für die eine Stunde. Verlass dich nicht auf Stimmungen und Gefühle; ein Gramm Glauben ist mehr wert als ein Zentner Gefühl. Vertraue auf Gott allein und lehne dich nicht auf den Rohrstab menschlicher Hilfe. Wundere dich nicht, wenn Freunde dich verlassen; die Welt ist unzuverlässig. Rechne nie auf die Beständigkeit der Menschen; auf ihre Unbeständigkeit kannst du rechnen und brauchst keine Enttäuschung zu fürchten. Die Jünger verließen Jesus; wundere dich nicht, wenn deine Anhänger zu andern Lehrern gehen. Sie waren ja nicht dein Ein und Alles, solange du sie hattest, und so hat dich mit ihnen auch nicht alles verlassen. Diene Gott mit aller Macht, solange das Licht brennt, dann wirst du, wenn es für eine Weile ausgeht, um so weniger zu bereuen haben. Lass dir’s gefallen, nichts zu sein, denn du bist nichts. Wenn du recht schmerzlich deine eigene Leere empfindest, so schilt dich, weil du meintest, du könntest voll sein ohne den Herrn. Erwarte keinen Lohn auf Erden. Sei dankbar für das Angeld auf dem Wege, aber erhoffe deinen Lohn nur von der jenseitigen Seligkeit. Diene deinem Herrn mit doppeltem Ernst, wenn du keinen Erfolg siehst. Jeder Tor kann beim hellen Tageslicht auf dem schmalen Pfad gehen, aber die Weisheit des Glaubens hilft uns, auch im Dunkeln mit unfehlbarer Sicherheit zu wandeln, denn er legt seine Hand in die des großen Führers. Zwischen hier und dem Himmel kommt vielleicht noch recht stürmisches Wetter, aber unser Bundesgott hat für alles vorgesorgt. Wir wollen uns durch gar nichts von dem Weg abbringen lassen, auf den uns der göttliche Ruf gewiesen hat. Sei das Wetter gut oder schlecht: die Kanzel ist unser Wartturm und das Predigtamt unser Krieg. Können wir das Angesicht Gottes nicht sehen, so trauen wir doch unter dem Schatten seiner Flügel. Daran lasst uns festhalten!
1 Als Spurgeon im Jahr 1856 zum ersten mal in der Musikhalle vor 8000 bis 9000 Zuhörern predigte, schrien einige böswillige Menschen „Feuer.“ Natürlich entstand eine Panik und ein fürchterliches Gedränge. Dabei kamen Menschen ums Leben und 28 wurden verletzt. Spurgeon blieb auf der Kanzel Jahre später, als er in einem ähnlich überfüllten Raum predigen sollte, entstand, gerade als er die Kanzel bestieg, ein Gedränge. Dies erinnerte ihn so lebhaft an jene Szene in der Musikhalle und griff ihn so an, dass er zuerst glaubte, er könne gar nicht predigen. – Vergl. Spurgeons Biographie, Calwer Familienbibliothek Bd. 40.
Aus: C. H. Spurgeon, „Ratschläge für Prediger“. 21 Vorlesungen, gehalten in seinem Predigerseminar (Originaltitel „Lectures to My Students“). Deutsche Übersetzung von L. Öhler, 1896, mit einem Vorwort von Theodor Häring (1848–1928). Der Text ist gemeinfrei; Schreibweise und Absatzeinteilung wurden für die Lesbarkeit im Netz behutsam angepasst.